Conjugando la muerte   Todo muere en algún rincón polvoriento, se desgasta, se mancha; la vejez también aplica al corazón, el amor es el deseo postergado, un rezo infinito a un dios que no responde.   Entender el universo, el enigma de un cuerpo de mujer, el misterio de una cuerda de guitarra, la pluma de un poeta, la nota de un músico reprimido es morder el limo con los dientes en caries, subir al cielo en escalera, besar y no sentir nada, morir sin extrañar la vida cruzando viveros de plantas carnívoras destrozando tu carne, tus ojos y hasta tu aliento para no encontrar nada, regresar al lugar donde estabas.   Todo muere, todo se desgasta, todo es un misterio, todos lo conocen pero nadie saben su origen.   La sangre, el llanto, el mordisco del pulgar, nada que duela más, abandono de la madre lactando, rescoldos de una vida amarga, se crece con la herida en el aire pesa y arde en el invierno.   Está entrando febrero y ya no estás, amenaza indeleble, fuego y remordimiento.   No lo entiendo, todo muere, yo muero, tu mueres, nosotros morimos, los frutos de cruzar el desierto son pequeñas partículas deshechas, deshechas en millones de lagrimas en vistas lejanas por la ventana, en crespones en las puertas del recuerdo y al final todo muere, yo muero, tú mueres y nosotros morimos…        

Me como en el vientre de la soledad,y me siento muerta en el receptáculo de luzde mi cerebro inmortal. O no.O me como en el receptáculo de mi cerebrooscuro y dispuesto a degollar.Y me siento en el vientre como una alimañaque solo busca cazar para vivir un día más.Aunque sea cazarme a mí, comerme,para sobrevir ahí, un día más. (Dedicado a Rodrigo García Varela, por sús meditaciones de miedo y esperanza)22.04.2011 

  Los suicidas tienen las nocheshendidas en las carnesasíantes de ser suicidasfueron heridossabios locosniños santosy queriendo fugarfugaron hacia el todoo la nada.a qué decirel último beso lloradoa qué decirmano extendida   secretoflecha voladorahacia circunstancias imposiblesa qué decirvolverán los suicidassi no vuelvensi reposan o nodetrás del peregrino mantoo de las amistosas coronas empapadaspor la luz del fríoa qué decir si ya no regresala costumbre que tienen los suicidasde anunciar a cada hora su locuraaturde el pecho   lo deshace,y a no decir nuncacuándo es el momento de la muerte:ventana abiertao unas piedrecillassobre la mesa de luzy ya estáya paso todo o comienza

Vamos a dar un respiro en el aire Vamos a correr por mi cama desnudos Cerremos la boca para besarnos Y así solo mastúrbame bajo la sabana rota Déjame sin aire te lo suplico no tengas piedad de mi Solo hazme gritar que he sido Complacida Ambos seamos cómplices En esa ¡maldita cama! Dame todo de ti Damelo Solo dame mi propia sombra.  

  Fumemos agua Fumemos destellos De éxtasis Fumemos miradas Nademos en las aguas cristalinas Fumemos ilusiones perdidas Fumemos en nuestra cama e iniciemos una conversación larga Y así dejemos las cenizas caer al piso Fumemos caricias Fumemos imaginación Hay que darnos respiros al oído  Largos tan largos Solo dame una caricia de amor Tu solo eres una persona con problemas y yo una con mucha imaginación 

Debería poner visillos en las ventanas, ya es tiempo, después de casi cuatro años viviendo en esta casa. También debería comprar una pequeña mesa donde colocar los libros a medio leer que amontono junto al sofá, en los peldaños de una pequeña escalera. No estaría de más poner una alfombra, sin duda, la habitación resultaría más acogedora. Podría enmarcar las láminas que guardo de La Alhambra y, con ellas, dar vida a las paredes de un pasillo interminable que divide la casa en dos partes bien definidas; en la que vivo y la que me sobra.Echo un vistazo a la mesa del comedor, nunca contó con un jarrón, ni ningún otro elemento decorativo. Alberga sueños, esperanzas y proyectos en un perfecto desorden de papeles, diccionarios, hojas  escritas y por escribir, y una planta que resiste al frío y a la ausencia de cuidados. Apago la luz. A pesar de lo avanzado de la noche la habitación no queda a oscuras. Un resplandor ilumina el camino hacia el sofá. Me siento, dispuesta a disfrutar del espectáculo. No puedo apartar los ojos de ella, de una luna inmensa que me devuelve la mirada por encima de la montaña.A esta casa le faltan muchas cosas, pero sólo son eso...cosas.

Escribo lo que no me atrevo a expresar en voz alta. Sentimientos que, por únicos o por demasiado comunes, temo no interesen a nadie; esperanzas, sueños y anhelos que se empeñan en avanzar por un camino distinto del transitado por la mayoría, un camino de soledad y silencio.Escribo sobre ti.Sobre personas que han pasado por mi vida sin apenas detenerse en ella, sobre las que se han quedado un tiempo, y confiero la categoría de personajes a aquellas que, de un modo u otro, me han transformado, siempre a mejor.Escribo sobre la realidad.Situaciones que me atraviesan por injustas, situaciones que me conmueven, me desconciertan o inquietan.Escribo para no desaparecer.Porque me hace sentir diferente, para no desvanecerme entre la multitud.Escribo...tal vez, sólo escribo porque no sé comunicarme de un modo mejor.

Ella tenía cicatrices en sus muñecas.Me daba curiosidad, no podía entender como una chica como ella se cortaría las muñecas todas las nochesLe pregunté el por quéMe dijo: Sabes como la anestesia hace sentir mejor a las personas?Alli fue cuando entendiElla me dijo:Cortar mis muñecas es como mi anestesia, hace que me olvide de todo...Me hace sentir mejor.me di cuenta de que Este mundo es un misterio, todos tenemos algo que nos hace sentir mejor. Algunas personas fuman, otras toman antidepresivos, otras escriben,dibujan, otras escuchan música y otras se cortan.TODOS TENEMOS NUESTRO PROPIO TIPO DE (ANESTESIA) ya saben eso que nos hace olvidarnos de todo. sea nuestra vida feliz o triste aveces aburrida siempre existe la necesidad de querer alejarse de todo asi sea un momento .... no juzgues sin conocer la historia

Dejo en tus labios mi canción letra sobre letra,palabras reventadas por mi rojo deseo,y tú te desnudas ante mí para que yo te goce cúal eres,métete entre mis muslos y hazme llorarcomo si fuera una nube henchida de lluviaque se abre por ti... rájame con tu lengua,fino escalpelo, dibuja hermosas rutas de saliva,imprime tu sello en mi oscuro rincón para que yo sea tuya y no vuelva a ser mía jamás. Has alejado a todas las sombras con tus manos,has liquidado a balazos a quienes venían por mí,tomas mis senos blancos, caliente, juegas con ellos,tus dedos buscan mis costados, hay besosque caen ahí abajo, caricias que ya se escondieron,tú puedes hacer conmigo cuanto más desees,ya sea sobre mi piel, ya sea bajo mi falda.    

Siempre te cuidaré...cuando vuelvas de la guerra,sin ternura ni amores,amputada tu querencia,con el cariño perdidocomo aceite por la carretera,cuando me digas: No sé quien soy!!Siempre te cuidaré. 

La chica hermosadel pueblomás pequeñocercanoa Little Rockquería ser modelomodelo bonitapara las revistaslas pasarelasy prestar su cuerpoa los modistosque tienen su nombrecolgadocon luces de neón. Allí, sentada en la única callepara ver pasarlos Lands Roversque al campo vansus faldasbailanal compásdel vientoque impidebuenas tierrasde labranza. Ya tiene 28 añosy aún sigueesperandoen ser famosaancladasin embargoen un lugar del mapapor donde nadiepasachica dulcey tristeno serás nada de lo quedeseaspero en Internetconstruyes tu cabañay dentro de ellahabitantodos tus sueñosde milesde coloresrancios.

El himen de tus cosas y el cristal de vos.Bajo la alfombra,veneno existencial.

El caos es virtuoso destruye el orden hace nacer las estrellas construye jardines colgantes en la luna permite lanzarse hacia los sueños. El caos es la libertad de hacer de crear de sentir de amar de odiar de desear de destruir de erigir de liberar la palabra y los cuerpos de vivir y morir por el simple gusto del coraje. El caos es la belleza como las colas ardientes de los fuegos artificiales o las iglesias consumidas por el fuego. El caos arde como las fiebres o el infierno, es un sol que se derrama para iluminarnos.

<Baila conmigo><No puedo> me dijo, me voy al infierno. Pero un beso tuyo me lo llevo con todo gusto. La boca roja bajo el antifaz vino a mi encuentro cuando París no era una fiesta y tampoco Brazil un carnaval. Sólo un lugar perdido en el hueco tieso de la memoria donde cuelga ese cartel desteñido y oscilante: 'Teatro mágico de marionetas -sólo para locos- la entrada cuesta la razón'. Entonces me besa, y en aquel beso violento y desnudo reconocí a Laura. Era ella. Un mundo de navajas, toda llena de redención y culpa. Su lengua quemando como el acre sabor de la primavera muerta, pidiendole a Mozart a Schubert a Bach un tiro en la cabeza, -'cause we were young- y no teníamos un carajo que perder. Así había sido en otro tiempo, en otro domingo hace treinta y seis años cuando todas mis entrañas me rogaban que no abriera esa puerta. Me despedí de Laura, la dejé seguir su camino, ese fiero e irrespetuoso zigzag de su vida. Entonces me invadió una alegría amarga y punzante, al toparme con Sábato. En todo caso, había sólo un túnel oscuro y solitario: el mío.

A veces me tengo tan cerca que me estorbo y desearía no poseerme. Son las tardes, son las noches y las madrugadas en que siento un peso enorme de mi misma sobre yo. Como si ya hubiera borrado a todos mis hombres, a todos mis nombres, a todos cuanto amé en tiempos pasados que aún miran por la ventana. La playa está llena de mis sombras, atestada como las aceras del centro de la ciudad.A veces desearía un pensamiento más liviano, algo así como un baile ligero, una sonrisa jovial de ésas que desaparecen al momento. Y sin el peso de Dios... Si en el peso de mi tradición encima del cuerpo frágil que me representa. 

Diez meses1Cuando Alicia entró en la habitación, el olor, mezcla de orina y sudor, era muy fuerte. Había dejado a Rosario para el final; la anciana, que no podía quejarse, seguía todos sus movimientos desde la cama. Alicia se aproximó a ella sin permitirse ningún gesto de incomodidad. Retiró el camisón húmedo y los pañales. Introdujo una punta de la toalla en el agua templada y lavó la cara, toda ojos. Enjabonó, aclaró y secó el cuerpo inerte de la anciana. Dio un breve masaje en la espalda, y protegió con crema la piel allí donde parecía incapaz de resistir por más tiempo sin romperse. Colgada del armario encontró la bata preferida de Rosario y la vistió con ella. Se mojó las manos en colonia y las pasó por el pelo gris antes de peinarlo. Resguardando la bata con una toalla, procedió a limpiar la boca y a hidratar los labios. Cambió todas las sabanas, pese a la advertencia de no enviar demasiada ropa a la lavandería, y abrió la ventana por la parte más alejada de la cama. Echó un vistazo al reloj y comenzó a recoger la habitación. Después de comprobar que todo estaba en orden, salió al pasillo. Al igual que ella, Susana arrastraba una bolsa en cada mano. La de color negro repleta de pañales y la verde, de ropa sucia. Esperaron en silencio el ascensor. Alicia miró a su compañera, que mantenía la vista fija en el suelo. Llevaba el pelo recogido en la nuca, de cualquier manera. En su rostro afilado, la única señal de color era el azul oscuro de las profundas ojeras que se habían formado bajo sus ojos. Y entonces, sucedió de nuevo. Más potente que nunca, la misma voz que dos años antes, camino del hospital, le pidió que dejara partir a su padre, afirmaba ahora que no quería terminar así, con la mirada vacía, vencida. –Prepara el comedor, yo me encargó de las bolsas – dijo Alicia sin mirar a Susana por miedo a que pudiera adivinar sus pensamientos. – ¿Estás segura? Pesan mucho. Alicia asintió agrupando las cuatro bolsas a sus pies. Liberada de las bolsas, regresó a la segunda planta por la escalera de servicio. A mitad del primer tramo se sentó en uno de los escalones. Contaba con cinco minutos antes de que notaran su ausencia. Cerró los ojos y respiró hondo. Al abrirlos, una multitud de puntos luminosos flotaban ante ella. Estaba asustada. Algo se revelaba en su interior con la suficiente fuerza como para saber que no podría ignorarlo. De nada había servido repetirse que el cansancio era el responsable de la desgana con la que afrontaba cada día. Tendría que hallar una explicación mejor si pretendía acallar esa voz tan desconcertante. No iba a ser fácil. No tenía ningún problema que pudiera justificar la ausencia de ilusión en su vida. ¿A qué se debía tanta insatisfacción? El traqueteo producido por el carro de la comida a lo largo del pasillo dejó la pregunta en el aire. Y por más que se interrogó, la pregunta seguía sin respuesta cuando llegó a casa. Sin pretenderlo, se detuvo en la entrada. No pudo pasar por delante del espejo con la indiferencia de otras veces. Se quedó de pie frente a él examinando la imagen que le devolvía. Había perdido peso, no de manera alarmante, pero si lo bastante como para que se reflejara en su cara, aún más fina, todavía con algo de color. Los ojos marrones, de un tono más oscuro que el pelo, aparecían fatigados, con ese punto de tristeza del que no conseguían librarse. ¿Similares a los de Susana? El temor a obtener una respuesta la hizo apartarse bruscamente del espejo. No quería recordar los inquietantes sucesos que había vívido en el trabajo. Todo lo que deseaba era dormir y dar por finalizado el día. Casi lo logró. Despertó, en la semioscuridad del salón, dos horas más tarde. Se incorporó con cuidado en el sofá por temor a reavivar el dolor de cabeza, reducido a un débil latido en la sien derecha. En cuestión de segundos, y sin poder evitarlo, se encontró esperando el ascensor con Susana. También las lágrimas se presentaron sin avisar. Sólo al rozar sus labios fue consciente de ellas. Y esa constancia aumentó su frecuencia e intensidad hasta transformarse en un llanto incontrolado. No se movió en lo que quedaba de tarde. Ni siquiera cuando sonó el teléfono, cinco veces, antes de que el contestador automático hiciera el trabajo que ella eludía cada vez más a menudo, reaccionó. La oscuridad la envolvía por completo cuando salió al balcón. Si se situaba en uno de sus extremos podía ver dos diminutas estrellas; siempre estaban ahí, pero esa noche un cielo cubierto de nubes las ocultaba.              

 El armonioso paso de la noche une silencios.Un cuerpo espera quieto,mientras que en las paredesuna multitud de sombras dibuja el canto de los solos.Alguien está por morir en ese cuarto.Alguien que no tiene abrigo ni socorro.Nadie vió nunca tanta oscuridad,ni estuvo antes tan ciego para descifrar los penosos documentos de la muerte.El transitado cuerpo pide con su mirada,pero a su alrededor un temblor callado la recoge y pasa.