Entoncesdel quiebrela caídade la caídala huídade la huídael manotazodel manotazola torpezade la torpezala brutalidadparada sin verguenzasobre el borde del abismo.   

Pintado de verde (una sencilla canción)  De lo que salta pintado de verdeatravesando murallas volando de cuando en cuandoLa canción que canta y encantametido debajo de la camarecuperando ensueños extraviadosAventura aventureraentre sombrillas y sombrero

Caminangrotescossobre la vidaexagerandocaminanpobres tiposde mediocres ficcionesy versos desencajados.Caminanempujadoshacia la nadacaminan sin intencionesni sintaxis desprolijas pobres hombresque no soplan sandecescontra los vientosni se diviertenmás de la cuenta exactaentre rimas y métrica.

He muerto balcón, mujer, por decisión arquitectónica tuya, por el egoísmo, exquisito y atroz, de tu delirio, que negó la calentura, por el afán de riquezas. En ese lugar extraño que me construiste miro la calle, desde lo alto, vacía y a mi espalda, el resto de tu casa, con vos y tu flamante marido. Intuyo un sótano, tuyo, tuyo, que me dice que nunca serás mía mía. Sótano que acaso contenga una llave, de alguna puerta olvidada de nuestra lujuria. Y ni hablar de tu cocina intacta, donde nunca freiremos huevos juntos. Ni del baño, donde no te puedo espiar por la cerradura, cuando llueve oro desde tu cueva.  No soy tan serio, para mencionar tu alcoba, donde sábanas limpias, ¡qué asco! son la mortaja exacta de tu deseo,  y el babero breve, de tu dueño. Mujer, mujer, pobre mujer, desamparada para siempre de mi infierno, viviendo en el paraíso de ese banquero.  Mujer alhaja, mujer desempleo, mujer caída de las bolsas, y con la bombacha puesta. Pobre de vos, sin mi. Pobre de vos, tan rica y tan casta, como has quedado. Ya no me tienes, ni te tengo, pero sigues teniendo esa parte mía, que te acompaña y duele.  Alguna vez me dijiste, que soy como Buenos Aires, porque sobresale mi obelisco.  Vos sos como Roma, en tu coliseo, mataste a los gladiadores y dejaste vivo…    al Papa… que te llena de palabras bellas, pero no te penetra.   ¿ Qué vas a hacer con el horno cuando se llene de fuego?...    yo estoy como el mismo Perón muerto, con las manos cortadas,  de tanto acariciar, en mi caso, al mismísimo obelisco…      si supieras, sin vos, lo pequeño que ha quedado.  Mujer, puta hermosa por decisión unánime de la naturaleza,  hembra de muchas orgías, y de fantasías siniestras…      ¿por qué te cruzaste a la derecha?    y me mataste balcón, en la arquitectura de tu anhelo.              Vuelve a la casa que tiene por techo al cielo, por piso la tierra y … por único cimiento…         tu calentura, la mía, la nuestra.               

Orion ardia. La libertad ardia.Y el beso se deslizaba por detras de los andenes,saltaba rieles, lluvias, ventanillas,sudor agazapado.Las ultimas visiones de Prometeo encadenado.Beso de mandragoras y vinagresal final de los vagones iluminados por la siesta.Volaban voces, brazos, soldados, mujeres y ancianoscorrian cerca del puesto de diariosy la boleteria, como huyendo de bombas incendiarias,el silbato del trenla marcha del monstruo casi humanodormitando en las cavernas,aleteaban palomas su herrumbre de los techos,el vapor de la maquina de cafe olia a baño tapado,habia pedazos de niños detras de las columnas pervertidasescaleras abajo,los fantasmas caian como moscas,mientras mi boca se iba a pie, tras tus pasos,tus piernas, la voz en off que marcaba la proxima estacion.En la hendidura de los labiosse espantaba la muerte por un buen ratoy la cumbre inevitable de tu lengua,ese dulce nectar envenenado de catastrofes,desparramo como aguijones el pequeño refugiode la condicion humana.

quiero jugar a pintar;luceros en noches sin luna para que asi iluminen tu caminoy nunca mas te sientas perdidoquiero jugar a pintar; mariposas de mil colores y muchas hermosas flores que llenen tu vida de misticas fantasias quiero jugar a pintar;caminos sin direccciones para que en ellos construyas tus ilusiones quiero jugar a pintar; las letras de mil canciones que cuenten versos de amores quiero jugar a pintar; un mundo con luceros, mariposas, flores,caminos, canciones..... en el que no existan temores ni desiluciones quiero jugar a pintar; ese mundo tan perfecto en el que sueño cuando estoy con tigo un mundo en el que tu siempre puedas estar con migo

Desde hace tiempo que guardo un secreto con nombre y apellido, una persona que ha llegado a quitarme el sueño de los cuales me ha hecho su dueño Inocente al verla, de sonrisa angelical con voz dulce, que es lo único que me puede calmar bellos ojos, los cuales en ellos me he perdido y al igual tengo miedo de volver amar Aunque la vea por tiempos me basta y me sobra para recargar su imagen en mi mente irónico pensar que me fuera a enamorar gracioso el hecho de donde la llegue a encontrar No hay muchas palabras que pueda formar linda quizás poderla llamar nombre alguno para esa chico no tengo aun solo un momento vivido, y gustos en común

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Detrás de los muros las bóvedas dentro de ellas los cadáveres en las cruces un gato solitario deja caer su bigote sobre una lapida gastada frente a la cual llora una mujer abandonada. Se desata el caos: un enterrador sonríe borracho a las 10 de la mañana un árbol se desnuda en otoño una mosca zumba enloquecida un piquete impide el ingreso de las carrozas y los deudos aspiran cenizas y se toquetean los sexos a escondidas. Lucha lujuria vicio dolor amores perdidos que se niegan al olvido. un bigote de gato puede más que el llanto de una viuda.

 He soñado con halcones abriéndose paso los roperos de la casa-vos con aire pausado me hablabas de la miseria del pensamientodesde los noventa hasta ahora y el ditirambo del amor sobre la mesa- Nosotros queríamos pensar otra forma de hacer el tiempo y la vida.Otro ascenso. Otra magia. -Yo soñaba con halcones y afuera la calleera una encarnizada cacería- atravesábamos espejos distorsionadosy desembarcamos en el ombligo de todas las palabraspero habíamos dejado el alma en el patioy se resistía a entrar por el portón de la cocina;fuimos capaces de viajar a cualquier lugar del mundo que tuviese memoriaIrlanda, Vietnam o Nueva York sin escalasy en la delgadez de la cebolla cortadala cascara de papa y la pimienta se atraparon historias prohibidasde sexo y america. Y el sueño de halcones trascendió las bocas prometidas y tan equivocadasy como una flecha rompió ideas, figurasdesbarato la hegemonía del pensamiento y la miraday nosotros dos finalmente desenmascaramostodos los fuegosy destronamos el orden establecido de todo AMOR.

el vacio es el principio,el vector de los vientos,la madera con la que fueron hechas las palabrasen este invierno,el lento carrusel de los sueños y la boca que embriagahasta el suplicio,pero esa boca estaba mas cerca de las bestiasque de los heroes,si fuiste el Señor de las Batallas,no has dejado nada en pie sobre mis calles,ni el vino volcanico sobre mi cabeza rapada,el vacio es el principiodonde se amarran todos los vientos,tu tempestad no me asustapero le temo a esa boca que esta mas cercade las bestias que de los heroes,ya no sere yo quien te escriba sobre los ultimosdeshielos del invierno,hare una gran fogata con las musaspobres,tristes,maderas con las que fueron hechaslas palabrasen esta tarde de perros.

Vas a arrepentirtede ser yoporque nunca serécomo tu.Existe esa diferenciaentre dos mientras uno vaotro pega la vuelta. No ofrezco corazónni nada que se le parezca,le llevó todo a mi diosque no perdona ni reza. Siempre llevaré tu estampitaguardada en algún bolsillo, para cuando quiera cruzar la callesiga por la misma vereda... Nada hay para reclamosal darlo todo hasta el cansancio,pero es mejor saber alejarnosque lastimarnos diariamente.   

YO NO SÉ SI SOY POETAYo no sé si soy poeta,pero busco las vivencias del alma;voy con mis palabras y recuerdos hurgando en huellas,las dulces, las amargas. Yo no sé si hago poesía o si la poesía se esconde en espejismos;a veces exploro sentimientos, le grito a todo lo que aparezca,y a lo que se esconde. Otras veces voy por la corriente,con un barco naufragante de inquietudes. El corazón guarda rincones de belleza profunday de soledades que duelen. Hay un hilo de vivencias que vibran, un torrente fáctico que busca las palabrasHay mensajes en espera, ¡tanto! Yo no sé si soy poeta, o si los versos, embellecen el corazón de quien los lee.Los versos salen en busca de un ojo lector,van en curiosas caravanas y se internanen la selva de la vida. Yo no sé si soy poeta pero sé que te quiero, poesía.    

Una lìnea trazada desde el cosmos febrilde la creaciòn, villanos, hèroes, bandolerosInterpoenàutica... caloidoscopio multiplicàndoseen el ser yo inevitable y el aquèl y el otroy èl... versos continuos y una bùsquedaque da formas a un sueño ¿Qué sueñas, poeta? Histriònico despertar al bullicio semànticode las hordas dormidas... poeta, siempre,implacable, puro.  Poeta, si... porque canta sus formas indefinidas pero sòlidas.Vastedad de imàgenes pintadas en el frescoy lìmpido atril irreverente de su incansable pluma. Èl... se vistiò de mùltiples sonrisas, sombrerero y roja nariz... vuela, poeta,sobre tus letras precipitadas de màgicalocura, danos el grito que despiertea los fantasmas entumecidos de tanta inanición.Vuela, poeta... al son del rocanrol.