En el lento amanecer que respiro;
verte dormir es mi herida,
pequeña y dolorida en mí soñar.
 
En esta lenta mañana que aborrezco;
el cielo que espero,
tan  pronto de llegar.
 
En esta oscura tempestad que me toca;
veo la estúpida progresión,
de un dios que se olvida de mí.
 
Todo es y será mientras lo controle;
ofrezco un lugar de amor inalcanzable,
mientras no lo obtengas, no será.
 
Salió un enero en mí lamento;
distraído en mi ajuar,
en mi momento que aún no llega.
 
Vivir o crear; crear o vivir.
¿Quién es un creador?
¿Qué es un creador?
 
¿Dónde estará el freno de mi creación?
Siento mucho en la punta de la lengua.
Lo que escribí seis meses atrás y no comprendo.
 
Tiempo. Situación inenarrable.