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...Aburre siempre lo mismoun tal Cemento disfrazadouna Vanessa y un pobreSartre desdibujado.Lo que aburre no son sus comentariosde por si olvidables y en algun punto despreciables (con o sin prolija sintaxis). Lo que aburre son sus obrasarcaicas, falta de vuelos,imaginacion ausente,inspiracion marchita.Lo que aburre es siempre lo mismoguerra de egos indefendibles,tristemente vacias de formay contenido. Alguna vez supe leer poesiay este mundo (textalero) era otra cosa.Parece que me han caido mil aÑosperdido de toda gracia,enredado entre patanesy una vulgaridad obscena.No hay poesia modernaen chicos que juegansin entender las reglas entre bufones y poetas. Acerca de TextaleTextale es el sitio que te ofrece un espacio abierto donde puedes publicar todo tipo de textos y escritos en la red, presentándolos de la forma más óptima e innovadora, bajo ningún costo, a un público abierto, o a gente de tu entorno.Básicamente Textale es la herramienta que te permite expresar al mundo tus escritos, literatura, ideas, pensamientos, conocimiento, etc. priorizando la lectura de tu texto, disponiendo de un innovador formato paginado, para que la persona que será tu lector exclusivo disfrute de una lectura muy cómoda y agradable. Hoy en día la gente tiene mucho que decir, expresar y comunicar a los demás. Textale está para eso, para sacar del encierro y anonimato a miles escritos y escritores, que muchas veces quedan guardados en viejos cuadernos, o en archivos de computador, sin ser vistos. Este sitio está para ser la solución a todo eso, para permitir a escritores aficionados a compartir sus escritos con un público abierto, permitir a personas aspirando a ser escritores desarrollarse como tal, y lo más importante, expresar y compartir. Lo mas importante, expresar y compartir......................................................................................................... Sres administradores de textale. Me han censurado, uds. saben bien, sin mediarme palabracomo suele suceder con quienes tienen el poder. Un poder que tarde o temprano se les va a acabar, pero ese no es el tema. Mienten, si lo mas importante fuese expresar y compartir no me hubiesen censurado de tal forma por algo que no ofende a nadie ni contiene imagenes. No soy Cemento, no soy Hoz, no soy quienes otros dicen que soy. Se quien soy y no sufro ningun cuadro clinico o psiquico. No infrinjo ninguna de las condiciones de uso y si asi fuese me lo tendrian que hacer saber, no borrandome el texto de buenas a primeras.A veces creo que dentro de mi ocio estoy perdiendo el tiempo, haganme saber que eso es mentira. Que estoy equivocado. TEXTO CENSURADO: (Lamentablemente no pude copiar los 2 comentarios que estaban mas que interesantes) Libardo a la censura de creativo nada Escribo esto porque no puedo dejarte un comentario abierto de lo pesimo que escribes y de tu tonta ilusion de ser. Cuando escribes con la mano para despues borrar con el codo, cuando escupes hacia arriba sin medir la ley de gravedad, nada esta escrito, nada si censuras al que piensa distinto bloqueandolo. Eso no es creativo, es pura mierda aunque te llenes la boca hermano no dejas de oler igual que ciertas bufoncitas textaleras. Era para tanto? Quieren que siga expresandome libremente o me van a maniatar en como lo digo y lo escribo? ...Decidme dónde Violeta está, la tan juiciosa, la encomendaday por quién fue castrado el lujurioso Don Bernabel.Decidme dónde fue Lumayala bienechora, la enamoraday por qué fue enclaustrado luego Abelardo el mono Sabio. Quién pagó con tal pena su imprudente condenade fuego y soledad en Marsella?¿Dónde quedó aquella reina gustosa de la monarquíaquien a si misma agrego,quieren comentar poesía?Poesía es Dios, y yo soy quien la hubo poseída,quiso arrojarse al Sena embolsada en sus patrañasmás nadie la defendió. Allí están,allí estabanlas trashumantes nubes,la fácil desnudez del arroyo,la voz de la madera,los trigales ardientes,la amistad apacible de las piedras. Allí la sal,los juncos que se bañan,el melodioso sueño de los sauces,el trino de los astros,de los grillos,la luna recostada sobre el césped,el horizonte azul,¡el horizonte!con sus briosos tordillos por el aire... ¡Pero no!Nos sedujo lo infecto,la opinión clamorosa de las cloacas,los vibrantes eructos de onda corta,el pasional engrudo las circuncisas lenguas de cemento,los poetas de moco enternecido, los vocablos,las sombras sin remedio. Y aquí estamos:exangües,más pálidos que nunca;como tibios pescados corrompidospor tanto mercader y ruido muerto;como mustias acelgas digeridaspor la preocupación y la dispepsia;como resumideros ululantesque toman el tranvíay bostezany sudansobre el carbón, la cal, las telarañas;como erectos ombligos con pelusaque se rascan las piernas y sonríen,bajo los cielorrasosy las mesas de luz y los felpudos;llenos de iniquidad y de lagañas,llenos de hiel y tics a cOntrapelo,de histrionismos madeja,yarará,mosca muerta; con el cráneo repleto de aserrín escupido,con las venas Pobladas de alacranes filtrables,Con los ojos rodeados de pantanosas costasy paisajes de arena,nada más que de arena. Escoria entumecida de enquistados complejosy cascarrientos labios que se olvida del sexo en todas partes,que confunde el amor con el masaje,la poesía con la congoja acidulada,los misales con los libros de caja. Desolados engendros del azar y el hastío,con la carne exprimida por los bancos de estuco y tripas de oro,por los dedos cubiertos de insaciables ventosas,por caducos gargajos de cuello almidonado,por cuantos mingitorios con trato de excelenciaexplotan las tinieblas, ordeñan las cascadas,la adulcorada caña,la sangre oleaginosa de los falsos caballos,sin orejas,sin cascos,ni florecido esfínter de amapola,que los llevan al hambre,a empeñar la esperanza, a vender los ovarios, a cortar a pedazos sus adoradas madres, a ingerir los infundios que pregonan las lámparas, los hilos tartamudos,los babosos escuerzos que tienen la palabra,y hablan, hablan,hablan,ante las barbas próceres,o verdes redomones de bronce que no mean,ante las multitudesque desde un sexto piso podrán semejarse a caviar envasado,aunque de cerca apestan:a sudor sometido,a cama trasnochada,a sacrificio inútil,a rencor estancado,a pis en cuarentena,a rata muerta.AUTOR, GIRONDO, OLIVEIRO.
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