HEBE UHART IIIno se pareceni siquiera a ella mismaescribe como una diosa haraganacomo una alfombra gastadacomo una escalera de una hojano será que en eso escribe como un globocomo una araña tan inmóvil que parece un cielitocomo una silla bailada por isadorano será que en eso escribe como isadorao sea que no escribe sino que bailay encimano sabe bailary escribecomo si supiera bailary por esoes que si es isadora es porque es hebey si es duncan es porque es uhart?a la mierdacomo dice ellacomo escribe ellacómo escribe esta mujerque en eso es un hombrey no escribe como un hombreni como una mujersino que escribecomo escribeno como si fuera silvinapero sí como si paseara al perro que paseaba silvinaque silvina sacaba a pasearcon sus grandesanteojos negrostodas las noches?la verdad es que parece mentirapor lo menosyo no puedo por ahora decir másconstantino mpolás andreadisLITERATURACONSTANTINO.BLOGSPOT.COM 

  "LA GUERRA DEL FIN DEL MUNDO" - MARIO VARGAS LLOSA     De los cuatro o cinco paladines del Boom, Mario Vargas Llosa es el más firme: es menos discutible que el indiscutible García Márquez.     De sus tres novelas centrales, "La ciudad y los perros", "La casa verde" y "La guerra del fin del mundo", yo me quedo con "Pantaleón y las visitadoras" y no me olvido de ese monumento de ejercicio de estilo que es "Conversación en La Catedral".     Sin duda, un maestro cimero de la prosa y uno de los novelistas más importantes de la actualidad. No sé si la literatura española posterior a Cervantes tuvo otro novelista más completo que Mario Vargas Llosa.      Mereció haber pertenecido al siglo XIX. La novela de Vargas Llosa tiene ese prodigio de decoro y vértigo: profundo respeto por la forma, pasión por la trama. No hay nada más acabado que sus experimentos, y su sello que es también su lastre es su perfección.     No necesita envidiar a nadie y sin embargo envidia a los argentinos. Tiene la solidez y la fragilidad de una máquina. No lo oí hablar nunca de Manuel Scorza.     ella fitgerald es la mejor de todas / pero bessie smith es mejor que ella fitzerald literaturaconstantino.blogspot.com 

a medida que lo dibujaba se hacía más hermoso pero cuando terminé de dibujarlo cuando se vistió y se fue el dibujo que yo estaba mirando se fue con él ese dibujo que era él mismo y que yo seguía mirando se había ido con él que se quedaba               literaturaconstantino.blogspot.com

quiero escribir escribir pero me salen plumas quiero decir muchísimo y me escollo no hay cifra hablada que no sea espuma no hay pirámide escrita sin abollo quiero escribir pero me siento luna quiero laurearme pero me astronauto no hay voz hablada que no llegue a una no hay dios ni hijo de dios sin ese apoyo vámonos pues por eso y por si acaso ya carne de cañón ya fruta en vilo vámonos entre abrazo y cañonazo al llanto de la aguja a la yerba del hilo volvamos la cabeza paso a paso hasta el nudo infinito su pasajero asilo         literaturaconstantino.blogspot.com 

a medida que lo dibujaba se hacía más hermoso pero cuando terminé de dibujarlo cuando se vistió y se fue el dibujo que yo estaba mirando se fue con él ese dibujo que era él mismo y que yo seguía mirando se había ido con él que se quedaba no tiene tiempo de pensar en la forma. tiene cosas que contar y las cuenta. sus cuentos rompen el molde del que salen. sus novelas son un conjunto de cuentos contados por un mudo de nacimiento. son cuentos contados para adentro, que salen por la boca de un borracho o de un loco. poseído por sus cuentos, los cuenta como si sus cuentos fueran de él. la verdad es que cuando los cuenta son suyos. son tan suyos que cuando termina de contarlos son de los que al escucharlos los corrigen. de los que sólo con escucharlos los modifican y los repiten al infinito. un cuento no es un cuento hasta que no pasa de boca en boca. un cuento escrito no es un cuento hasta que no lo escriben los analfabetos y lo leen los ciegos A JORGE AMADO esos discurso llenos de citas latinas que la gente escucha con atención y sin entenderlos. no niego que la literatura puede ser como esos discursos. lo que vengo a declarar con todas las letras mestizas es que la poesía es lo que la gente entiende de esos discursos ininteligibles. ni lo que entiende ni lo que deja de entender: la poesía es la atención con que la gente escucha esos discursos pronunciados en un idioma imposible A CESAR VALLEJO quiero escribir escribir pero me salen plumas quiero decir muchísimo y me escollo no hay cifra hablada que no sea espuma no hay pirámide escrita sin abollo quiero escribir pero me siento luna quiero laurearme pero me astronauto no hay voz hablada que no llegue a una no hay dios ni hijo de dios sin ese apoyo vámonos pues por eso y por si acaso ya carne de cañón ya fruta en vilo vámonos entre abrazo y cañonazo al llanto de la aguja a la yerba del hilo volvamos la cabeza paso a paso hasta el nudo infinito su pasajero asilo los actores están condenados a no entender el texto que interpretan. los mejores actores son como robots de carne y hueso. por los actores es que el espectador puede entenderlo. el espectador es el que al entenderlo le da sentido al texto. la inocencia de los actores es lo que hace que el texto sea distinto para cada espectador y totalmente ajeno para el autor al que reflejan un novelista es un poeta que escribe novelas y un poeta es un novelista que escribe poemas. un novelista que escribe novelas es un periodista y un poeta que escribe poemas es una poetisa              literaturaconstantino.blogspot.com

un pintor está pintando un cuadro se ensucia las manos se ensucia la ropa se ensucia los ojos con el cuadro   que le lava las manos que le lava la ropa que le lava los ojos con los ojos sucios del que lo mira   LITERATURACONSTANTINO.BLOGSPOT.COM

    en alguno de los poemas que he escrito o en todos mis poemas o en ninguno encontrarás el tuyo el único poema que escribí en realidad que escribiré LITERATURACONSTANTINO.BLOGSPOT.COM 

empuñó las armas como si fueran versos pero las armas son armas y los versos son versos   vivió peligrosamente como un poeta verdadero y murió silenciosamente como la rosa de angelus silesius   no lo toquen ya más que así es la rosa la rosa de su muerte y de sus versos   vivió y murió como escribió y vivió si lo espera el olvido lo acompañan sus versos   los versos que escribió nos acompañan como si él no hubiera muerto   como si su muerte ahora su vida recién ahora los estuviera escribiendo   como si la vida que entregó por la vida de sus muertos   siguiera viva por la vida de los vivos y de sus versos   como si paco hubiera entregado su vida para que su vida siga viviendo   en su muerte y en la vida que nos dejó en su lucha y en sus versos   y es como si sus versos fueran armas las armas que empuñó por nosotros y ellos   para que nosotros y nuestros hijos aprendamos con él cómo leerlos            constantino mpolás andreadis      cmpolasandreadis@yahoo.com.ar                          

“ANTAGONÍA” DE LUIS GOYTISOLO                         Otra vez, y otra vez la radio, me invita, me invito solo, convidado de piedra, a escribir estas notas. Casi digo estas jotas, estos tanguitos, estos remotos mambos, estas antiguas cumbias, estas atrabiliarias rancheras. En fin, estas payadas, estas payasadas lampiñas pero de pelo en pecho, de carmela en la calva y de más barriga que pecho.             Pero ahora, recién ahora, y como siempre tarde y tan temprano como su nunca esquivo y pasajero, quiero hablarles, o más bien recordarles, de “Antagonía”, esa tetralogía, ese Recuento de Luis Goytisolo, el hermano de Juan,  el no menos mejor pero menos famoso.             Ni Hemingway ni Faulkner: Robert Musil. Una prosa que respeta los semáforos, que no saca el brazo por la ventanilla, “Recuento” es una cumbre, un páramo.             “Un mundo para Julius”, la novela de Proust, y ahora “Recuento”, “Antagonía”, Luis Goytisolo.             No salta como Umbral, no es poderoso como Cela, no juega (aunque esté tan cerca) como Cortázar: tiene la dentadura del Bryce Echenique de “Un mundo para Julius”. Si no me repito no tiene gracia. Lo malo es que me repito sin gracia.             Gracias, muchas gracias por leerme hasta aquí. Si quieren más, vayan a leerme en Luis Goytisolo. Les aseguro que allí sí soy un escritor completo. Bien sé que con “Recuento” basta y sobra, pero la obra, el abracadabra de la obra, consta de cuatro libros: “Antagonía”. “Recuento”, “Los verdes de mayo hasta el mar”, “La cólera de Aquiles” y “Teoría del conocimiento” son sus títulos o tentáculos o suplicio de Tántalo o lecho de Procusto. Como ven, no sólo no puedo con mi genio sino que me voy por la tangente para lavarme las manos y como quien no quiere la cosa recomendarles no tanto la lectura sino la locura de la lectura de este monstruoso libro.             Sonría, lo estamos filmando.                            constantino mpolás andreadis                         cmpolasandreadis@yahoo.com.ar                                   

                      CUANDO LEER ES UNA FIESTA Esta vez voy a empezar por el título, pero esta vez el título no será Araminta. Con tinta fresca, pero con agua y en el agua, Denevi escribió estas historias asombrosamente verdaderas. Me refiero a Marco Denevi, el cantor. Y me refiero a Marco Denevi, el raptor. Lo de mago se lo dejamos a de la Serna, con las estrellas y el cucurucho de su mandrake Neruda. A Denevi lo que mejor le cuadra es el adjetivo de porteño. Si ustedes quieren, y siempre que Manucho me lo permita, el adjetivo o el substantivo de cajetilla del norte. Claro, Marco Denevi vestía como un cajetilla pero no escribía como un señorito inglés sino como el dandy que era y el solterón que fue. Qué quieren que les diga: a Denevi le robaron Europa pero le devolvieron este pedacito de Europa que es nuestro Buenos Aires querido. Querido Marco Denevi, cuando yo te vuelva a ver, habrá más penas y olvido, pero nunca un libro como éste, y ni de este libro una segunda vez. A Buenos Aires la fundaron dos veces, dijo César Fernández Moreno tan obviamente como famosamente, pero la verdad es que a Buenos Aires no la fundaron dos y ni siquiera tres. Esa última vez es Araminta, y esta última vez es una próxima vez. Cuando hablo de Araminta, por supuesto que me refiero más a las Desapariciones que a Laurel. Pero qué importa, si al fin y al cabo, yo escribo estas cosas para que la lean y no para contarla por enésima vez. Que conste que yo no reflejo ni anticipo, me contento, por esta vez, con invitarlos a leer a Denevi, a Araminta, pero también a Manuel. Que lo lean, o que no lo lean, después de todo hasta el Cervantes lo olvidó, no impedirá que yo lo lea y lo relea, y por única vez, y tantas veces, que cada vez es la primera vez, y esa primera vez no es otra que ésta.                 constantino mpolás andreadis           cmpolasandreadis@yahoo.com.ar                                     

  COMPOSICIÓN el pintor pone a la modelo en su lugar en el lugar de la modelo es decir en el centro mismo del cuadro donde el pintor la recibe con los brazos abiertos del color para que la modelo lo reciba con los brazos abiertos de los ojos del hombre que la mira con los ojos de la modelo que lo mira para poner al pintor en su lugar es decir en el lugar del hombre que mirará ese cuadro con los ojos del pintor que se han ido detrás de la modelo que nacerá cuando el pintor la alcance con los ojos del hombre que se cierran ahora para ver el cuadro terminado      constantino mpolás andreadis     cmpolasandreadis@yahoo.com.ar  

COMPOSICIÓNel pintor pone a la modelo en su lugaren el lugar de la modeloes deciren el centro mismo del cuadrodonde el pintor la recibecon los brazos abiertos del colorpara que la modelo lo recibacon los abrazos abiertos de los ojosdel hombre que la miracon los ojos de la modelo que lo mirapara poner al pintor en su lugares deciren el lugar del hombreque mirará ese cuadrocon los ojos del pintor que se han idodetrás de la modeloque nacerá cuando el pintor la alcancecon los ojos del hombreque se cierran ahora para verel cuadro terminado       constantino mpolás andreadis     cmpolasandreadis@yahoo.com.ar  

quiero un poema que se ría de sí mismo que se presente como prosa que abra los ojos los versos las piernas las flores que abra todos los paquetes del mundo que tire la ceniza sobre la alfombra quiero un poema que me quiera como soy que no me pregunte nada que se haga el sordo cuando yo le pregunte que se haga el oso la osa la hormiga y la gaviota quiero un oso una osa una hormiga una gaviota quiero todos los animales del mundo quiero el mundo de todos los animales sobre las espaldas del poema poema fruto poema en bruto poema cultivado como una flor poema saliendo de la universidad poema convirtiendo la universidad en un prostíbulo poema saliendo de sí mismo poema vacío poema nostálgico poema que se tiene envidia poema que no tiene nada poema pozo poema que se posa sobre la rama de una bofetada y canta como un pájaro y gesticula como un payaso hasta que la canción se le despinta hasta que la peluca rueda sobre el escenario             constantino mpolás andreadis            cmpolasandreadis@yahoo.com.ar       

A PABLO NERUDAsi todo lo escribió y al escribirlotodo quedó sin él y sin nosotrossin un árbol sin un reloj sin un recuerdotodo quedó reciente y esperadopor todo lo que viene sin venir lo que vendrá sin duda sin nostalgialo que vendrá sin hombre y sin mujerlo que será de pronto y sin milagrolo que será sin ser                                    constantino mpolás andreadis          literaturaconstantino.blogspot.com                          cmpolasandreadis@yahoo.com.ar