Escucho el viento golpear mi puerta, mi mente, mi imaginación, cuatro trozos de lo que queda de mi corazón…
Noto como respiro, y es entre cortado. Y pienso, y dejo de pensar, e indago sobre lo qué he pasado…

Tal vez Shakespeare no sabía a qué se refería cuando escribió ser o no ser. Puede que simplemente dudara, que no supiera como seguir, y ante las dudas lo dejo así plasmado.
Puede que yo tenga algo de Hamlet, pueda que sienta como la triste Julieta…

Puede que la culpa sea sólo mía, y dios me haya castigado con una sensibilidad más allá de lo normal. Puede que este no sea mi sito, que como alguna vez me dijeron… Debería haber nacido en el Barroco. Puede que incluso estuviera allí, y por ello, tenga el corazón roto.
Aventuras, romances, juegos de amor. Enredos, desdichas, o mal de amor. Palabras bonitas, dulces sonetos, rimas incontrolables, y el calor de un beso.
 
Puede que a veces sea Shakespeare, o tal vez Lope de Vega.
No por su pluma.
Si por su cena.
Buscaba desafíos, garras y vuelcos, sentimientos a flor de piel, enormes sueños.
Puede que así sea mi alma, mi intento de poetisa, mi afán de emocionarme con una ligera brisa…

Mis ganas de ilusionarme, en creer en algo hermoso, fantasear con vivencias que sean parte de mi rostro. Puede que exija mucho, que sea lo único que me mantiene viva, pero necesito que me cuiden, que sufran por mí, que lleguen a dar la vida…
Que respire si yo respiro. Que se duerma recordando mi nombre. Que cada vez que me vea, grite a todos que soy su dote. Que me mire y que sonría, y que en silencios piense, cuánto la amo, me siento afortunado de ser su hombre…