Sigo leyendo el libro de los cien fuegos. Me miraré dentro de mil años en las raíces profundas enterradas del Haya más solitario. Entonces sabré que existió en mi la palabra y con raíces que taladran el seno de la madre tierra enterraré entonces mi verso en los futuros renuevos

Conoció un día la sombra de un respiro que siempre se colaba por la ventana sin prisas. Bajo la tenue llama debajo del lumbrero se sentó arropada; casi un guiñapo mirando perdidamente la gente que iba; la gente que venia. Un día cualquiera estiró su mano como cualquier mendiga. Solo le dieron por caridad aquella fotografía... Sólo ella sabía que aquella sombra provenía de su fantasía. Era todo su mundo en medio de su locura...

Te presiento... frente al espejo te veo. Tus cuadernos regados como pétalos yacidos dormidos sobre el blanco lecho. Eterno lecho sobre el que lloran tus versos. Te presiento... nuevamente te veo frente al espejo que como riachuelo triste te duerme, te sueña; sin mas glorias truncas que eternizarte sin duelos. ¡Ay, cómo gime la aurora cuando ya no escucha tu verso! Te fuiste tan callada; sigilosa como el viento que se vuelve sereno para no despertar recelos. ¡Ay, como gime la noche cuando no mira tus ojos negros encendido de luces que son firmamentos llenos de luceros...llenos de ensueño! Te presiento... Sé que serás libre cuando como pétalos desparramados tus cuadernos se cierren y ya nadie jamás pueda leerlos...