Los rayos de la luna reflejan las magias del ensueño que me invade el pensamiento de fragmentos ideales. Suena el silbar de un petirrojo el enceder el cigarrillo del descanso y se tiñe de rojo el corto espacio de las largas distancias. ¿Existen distancias entre lo real y lo imaginado? No. Sólo existen distancias entre lo vivido y lo no vivido. Habitado por mis reflexiones dialogo con ese otro ser que habita en mi memoria: el tiempo es todo lo que nos llena de sentido; renacer es seguir viviendo y todo lo vivido es una ganancia y nunca una pérdida...
 
En algún lugar lejano la lumbre crepita y, en medio de todos sus habitantes, se introduce una palabra única y tránsfuga a la vez que el unísono del sueño se hace aventura. Por ventura el sueño es lo que nos traspasa las cosas que sentimos. Sueño. El sueño es el humo de un recuerdo que se enciende. Sueño. El sueño es todo lo que somos más allá de lo que recordamos. Sueño. El sueño es enviar mensajes plateados hacia la Luna. Y al mirar al horizonte... el monte...
 
Los colores de la noche iluminada recorren el contorno de los álamos. Cuando pienso en la poesía me convierto en elástico junco que, siempre erguido, como nácar de regiones inexploradas, pienso en las mujeres. ¿Qué harán las mujeres con los versos? Quizás sólo sea el poético insomnio de un bohemio, pero en los jardines se agitan los capullos de las rosas y, entre las madreselvas de la campiña, sigo escuchando el ruido de las flores...