-¿Qué vamos a hacer aquí, mamá?

 Mientras la fila avanzaba lenta, la madre señaló el cielo a su hija de seis años, aferrada de su mano sudorosa:

- Observa el humo. ¿Lo ves bien?

-Sí, mamá, es lindo. ¡Está saliendo mucho de allá!

-Vinimos a hacer humo…

-¿Nosotros haremos de ese mismo humo?

-Claro, hijita, porque todos trabajaremos juntos. Para eso nos trajeron. Tú y yo lo haremos. Y todas estas personas en la fila. Para eso nos trajeron…

- ¿Vamos a demorarnos mucho, mamá?

-Nosotros no, hijita.  Saldremos rápido.

-Y cuando terminemos de hacerlo, ¿regresaremos a casa, mamá?

-Sí, pero no por donde nos trajo el tren. Volveremos todos juntos. Regresaremos –sonrió la mujer conteniendo sus lágrimas.

- ¿Se lo contaremos a los abuelos, mamá? No van a creernos que hicimos humo.

- Sí nos creerán, Déborah. A ellos también los llevaron a otra fábrica de humo más grande que esta, donde harán la misma tarea.

-Si no soy capaz, ¿tú me ayudarás, mamá? –interrogó la niña, apretándole más fuerte su mano.

–Sí hijita, mucho. Estaré a tu lado, no te preocupes. Haremos el humo más lindo que se pueda hacer.

–¿Por dónde regresaremos a casa, mamá? No alcancé a guardar mis muñecas.

–Llegaremos rápido, hijita. Iremos por ahí, –volvió a señalarle la densa columna de humo– míralo como sube y se esfuma en el cielo.

 –¿No me dejarás sola, mamá?

–Por el camino de ese humo volveremos juntas, te lo aseguro, hijita –se desprendió de su mano y la abrazó fuerte.

–¡Entonces sí quiero hacer humo, mamá!

En la puerta de entrada a la cámara de gas, había un letrero que la niña no sabía leer:

“No tengáis miedo. No es nada terrible. Cinco minutos y todo habrá terminado”.