¿Quien dice que soy poeta?no. no soy poeta.Lo cierto es que, solo tengoel alma heridapor amores incompletos;y un ocaso que hizo nidocon sus flores en mi pecho;y, en mis manos, arcoiris; y ,en mis labios, terciopelo.¡Que tengo ,en tus ojos, todo un mundo  si los miro con mis sueños! Lo cierto es que la brisa,de mis deseos, en tu boca ya no es viento sino un beso. Soy poeta cuando al tocarteel pelo lo hago versos.cuando al tocarlas profundidades de tu piel;en vez de carne se hace fuego.yo no soy poeta ¡Poeta es el que canta;y con su voz de infierno abierto; aquel grito, se hace dueño de la noche y del silencio!¡poeta es: el que da vida a  la palabra porque ,en sus brazos; ella vibra ,aunque este muerta!

¡Una suave brisa se acomoda sobre mi cuerpo!El agrio olor de los guayabos se aposenta en mis sentidos,como un amante timorato,que busca,entre tules de placer,dar el aleve y tierno zarpazo.El rojo viviente de las cayenas me ruboriza la mirada;mientras una alegre luciernaga me enciende  el alma con sus alas de fuego.sientomariposas danzarinas que me rozancon sus caricias amargamadas, esclavizando mis suspiros.Me embriaga como si de vino fuera,el horizonte con su bata anaranjaday el verde ¡ay, ese verde! que,de vida,me llena la mirada.Cuando mis hojas paran otoñosy mi alma ausente viejas abracionesme quedare siendo tan solo otra ada fantasmadapor sus magicas  frustracionesEntre besos adormecidos.muere el dia y yo,en silencio junto al cristal de una copa en donde me bebo la espera; sueño otro anochecer. pues de este,ya casi...ya casi,no queda nada. 

¡TENGO UN PECHO AUSENTE DE ESTRELLAS YA NO HAY, SIQUIERA,UN BESO TIBIO DE BRISAS, NI GAVIOTAS ACARICIANTES QUE CON  ALAS TARDÍAS Y EFUSIVAS;ME DEVUELVAN, SUBITAMENTE TUS CARICIAS! SE HAN IDO LOS VERDORES BUCOLICOSDE TU SONRISA...ESTA ES, SIN DUDAS, LA HORA MAS TRISTE. 

¡UN ESTRUENDO!¡UN GRITO SOLIDARIO!¡LAS ENTRAÑAS PREÑADAS POR LA VIDA;A UN CRISTO, NUMERICO SEPULTADO,LA HUMANIDAD MIRABA ENTRISTECIDA! ¡CON EL VALOR A PRUEBA,HOY SUPERADA,CON LAS MANOS, POR DIGNIDAD ENCALLECIDAS;LA ESPERANZA LE HA GANADOLA BATALLA, A LA MUERTEENAMORADAY PERVERTIDA! AL MINERO, QUE REGRESA,YO ESPERABA,Y EN MIS LAGRIMAS SOLO UN CANTOQUE LE DA LA BIENVENIDA!!

La pluma cansada dormita junto al lecho;las rimas sollozan y las metaforas rezan plegarias que, impotentes,gimen sus versos.Las canciones que brotaron de su armonicoy melodico pecho;ocultan la faz en el silencio,¿Que sucede que, hasta el arcoiris, desnudade agua y de viejos colores su  cuerpo?Que las odas, en lastimera procesion de bocas, le besan llorosas de luna la arrugada frente.Que mares de flores marchitas, ante la ignoradalluvia; del acido juicio, se muestran silentes. Que viejos los sonetos, vestidos de purpurea voz,ya cubren en sensible abrazo su alma de cielo y un universo silabar, creando va un nuevo dia.¡Desfallece el cantar y con pena agoniza la poesia;se nos muere el poeta...¿el poeta  a muerto?ya, la muerte con su mano de crudos huesos:ata los cabos dorados de la nao de sus letras,-¿Muere el poeta en endecasilabado puerto?-Y, si muere el aedo ¿viviran de otra forma sus versos?Lira en manos, las musas se beberan su cuerpo;es que a muerto el poeta, pero la poesia a vuelto,eternizando su grito y conjurando el silencio.        

Escribirle algunos versos,se me antoja,a los que son la bazofia de este mundo,a quienes te convierten en difuntosin temor mordimientos ni congojas.son estos los sociales estandartesde una horda de cretinos titulados;unas bien vestidos, otras disfrazados.siempre artífices del mas burdo disparate.¿ves ha esos que ondean sus banderas?no son mas que, de este mundo, la codicia.no conocen ,ni practican la justicia y te despojan de la vida por tonteras.son ignaros mas, su astucia convalida,de tal tara a los viles malhechores.su carroña la camuflan entre floresy cual loores se pasean por la vida. la dignidad languidece,entristecida;ante tantos adulones que le aclaman.sus sonrisas le prodigan y reclaman a quien ose reclamarles tal perfidia.¿que sucede cruel corrupto, que vacilas?¿es que acaso,tu maldad hoy te abandona?¿o es que, en tu cruenta alma, al fin asomade la noble y humana sabia alguna pizca? ¡¡ o es mas bien que te desquiciaspues ,en tu olímpica ignorancia, no sabias;que, tu mas fuerte muralla ,se caía,ante el más leve disparo de justicia!!

EN EL PATIO, DE MI CASA,HAY UNA MATA DE MANGO.EN MI VIDA,HE VISTO ALGUNA;¡DIOS MIO!¡QUE PARIERA TANTOS!ES QUE LOS HECHA TAN DULCES;TAN SABROSOS, MI MATITA.QUE DEL PUEBLO ENTERO,AQUI VIENEN,HA COMER DE MI MATITA;Y ELLA PARE QUE PARE;NO CESA , LA POBRECITA. YO QUE, LA QUIERO MUCHO,LE PREGUNTO: _¿ESTAS CANSADA?-NO.- ME RESPONDE AL PUNTO,CON LA PENA EN LA MIRADA.--NO. MIENTRAS HAYA HAMBRE-DECIA.-EL QUE SE COMAN MIS MANGOS, PARA MI ES UNA ALEGRIA. ¡¡NO HE VISTO MATA TAN NOBLE; NI HA GENTE QUE COMA TANTO;NI A HAMBRE,DE PUEBLO ALGUNO,QUE LE GUSTE TANTO EL MANGO!!

¡LA MANO ME GRITA SU SOLEDADDE DEDOS CRISPADOS! ¡SU PALMA ESCONDE MI DESTINOY SE HACE PUÑO EN ELLA,EL DOLOR DE MI IMPOTENCIA!¡CONSUELA MIS ANGUSTIASCON LA LIMPIDEZ DE SU ALMA DE PAÑUELOY AUNQUE ESTA IRREMEDIABLENTE SOLA, EL GENIO DE SU PLUMACONVIERTE AQUEL GRITO EN CANTO ETERNO.¡NO HAY CANTARO QUE CONTENGA SU HABLAR DE CIELO ABIERTO,NI ESTRUENDO QUE AHOGUEEL ESTALLIDO GENIAL DE SU PENSAR!¡HAY UNA MANO SOLA!...Y CADA FALANGE SEÑALA LA DIRECCION HACIA EL FINAL DE LOS DIAS.¡SACIA MI SED DE CORO;MANO AMIGA,MANO AMIGA!¡NO IMPORTA QUE TU CUERPONO SEA MI CUERPO!¡UNETE A MI EN ESTE CANTICO!ANTES QUE LLEGUE LA DESPEDIDA;ANTES QUE LLEGUE LA DESPEDIDA.    

Si digo poco,si soy silencio¡ya no me cubran con excremento! ¿saben,por casa traigo un infierno;ya que,mis  sienes son de cemento? Si ven que lloro en terreno yermo,recojen frutos,que yo no siembro. No me destierren,que vago siego¿acaso traigo el pasado muerto? ¿Solo se fijan,sus ojos negros,si soy de tierra,si soy de cielo? Beben mi historia y yo leyendovivas miserias en cuentos muertos. Caray que pena, doy a los muertoscuando me ven en el cementerio. Solo se fijan sus ojos negros,si soy de tierra o si soy de cielo.    

 GEMIDOS, EN DO SOSTENIDORasga cada acorde posibleen mis cuerdas moribundas.Aludeme en un tonoque esas voces tímidas,ya no alcancen...piensa enatonales desafíos;descansa tu bocaen mi pentagrama de besos.¡Soy una armónica descalzaentre tus labios de viento;tócame la tonada que sabes;adormecete con el do sostenidode mis gemidos!¡Que la música se acabará,cuando tu no estés conmigo!¡Pero, mientras, hazme violínentre tus brazos;sácame nota tras nota;bebete mis melodíasembriagantes,que la noche huele a canción...y a susurros desquiciantes!Entumecete sobre mis cuerdashas que vibre mi sol anhelante;sin calderones silentes,desapasionados, cortantes...¡Regalame un solo de flauta,ahora que la lunate inspira severa, galante!Ahí vienen las musas, en un carruajede corcheas y semi fusas;afiname, que la serenata es largay no quiero que me dejesen medio de la canción:inacabada, inconclusa.El concierto llegará a su fin,al deshacerse,entre pianisimos acordes,mis anhelos desafiantes;morirá entre oníricos arpegios,sin sentido, delirantes...y el silencio, ya se hará dueño de la noche:como ahora...como antes.Autor Marino Santana20152015

¡DE TANTO MIRAR LOS AÑOS!¡QUE TRAGEDIA, ME HE HECHO VIEJO!¡YA PLANIFICAN MI ENTIERRO; YA COLECCIONAN LOS PAÑOS! SER TAN PARCO ME HA HECHO DAÑOPUES, VIVIR TAN SERIAMENTE;ME HA TRAÍDO,VELOZMENTE,LA QUIETUD Y EL DESENGAÑO.¿A LA JUVENTUD?... LA EXTRAÑO;ANTE EL FRIO QUE ME ACOSA.YA ME AMISTO, ESCASAMENTE,CON LAS CAMAS Y LAS FOSAS.Y REPASO, AQUÍ EN MI MENTE,¡EL RECUERDO DE MIS COSAS!  

LOS DÍAS DE MI INFANCIA. Las mañanas en los ingenios comienzan vestidas del inconfundible aroma del café recién colado. Las señoras se calienta al compás de las escobas rusticas con las que barren el patio; por lo regular, llenos de bagazos y hojas de los frutales que, la muchachada va dejando, tras el maroteo. En las cocinas, una olla de víveres hierve con el desayuno de los que parten  para la escuela o para el trabajo. Uno que otro mozalbete corretea tras el neumático descartado; Casi siempre descalzo y desnudo, de la cintura para arriba.Las callejuelas polvorientas, se van llenando poco a poco de los que van rumbo a la plaza. Ya que los venduteros que provienen del campo, con sus alganas llenas de plátanos, yucas, ñame y yautias; Asi como también de mangos, guayabas, maíz verde y auyamas; los tratan mejor con los precios.Algunas vecinas, tienden sus ropas que, lavadas el día anterior, y que no completaron el necesario secado, mientras, otras conversan con las comadres, acerca de los sueños y sus correspondientes números para la lotería nacional o la caraquita.Hombres macilentos, afilan sus machetes y al mismo tiempo se fuman sus pachucheces. Sus ropas raídas y tiznadas por la caña, se burlan de este frío de enero y sus heladas caricias.Las inoportunas cachispas invaden todo el entorno. Penetran hasta los aposentos tiñendo de oscuras manchas, las sabanas blancas de la abuela: mamá chicha. Menos en la casa de Don Negro, cuyo puesto en el central, le vale para ocupar aquella casa grande y con escrines en las puertas y ventanas, que impiden el paso a las cachispas y...al hambre de allá afuera. Para entender nuestra realidad, hay que escuchar la vos de nuestro niño interior y como visualizábamos los acontecimientos en los días en que  la caña era  la madre de nuestras miserias:   Carlitos :"Ya los alumnos empiezan a pasar con sus uniformes caquis-¡Que lindos se ven todos juntos!- Ahí va Rubencito,el hijo del superintendente; quien ha afirmado varias veces, frente a los compañeros de clase, que su papá le ha dicho: que ellos son los dioses de este batey. Lo más triste es que todos nos quedamos callados, conteniendo la rabia ante sus humillaciones. como, si consentir aquello, fuera parte de un libreto maldito; escrito sabrá quien por que hijo de puta, que jamás ha sufrido la picason del fogaraté o de las avispas en los cañaverales"."Las mujeres se dirigen hacia el colmadito de Don Ambrosiano, quien no vende tan barato como Don Laito pero, es el único que acepta los recibos del pícaro de Don Miguel Angel.A mi me encanta cuando mamá prepara la harina de maíz con molondrones. Papá dice: que él no sabe por que, hay gente que no come la harina de maíz; cuando, esta, alimenta más que el arroz;  que solo sirve para agrandar la barriga. El, se pone contento cuando mamá le manda su harina y si es con pecao picantina "ahí es que esa pintura es dura; dice mi papá.""El papá de Ignacito trabaja en la oficina.Y aunque ellos viven muy bien -mucho mejor que  cualquier otra persona en el batey-  papá dice que: en ese tipo de trabajo, se progresa estafando al obrero y  que él prefiere ser pobre y honrado. No se porque mi padre dice eso, ni que significa, pero lo cierto es que, cuando juegan dominó y papi dice eso, todos asienten y maldicen a "los ladrones" de la oficina.Me gusta ver a las mujeres sentadas en los patios conversando. Aunque mi mama diga que de ahí salen muchos enrreos y chismes. Pero, en realidad yo siempre las veo muy contentas. Doña Toñita, la mujer de alfredito, esa es la que más goza. O cuando juegan cartas y discuten por cualquier trampa.Algunas veces hasta se ponen enemigas por varios días.""Siempre por las tardes me voy para los vagones, en el patio del ingenio, a comer caña con los muchachos.o a cazar pajaritos con mi "tira-piedra" de gomas rojas. Papá dice que son de goma de avión. por eso es que son tan buenas. A veces me voy a pescar y a nadar para el caño,cerca de pajarito; aunque ahora días jorgito estuvo a punto de ahogarse.  Me dan una buena pela cuando se da cuenta de mis viajes al caño.""Al llegar la noche, veo la televisión. pero anoche no había luz y el viejo se puso a hacernos cuentos de cuando el estaba chiquito. Mi hermano dice que es mejor que se valla la luz para escuchar a papá.  A mi no,aunque me gustan los cuentos, la verdad es que le tengo mucho miedo a la oscuridad; a los bacas y a los petroces. También están  las brujas, que salen volando de noche a  chuparse los niños pequeños. Recuerdo al bebo, que se lo chuparon las brujas y que murió flaquito, el pobrecito.  De nada valieron los ensalmos y los tes de tía pura. Dijo la gente que ya estaba demasiado cogio. Fue que  perdieron mucho tiempo, llevándolo al medico. sabiendo ellos que, eso solo se cura con planta de la tierra. Siempre oigo a papá cuando se lo dice a la gente; y mi viejo, ese si, que sabe cosas". Marino Santana

voy despacio,caminando junto a la noche.Besando el faldon que rodea su cintura.Con mis manos,teñidas de su voz;Acaricio el sexo de su loca madrugada;Me sacio de sus anhelos.Perfumo,con su placer,mis tristezas.Remojo mi luz en el manatial de su pecho;hasta que,cansado,me quedo dormido.y regreso,igualmente,despacio;al mundo real... al de mis sueños.  

Dormitan cansados los besos;abrazados a la timidez de una boca entreabierta, habrienta de luces, saciada de ensueños.Ondula el vientre oscurode su cielo desfallesiente;con orgasmico temblor;sin decir a quien ama;sin decir lo que siente.Toco en delicado afanla humeda fuente de su fazquizas tras carisias olvidadas.hurgo en el mar de su senocon mis alas moribundas. Voy embriagado de amoreso ¿bajo un infjujo de lunas?Quizas,tan solo se que voy cristalizando mis sueños,tras el manto de la falda,que encofra su lindo cuerpo.mi placer enhiesto buscaconjurar sus ansias tras el tul que cubre su sexosin macerar su pazsin anegar sus anhelos. sin desquicios ni premuras.solos,livando el silencio,en un magico derroche.Sabiendonos ya cubiertos por los parpados de la noche. 

TE IMAGINO DESCALZACON TUS PIES DE SUEÑOSDIBUJANDO ALGO EN LA ARENAMIENTRAS TU PELOPUEBLA CON SUS LARGOS VERSOS EL HORIZONTEY TU MIRADA DERRITEPOCO A POCOLA MONTAÑA DE MIS DESEOS.TE TOMO DE LA MANOMARIAN MUJER DE ESPUMASMUJER DE CIELO ANACARADOY SIN HACER EL MENOR ESFUERZOME CONVIERTO EN UN AEDO.  

A TI:QUE ME HAS AMISTADO CON ÁNGELES JUGUETONES;QUE,SONRIEN CON SUS LABIOS DE METÁFORA Y SUS DIENTES DE HIENA.  A TI: QUE EN LAS TARDES MAS FRESCA;RODEADA DE MUSAS;REPARTES PALABRASCON LAS MANOS LLENAS. QUE A SOLES Y ESTRELLAS LES PINTAS LAS CARAS CON POLVO DE  FLORESY MANOS DE SEDA. A TI QUE CREAS ESPACIOS CON TU VOZ DE FLECHA;QUE REGALAS CANTO;QUE REGALAS LLANTO;QUE REGALAS GUERRA.     

TU, EN LA DISTANCIA...De Marino Santana Desperté un día, al lado de tus deseos y te ví hurgando en tus noches, pegando tus olvidos a la proa de una nave a la deriva; algunosTrocitos de tristeza, caían ante las huellas difusas de tu andar sinuoso. Copiloto fui en el ir y venir de tu vivir envuelta en arcoíris. Pero hoy, en este puerto brumoso y solitario, quemas nuestras naves con un sencillo adiós, dejándome dormido junto al misterioso e indecoroso sentir de un amargo desvelo.Me quede, por  breve tiempo, pensando que eras parte de ese algo que parimos descalzos y que se esfumó bajo la sombra de mis miedos. Ahora, ya se que solo fuiste el eco absurdo de un viejo vuelo, que no eras mas que un acorde...,un breve esbozo de recuerdos melodiosos que le mentían a mi alma...y a mis angustias; cuando abrevaron, por un segundo, en el espejismo de tu manantial de sueños.Hoy, soy un reflejo difuso de mi otrora grosura. Un ilógico resultado de tu vida, navego marchito en los restos de tus besos, mintiéndole al dolor con una risa de espuma. Anclado a la irrealidad de sentirte mía. Viéndote, queriéndote, despoblándote de las cuitas añejas que me obligan a verte en la otredad desnuda de mis labios... Aunque ya no vuelvas, quiero decirte que me quedan las heridas que dejaste guardadas en un rincón de tu ausencia. En ellas siento, acodadas en un reproche, un girón de mi vergonzosa inocencia. Me dijiste: "soy de hielo"... mas, no entendí…solo cuando te vi morir, poco a poco, al calor de mis versos. solo después, ante el infeliz ocaso de tus suspiros, di luz al destiempo lloroso de tu olvido. Entonces, me vi frente a frente a una copia, en blanco y negro, de mis antiguas nostalgias. Mientras tu danzabas sobre un tempano de cielo, errabunda de amor en la distancia.

AVECES LAS IMÁGENES ME PENETRAN POR LOS POROS.Y SIENTO LA CRUDEZA DE LA QUE ME MUESTRA LA PENA;LAS VIVIDAS ESTAMPAS DE LO ACONTECIDO,ME LLEGA A LAS VENAS Y ,EL CORAZÓN ES TESTIGO; QUE CUANTO VEO ME HIERE;PORQUE MIRO EL DOLOR;PORQUE MIRO EL OLVIDO.   

LA LEVE MELODIA DE UN SUSPIRO,MANIFIESTO SONICO DEL PLACER,AL CALAR TU CUERPO DE MUJER, BESAME EL ALMA Y DEL DOLOR ME OLVIDO.ESTANDO SOLOS ,SIN TESTIGOSTE ENTREGO ESTE EROTICO MENSAJE;DOS EN UN SOLO CUERPO,DIOS LO SABE,QUE ME HAGO REY,SIENDO UN MENDIGO;VIVO ATADO A LOS PLIEGES MAGICOS DE UNA BULBA GRACIL E INCANDESCENTE;SIN IMPORTAR QUE DIGA O PIENSE LA GENTE;SIN TOMAR EN CUENTA SI HAY CASTIGO. CON AVIDEZ,SIN TEMOR Y SIN REPAROS, PROCURO CONJURAR EL ANACRONICO DECIR, DEL DISCURSO QUE,DESGASTADO Y FUTIL ME ALEJA DE TU LIBIDO ENCANTADO.CUAL SOLLOSO DE UN VIOLIN ENAMORADOESTO ES,LO QUE ME SALVA Y ME REDIME;AMAR LO TIERNO;LO DEMENCIAL,LO VIL;LO FIRMEPERO NO TENER LA SUFICIENTE FUERZA PARA IRMEY ASI MATAR EL COSMO ONIRICO;SUBLIMEQUE EN TUS ENTRAÑAS HEMOS  CREADO.QUE NADIE SE EXTRAÑE SI YA LOCO,DESQUICIADO.TAL PLACER,ANTE EL DOLOR MI ALMA ESGRIME.      

CUNA DE SONRISASDelgado, un niño mecíaen su cuna a  una sonrisa,con sus manitas huesudasy su cara adormecida;decía tantas verdadessu desnuda anatomía;el niño de pies descalzos,de lagrimas golondrinas,anunciaba con sus ojosel final de una partida.-¡Oh niño de vientre hinchado,el de la piel amarilla;del pelo descolorido!¿Que le pasa a tu sonrisa?-Arrebatada de sueños,duerme en paz su siestecita.Hasta que mi faz hambrienta,encuentre casa y comida.Marino

El camino terroso y las manos mugrientas;el aire dulzón de la despiadada mañana,con su sol de mantequilla, me recuerdanel mal que aqueja mis calles;que se bebe mis alegrías y que se hacesoledad entre las palmas de la mía.Soy batey por cuenta propia,camino descalzo bajo mis piesy mi piel se agrieta en medio de las horas.Penélope harapienta soy, queespero la llamada tibia de los queme han hablado con justicia.Me diluyo en esta eterna lentitud;desconozco mi días al viento.Tiemblo y huyo en torno de la tormenta´que se avecina... que solo vive para engullirme.No hay excusas que validen mi pasividad,mi grito ausente, cuyo silencio me dice la verdad;solo habrán misericordes aplausosque brotaran de entre la masa y fabricaran cielosLos labios secos, llenos de  miedo, besaran el suelo.Ya el  insensible espectador ha  desmesurado sus ojos,corrió tras el melodioso insulto de la sirena multicolor,ignorándolo todo, en pos de su favor.

¡HAY UNA CLASE MALDITA!DE LUCHAS SEPULTUREROS.¡QUE HA RASGADO,CON SUS UÑAS;LA BANDERA DEL OBRERO!¡MIENTRAS,SUS TORPES BOLSILLOS,CON EL ORO CARROÑERO;SE REPLETAN EN ORGIAS DE MENTIRAS Y DINERO! ¡CABALGAN,SOBRE UN CORCEL,CON APEROS FRAUDULENTOS;REGANDO,CON SU EXCREMENTO,LA VIA DE LAS CONQUISTAS;QUE VALIENTES COMPAÑEROSREGARON, HASTA CON SANGRE;Y QUE AHORA EL:VIL SICARIO ALTERO,AZOTA CON CRUENTA SAÑA;CON LATIGO TRAICIONERO! ¡HAY UNA CLASE MALDITA;DIRIGENTES DEL AVERNO;QUE SE BURLAN,CON ASTUCIA,DE LA DIGNIDAD DEL PUEBLO!CARGANDO CON ESTATUTOSCON NOMBRADÍA,DINERO!  Y DEJAN,TRAS,SU ASOLAR:CRUENTO, AMARGO Y EMBUSTERO!¡PARA QUE LO SEPA EL MUNDO;PARA QUE LO SEPA EL PUEBLO:QUE HAY UNA CLASE MALDITA,CAPAZ DE VENDER EL ALMA!¡¡TEN CUIDADO COMPAÑERO!!     

CANCIÓN DEL VIENTRE IDO Es hora de olvidar el hielo del beso inerte; recorrer las orillas de esta tempestad repentina; de recoger los miedos, para echarlos al tiempo, cortando la entrada al inmenso dolor que hoy duele,                                                          que hoy siento. Desterrar el gemir del alma, y no palidecer ante el manotazo aleve de la angustia infinita; del terrible partir de esos mimos que se envuelven en una alfombra de llanto, de filosos lamentos. Perennes latigazos son los que hieren los días... desvelando las noches, si  huyen  los deseos. Al menos quiero verte con la calidez de tus manos, entre las mías y apretarlas fuerte...así quiero, pero, es cristal molido, la otrora miel de las tardes. La voz  ausente, se adhiere al tímpano de los infantiles sueños; la realidad, como lanza de grito eterno, insiste en decir que te haz ido...y es cuando mas se te siente presente; con esas manos de aire, imposibilitando caricias. Hoy que dicen  no te tengo es cuando mas te siento mía pues, ante cualquier regazo, me inclino reverente y ausento rebeldías. Como si existieras al encontrarme dormido entre la figurativa suerte de tus brazos, como tantas veces, como siempre. Porque el amor no muere, cuando involucra seno, cuando involucra vientre.