No creas que me seduce la idea
del inesperado paso del tiempo.
Los viejos animales como el hombre,
cincelan martirios somnolientos
y burdos como aves de rapiña
ejecutan ritos demoledores
que caen sobre los que berrean.
Artistas, bohemios, marionetas
de hojalata, de cartón o de papel,
todos devorados así o asá...
Mientras la irremediable codicia,
engarzada a supuestos ideales
teme que la parca se la lleve
o la eleve con su oro en esa trampa
de un bienestar logrado a palos.
¡Ah, errante Martín de hojalata,
embarrado con el vino de esas noches
surcadas en noctámbulos sábados
 o en recordadas fechas patrias!
¡Ah, figura errante enmascarada
que de tiesa fisonomía incrédula
pasas a la fisonomía callejera
que deambula como bestia de norte a sur...
¿Acaso importa adonde ir?
Si todos los sitios son diversos
nunca lo será menos
la plácida brisa de una noche de amor.