A Walser no lo eligió para su muerte
                      la primavera. Aunque en numerosas primaveras
                      recorrió incontables veces los mismos caminos.
                      Ni el verano ni el otoño lo eligieron
                      aunque se encontraban cada otoño y cada verano
                      y él  conocía los secretos del tiempo.
                      Fue la nieve.
                      Por lo blanca, por tan blanca,
                      por tan vacía y sola y esa navidad,
                      sin más huellas que las suyas.
                      Fue la nieve la que reclamó para su estación,
                      el cuerpo del silencioso y frágil anciano caminante,
                      siempre de primavera.