Sobre un lomo de elefante,
quieto como la paz,
presta su espacio armónico
al humo del invierno,
inclinado en la vertiente de los besos
suponiendo ser el rocio que nadie ve,
que se intercala por los poros de los sueños,
a medida que se va dando en gracia se va dando en fe.
 
Los techos humedos pasan como monedas,
la dirección de una sombra acompaña al aliento.
El paso continuo no es una forma de tiempo.
Suspendido a veces y otras mordiendo la piel
en la dirección de las manos como un cuento tardio.
Habla en la espesura de las aletas,
se plasma en intervalos,
viento que en viento resumido.