No queda mucho más, los procesos parecen repetirse. Los libros están alineados e inmóviles. Y adentro de alguno de ellos está la antigua llave. Las nuevas siempre son más propensas a trabarse. Me da un poco de miedo el colorido ejército, pero sé que no atacan, y que por suerte, tampoco se defienden. Están a la espera de mi señal para desbaratarse y dejar de ser filas, columnas, líneas...Antaño, deseaba tanto poner el lomo contra la pared, pero parece que eso no era lo correcto. Quizás todavía no sea demasiado tarde. Quizás ya no importe que las hojas sean la carta de presentación a mis ojos. Tal vez lo que queda luego de todo sea lo mismo que hubo al comienzo, pero clasificado, analizado, observado bajo micro esferas. Quizás debería, antes de que sea demasiado tarde. Me queda poco, poco antes de la nada. Los procesos parecen acelerarse. Velocidad constante, no hay fuerza de roce. Me desplazo en línea recta, alejándome de un punto...o acercándome a él. 

La brisa del aroma sacudiómi mañana enmohecida de lamentos, trenes recorriendo firmamentosde oscuras y metálicas cavernas.Traqueteos constanteshacia fauces abiertas,escaleras al cielode rutinas callejeras. Tu perfume llevándome a tu camaimpregnada de recuerdos tan salados/puro llanto de lágrimas ajenas, despojando de alegrías mis halagos. Y un infinito pozo emergió bajo mi puente, y mis puentes se rieron de tus ríos, revoltosas aguas pereciendo en anchos mares, sin llevarse consigo desperdicios. Y sin embargo así tu aroma, y con él tu esencia de orador verdugo, de dádivas a manos llenas, de generosidades adobándose a fuego lento.Ese mate cebado con cariño, la madera tallando su memoria,la yerba se salvó de los cuchillos, que cada tanto regaban de tu boca. Y en ese vaho matutino así tu aroma, para llevarme una vez más hacia la tumbade la memoria mortecina/de mis amores ya pasados, la intangible esencia de tu ser perfumado.