Un ser en el mundo de las luces;
vencido, caído de bruces
en el aire de la tarde.
Bajo la cómplice bruma
que, de repente, arde...
las gastadas cruces
del tiempo inestable
devoran sobre el monte
los olivos... y el trance
se hace sombra, se hace hambre.
 
En el estambre
de las flores en la cumbre
nuestro nombre se abre
y la tarde cubre
la sílaba de perla,
de amante
en este afán incierto
de entrar en el aposento,
lirio sediento,
como físicos del Arte.
 
Anatomía de las huellas
en estos mil desgastes
de caminar caminos,
como en estas partes
de buscar destinos
cuanto antes.
¡Tranquilidad asumida
en las hora de la vida
cual infante
de la fe nacida!
 
Todos estábamos vivos,
subidos sobre el peralte
de las horas de los niños...
antes... ¡mucho antes!...
de sernos ya nacidos.
El tiempo se ha dormido
siendo caminantes
con nombres, apellidos,
y como peregrinos
buscando instantes.
 
Y como don innecesario
que la esperanza madre
mece en su almario
nadie... absolutamente nadie...
llega hasta el calvario
de ser sólo un rosario
de versos cual destape
en el profundo signo
que la mano hace...
¡y la luz esparce.!