Todo  estaba  en  orden  él  y  jorge  apuraban   al  del  camión,   mientras  lo  otros  dos  ingresaban  al  banco  e  interceptaban  a  los  guardias  recaudadores. ¿Qué  salio  mal?.  Nadie  sabe  con  certeza,  la  cuestión  es  que  sus  tres  compañeros   ahora  esta  muertos.  Y  él,  el   esta   herido,  camina  apoyado   contra  la  pared  manchándola  de  sangre.  Párese  que  sus  pies  estuvieran  hechos  de  plomo,  apenas  si  puede  moverlos.  Con  la  mano  derecha  presiona  el  agujero  que  hay  en  su  pecho,  tratando  de  evitar  que   se  le   salgan  las  tripas.  No  duele  tanto  como   generalmente  se  creé,  solo  se  siente  un  agobiante  frió,  la  vista  se  disipa  y  cae  sobre  el   herido  un  cansancio  de  tumba.  Tal  vez  descansar  sea  lo  mejor,  piensa  el  delincuente.   Se  sienta  en  el  umbral  de  una  puerta,  echa  su  cabeza  hacia  atrás  y  sonríe, por  siempre.
 
  Fin.
 
  Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi