En el libro: "Plural Vagabundo versión 19.52". Abril 2011 Privilegio la deliciade encontrarte en mi presente,y sentirme fugitivode placeres olvidados.Tan sereno amor tempranoque me llevas sin palabras,en vaivenes cotidianosa lo cierto del momento.Estoy así,en extático camino,trabajando para mí, el edén;alguna vez perdido... 

Hoy 15 de mayo de 2012, día en que se conmemora en México, el día del maestro, ha fallecido en la capital, un mexicano de excepción: Carlos Fuentes, un maestro. Escritor talentoso,  mente brillante y crítica, deja con su partida, un enorme hueco en el mundo de la literatura, no sólo en su México al que amó profundamente, y al que honró con tan inconmensurable obra de novela, cuento y relato principalmente, sino en toda América Latina y el mundo.Con su muerte física se va uno de esos virtuosos, de esos privilegiados de las letras en América, de esas generaciones irrepetibles, como Borges, Benedetti, Neruda, Paz, y dos grandes que afortunadamente aún nos viven: el gran Gabo y Vargas Llosa.Carlos Fuentes abandona este mundo con la injusta ausencia del Nóbel en sus alforjas, méritos los tuvo y de sobra, sin embargo el reconocimiento de su legión de lectores a su excelsa trayectoria, compensa en modo alguno tan ignominioso "olvido".Descanse en paz el maestro, el queridísimo maestro, y mejor mexicano.

En el libro: "Mara / María". Marzo 2012  Blancos muslos de luna,en el laberinto de tu tarde, cautivos yacen perdidos.Se embriagan presuntuosos en mi boca, en las horas (vividas).Cabello de trigo soleado, extasiado, anclas mis manos a tus senos.Ríos furiosos te cercan como al silencio las ansias plenas.En el claustro de humedad, el eco de tu cuerpo solitario me provoca.La verdad de tu belleza socava al tiempo, como la hierba.Dame, indulgente, la paz que necesito, hoy que muero por ti.Hoy que suave me deslizo, hoy que en tus ojos fugitivos, dócil... agonizo. Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.

En el libro: "Mara / María". Marzo 2012.  En las noches no soy... me voy... puntual.Me despojo del fastidio, de este cuerpo ruidoso, estorboso.Viajo asido de las alas del ruiseñor nocturno,  desboco ya en el enigma del mar de escasos sueños.Soy húmedo dolor cautivo, incontinuada flor, sonoros mis latidos.Llegan las voces, apuran, se marchan; las quiebro y me rompo.Vueltas más vueltas, son lo que no quiero; espacios, palabras, todo el silencio.En las noches soy también como ermitaño,juego desnudo con las estrellas, con el alma, con el permutar del ansia entera.Arriba soy fuego, anfitrión de lo perdido; en mi cama absurdo juego comodino.Juglar es mi disfraz en las sombras juguetonas del final de mi existencia.En las noches ya no estoy... me quedo en la imponencia plena de los sueños. Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro, sin la autorización por escrito del autor.  

En el libro: Plural Vagabundo versión 19.52. Abril 2011  Se inquieta el corazón en la zozobra,esta noche, en que paciente el mar te vence.Refrena cauto el horizonte mientras tus marmóreos muslosbeben la luz etérea de mi alma sedienta. /Olvídanse reclamos áridos e infaustos, mi aliento permea impúdico el talle de tu cuello, hermoso;y te entregas en las voluptuosas horasdel continuo escalar la cumbre de tu cuerpo. /Recorro tu vientre en los puntos cardinales donde me quedo quieto,en esos labios de Venus, de tu cálido sexo.Tersa es la piel de los brazos en que me subyugas, y me atas a ti, como lasciva red de bocas ansiosas. /Esta noche no más mujeriego impenitente,el amante ocasional de tan espléndida belleza.Hoy refrendas en mi ser tentación, concupiscencia. /Me deleito, al florecer de la mañana, de tu rubia exquisitez,de mirar tus ojos verdes, de saber, de admitir que estás en mí,una y otra vez, así, cuando te siento. / Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio, con fines de lucro, sin la autorización por escrito del autor. 

En la sonoridad del gran silencio viven;los amantes convergen, en el ser, en el querer.Palpitan las sensaciones de sus almas, en las sombras, en las auroras.Se comen deseosos, ansiosos, a besos;estremecen, rendidos florecen.Incontrolados, son cauces  de sus  vidas;álamos pariendo a impulsos nuevos.Perdidos, solos, en el llano infinito de sus trenzados cuerpos.Así renacen, viven.¡Ah!, los amantes: se buscan, se encuentran, se pierden... reverdecen en su follaje.Eternizadas noches, delirio.Pausas interminadas, claros y sombras, sí, permanecen nunca se han ido.Ninguna dicotomía, son raíces singulares. Breve dilema, cantan sus manos.Ellos: cielo, infierno, llanto, risa, nada;en lo extraño del amor, confluye todo.Rendidos sucumben en la planicie voraz de la vida, de sus sexos, de su tiempo.Los amantes son nuevos y viejos, eros y juegos, sueños  inmersos.Los amantes, los besos, los tiempos; sus ojos, sus manos; son otra vez, cielo e infierno.   Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor. 

Ven, señora de las catorce lunas;irrumpe en mi corazón, avasállalo.Domínalo hasta la sometida gota de sangre;esclavízanos como saetas perdidas./Haz de mis ojos cascada y agua salada;renueva las simientes de mi vida toda.Quédate, sé inmortal necesidad en mí;rásgame en el amanecer la piel, señora./Madona, sólo dilo, por ti se rinden las horas;se entregan irónicas, en el sarcasmo de mi correría.Sacúdeme, trota en mí cual furiosa amazona;y luego apacíguame, quédate, sedúceme./ Escribe las postreras letras al final. En un abrazo vacía tu flor de amor. Que dure sí, hasta el ocaso.Y luego en la noche otra vez, renacer en tu regazo;igual que ayer, igual que hoy, en el glorificar de tus ojazos./ Aquí  prohibido nada hay, todo lo comienzas tú, todo;en el requiebro de tu cuerpo, en los besos o el silencio.Fuera nada hay, fallece el tiempo, es otra luz del pensamiento;tan sólo me conduce tu mano, mañana, tarde, para siempre./   Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor. 

A tu memoria bonita.   Duermes todas las horas del universo,eres capullo bendito, reposo de ensueño.   Naturaleza  sublime, espléndida besas mis sentidos.Letras escritas al Sol por tus fatigadas manos, ramas morenas de Dios, labriegas, de hermanos.    Vida y brisa en la armonía plena del alma mirando.Luces ahí, hermosa, pausada, en paz; mis ojos aún llorando.    Amas las flores sin nombres, todas te siguen amando;gorriones y colibríes, al alba te esperan cantando.   Mirarte allá, en el colorido verbo de los tiempos,en la fascinada espera del encuentro,me torna relámpago, el tornasol de tu recuerdo. Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor. 

Eres alada fantasía del viaje eterno en que no vuelo.Reverberación de ti cada mañana donde presto muero./Agonizas mi fragilidad, adivinas el andar, tuyo soy, esclavo y siervo./Atas las amarras con dolor, pares un segundo de razón.Instante ése, nunca el ayer, único, imprecisión de luz, de sol./De la vida, prontitud es la inquietud en capituladas horas;  inmensidad tu resplandor, fortaleza, desilusión mayor entre mis manos./Surco nuevo soy en tu regazo, vida sin germinar si aún lloras el pasado./En la profundidad de lo que soy, emerges sola, irrumpes en el  tiempo.  Cuán te extraño; en tal intensidad llevas mi andar, soledad y pensamiento./Plantas un resquicio de fe, de luz tan natural, en pétalos de piel;en tu blasonar septentrional, alma y voz del calendario./Hoy eres compás final de nuestro baile en el escenario;ausencia, dolor, páramo; es el infortunio escrito en nuestro diario./  Autor:   Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor. 

Cuando te vas, libre, vestida con el  alma,con el arrullo fino de los cantos, la vida clama. Tu inexistencia triste me destroza, me rebasa.Tantas dudas tuyas me desbordan, me abalanzan. En el desapego de mis yerros permanezco.En el alfabeto de lo necio no lo intento. Labriego fatigado soy en la vendimia de tu cuerpo.Labios sedientos de amor; labor pronta que he colmado. Veleidad en vuestras voces, en las lunas, en los soles.Vaciedad mirar atrás, es ingenuidad total, asedio a lo posible. En el abatido sentimiento, sin mácula, mi recuerdo a tu recuerdo.En el abrigo de tus ojos, de tus manos, desarraigo el absentismo. Miro el desazón, el desasosiego, la damnación, cuando te has marchado.Mágica sin embargo tu ausencia... en la inmensidad de la magnolia nuestra.  Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.