Que agotador resulta ver una pelea de adultos,enamorado de las letras, haciéndolas añicos,Ojala logren la paz de sus corazones.Los dos grandes poetas en riña de pañales

 El viento resopla en el balcón, allí no hace calor y se puede pensar tranquila mente. Camila ya no padece del calor que la agobiaba, y podía soltar su cabello rojizo. Con el soplar del viento su delicado vestido comienza a bailar, dejandose llevar por el compás de los soplidos. Ella ahora puede estar a solas con sus pensamientos, sin pensar en que ocurriría si se dan cuenta en su casa que ella esta en el balcón a estas horas de la noche.  Variados temas atravesaban sus pensamientos, ¿Qué podre hacer mañana para no caer en el aburrimiento?, ¿Cuándo lloverá?, ¿Saldré con mis amigas?, etc.. Pero lo que más la inquietaba era saber quien era su nuevo vecino, desde que el cartel de "Se vende" desapareció del balcón contiguo al suyo esa pregunta no dejaba de aparecer en su inquieta mente.  Casi rendida a los pies de Morfeo decidió hacer una ultima reflexión... ¿Seria posible que el hijo de su vecino nuevo sea un muchacho de su edad?. Ella siempre deseo tener un vecino de su edad, todos los del edificio rondaban los 50 años y ella era la mas joven. Hace unos días ella vió en el camión de mudanzas unas prendas de varón similares a las que usaban sus compañeros de curso.  Quizas, solo quizas, el nuevo vecino sea de su edad, y de su agrado. Ella ya se encuentra mas cansada pero esta tan fresco allí afuera que decearia quedarse allí para siempre. Su mayor pasatiempo seria su arma para que Morfeo no gane la batalla. Cantar era su vida, pero solo en secreto, si alguien la escuchara probablemente ella se avergonsaría mucho. Siempre fue una muchacha tímida y solo el cantar le daba ánimos en la vida. Camila entono unas pocas notas cuando se dio cuenta de algo... su vecino si tenia su edad, y estaba parado en el balcón contiguo oyendo la y apreciándola, como si ella se tratara de una extraña obra de arte o un evento astrológico que solo se da cada cierta cantidad de años. ¿Qué hacer?, por primera ves alguien había escuchado su canto y ahora esta persona la miraba fijamente, como hipnotizado. Se produjo un silencio entre ambos, no era uno de esos silencios incómodos, todo lo contrario, era como si se entendieran solo con la vista y las palabras fueran innecesarias -Tienes una voz agradable- dijo el muchacho rompiendo el silencio-Gracias, a decir verdad eres el primero en escucharla--Es todo un honor para mi- Ambos sonrieron mirándose a los ojos. Esa misma noche Camila descubrió quien era su enigmático vecino, y también encontró un amigo secreto, con en cual podría pasar largas noches en su balcón solo observandolo y eventualmente dirigiéndole alguna palabra. Sus almas estaban en sintonía y carecía de lógica que con solo unas horas hablando actuaran como si se conocieran de toda la vida. Pero esa es la esencia de lo que ellos descubrirán mas adelante, la esencia del amor.

No es fácil concentrase cuando uno esta confundido.Intento leer Rayuela."Se que un día llegue a París, se que estuve un tiempo viviendo de prestado, haciendo lo que otros hacen..."¿Por qué tienen que ser así las cosas? Me gustas, no te gusto ¿por qué? ¿por qué me gustas?"... y viendo lo que otros ven. Se que salías de un café de la Rue du Cherche Midi y que nos hablamos".Maldita sea. Yo, la distancia, mi corazón, mi mente, Rayuela, y yo de nuevo."Esa tarde todo anduvo mal". Hoy todo anduvo mal, mañana todo va a andar mal.Cierro el libro, lo dejo sobre la cama.Hay que hacerle caso a la inspiración, sea cuando sea que llame. Ahora son las cero cero dos puntos cero uno, no... cero dos. No quiero dormir porque se que no voy a poder y como escape voy a recurrir a vos, y no quiero recurris a vos, que sos nada más pedazos que junté del piso y pegué así no más para armarme algo de amor. ¿Amor?Amor como escape, como pasatiempo, como dolor, como alegría, como inspiración.Son las cero cero dos puntos cero siete. Se escuchan bocinas, gritos ahogados, ladridos, autos, pasos, pies que patean piedras y hojas secas.A Rayuela de nuevo, cualquier página.Cuarenta y cinco. Capítulo siete."Toco tu boca, con mi dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano..."Si fueras un poco más de verdad, yo dibujaría en el borde de tu boca. Pero sos mitad de mentira y mitad de "existís pero no se ni como, ni cuándo, ni dónde"."Me miras, de cerca me mirás..."Alguien prende fósforos en la calle. Uno, dos, tres fósforos. Debe de querer fumar y debe de haber mucho viento allá afuera.Son las cero cero dos puntos y veintiseis.En mi mente hablo como escribo; pongo puntos, comas, algún que otro paréntesis. También soy incoherente como lo estoy siendo ahora, saltando de un lado a otro sin explicar porqué. Cero cero dos puntos treinta y ocho.Se que esto se va a terminar en cuanto empiecen otras cosas. Vos te vas a terminar, sos solo una distracción.El amor como distracción...Si me hubiera ido a dormir estaría distraída pensando en vos, en las cosas que quiero que seas (real) y que no sos. Pero en vez de eso estoy acá, tacho y escribo, escribo y tacho.Cierro el libro.Son las cero cero dos puntos cuarenta y cuatro, silencio en toda la casa y en toda la cuadra.Me quiero ir a dormir, y cuando despierte mañana quiero que seas de verdad, que existas y que seas de carne y hueso (no solo una molesta presencia).Pero nada de eso, solo voy a tener Rayuela, el ruido de la calle, estos garabatos desprolijos, y vas a seguir sin ser de verdad, siendo mitad de mentira y mitad de existís pero no sé ni cuándo, ni como, ni dónde... 

... "Además te quiero, hace tiempo y frío". Poema, Julio Cortázar Es allí en el rincón del convencionalismo                                          Donde he preferido morder versos de amor para no desangrarme,Es en el agobio de la trasgresión                             Donde las mieles de la paciencia se han coagulado,Donde se tejen notas de música rota en mi boca;Es en la orilla del fuego, donde riño con tu sombra inadvertidaY he deseado cubrirte de mis deseos en bocetos de escalofríos;Es en el rostro de los viernesDonde mi cabello se hinca en las profundidades de tu pecho,Y es en los cristales arrancados de las confusiones,Donde  el sabor a hiedra del asfalto en el que caigo,Confina la fantasía en la que suelo dibujarte.

ÉxitoEl muchacho abrió la maleta y contempló fascinado la cantidad de billetes ahí dispuestos. Los contó sin prisas y se levantó sacudiéndose el traje de bailarina. De un costado de la maleta escurría sangre, pero ya se encargaría eso y, además, a nadie le importaría en medio del bosque. Giró sobre sus talones y sonrió al auto volcado, a la espiral gris deslizándose hacia la libertad infinita. De una ventana trasera sólo sobresalía un brazo.-Salut, Louis.Lanzó un beso al cadáver y se alejó tarareando. Llevaba 200.000 dólares. Más que suficiente para pagar al hombre de la bomba y finalmente operarse los pechos.ArteUna vez la profesora de artes plásticas le dijo que era muy meticuloso a la hora de dibujar, y era muy cierto. Basta afirmar que pasó los últimos dos años reuniendo los materiales necesarios para su obra maestra. Cuando finalmente la tuvo lista se la mostró a Darío, el único que siempre lo había entendido. Lo decepcionó no percibir ninguna emoción en él.-No creo que acepten esto en la galería del centro.-¿Por qué no? Mira los colores, la forma en que cada pieza complementa a la otra. Como una escalera al cielo en la que todos podemos oír a los ángeles.Darío arqueó las cejas y se rascó el espacio baldío a un lado de su cabeza. Nadie conocía tan bien como él la dedicación de su amigo al arte.-Lamento decírtelo, cariño, pero las orejas de perro pasaron de moda desde la secuela de 101 dalmatas. ¿No has oído que las de gato son la nueva tendencia?

EL CIEGUITO; Entra un ciego a una cocina y coge un rallador de queso, se pone a leerlo en forma de braille y dice: ¿Quién ha escrito esta tontería? CONFUSIÓN ; En una fiesta un político completamente ebrio se acercó a una persona vestida toda de negro y le dijo: A ver, viudita baile conmigo esta pieza. La persona molesta le dijo: Señor, yo no voy abailar con usted por tres motivos: Primero porque usted es un borracho mal educado, segundo porque el himno nacional no se baila, y tercero porque yo soy el obispo. EL SEMAFORO ; Iba un señor en un taxi y le pide al taxista que lo deje en el semáforo, y el taxista le responde: Yo lo dejo en la esquina, usted verá como se sube. ESTUPIDEZ: El médico al paciente:- Usted debería haber venido a verme antes.- En realidad fui a ver a un curandero.- ¿Y qué estupidez le dijo?- Que viniera a verlo a usted. INFIDELIDAD; Había un señor que al salir de su casa para tomar el transporte público siempre le decía otro hombre: Adiós, cornudo. Y él no entendía nada, así pasaron 5, 6, 7 días y lo mismo. Entonces, el señor le dice a su esposa: Oye, sabes que todos los días un hombre me dice: "Adiós Cornudo". Y al siguiente día cuando salió de la casa el mismo hombre le dijo: ¡Encima de cornudo, chismoso! ZAPATOS; Va una señora a una zapatería y le dice al que está atendiendo: Oiga señor, ¿tienen zapatos de cocodrilos? Y le contesta el señor: Sí, ¿qué número calza su cocodrilo? EL BOSQUE; Este era un papá piojo y su hijito piojo, y estaban paseando por la cabeza de un calvo. El padre le dice a su hijo: Hijo mío, cuando yo era joven, esto era un hermoso bosque. MILITAR; A la salida de un elegante club un borrachito le dice a un sujeto de elegante uniforme y lleno de galones militares, oiga, portero, consígame un taxi. El uniformado contesta: Sepa Ud. caballero que yo soy un almirante, el borrachito: ¡A carambas! Entonces por favor consígame un submarino. ALTAS; ¿Saben por qué las puertas de las iglesias son tan altas? Porque están esperando al altísimo. PRECAUCION; Un auto se detiene en un camino solitario al ver que unas piedras le estaban obstruyendo el paso... al bajar del auto el hombre es asaltado por un viejito con una pistola que le dice: Bájese los pantalones y mastúrbese. El hombre lo hace.- ¡Otra vez! Y así... al llegar a una tercera vez el hombre no puede más. Entonces, el viejito sedirige a unos arbustos y dice:- Hija, ya puedes salir, este hombre es quien te va a llevar al pueblo.

Le decían manzana a la pera, pera a la manzana. En la región hubo desconcierto. Alguien dijo: estas extrañas denominaciones son consecuencias del estrolibido, he abordado la hermenéutica de la fisiología y descubrí que el estrolibido, a través de mensajes de energía psíquica, fisiológica y emocional, revestía el estro en la libido de la savia y, por lo tanto, generaba estrabismo en el lenguaje. El pueblo quedó convencido ante dichas evidencias. Ahora consumen estrolibos, aunque les dejen sabor a manzana, a pera y a palabra sin entender.          

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Borís Wladimirovich se emborrachaba todas las noches en tugurios perdidos de la Buenos Aires de la segunda década del siglo XX. Un cochero amigo, el anarquista Luis Chelli, lo llevaba siempre en un estado de inconsciencia a su reducto, una triste pensión de inmigrantes en la calle Corrientes 1970. Borís tragaba vodka y ginebra y caña como buen ruso. Ahogaba así su tragedia, la muerte de su amor y el fracaso de la revolución rusa de 1905. Borís era medico y biólogo, pero sobre todo un noble, el príncipe Borís Wladimirovich -igual que su camarada el príncipe Kropotkin- y muy rico, pero renuncio a su abolengo y dio su fortuna al movimiento anarquista al cual pertenecía. Borís sobrevivía pintando cuadros que vendía y con ese dinero se embriagaba hasta que Chelli lo transportaba de regreso a su habitación cantando canciones revolucionarias rusas, recitando poemas para un amor perdido. Borís era un expropiador y quería editar un periódico en apoyo a la revolución bolchevique. Fue por el asalto frustrado a una casa de cambio que debió huir y más tarde fue capturado en Misiones donde desde el gobernador hasta los Ministros de la Nación querían charlar y fotografiarse con su presa, el príncipe anarquista -que como Kropotkin- renuncio a su fortuna y su abolengo para ponerse al servicio de la revolución, ser un hijo del pueblo, como reza el himno de los ácratas. (el príncipe valiente flamea una bandera roja una bandera negra un amor plebeyo un corazón herido una bomba para hacer saltar por los aires la sociedad burguesa. el príncipe valiente vomita bilis y venganza en sus noches de borracho y prisionero. Perez Millan pago con su vida por Kurt Wilkens. el príncipe valiente muere lentamente en una oscura prisión. y este pobre poeta roba una frase en su homenaje: bomba, bomba, el amor es una atentado anarquista)

Desconocida y sucia criatura que juegas delante de mi puertano te pregunto si me traes un mensaje de los símbolos.Encuentro gracia en ti por no haberte visto antes,y, naturalmente, si puedieras estar limpia serías otra criaturaque no vendría por aquí.¡Juega en la polvareda, juega!Considero tu presencia tan sólo con los ojos.Más vale ver una cosa siempre por primera vez que conocerla,pues conocer es como si nunca viéramos por primera vez,y nunca haber visto por primera vez es sólo oír como lo cuentan.El modo de estar sucia esta criatura es diferente delmodo que otras tienen de estar sucias.¡Juega! Al coger una piedra que te cabe en la manosabes que te cabe en la mano.¿Cuál es la filosofía que llega a alcanzar mayor certeza?Ninguna, y ninguna podrá venir jamás a jugar ante mi puerta.AUTOR. F.PESSOA.  

El más siniestro de los ciegos, con los ojos repletos de dicha en el florecerde una nueva fe con la efe de la fantasía y de lo fantástico, la misma de esosfestivales a los que irían a besarse afrancesadamente, la deuna felicidad que refulgía ante esos ojos de bambi homicida que lo miraban tanasí, sólo atinó a decir "por dios".Y un negro flash de antimateria se lo llevó todo.Se deshizo la luz y un dejavú en reversa me demuestra ante rabillos deojos mirándose por retrovisores. ¿Hubo un interrogativo -¿mmh?- o eso sólo le pareció a él? Lo cierto es que puso stop al ipod y pidió prestada la voz a quienhubiera aullado en el auricular caído. Así, mal emuló a Luis, aullando el final de "Barro tal vez", pretendiendojustificar, loco kamikaze, lo ya dicho y todo lo tonto por decir.Ahora amenazaba con demoler el entero edificio a suspiros. -jajaja.-en serio, último momento: Cuatro plantas arden en llamas. atribuyen el atentado a Al Quaeda... Y sólo porque el aroma perfecto ya le había chiflado el moño, ohferomona: dichosa droga, no supo hacer del silencio su único aliado. Y se tuvo que largar, nomás, a perorar... a decir que, de ahora en más, soñaríadespierto y sólo con ella... y tuvo que empezar con eso de la explosión de un corazón en tonta taquicardia, que ya aturdía al resonar como tren de carga... Crótalo suave y etéreo, tomó el mando al auscultarlo invisiblemente. Y dijo: -mentira: no se escucha nada.Entonces se oyó al Siniestro confesar, a media voz, sí,pero con las glándulas de Nabokov a todo vapor:-te amo.-¿qué?Resonó una sirena en la negrura. Fantasmal certeza de aullido cavernario en aquellaoscuridad; resonó el clamor con que se sembraba la duda. ¿acaso se creía queencontraría un consuelo para las lágrimas que se estaba cargando acrédito?-shhh, ¡eso no se dice, tonto!.. El Siniestro casi la interrumpe para afirmar:-esto es pura fe. Desarmada y pegando un beato cachete al diestropectoral continuó con su santa inquisición:  -¿pero fe a qué? -a un futuro juntos en un mundo feliz. Se hizo la luz con la eléctrica experiencia del primer beso, sí, la cítrica estridencia tras los párpados cerrados, el artefacto resucitando en vertical, erecto hasta estallar en el último, el undécimo piso, en aquel tope en el que él pediría un solo deseo a las mil estrellas cayendo del cielo. La súbita explosión de su faldita fue una señal.Chispazos fluorescentes reflejaron los desnudos en el espejo, grabados en la penumbra de ésta sobrevida de fantasma hambriento en un dejavú en reversa. 

IY sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto. IIPero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.IIIComo una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia. IVComo cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene. VTodos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.VICubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste. AUTOR, ALEJANDRA PIZARNIK

LA FALACIA DEL TORNILLO Es cosa de dar un giro alrededor del punto en discusiónEs caso, digode considerar la perspectiva del tornillocuando alguien, que no viene al caso identificar,porque, dicho sea de pasono se trata de lanzar acusaciones al aire,   ni de generalizar intenciones giratorias. Es caso de girar alrededor de la cuadratura de este círculo argumentativo de sí mismo,porque a estas alturasel discurso se hace insostenible y hace ya largo rato que los tornillos se desligaronde las palabras. 

A veces por supuesto usted sonríe y no importa lo linda o lo fea lo vieja o lo joven lo mucho o lo poco que usted realmente seasonríe cual si fuese una revelación y su sonrisa anula todas las anteriores caducan al instante sus rostros como máscaras sus ojos duros frágiles como espejos en óvalo su boca de morder su mentón de capricho sus pómulos fragantes sus párpados su miedosonríe y usted nace asume el mundo mira sin mirar indefensa desnuda transparentey a lo mejor si la sonrisa viene de muy de muy adentro usted puede llorar sencillamente sin desgarrarse sin deseperarse sin convocar la muerte ni sentirse vacíallorar sólo llorarentonces su sonrisa si todavia existe se vuelve un arco iris.AUTOR: MARIO BENEDETTI

Se encontraba mi cuna junto a la biblioteca,Babel sombría, donde novela, ciencia, fábula,Todo, ya polvo griego, ya ceniza latinaSe confundía. Yo era alto como un infolio.Y dos voces me hablaban. Una, insidiosa y firme:«La Tierra es un pastel colmado de dulzura;Yo puedo (¡y tu placer jamás tendrá ya término!)Forjarte un apetito de una grandeza igual.»Y la otra: «¡Ven! ¡Oh ven! a viajar por los sueños,lejos de lo posible y de lo conocido.»Y ésta cantaba como el viento en las arenas,Fantasma no se sabe de que parte surgidoQue acaricia el oído a la vez que lo espanta.Yo te respondí: «¡Sí! ¡Dulce voz!» Desde entoncesData lo que se puede denominar mi llagaY mi fatalidad. Detrás de los panelesDe la existencia inmensa, en el más negro abismo,Veo, distintamente, los más extraños mundosY, víctima extasiada de mi clarividencia,Arrastro en pos serpientes que mis talones muerden.Y tras ese momento, igual que los profetas,Con inmensa ternura amo el mar y el desierto;Y sonrío en los duelos y en las fiestas sollozoY encuentro un gusto grato al más ácido vino;Y los hechos, a veces, se me antojan patrañasY por mirar al cielo caigo en pozos profundos.Más la voz me consuela, diciendo: «Son más belloslos sueños de los locos que los del hombre sabio».AUTOR: CHARLES BAUDELAIRE.

Un poema respiradoEntre tus ojos de candombe.Una noche contra vosEs dejar las luces altas encendidas en el coche. Esta es una historia que promete ser mentira.Esta es una rima que siempre rima con tú nombre.Esta sin duda es una mala melodíaIntentando hacer canciones. Y prometo no olvidarte de antemano.Y es que tengo que plantear algunas cosas.Este amor casi nunca esta cansado.Y cuando cansa el amorPrometo tratarte bien. Sentaste cabeza por sueños.Vendiste muy cara tú ropa.Yo no hablo de amor,Como se habla de pesos.Me diste milonga y rockMe diste el mejor de todos mis besos. Ya mi cordura no te escribe más a mano.Ya no me insistas.“Yo no soy loco en ese anden” Si curas mi locura con tus manos.Si bajas la luna…Podrías tratarme bien. Son todas estas noches de milonga.Que gustan siempre de algún buen rock.Son claras pruebas que mi vida es un desorden.Por eso amor podrías tratarme bien.

Han pasado los dias, han pasado las horas, los minutos en silencio, como el vuelo del aguila que quiere comer...sigiloso...dejando tras de si una estela de gruesas lagrimas...agotando el alma y la mente, perturbando los sentimientos. Y alli, en ese yermo paraje, vestido con sus mejores galas, la gargola que me tiene poseida, robando la energia de vida hasta dejarla en un hilo. Esa gargola me penetra, clavando sus uñas ensangrentadas, indiferente a los gritos de dolor que me produce. Da lo mismo lo que digas, da lo mismo lo que sientas, da lo mismo lo que no digas, da lo mismo tu silencio, no existen palabras, ni actitudes, ni penas que la conmuevan...al contrario, todas ellas, alimentan su voluntad de destruir para poder sobresalir y sentirse importante, significante y poderosa. Y los dias pasan y la tortura continua...a veces la gargola se cansa y me deja en paz pero cuando despierta nuevamente, muestra sus pezuñas desgastadas y malolientes entrando en mi razon, en mi mente como vaho simplemente...y me dice que no valgo, y me dice que soy nada...y me dice que todos los que me han abandonado, lo han hecho, porque no valgo nada...y me dice que los que amo, no aman sino el provecho. Se mofa de los talentos, se mofa de mis intentos por buscar el amor...se rie a carcajadas cuando busco entre pequeñas grietas en la cueva, un pequeñito haz de luz. Busco aquello a lo que la gargola teme, sabe de mi busqueda y distrae mis pensamientos y de pronto...ese haz de luz que buscaba llega entibiando mi cara rasguñada y una voz desde lo alto me dice: Confia en tu corazon porque ahi estoy Yo. Esa voz es poderosa, esa voz es calida, es suave, provocativa y me seduce, creo conocerla...me parece familiar y me pregunto entre lagrimas de alegria y la voz me responde lentamente como queriendo penetrarme: es la tuya...es la voz de tu conciencia. 

Prólogo Cuando el bibliotecario entró en el pasillo número 6, a revisar si la ayudante había dejado todos los libros como él le pidió, se dio cuenta de que habían unos tomos cambiados de lugar. Se encolerizó, algo normal quizás para un viejo que llevaba 40 años trabajando ahí y siempre fue seguidor del orden. Lo único que tenía en mente era despedir a la ayudante, y mientras comenzaba a ordenar los tomos, miró fijamente la portada de uno de ellos, el cual decía: "La Vérité vient à la Lumière". Llamó la atención el título del libro al viejo, pues en sus 40 años de estar ahí, nunca lo había visto. Más aún pues el nombre salía desgastado y casi no se notaba. Cuando el viejo bibliotecario abrió el libro, una luz consumió todo el pasillo, toda la habitación. Ese libro, tan desconocido para todos, pero que sería vital para la vida de ellos, acababa de reavivar la historia la cual nunca debió haber sido escrita.   Primera Parte: La Ayudante, Capítulo 1 "BIBLIOTECARIO MUERE DE UN ATAQUE CARDIACO”; "SE INVESTIGA LA MUERTE DE BIBLIOTECARIO EN EXTRAÑAS CIRCUNSTANCIAS”; "UN PLAN MALÉVOLO DE LA AYUDANTE?". Estaba en titulares lo que había ocurrido la noche anterior. Corrían ya los rumores por toda la ciudad, la prensa comenzaba a juzgar, a echarle la culpa a alguien o a algo, la primera sospechosa fue la ayudante, pero pues, el informe de los forenses dictaba otra cosa. Lucía Rodríguez entró en el pasillo 1... Pasó por el pasillo 2, y así sucesivamente en su rutina diaria de revisión de limpieza, hasta que llegó al pasillo número 6, y vio a su jefe tirado en el suelo con un libro en la mano. Los libros que llevaba en brazos, como reacción inmediata se le cayeron de los brazos, y sin importarle lo viejos que eran, lo primero que hiso fue correr hacia el viejo bibliotecario. - Jefe! Jefe! -decía Lucía-. Respóndame jefe! Está usted bien? Al no recibir una respuesta o una reacción, se alarmó demasiado, y corrió al despacho, cogió el teléfono, y lo primero que hizo fue pedir una ambulancia. Pasó el rato, pero no solo llegó la ambulancia, si no que la policía, y por supuesto, la prensa. Alarmada, fue a atender en Recepción a los principales de cada grupo, haciéndolos pasar y guiándoles al lugar donde se encontraba el viejo. El médico, el policía y el periodista miraron fijamente la expresión del viejo, meditaron un poco, se miraron entre sí, luego a Lucía, y por último, el policía decidió romper el silencio.   - Señora... - Señorita, y mi nombre es Lucía, Lucía Rodríguez. - Muy bien, señorita Lucía, necesito que mañana a primera hora se pase por la comisaría, me gustaría compartir una conversación con usted. - Ningún problema, señor. El médico comenzó a hacer los primeros exámenes generales al cuerpo del bibliotecario, el policía le pidió al periodista que se retirara, y éste último, casi obligó a Lucía a que lo siguiera para hacerle preguntas. Ésta, entre dientes, refunfuñó algo inentendible, pero aceptó. Se marcharon a Recepción, y ahí se sentaron en un sofá. - Señorita... Lucía, ese es su nombre, si mal no recuerdo? - Sí. Usted es...? La pregunta fue chocante para el periodista, creía que era alguien conocido. - Mi nombre es Emanuel Uribe, trabajo para el periódico "La Sexta", y quisiera hacerle un par de preguntas. - Lo siento mucho, pero no le responderé ninguna pregunta sin antes haber hablado con el policía, creo que es él quien debe enterarse de todo primero, no? El periodista se estaba enojando. Era un hombre de poca paciencia, y con las respuestas cortantes de Lucía, estaba llegando a su límite. - Grr... okay okay, la dejaré en paz, pero conseguiré que usted me de respuestas, señorita. - Claro -le respondió Lucía con una sonrisa-. La puerta está por ahí.   E indignado, el periodista se marchó. La ayudante decidió cerrar la biblioteca, se sentía agotada, así que fue donde los otros dos tipos a pedirles que se marcharan. Sorpresivamente, aceptaron sin poner "peros". Aunque la única condición que acordaron los 2, fue que se mantuviera el cuerpo en el mismo lugar. Lucía aceptó, lo único que quería era que se marcharan. Con esto, se despidió de los hombres a la salida, y cerró con llave la puerta de la biblioteca. No se habría ido tan tranquila a casa de haber sabido lo que le esperaba al día siguiente...   Primera Parte: La Ayudante, Capítulo 2 Lucía iba de camino a su casa, cuando de pronto ve a un chico pasar en bicicleta por la vereda de enfrente. Este la mira, le sonríe y sigue su camino. Lucía se sonrojó, primera vez que un chico le sonreía, para ella fue la sonrisa más hermosa que había visto. Primera vez en sus diecinueve años que un chico la miraba y le sonreía. Lucía no era fea, para nada, pero era tan introvertida que ningun chico la tomaba en cuenta. Siguió su camino a casa, con una sola preocupación: su trabajo. El bibliotecario era su jefe y él mismo le pagaba, ahora que el anciano había fallecido, no podía quitarse de la cabeza el hecho de que necesitaría buscar otro empleo. Ya llevaba unas cinco cuadras desde la biblioteca, y unas señoras chismosas que habían leído el periódico comenzaron a cuchichear, prejuiciando a la joven si es que ella tuvo o no algo que ver con la muerte del bibliotecario. Lucía miró con desprecio a las señoras que no tenían nada mejor que hacer que chismear. Cuando al cabo de 10 minutos llegó a su casa, su perro salió a recibirla. Un Scottish Terrier blanco, cariñoso y alegre, ladraba de alegría al ver a su dueña llegar. En el collar ponía: "Yui". Obviamente, ese era su nombre. Lucía entró a casa, y grande fue su sorpresa al ver a su padre ahí. - Papá! Qué haces tan temprano en casa? - Emm... hola -saluda a Lucía con una sonrisa triste-. - Qué pasa papá? - Hija, este... cómo te lo digo... - Me estás asustando papá. Se formó un gran silencio en la sala, lo único que se escuchaba era el sonido del televisor que estaba a bajo volumen. - Me despidieron hija, me despidieron - y terminando de decir esto, mira el suelo fijamente-. - Qué?! A Lucía se le vino el mundo abajo. Ya le bastaba con la preocupación de perder su empleo, y ahora su padre había quedado cesante. Vio alrededor de la habitación y se percató que el periódico del día estaba sobre una mesa lateral.   - Papá, leíste las noticias? - Si hija... estás en un gran problema. - Qué gran apoyo! - se dijo a sí misma-. Su padre siempre era así. Desconsiderado. No era una mala persona, pero vivía en su mundo. Todos en aquella casa vivían en su mundo. No era un ambiente desagradable, pero no era el mejor de todos. - Me voy a mi cuarto - terminó diciendo Lucía-. Las escaleras en espiral siempre marearon a Lucía. Aún con los 14 años que llevaba viviendo en esa casa, no podía acostumbrarse a subirlas o bajarlas. Cuando al fin pudo, y con mucho esfuerzo, llegar al segundo piso, sonó el teléfono. Iba de camino a su cuarto esperanzada en que su padre contestara. Y éste lo hizo. Pero para su desilusión, el padre desde abajo le grita: - Es para ti!   Su día iba de mal en peor. Comenzó a sentir un dolor de cabeza, y resignada, tomó el teléfono. - Diga? - Señorita Lucía Rodríguez? Mucho gusto, mi nombre es Ricardo Montenegro. Soy el médico con el cual usted se topó en la biblioteca. - Ah, mucho gusto señor - dijo Lucía sin ganas-. En qué le puedo ayudar? - Pues verá, necesito verla de inmediato. Tengo algo que mostrarle. - Espere, espere. Cómo consiguió mi número telefónico? - Cuando ibamos saliendo de la biblioteca, usted dejó caer su celular, y por lo que me doy cuenta no se percató. Lucía se examinó los bolsillos, era verdad. - Oh Dios! Supongo que no habrá empezado a entrometerse en mis cosas o si? - No, no. Solo busqué a ver si estaba el número de su casa. Los chismes se los dejo a las señoras que no tienen nada mejor que hacer. - Más le vale. Dónde queda su consulta? - Ahora mismo sigo por los alrededores de la biblioteca, me encantaría poder seguir haciéndole pruebas al cadáver. - Tiene la autorización del policía? - Señorita, el policía ese con suerte sabe contar con los dedos de la mano. Quiere su celular? Pues yo quiero entrar a examinar el cadáver. - Me está chantajeando? - No. Simplemente le estoy dando una alternativa con la cual los dos saldremos beneficiados. Nos vemos en la entrada de la biblioteca, la estaré esperando.   No habían pasado ni diez minutos desde que Lucía llegó a casa, y tendría que salir nuevamente. El impaciente médico ese, el tal Ricardo Montenegro, parecía muy interesado en todo lo que estaba pasando...   Primera Parte: La Ayudante, Capítulo 3 A Lucía le tomó los mismos 10 minutos y cinco cuadras en llegar a la biblioteca, más bien, al parque que frente a esta había. Al ver de lejos al doctor, este le hizo una seña burlona con la mano, y en ella el celular, en señal de "yo lo tengo",y le sonrió estúpidamente. - Hola otra vez! - dijo de lejos Lucía-. - Un gusto volver a verla, señorita. - Qué se le ofrece? - se lo preguntó al tiempo en que le sacaba el celular de las manos-. - Pues, como ya le comenté, quisiera entrar en la biblioteca para volver a examinar el cuerpo. - Por qué? - le pregunta ella desconfiada-. - Pues... si me deja entrar, se lo contaré. Estaba comenzando a atardecer. Lucía sintió la brisa otoñal que recorría su cuerpo, y que hacía que su chaqueta se moviera con fuerza. - Está bien, pero no se tome mucho tiempo. - No se preocupe, solo quiero ver una cosa. Lucía saca sus llaves del bolso, comienza a buscar en la gran argolla llena de llaves la cual abriría el portón principal. Subieron las escaleras de la entrada, y un chirrido fue el que abrió las puertas principales hacia la Recepción de la biblioteca. Lucía desactivó la alarma, y luego de eso, junto a Ricardo, se encaminaron hacia el pasillo número 6, en el cual yacía tirado el fallecido bibliotecario. El médico, dejando de lado el bolso, se acercó al cuerpo, se inclinó, y tomó el libro que tenía aún en la mano. - Pensé que quería examinar el cuerpo, no literatura, señor. - "La Vérité vient à la Lumière"... - repitió la frase varias veces-. - Qué pasa con eso? - Creo que he visto esta frase o nombre en algún otro sitio. Sabe usted quien es el autor? - No lo dice la tapa de inicio, pero quizás en la base de datos de la computadora esté el nombre del escritor. - Podría buscarlo? - Pues, okay está bien... - respondió resignada ante la cara del médico-. Ricardo Montenegro llevaba en su mano el libro "La Vérité vient à la Lumière", un libro grueso, de bastantes años, según se podía notar, de tapa de cuero color caoba, con bordes dorados desgastados, y el sector donde salía el nombre del autor parecía como desgarrado de ésta. - Veamos... "La Vérité vient à la Lumière"... debería estar por aquí... - Necesito saber quién fue el autor. - Si, si, ya lo sé, ya me lo dijo. Aquí está. Título: "La Vérité vient à la Lumière", año de publicación: 1983, autor... Lucía Rodríguez... - Ya veo. - Usted no parece tan sorprendido como yo - le reprochó Lucía-, tiene algo que decirme? - Es algo privado. Podría tener la amabilidad de abrir el libro? En cualquier página, pero por favor hágalo - y diciendo esto, dejó el libro sobre la mesa y se tapó los ojos. - Está bien... - dijo algo asustada la chica-. Abrió el libro en la primera página. Pasó el prólogo, y comenzó a leerlo. En las primeras páginas, relataba una historia de hace unos cuatro siglos atrás. En esa época, un sacerdote francés de la catedral de París escribió los relatos vividos por todo el sacerdocio y las monjas que se encontraban en la catedral ese día. Once de septiembre de 1583, día de lluvia, tormenta eléctrica... y muerte. Luego de la cena, se oyó un grito desgarrador cerca de los corredores de las habitaciones superiores. La Madre Superiora y el Sumo Pontífice corrieron por las escaleras de piedra acompañados de sus antorchas, buscando la fuente del grito. Buscaron y buscaron cuando por fin encontraron a la hermana Gemima postrada en su cama, muerta y con un libro sobre el pecho, el nombre del libro era... Le pareció bastante interesante la historia a Lucía, pero no tenía tiempo de seguir leyendo. Siguió ojeando el libro, cuando de pronto se topó con que habían hojas arrancadas. Pasó las hojas arrancadas y vio que comenzaba un nuevo relato. Un relato con su letra. El relato de lo sucedido desde que el bibliotecario murió hasta el mismo momento en que ella estaba leyendo el libro. La sensación de perturbación dominó su ser por un segundo, hasta que el médico le habló. - Y bien? Ya puedo abrir los ojos? - Si, claro - dijo Lucía cerrando el libro-. Por qué se tapa los ojos? - Pues porqueno quería que se cumpliera la leyenda en mí. - Qué leyenda? - Dicen, que quien abra el libro, puede llegar a morir. Si no pasa esto, queda en un grave estado mental de locura total. - Y por eso me arriesgó a mí? Qué cobarde. Váyase! Márchese ahora mismo! - Okay, okay! Me iré, lamento que piense que soy un cobarde, pero tengo razones para temerle a ese libro. - Eso no explica que usted me haya arriesgado a mí. Largo. - Usted tiene la "marca" - y diciendo esto, se marchó-. - Ese... a qué se refiere? Luego de la perturbación, vino la duda. Y volvió a recorrer las cinco cuadras y diez minutos hacia su casa. Lo único que quería era dormir un rato...   Primera Parte: La Ayudante, Capítulo 4 A la mañana siguiente, una repentina lluvia despertó a Lucía de su amargo sueño. No durmió bien, aunque, quién lo haría en la situación en la que ella estaba ahora? Recordó que tenía que ir a la comisaría a ver al policía neandertal, y luego de mirar un buen rato el techo, y de escuchar las gotas chocar contra la ventana, decidió por fin levantarse e ir a prepararse su desayuno. Seguía pensativa sobre lo que le había dicho el médico sobre lo de la "marca", y aún más dudosa al ver que en el libro de mas de cuatro siglos de antigüedad había escritos con su letra. Ahora ese libro permanecería seguro en su bolso. Al llegar abajo, su padre estaba dormido en el sofá, roncando y con la televisión encendida. El padre de Lucía quedó viudo hace tres años atrás, y desde esa época que anda... raro. Si antes era desconsiderado, ahora era peor. Nadie lograba entenderlo, así es que lo dejan vivir su mundo. Su difunta esposa era quien mantenía el orden en el hogar. Ahora todos iban por su camino. Lucía estaba a cargo de sus hermanas pequeñas, Rocío y Elena, bueno, si a ese "estar a cargo" se le puede decir al hecho de que las manda casi todos los días a quedarse donde sus abuelos. Prácticamente, se desligaron de la familia. Lucía las quería, pero no las extrañaba. Mientras más tiempo tuviera para sí misma, mejor. Luego de desayunar, tomó su paraguas y salió de casa. El camino estaba lleno de charcos, y la avenida principal era un río. Menos mal que ella no necesitaba cruzarlo. La comisaría estaba lejos. Para eso tendría que tomar el autobús, el autobús que pasa por la esquina de su cuadra.   Cuando hizo parar el vehículo, sacudió su paraguas para poder subir. Marcó su pasaje con la tarjeta bip! y vio que solo habían 5 personas en el autobús. Una de esas personas era el chico que la había mirado y sonreído el día anterior. Lucía pasó hasta el último asiento, ignorando las miradas de los demás, se sentó y prendió su mp3. El ritmo de las canciones de Paramore la animarían un poco, si es que no hubiese venido a sentarse a su lado el chico ya mencionado. Éste, sin vergüenza alguna, se sentó al lado de Lucía y la saludó. - Hola! - Emm... hola - dijo Lucía con una sonrisa tímida-. - Te vi ayer desde mi bicicleta, creí que no te volvería a ver. Cómo te llamas? - Emm... perdona? Nos conocemos? - respondió Lucía, no de mala manera, sino que dudosa-. - No, disculpa, siento no haberme presentado. Mi nombre es Tomás. Tomás Leclerc. El tuyo? El único chico que la había mirado y sonreído en su vida, tenía uno de los nombres que a ella más le gustaban. - Soy... soy Lucía, Lucía Rodríguez. Se sentía en la gloria. El chico que ya le atraía entablaba una conversación con ella. - Me pareces conocida, creo que te he visto en el liceo donde yo estudiaba. Salí el año pasado. - Igual que yo!! - se decía ella emocionada-. - ... pero nunca me acerqué a hablarte porque estabas con tus amigas. - Oh... Sus amigas se reducía a dos ñoñas que Lucía agradecía que ya no estuvieran. - Sería muy entrometido si pregunto donde vas? - preguntó Tomás-. - Este... voy a la comisaría. - Oh! Qué casualidad! Yo también - y le lanzó su sonrisa varonil, la cual enloquecía a Lucía-. Pero no preguntaré por qué, pues yo no quiero decir mi razón. Así que esperaron hasta llegar al paradero cercano de la comisaría, y bajaron. Ya había dejado de llover. Pero, a quién le importa si llueve o no, cuando ahora otra duda se le agregaba a la cabeza de Lucía? Entraron, y estaba el policía troglodita ahí parado, puntual. Hizo pasar primero a Tomás, pasó un largo rato, y luego éste salió y se despidió de Lucía. - Espero podamos vernos otra vez! - Yo también - decía Lucía en su cabeza-. - Señorita, pase por aquí por favor - la interrumpió el policía-. Necesito hacerle un par de preguntas - las típicas que hacen los policías de cuarta que no saben resolver nada, solo las hacen para hacerse los cultos o algo-. - Sí, como quiera. - Su nombre? - Lucía Rodríguez. - Edad? - Diecinueve. - Domicilio? - Quiere ir al grano por favor? - primera vez que le habla así a una autoridad-. Señor... - lee la placa-, señor Pedro? - Sí, ese es mi nombre, Pedro Faúndez. Así que quiere que vaya al grano no? Pues verá, usted es la principal sospechosa en la muerte del bibliotecario. - Ah si? Y qué pruebas tiene en mi contra? - Aún no tengo ninguna, pero buscaré, así puedo comprobar si usted hizo algo, o si hubo terceros involucrados. - Entonces para qué me hizo venir? - Solo para advertirla de una cosa. - Otro problema más que tenga que bancarme? - Pues, lamento su situación, pero debo advertirle que debe tener cuidado con el periodista ese que llegó con nosotros. Algo quiere, y es de mucha importancia que no consiga su objetivo. - Ay Dios... la gente de hoy... tan raros que están todos. Por qué no me dejan vivir en paz?! - Pues porque usted ya está involucrada en la muerte del bibliotecario, y su vida no podrá volver a ser normal hasta que se resuelva este caso. - Cómo que no volverá a ser normal?! Claro que será normal! YO la haré normal! - No se altere, solo quiero evitarle futuros dolores de cabeza. Solo eso. - Ag... por qué últimamente todos están tan insoportables? Y diciendo eso, se levantó de la silla, salió de la comisaría, y comenzó a caminar. Quería despejarse un rato. Necesitaba tomarse un aire.   - Por qué ese libro tenía mi letra? Por qué se murió el viejo? Qué voy a hacer ahora?! No sé que hacer... Tomó el libro de su bolso, lo abrió desde donde había quedado el día anterior, y comenzó a leer. En las páginas siguientes relataba el encuentro en el autobús, la charla de la comisaría, y lo que iba a pasar luego de eso, siguió leyendo y decía: "... y entonces, caminé frustrada hacía algun sitio. No quería llegar a casa, así que me pasé al centro comercial, donde me volví a encontrar con Tomás. Luego de eso...". - Qué?! Acaso esto es lo que voy a hacer? Qué carajo es este libro? Por Dios... qué tengo que hacer ahora... voy o no al centro comercial? Así podría comprobar si lo que dice aquí se cumplirá o no. O solo podría tirarlo a la basura y ya... La duda tomó posesión de ella, así es que se dirigió al centro comercial, a ver si el libro decía la verdad o solo patrañas.   Primera Parte: La Ayudante, Capítulo 5 Para ser día sábado, el centro comercial se veía bastante vacío. Parece que solo estaba ahí la gente que le encantaba salir con lluvia o algo por el estilo. Lucía entró por la parte izquierda, donde se ubican los locales de comida rápida, un "Happyland" abandonado, un centro de pago de cuentas y una tienda de calzado. Caminó unos cinco minutos, se encontró con la escalera mecánica, y al llegar al segundo piso, vio realidad lo que en el libro se relataba. Tomás estaba ahí, saliendo de una tienda de perfumes. Este la mira y se queda sorprendido, y se va acercando a ella. - Whoa! Segunda vez en una mañana que nos topamos! Cómo te fue en la comisaría? - Pues... - se sonrrojó rápidamente-. Fue algo raro, en realidad. - Claro, puedo entender. Ya el hecho de encontrar a un bibliotecario muerto así como así es raro, jaja! Estaba a punto de preguntarle "cómo sabes?", pero recordó que salió en el periódico. En cambio, su pregunta fue algo nada que ver con todo el asunto. - Qué hacías en una perfumería? Es más, qué hacías en una perfumería de mujer? - Oh, bueno, este... verás... yo... - ahora fue el turno de él de sonrrojarse-. Este... toma, es para ti. - Disculpa? - Tenía la esperanza de encontrarte de nuevo, pero no pensé que sería tan pronto. Tómalo, es un obsequio. - Oh... gra-gracias - respondió finalmente ella, sorprendida-. - Por qué no vamos a comer algo? Las cosas se iban dando bien para ella. Esto era lo único que la relajaba. El único ser humano que la hacía sentir bien. - Cómo te sientes luego de todo lo que pasó? - le preguntó él, con un tono de consideración total-. - Pues... me siento afligida... no sé que haré con mi empleo, me tienen de sospechosa por la muerte del viejo y pues... - ... y pues? - ESTO - dijo, sacando el libro del bolso- me tiene preocupada. - Guau! Me permites verlo? - Pero no lo abras. - Por qué? - Pues... solamente no lo abras. - Okay, okay. Tomás examinó el libro por unos segundos. Leyó el título, y se lo devolvió a su acompañante. - "La Vérité vent à la Lumière"... suena bastante interesante. Y quién es su autor? - Pues... me creerías si te digo que soy yo? - Un libro tan viejo? Escrito por ti? Pues... tendrías que darme una razón bastante buena. - Verás, un sujeto, un médico, me habló sobre una leyenda. Me dijo que solo ciertas personas con una "marca" podían leer el libro. Quienes no la tuvieran, morían o entraban en un estado de extrema locura. Por eso te dije que no lo abrieras, porque no sé si tu tendrás la "marca" o no. Como yo lo abrí, comencé a leerlo. Hasta que llegué a una parte donde las hojas estaban desgarradas. Luego de eso, lo que venía tenía mi letra... - Oh... y cómo supo ese médico que tú posees la "marca"? - Eso es lo que quiero investigar. Perdona si te parece confuso todo esto, pero créeme que es verdad. - Pues, si te creo. Sé que estás en una situación confusa, si estuviera en tus chapulinas pues, también me sentiría así. - Gracias... Así que por eso ahora creo que tengo que hablar con el médico. Necesito que me de respuestas. - Si quieres puedo acompañarte. - Te lo agradecería mucho. Se levantaron de sus asientos, pagaron la cuenta, y comenzaron a bajar. Ya habían pasado unos cuantos cuartos de hora y el centro comercial comenzaba a llenarse. - Cierra los ojos por favor - le pidió Lucía a Tomás-. - Para qué? - Solo ciérralos, yo te aviso cuando los abras. Abrió el libro y ahí vio lo que ocurriría después. Quedó totalmente sorprendida, pero al leer el final, se sintió algo más calmada. No habían más páginas con su letra, el resto estaba en blanco. Se preguntó qué pasaría. Y se lo comentó a Tomás.   - Llegué a una página en blanco. Se acaba lo que está escrito por mí. Pero el final me deja algo desconcertada... Bueno, prefiero realizar lo que dice el libro. - Bien, pues, vamos donde ese médico que dices - dijo él animosamente-. Les costó un pasaje más de autobús llegar a la clínica donde trabajaba Ricardo Montenegro. Al bajarse, estaban cayendo leves gotas, anunciando una pronta lluvia nueva. - Yo me quedaré esperándote fuera. Creo que necesitas resolver tus cosas sola - le dijo Tomás, con su sonrisa que la enloquecía-. - Okay, nos vemos, trataré de no tardarme. Lucía entró en la consulta, no hubo necesidad de sacar número, pues no había nadie. Golpeó la puerta del despacho de Ricardo Montenegro, y este desde dentro dijo: "pase!". - Buenos días, doctor. - Miren qué sorpresa! Un gusto volver a verla, qué se le ofrece? - Pues, necesito que me aclare unas dudas que tengo. - Sobre lo ocurrido en la biblioteca? - Más que eso, es sobre el libro. Qué tiene usted que ver con el libro? Y qué es eso de la "marca"? - Pues... cierre la puerta, por favor. - Vale - cierra la puerta y se sienta-. Necesito que me responda. - De seguro mi respuesta no la dejará del todo bien, no le aclarará sus dudas y no le hará mucha esperanza. - Solo... vaya al grano. - Hace cuatro años, mi hermano estuvo estudiando filosofía en un insituto cercano, se dedicaba a buscar la existencia del hombre en libros de historia y de ciencias. Un día, encontró un libro, el libro que sé que usted anda trayendo en el bolso, lo abrió y fue consumido por "algo". Desde el momento en que mi hermano abrió el libro, comenzó a balbucear cosas... fue horrible, la gente de la biblioteca de su insituto lo miraba y trataban de tranquilizarlo, errando en sus intentos. Me llamaron, y lo primero que se me ocurrió hacer fue aplicarle una anestesia. Todos pensaban que mi hermano estaba poseído, yo no sabía ni entendía bien lo que pasaba, así que le pregunté a algunos chicos que qué había dicho. Todos me dijeron lo mismo: "habló de una tal marca", "comenzó a balbucear cosas del fin del mundo", "habló de que la verdad ha estado oculta y busca escapar"... no me sentía sicológicamente apto en ese instante para entender todo, lo único que quería era antender a mi hermano... - Y qué paso después? - interrumpió Lucía-. - Lo traje a la clínica. Le apliqué los exámenes generales. Su pulso había subido demasiado. Quizás no murió por que era joven. Cuando al fin despertó, no podía creerme que estuviera bien. Me habló normalmente, y me dijo "hermano... no debí haber abierto ese libro, pero el hacerlo me hizo dar cuenta de lo terrible que está a punto de suceder. Busca a la gente que tenga la 'marca', sólo ellos sabrán qué hacer con el libro..." - Ja! Sí, claro. Como si yo supiera qué hacer con el dichoso libro... - Luego agregó: "Tú tienes un don... hermano, tú tienes un don, que pocas personas poseen". Le pregunté cuál era ese don, y cómo lo sabía, y me respondió: "Él me lo dijo, él tiene la respuesta". Cómo cree que estaba yo en ese momento? Igual que usted ahora. Incluso después de cuatro años, CUATRO años de buscar la respuesta, aún no la encuentro. Sigo en el punto de inicio. Lo último que me dijo fue: "Si tienes la capacidad de ver quién es el elegido, tú más adelante podrás tener el libro". Luego de eso, no ha dicho ni una sola palabra más... en cuatro años... - Santo cielo... pues... creo que ese día llegó. - A qué se refiere? - Pues que el libro tiene mi letra. Y mi historia termina cuando yo le entrego el libro a usted. Así que aquí tiene. Quiero liberarme luego de este lío. - No me lo puedo creer... Pero aunque me lo pase, no creo que pueda liberarse fácilmente de esto. - No me desanime. Se que hay mucho que investigar, pero no quiero tener este libro del demonio en mis manos. Con esto, Lucía dejó el libro sobre el escritorio, el médico lo levantó, y sintió un escalofrío recorrer su cuerpo. Abrió el libro y se sorprendió al darse cuenta que realmente sí era el nuevo elegido. Comenzó a leerlo, buscando lo que vivió Lucía, pero no encontró nada. Para él, el pasado de ésta era una hoja en blanco... Mientras tanto, la chica se reunió con Tomás en las afueras de la clínica, y se encaminaron juntos a sus hogares. Ni el médico, ni Lucía ni su amigo sabían que alguien los estaba vigilando...   Segunda Parte: El Médico, Capítulo 6 Siguió buscando hacia atrás, pero no encontró nada. Hasta que llegó a las páginas desgarradas, y luego vio la historia de la monja. A diferencia de Lucía, el médico encontró algo más de texto. Siguió leyendo y se encontró con versos en francés. Comenzó a leerlos detenidamente, y fijó su vista en uno que decía: "Dan mes enseignements, vous verrez la Lumière". Usando el traductor de Google en su computadora, se dio cuenta que esta frase decía algo más o menos como "Por mis enseñanzas, veréis la Luz". Cerró el libro asustado, y lo dejó sobre la mesa. No sabía que pensar, aunque tenía todo el tiempo del mundo para encontrar alguna respuesta, ya que nadie iba a su consulta. Necesitaba saber, al igual que Lucía, cual era el significado de todas las cosas que en el libro se anunciaban. Cuando después de un momento de trance se percató que el color del libro había cambiado. Pasó de haber sido color caoba a ser de color verde musgo. No lo podía creer. Estaba seguro de que ese libro era de otro color, no verde. Lo revisó nuevamente, lo ojeó por todas partes. Hasta que se soltó una foto de entre unas páginas. La foto tenía bastantes años, pero era muy notorio quien salía en ella. Eran su hermano y él. Estaban en la graduación de octavo básico, abrazados, con una sonrisa amplia. Detrás de ellos, como un reflejo, un hombre pasaba rápida pero notoriamente, mirando a la cámara. Ricardo Montenegro se asustó al ver aquella fotografía dentro del libro. Se dijo a sí mismo: "Ahora entiendo lo confundida que se sentía Lucía". Y diciendo esto, creyó que la única pista que tenía era su hermano. Así que cerró la clínica y partió a casa, con el libro en su mochila. Se metió a su automóvil, un Corsa Clásico comprado hace poco. El anterior era un Mercedes, el cual fue chocado por un camión de la Coca-Cola. Pisó fuerte el acelerador, y partió rumbo a su departamento. Cuando por fin llegó, no supo por qué le costó tanto encontrar la llave y abrir. Entró al apartamento y ahí estaba su hermano, en la sala, viendo reportajes históricos en la televisión. - Hermano! Hola! - ... - miró a Ricardo sorprendido, quizás porque había llegado temprano-. - Qué ves? - se acerca a ver la esquina de la pantalla, donde siempre salen los nombres de los programas-. Oh, así que "Vida y obra de San Alberto Hurtado", no? - ... - su hermano asintió con la cabeza-. - Siempre te ha gustado ver reportajes de personas importantes en la historia, jaja! Eso lo sacaste de nuestra madre. Ricardo se acercó a su hermano, y le brindó un fuerte abrazo, como en señal de "discúlpame", por lo que estaba a punto de hacer. - Boris, tengo algo que mostrarte - le dijo seriamente-. - ... - su mirada era de sorpresa-. - Verás, necesito respuestas acerca de ESTO... - sacó el libro de su mochila, y su hermano abrió unos ojos gigantescos-. No te alteres por favor, solo necesito una respuesta. La respiración de Boris se fue agitando cada vez más. Se estaba comenzando a alejar, no de Ricardo, sino que del libro.   - Hermano, NECESITO que me expliques todo lo que me dijiste aquella vez... A qué te referías con eso de los "elegidos" y la "marca"? Por qué yo podía ver la "marca" en los demás? Por qué la gente que abre este libro puede llegar a morir? Por qué hay hojas desgarradas? Por qué relata lo que va a pasar? Hermano, dime por qué?! Su hermano, asustado, a lo único que atinó a hacer fue a agarrar un lápiz y un papel. Comenzó a trazar muchas líneas, era un dibujo. Era una catedral, cerca del centro. Abajo del dibujo le escribió: "Habla con el padre Armando". Esa era la primera frase que le "decía" a su hermano en cuatro años. Emocionado, Ricardo vio lo que decía. Miró a su hermano, y le dijo "te quiero", luego de eso, volvió a tomar su Corsa y salió más que rápido a la catedral. El viaje le tomaría una media hora. Un viaje bajo la lluvia que volvía a caer...     Segunda Parte: El Médico, Capítulo 7 De camino por la autopista, Ricardo veía pasar todos los automóviles en dirección contraria, todos de regreso a casa. Lo único que ansiaba era llegar pronto a la catedral. El parabrisas lo mareaba, pero no quería perder la concentración. Siempre tuvo miedo a conducir, pero ya llevaba un tiempo intentando superarlo. Se detiene en un semáforo en rojo, y espera impaciente a que cambie de color. Era una avenida donde nunca pasaban automóviles y donde no cruzaba ninguna persona. Así es que decidió cruzar de una vez. La poca gente que vio esta acción quedó sorprendida. Luego de seguir andando, unos quince minutos más tarde, al fin pudo llegar a la Catedral San Francisco, al lado del museo de Arte Colonial. Se bajó del Corsa, hizo la típica acción que haría un actor de teleserie o película, o sea, hacer sonar la alarma del auto. Iba entrando a la dichosa catedral, y sintió una atmósfera bastante rara. La gente estaba sumida en sus oraciones, y los más devotos querían tocar la virgen que se alzaba en el altar. Ricardo Montenegro quería salir pronto de ahí. Fue hacia el centro de la iglesia, donde había un sacerdote, le tocó la espalda y éste asustado se volteó. - Ahh! Oh, perdone, estaba sumido en mis pensamientos. - No se preocupe. Mi nombre es Ricardo Montenegro. Es usted el padre Armando? - Je,je... usted no es la primera persona que me confunde con el padre Armando. No, no lo soy, soy su ayudante, mi nombre es Baltazar. - Necesito hablar urgente con el padre Armando. - Me temo que en este momento no lo podrá atender. - Por qué? - Pues... está en una reunión. - Una reunión? - preguntó extrañado Ricardo-. - Sí! Una reunión! Y para mala suerte del cura, se abrió una puerta y salió el padre Armando, y le dijo: - Baltazar! Baltazar ven! - En-enseguida, señor! - Hasta un cura me miente... - pensó el médico-. Oiga, espere, yo voy con usted. - Solo me ha llamado a mi. - Sí, pero usted no me interesa. Quiero hablar con el padre Armando. Baltazar murmuró algo, no como cura, sino como ser humano, Ricardo alcanzó a oír un "maldita sea". Luego de eso el cura se rindió y le permitió que lo siguiera. Caminaron un corredor largo, y el viejo tocó la puerta. - Eres tú, Baltazar? - llamó el padre desde el otro lado de la puerta-. - Sí, señor. - Pasa, pasa. Entraron en la habitación. Era... demasiado "no iglesia". Tenía todo lo que en una iglesia no debería haber. Era la corrupción misma. - Sólo te llamé a ti - dijo fríamente el padre Armando-. - Pues... este sujeto insiste en hablar con usted. - Y qué se le ofrece al señor... - Ricardo. Ricardo Montenegro. - Bien, señor Ricardo - se levantó de la silla-. Qué se le ofrece? - Qué sabe usted de este libro? - preguntó, sacando el libro de la mochila-. - Santa Virgen María Madre de Dios! - exclamó con un repentino toque religioso-. Qué hace USTED con ESE libro?! - dijo esas palabras apuntando con su dedo índice respectivamente-. - Pues, soy un "elegido". Es lo único que sé. - Sigame inmediatamente. Baltazar! Que NADIE moleste. Ve a dar el sermón de las 16.15, rápido! - Sí, como usted diga! - salió rápidamente de la habitación corrupta-. - Venga - le ordenó el padre al médico-. Entraron en una habitación muy distinta a la anterior. El toque eclesiástico se veía bastante irónico con el toque mundano de la sala anterior. - Tome asiento. - Así está bien. - Dije que tome asiento! - ordenó el padre-. - Okay, okay... Ricardo se sentó, y comenzó a mirar la pequeña habitación sobrecargada en adornos sacros. El padre Armando indeciso, iba de un lado a otro, hasta que por fin se sentó del otro lado del escritorio. Posó su mirada fija en los ojos de Ricardo, y abrió la boca para dejar salir sus primeras palabras. - Ha oído usted hablar del destino? - cuestionó el padre-. - Pues, la verdad es que sí. Pero solo lo que dicen todas las personas. Le echan la culpa al destino de los sucesos que les acontecen - respondió-. - Me refiero al destino en toda su palabra, no a especulaciones de la gente. - Pues, no realmente. - Alguna vez usted se ha preguntado por qué existe? Cómo apareció usted? Cuál es su objetivo en la vida? El por qué vino a este mundo? O si lo que viene en un futuro está ya premeditado o si usted mismo hace su futuro? - Hace mucho dejé de preguntarme eso. - Porque dejó de buscar las respuestas. Por esa simple razón usted no comprende ahora por qué ese libro que usted tiene en sus manos relata las cosas que usted hará y vivirá. Así como un teléfono celular fue hecho para hacer llamadas, y en caso contrario, recibirlas, nosotros, los seres humanos fuimos creados para cumplir un objetivo ya premeditado desde antes de nuestra creación. Quizás ese "objetivo" venga de nuestros padres, abuelos, u otro tipo de ancestros. - Me parece una locura pensar que nuestras vidas ya están escritas - interrumpió Ricardo-. - Entonces le haré dos preguntas. La primera, si piensa eso, qué hace aquí? Y si no fuera cierto, por qué el libro relata lo que usted, y yo, y todo el mundo haremos el día de mañana, y todos los días sucesivos? - Pues... - No tiene idea, cierto? Permítame contarle una historia, un suceso real, el cual le puede servir como respuesta.       Y terminando de decir esto, se levantó de su asiento, buscó en un cajón una carpeta, el título decía: "Est-ce le destin entre nos mains?". Se lo acercó al médico, y éste comenzó a ver distintos documentos llamativos. Entre los cuales había un manuscrito de un tal Françoise. Un manuscrito de unos cuantos siglos de antigüedad...   Segunda Parte: El Médico, Capítulo 8 Françoise Delacroix narraba de manera tétrica lo que había sucedido en aquella catedral de París, esa noche de lluvia. "Luego de encontrar a la hermana postrada en su cama, con uno de los libros que yo había escrito, el temor se apoderó de mí. Satán estaba jugando conmigo, quería hacerme tambalear. Y lo estaba logrando, de la manera más silenciosa lo estaba logrando... La Madre Superiora se encargó, junto a otras monjas, de llevar el cadáver a la planta baja. Pero yo me quedé en la habitación, con el libro en la mano. Era mi primera obra: "La Vérite Est..."("Y la Verdad es..." N. de ChaLo). Ese fue el primero de una decena de libros que escribí acerca de la existencia humana. A pesar de ser un Sumo Pontífice, nunca fui demasiado creyente. Me arrepiento de eso. Siempre me he preguntado por qué existimos. Por qué vinimos a este planeta. Y lo más importante, cuál era nuestro objetivo en la Tierra. MÍ objetivo aquí. Claramente no era ser un Sumo Pontífice. A la única conclusión que he podido llegar, es que nosotros existimos en base a un concepto ideado por la gente del pueblo, nosotros existimos en base al Destino. Se podría decir que ya estaba predicho nuestro nacimiento, nuestras actividades, todo en un lugar remoto, al cual nadie podía ver, ni mucho menos aspirar a llegar. Hasta este momento es la única explicación lógica que tengo para explicar nuestra existencia. Con este libro que escribo ahora, pretendo explicarle al mundo lo que tanto le hace entrar en duda. Pero creo que estoy endemoniado... Todas mis obras afectan física o sicológicamente a alguien, y no sé por qué. Mi madre falleció al leer un poema que escribí. Mi hermana quedó ciega luego de leer una carta que le envié... y ahora la monja. Dime Dios: He cometido acaso algún horrible pecado que merezca tal castigo? Por qué he sido maldecido con esta cualidad? Respóndeme por favor oh Señor! Quiero morir en paz, y la única manera es sabiendo por qué soy así...". Luego de leer todo eso, Ricardo se dio cuenta de que eran las páginas arrancadas del libro que él llevaba. El tono desconsolado de Françoise Delacroix dejó impactado al médico. El padre Armando iba mirando las reacciones en la cara de su visitante, y comprendía que tragarse una historia así era muy difícil. "... Han pasado tres noches desde el fallecimiento de la monja. Me siento realmente culpable. Me ha despertado una pesadilla, en la que Satán venía a buscarme para llevarme con él al purgatorio. Oh Dios! Qué traumante experiencia! Sólo quiero un momento de paz..." - Padre, me puede decir que significan los siguientes versos? - Cuáles? - "Que le Seigneur soit avec vous Que la paix viennent bientôt, Que la volonté de Dieu, nous demandons, La vérité vent à la lumière, Est-ce le destin entre nos mains? Que Dieu seul le sait. Nous avons suivi, fidéle, Afin d'avoir une option l'espoir, pour survivre ... Au nom du Père, le Fils et le Saint-Esprit Amen". - Eso, significaría algo como: "Que el Señor esté con ustedes, Que la paz venga pronto, Hágase la voluntad de Dios, te pedimos, La verdad sale a la luz Está el destino en nuestras manos? Eso solo Dios lo sabe, Nosotros lo seguimos, fieles, para poder tener una opción, una esperanza, de sobrevivir... En el nombre del Padre, del Hijo, y del Espíritu Santo, Amén..." - Ya veo... - El Sumo Pontífice guardaba un tremendo miedo en su interior. Siga leyendo por favor. "Llevo una semana teniendo la misma pesadilla. Satán me sigue, procurando capturarme para llevarme con él al purgatorio. Mi madre, mi hermana y la monja están junto a él y me gritan: 'Paga tus pecados! Debes morir!'. Me siento desconsolado, destruido por dentro. La Madre Superiora me pregunta que qué me pasa, yo tengo que mentirle, diciéndole que no es nada... Iba saliendo de la catedral, y de pronto veo un mago. Ellos siempre rondan por la iglesia, algunos para ser perdonados, otros para maldecir a las divinidades. En ésta época los avances de la alquimia son de cuidado. Estos hombres cada vez se hacen más oscuros... Uno de ellos se acercó a mí, y como sabiendo lo que me ocurría, me susurró al oído: "Usted tiene la capacidad de heredar a la humanidad la 'marca'". Pensé que era el mismísimo demonio quien me decía eso, así que caí de rodillas, y desconsolado, comencé a llorar amargamente. Oí los pasos marcharse a lo lejos, y yo sólo, ahí. Me sentía horrible. Culpable de algo que dudaba si había hecho o no..." - El mago sabía lo de la marca? - preguntó Ricardo alterado-. - Pues... aún en cuatro siglos, lo de la marca sigue siendo un dilema sin resolver... Ricardo estaba muy intrigado con la historia del Sumo Pontífice, y no se marcharía de la catedral hasta haber leído todo.   Segunda Parte: El Médico, Capítulo 9 "La Madre Superiora ha fallecido de un paro cardio-respiratorio. Su rostro azulado reflejaba agonía. En su mano tenía un trozo de papel con algo que yo escribí. Sólo le había enviado ese mensaje pidiendo que me llevara unos candelabros a la capilla. Soy un asesino. La maldad está en mí, y no sé como sacarla. Por qué a mí? Un hombre fiel al Señor! Por qué tengo esta maldición en mis manos... No he podido parar de llorar de aflicción... Mi madre... mi hermana, la monja, y ahora la Madre Superiora... Qué he de hacer Señor? Creo que mi único destino es morir en el lago de fuego y azufre... je, hasta me da un poco de gracia mencionar la palabra 'destino', creo que todo esto debía pasar. La razón, no la sé... solo... quiero morir. Si lo hago, dejaré de causar mal al mundo. La maldad va como mi sombra. No quiero que nadie más perezca por mi causa. Esta noche..." Las hojas desgarradas se habían acabado. Ricardo miró fijamente al padre Armando y le preguntó: - Hay más hojas? Algún otro documento? - La verdad es que documentos no. Pero hay una persona. Una persona que no creo que tenga idea que está involucrada en esta historia. Verá, desde que me enteré de toda la historia del libro, he intentado buscar a la descendencia del Sumo Pontífice. Cuenta la historia que él se retiró de todo asunto religioso. Para desahogar sus penas, se hundió en el vicio del alcohol. Tuvo relaciones con cierta mujerzuela, la cual quedo encinta y dió a luz un niño. Con el paso de los siglos, esta descendencia fue avanzando hasta llegar a una familia que hace veinte años se mudó a Chile. El apellido Delacroix dejaría de ser el primero, pues ahora lo llevaba una mujer. La mujer se casó con Edgardo Leclerc. No vaya a pensar que soy un espía profesional, no me gusta andar metiendo la nariz en la vida personal de las personas, pero en este caso necesitaba hacerlo, y hasta los sacerdotes más respetados también tenemos nuestros contactos. - Me lo imagino. Y ese niño, cómo lo llamaron? - Su nombre es Tomás Antoine Leclerc Delacroix. Ya debe tener unos diecinueve o veinte años. Y he tardado todos esos años en encontrarlo. Sé que vive aquí en Santiago, pero nunca he podido encontrarlo. - Creo que yo podría encontrarlo. Si es que es el mismo Tomás Leclerc, sé qué contacto usar para llegar a él. - Lo dice en serio?! - exclama el sacerdote algo exhaltado-. - Pues, como le digo, si es el mismo Tomás Leclerc que yo conozco, no tendré dificultades en encontrarlo. - Sería conveniente que lo encontrara lo más pronto posible. - Pues, qué gano yo con todo esto? - Sonará raro, pero usted se gana la vida con esto. - Me la gano con mi trabajo. - No me refiero al sustento. Me refiero a su Vida como termino general. - ... - Es difícil de explicar, lo sé. Pero ahora necesito que busque a ese joven, por favor! - Lo haré. Necesito responderme muchas preguntas a mi mismo... - Que Dios le bendiga. - Nos veremos pronto.   Ricardo Montenegro abandonó la catedral pasada las seis de la tarde. Ya estaba oscuro, y estaba cansado. Así que fue a casa. Se montó en el Corsa y comenzó a conducir a velocidad calmada. Nada lo apuraba. No pretendía comenzar su búsqueda a esas horas. Quería llegar a casa, a ver a su hermano. Encendió la radio, y comenzó a escuchar música que lo relajara. No encontró nada mejor para él que música clásica. Llegando a casa, se percató que lo seguía un policía montado en su motocicleta. Ricardo se preguntó a sí mismo que qué había pasado, sin recordar que se había pasado un semáforo en rojo. Con una duda en mente, comenzó a bajar la velocidad de su brillante Corsa negro.   Segunda Parte: El Médico, Capítulo 10 Cuando el policía se bajó de la motocicleta, comenzó a acercarse al Corsa de Ricardo con una especie de libreta en la mano. Golpeó la ventana del asiento de conductor, y el médico bajó ésta, para encontrarse con el mismo policía que días antes había estado en la escena del "crimen". - Oh! Qué casualidad encontrarlo a USTED en esta ocasión - dijo despectivamente el bruto policía-. - Y qué casualidad que hubiese sido USTED quien me tuviera que estar siguiendo - respondió igual de despectivo el médico-. Se había detenido justo en un costado del edificio donde vivía. Por ese lugar nunca había nadie. Era muy raro ver a una persona siquiera caminar por ahí. - Qué necesita? - Usted ha infringido la ley. - Cómo? Disculpe, no le sigo. - Me refiero a que usted se pasó un semáforo en rojo hace un buen rato. - Ah... - era ese "ah..." en el que después de suspirarlo mira hacia abajo pensativo- - Entonces, lo reconoce. - Pues... sí. Lo siento, iba apurado, necesitaba llegar urgente hasta mi destino. - Ni las ambulancias se saltan los semáforos, así que necesito que llene estos documentos. Usted está limpio hasta el momento, pero si le sorprendo otra vez en algo similar o peor, las consecuencias serán severas. - Está bien...   Se bajó del automóvil, y apoyado en el techo comenzó a llenar papeles y más papeles. No se percató que llevaba en libro en el asiento de al lado, hasta que el policía lo cogió y preguntó: - Es éste el libro que tenía el viejo muerto? - Pues... sí? - Y qué hace usted con él? - No se atreva a abrirlo - le ordenó el médico-. - Y quién es usted para decirme lo que debo hacer? Tengo el deber de registrar sus cosas. - No lo abra! - Es que acaso cree que moriré? Jaja! No se pase fantasías - abrió el libro, Ricardo cerró fuertemente sus ojos, y el destello consumió al policía, cayó al suelo con el libro en manos-. - Pues... sí lo creo - dijo casi como broma-. Tomó unas bolsas que tenía en su guantera, y con ellas se ayudó para arrastrar al policía hasta la vereda. No quería dejar sus huellas, y así meterse en problemas. Cuando pudo darse un respiro, miró a su departamento, y ahí estaba su hermano viéndolo desde la ventana. Parece que había visto lo sucedido. Cuando iba a recoger el libro, estaba abierto en una página con su letra, en la que decía: "Y cuando recogí el libro, noté que alguien me había visto aparte de mi hermano. Me dijo: 'Qué haces con el libro?', y vi la 'marca' en él, así que lo único que hice fue entregarle el libro. Yo seguiría mi investigación propia".   Y así fue, cuando estaba ya leyendo la última frase, el médico escuchó a lo lejos la frase "Qué haces con el libro?", volteó, y observó que era el periodista. Éste se acercó, vio el cadáver del policía y luego a Ricardo. - Qué ha pasado? - Abrió el libro sin tener la "marca". - El "Estigma de Delacroix"? Acaso tú puedes verlo? - Así que así se llama... pues sí. Tú llevas el "estigma" ahora. Y el libro me dice que te lo debo entregar. - Así que el libro cuenta el futuro? - Pues... supongo... toma, gózalo. - Al fin! - dijo emocionado el periodista, como que anhelaba tenerlo-. Nos veremos prontamente las caras, doctor. - Ya lo creo... Subió a su departamento. Cuando entró, Boris le esperaba en la cocina. Le tenía la cena preparada. Era raro, porque siempre que cenaban juntos, comían pizza o cualquier tipo de comida rápida a domicilio. Boris le sonrió, algo también raro, pues en cuatro años no había mostrado ninguna expresión de nada. - Oh, hermano... Lo has hecho tú? - "sí" - lo expresó asintiendo con la cabeza-. - Whoa... Dejo mis cosas en mi habitación y vengo. - "sí" - asintió de nuevo-. Su habitación como siempre, era un desastre. Solo los domingos la ordenaba. Era el único lugar que le prohibía a su hermano limpiar. Boris, desde el día que abrió el libro, le tuvo miedo a la sociedad en general, y siempre fue de pocos amigos. Sólo tenía un buen amigo aparte de su hermano, y ese era... - Bueno, ya vine. Fue un día agotador... - suspiró Ricardo-. - "Ya veo" - escribió en una libreta su hermano-. - Hermano, me alegra que ahora nos podamos comunicar... - "Fue porque me mostraste el libro" - contestó-. - Por el libro? - "Sí. No puedo hablarte, pero espero que esto sirva". - En verdad sirve mucho... - "^^" - dibujó una sonrisa en la hoja y él mismo sonrió después-. - Hermano, tengo algo que preguntarte. - "Sí? De qué se trata?" - escribió él-. - Cómo dices que se llama tu amigo? El que viene a verte de vez en cuando... cuál era su nombre? - "Ah... Tomás!" - Tomás cuánto? - "Tomás Leclerc" - respondió Boris-. "Por qué?" - Necesito hablar con él, hermano. - "Mañana debiera venir, si es que no tiene ningun problema. Cuando vino a verme me dijo que me quería presentar a su novia". - Cuándo vino? - "Hace un rato. Quería que se quedara a cenar, pero tenía cosas que hacer". - Ya veo... - "Comamos o sino se enfriará" - escribió Boris-. - Okay, buen provecho - terminó de decir Ricardo-. Conocía al amigo de su hermano, pero nunca supo su nombre. Y le sorprendió que fuese Tomás Leclerc. Al día siguiente tendría oportunidad de preguntarle su nombre completo. Por un segundo se le pasó por la mente que no era muy buena idea que el libro lo tuviera el periodista. Pero era mejor que otro cargara con el problema. Así tendría un poco más de concentración para investigar lo que el padre Armando le pidió.   Tercera Parte: Tomás, Capítulo 11 La conocía hace tan poco, pero unimos lazos tan rápido, que terminamos gustándonos. Es tan linda, sincera, cariñosa, tierna, leal, confiable, oh Dios, y es vegana! Igual que yo! Creo que al fin encontré a la chica de mis sueños. Hoy se la presento a Boris, mi amigo mudo. Creo que le agradará que le lleve otra persona de compañía. A mi amigo le falta algo de comunicación con la gente. Pasé de ser su sicólogo a ser su amigo, en verdad eso era lo que necesitaba Boris, y trato de que se sienta feliz. Mi novia vive a cinco minutos en bicicleta de mi casa. Pasaría a eso de las once y media a buscarla, para tomar el colectivo hasta el condominio donde vive mi amigo. Son las once y cuarto. Tengo que verme presentable para mi chica, oh, que lindo suena ese "mi chica". Veamos... mi pelo. Mi pelo! Dónde está el gel... ah, sí, ahora sí. Qué más me falta? Hmm... Pues nada más. Okay. - Mamá, ya me voy! - Nos vemos! Dale saludos a tu amigo - gritó la señora desde la cocina-. Llegué a casa de mi vegana favorita, y llamé. Salió algo apurada, con ese look otoñal que me encanta: Una bufanda de lana, tejida por ella misma, color verde oscuro, su abrigo blanco hasta la cintura, su gorro del mismo color que su bufanda, esos lentes que ocultaban sus hermosos ojos marrones, sus pitillos negros y sus chapulinas también negras con cordones blancos. Era un honor estar acompañado por ella.   - Lamento la demora - me dijo ella, con sus mejillas rojas, como tanto me gustaban-. - No te preocupes - le sonreí-, mira aquí viene el colectivo. Alcé la mano para hacer parar el automóvil, y el conductor lo único que preguntó fue "a dónde quieren ir?". Luego de eso fue un viaje bastante silencioso. Cuando al fin llegamos, tuvimos que bajarnos media cuadra antes, pues el coche se averió. Caminamos lentamente hacia la entrada del edificio donde Boris vivía, íbamos tomados del brazo. Cuando al cruzar la calle vimos algo entre unos arbustos. - Qué será eso? - le pregunté a mi acompañante-. - Pues no lo sé... quieres que vayamos a verlo? - No perdemos nada, no? Tenemos unos minutos. Nos acercamos, y los dos reconocimos el cuerpo del policía, el cual había interrogado a mi novia y el que me acusó a mi de robo. Don Pedro Faúndez estaba muerto entre los arbustos de afuera del condominio de mi amigo. Qué hacía ahí? No lo sé. El por qué, tampoco. Le propuse a mi novia que llamaramos a la policía desde el departamento de Boris. Teníamos dos elecciones: las escaleras o el ascensor. Votamos por la primera. Queríamos sentirnos jóvenes, así que a paso vegano fuimos subiendo cada peldaño hasta el piso veintinueve. Llegamos diez segundos antes de la hora, nos miramos cansados y nos reímos. Ella llamó al timbre. Se oyó un "ya va!" desde dentro. Obvio no era Boris. Debía ser su hermano. Cómo era que se llamaba... se me olvidó...   La puerta se abrió y era Boris. Nos dimos un abrazo amistoso bien apretado, y luego saludó a mi novia. - Boris, ella es Lucía, Lucía, el es Boris. Mi amigo hizo algo que pocas veces lo veía. Sonrió. Y eso me provocó la tentación de volver a hablar con él en otra ocasión para saber qué le había pasado. Pero ese momento se interrumpió cuando desde dentro, por el pasillo, escuchamos a su hermano decir "Lucía?". Éste asomó la mirada, y quedó sorprendido al ver que era la Lucía que él conocía. - Ah... es usted - dijo mi novia ya algo irritada-. - No imaginaba que ocurriría semejante casualidad, señorita. - Yo tampoco señor. - Pero guardemos las formalidades para el trabajo. Lamento si fui algo molesto en los encuentros que tuvimos. - No te preocupes. Eso ya pasó. Entramos a la sala, nos acomodamos, y Boris trajo una bandeja con bebidas. Me di cuenta que estaba progresando de la noche a la mañana. Ahora se comunicaba con una libreta. En ella escribió bastantes cosas comunes, nos preguntaba cómo estábamos, me felicitaba por mi noviazgo, y pues... termino escribiendo algo: - "Tengo algo que decirles a los tres". - Y qué sería, hermano? - Estás bien? - pregunté-. - "Sí" - asintió-. "Cierren los ojos" - escribió-. Cerré mis ojos, preguntándome que qué podría pasar. Lucía me apretó la mano, algo preocupada. En instantes los tres abrimos nuestros ojos por lo sucedido. - Puedo hablar - dijo Boris-. - Oh Dios! Qué alegría hermano! Cómo? Desde cuándo? - su hermano estaba sorprendido-. - Desde... - aún le costaba modular las palabras-. Desde que te hice ese dibujo. - Y por qué no me dijiste nada? - Que-quería estar seguro de que podía ha-hablar antes de hacer-hacerte ilusiones hermano... Pero hablemos de eso después, sí? Los cuatro ahora esta-estamos aquí por un objetivo. Olvidé presentarlos. Hermano, él es Tomás, Tomás, él es mi hermano Ricardo. Mi hermano necesita saber tu no-nombre entero, amigo. - No hay problema, soy Tomás Antoine Leclerc Delacroix. - Lo sabía! - A qué te refieres? - pregunté-. - El libro... el libro! - Qué libro? Ese viejo libro que me mostraste en el centro comercial, Lucy? - le pregunté a mi novia-. - Sí. No sé a qué se referirá Ricardo, pero creo que ansiaba verte. Esto es como de película. Alguien que no conocía quería hablar conmigo. Un cuerpo estaba tirado en un arbusto, y Boris ya podía hablar. De qué querría hablarme Ricardo? Pues veamos...   Tercera Parte: Tomás, Capítulo 12 - Verás, Tomás - comenzó Ricardo-, hay alguien que lleva un tiempo buscándote con urgencia. - Cómo? - me sorprendió eso último-. - Hay un sacerdote que ansía verte, necesita hablar contigo acerca del libro que ahora tiene el periodista. - Qué tengo yo que ver con ese libro? - pregunté-. - Pues... todo - dijo casi en broma-. - No entiendo a qué te refieres. - El libro lo comenzó a escribir un antiguo familiar tuyo de hace cuatro siglos atrás. Su nombre era Françoise Delacroix, y era Sumo Pontífice de una famosa catedral de París. - Tuve un antepasado llamado así? Whoa... - Sí. Verás, lo que me contó este otro sacerdote fue que las cosas que Françoise escribía, le afectaba a ciertas personas, de manera muy grave. Su madre murió después de leer una carta que éste le envió, su hermana quedó ciega, una monja murió leyendo otro libro escrito por él, y la Madre Superiora también falleció luego de leer un mensaje donde el cura le pedía que le llevara unos candelabros. - Pero eso solo es una historia inventada - dije no muy convencido-. - Pues, desearía que así fuera, pero no es una coincidencia que haya muerto el bibliotecario al abrir el libro, o que mi hermano haya quedado mudo, o que ahora el policía haya perecido. - Es cierto! Tú sabes algo de eso? Con Lucía vimos el cuerpo entre los arbustos. - Pues... murió frente a mis ojos. Lo dijo tan fríamente que preferí cortar el silencio. - Así que... este Sumo Pontífice fue quien escribió el libro. Sigue explicándome, por favor. - Déjame a mí un poco - interrumpió Boris-. E-ese día hace cuatro años, cu-cuando abrí el libro, tuve estas imágenes tipo "visión", una tras otra, muy rápidas. Lo único que claro que se expresaba en ellas, fue que algo, o alguien me decía "Tú puedes ver la marca, tú eres uno de los elegidos, el estigma de Delacroix traerá el sufrimiento al mundo, crees en el destino?". Era algo muy confuso. Llevo cuatro años de investigar algo sobre eso, he estado cuatro años pegado a la computadora buscando algo relacionado, ya sea simbología religiosa, sectas antiguas, alguna ruina de algo, pero no he encontrado nada acerca del "Estigma de Delacroix". - No sé que decir... - fue lo único que salió de mi boca-. - Lo único que sé - prosiguió Boris-, es que la gente que tuvo el libro, puede ver la marca después, pero si lo abre cuando no debe hacerlo muere, aún cuando haya poseído el libro anteriormente. Y si no muere, le acontece alguna enfermedad. Lo otro que pude concluir es que ese libro relata el futuro. Nuestras vidas son un guión ya escrito, se supone que debemos cumplir lo que dice el libro, o sino una "maldad" puede ser desatada. Quizás se refiera a la "Maldición de Delacroix", yo mismo le puse ese nombre. - Espera, espera, quieres decir que estoy maldito? - pregunté algo preocupado-. - Por eso tienes que ir a hablar con el padre Armando - dijo Ricardo-. Él debe saber algo que solo a ti te lo puede decir. - Y dónde le encuentro? - pregunté-. - En la catedral San Francisco, justo al lado del Museo de Arte Colonial. - Me pasaré por ahí cuando pueda... Nuestra charla fue interrumpida por un llamado telefónico, al cual contestó Ricardo. La persona que estaba al otro lado del auricular era el periodista. - Qué tipo más raro... me dijo "El fin se acerca". Alguno de ustedes sabe a lo que se refiere? - Pues no en realidad - dije-. - Acabo de recordar algo - anunció Lucía, que ya hace bastante estaba en silencio-. El día que fui citada a la comisaría, el policía me dijo que el periodista quería "algo" que no debíamos "darle"... no se referirá al... - Libro? - la interrumpió Ricardo-. No lo creo, pues el mismo libro decía que debía entregárselo, así que no habría otra cosa. - No lo creo - dijo Boris-. Creo que aún está buscando. Y no es un algo, es un alguien - y me apuntó-. - Ay Dios! Por qué de un día a otro pasé a ser el centro de un tema que ni siquiera entiendo bien? - Todos queremos saber eso, amor - me dijo Lucy con una voz de ternura, que me tranquilizó un poco-. Y todos ahora buscaremos la respuesta, sí? - Solamente, amigo, procura que el periodista no te vaya a encontrar. - Te aconsejo que vayas pronto a ver al sacerdote, Tomás. Cuando hablé con él, la preocupación se notaba a kilómetros. Creo que lo que tiene que decirte es de vital importancia. - Joder... okay. Mañana iré a visitarlo.   Fue una charla de lo más anormal. De pronto, mi apellido era tan importante que dejaba una "marca", la cual era capaz de asesinar a alguien. Acaso estoy maldito? Ese cura tiene unas cuantas cosas que aclararme...   Tercera Parte: Tomás, Capítulo 13 A la mañana siguiente, el sonido del despertador rompió el silencio matutino. Eran las seis de la mañana, y debía arreglarme para ir al trabajo. Mi segundo trabajo es en un restaurante del centro comercial. El restaurante y café más prestigioso de Santiago, el "Starbucks". Soy garzón. Es un trabajo relajado, al menos para mí. Me gusta lo que hago. No es que necesite trabajar, pues mi familia es una de las ABC1 más conocidas del sector. Pero no me gusta que piensen que soy un niño mimado. Por eso trabajo en esto, por eso tomo el autobús, por eso uso ropa lo más normal posible. Por eso decidí ser lo menos "high" posible. Mi uniforme de trabajo, como siempre, planchado y ordenado, metido en el armario, lo vi e imaginé que me decía que me vistiera con él. Je! Tonteras mías. Luego del trabajo tendría que pasar a ver a ese cura. Pero es muy lejos! Qué agotador... El solo hecho de pensar que tengo que gastar un pasaje más de mi tarjeta bip! me agota... Es entretenido ver toda la variedad de gente que viene a "Starbucks" todos los días. Tanto conjunto de ideas, pensamientos, creencias. Gente de todas las edades. Me da gusto ver adolescentes aquí. La mayoría está sumido en su onda mundana con esos estilos que lo único que hacen es que gasten dinero y tiempo en banalidades.   Como todas las mañanas, me ducho, tomo desayuno, me cepillo los dientes y salgo al trabajo. Ahora la única diferencia es que recibo un mensaje de Lucía deseándome un buen día. Es tan hermosa... Emanuel Uribe era la persona a quien tendría que evitar encontrarme. Debería andar con cuidado, pues no quería un psicópata interrogándome. Ese hombre está chalado, y mucho. "Starbucks" abre a las ocho y media de la mañana. Llego siempre media hora antes, para repasar la limpieza de las mesas. No me gusta ver ni la más mínima mugre en mi área de trabajo. Creo que por eso ni siquiera han pensado en despedirme de aquí. Comienzan a llegar las primeras personas, empresarios, secretarias, todos a tomar su café de desayuno, a las nueve cuarenta y cinco. A las diez y media vienen los del banco. A la una y media salen de clase los chicos de la escuela del frente, y algunos de esos chicos, los más serios y con clase vienen a tomarse un café. Se van los chicos y llega la gente que sale de su empleo a eso de las dos de la tarde. Entra un hombre alto, de gafas, barba y bigote, se acerca al mostrador. - Buenas tardes, quisiera pedir aquella mesa del rincón - dijo el sujeto apuntando la mesa que deseaba-. - Su nombre, por favor? - escuché decir a la cajera-. - Emanuel Uribe, señorita. - Cómo no, le atenderemos en seguida. Usted si gusta puede ir y acomodarse en su mesa. - Okay.   Oh Dios! El tipo que debía evitar acababa de entrar a mi trabajo. Tenía la suerte de que me tocaba a mí llevar el café de entrada. Espero que no me reconozca. Nunca me ha visto pero quizás me haya investigado. Fui al botiquín de primeros auxilios, y afortunadamente encontré una pequeña botellita de somníferos. Gladis, la cocinera, los toma para la siesta de mediodía. Le apliqué la misma cantidad que ella consume a la taza de Emanuel. Y luego de eso se la llevé. - Aquí tiene, señor. - Oh! Gracias! - estaba leyendo el libro, y alzó la vista-. Cuál es tu nombre, buen hombre? - Joder - me dije a mi mismo, tendría que inventarme un nombre-. Mi nombre es Pablo. - Toma, Pablo, aquí tengo una propina para ti. - Gracias, señor. De manera innata, lo primero que pensé fue "me tengo que apoderar del libro". Y creo que lo conseguiría, si el tipo se tomaba pronto el café. Y lo hizo. Hice tiempo limpiando y ordenando las otras mesas, hasta que le vi cabecear. Era mi oportunidad. Haría como que estaba recogiendo su mesa, y tomaría el libro y lo ocultaría en el bolsillo del delantal. Se me pasó la idea de que yo podría abrir el libro sin sufrir algún daño. Pero no lo haría ahora. El libro tenía un color azul marino, casi negro. Cuando llegué a la cocina, abrí mi estante y lo eché en la mochila. Ya oía los gritos del periodista. Habría que ir a atenderlo.     - DÓNDE ESTÁ MI LIBRO?! QUIÉN SACÓ MI LIBRO?! Estaba espantando a la clientela. Se estaba alterando demasiado por haber "extraviado" su libro. - Señor, cálmese - le dije yo-. - TÚ ME SACASTE EL LIBRO?! DÓNDE LO DEJASTE?! - Dije que se calme! Está espantando a la clientela, y si sigue así, me veré obligado a llamar a la policía. - ME IMPORTA UN COMINO LA CLIENTELA! QUIERO MI LIBRO AHORA! - Tomás, estás seguro de que no viste el libro? - me preguntó otra garzona, delatando mi nombre verdadero-. - Tomás? TE LLAMAS TOMÁS?! CONTIGO NECESITABA HABLAR! Miré a todos lados, salí corriendo hacia la cocina, tomé mi mochila, y me fui del trabajo corriendo. Tomé el autobús que justo pasaba y me pude dar un respiro cuando me logré sentar. Ahora soy un ladrón... o bueno, eso creen los demás. Pero tengo un presentimiento de que lo que hice estuvo bien... eso espero...   Tercera Parte: Tomás, Capítulo 14 Tendría que cambiar mi apariencia si no quería que Emanuel Uribe me reconociera. Llegué a casa y partí a la peluquería, donde me teñí el cabello color negro, claro, un negro que se viera natural. Según la peluquera, me veía bastante bien. No lograba acostumbrarme. Volví a casa y llamé a Lucía para que viniera a verme. Necesitaba estar con ella. Le di mi dirección y esperé. Cuando llegó, fui a atenderla a la puerta, y se sorprendió bastante al verme con mi cambio de look, aunque también me dijo que me veía bien. A mí no me convence, quizás extraño mucho mi pelo rubio. Subimos a mi cuarto, y ella se sentó en mi cama. - Por qué, repentinamente, te teñiste el pelo? - me preguntó-. - Pues... verás... - Sucedió algo malo hoy? - Je! Creo que lo ocurrido no cabe en esa palabra. - Qué ocurrió? - Emanuel Uribe. - Qué? - Hoy pasó por el café donde trabajo. Me tocó atenderlo y le eché somníferos en su taza. No sé por qué, pero sentí que debía quitarle el libro. - Que qué? Tienes el libro aquí?! - Sí.   Fui por mi mochila, que estaba a un lado del escritorio. La apoyé sobre la cama y comencé a sacar el polerón con el que cubrí el libro. Luego saqué el libro sorprendido. - Podría asegurar que el libro era de color azul marino... El libro presentaba un color amarillento, un poco más oscuro que las páginas de guías telefónicas y mapas de ciudad. - Pues yo lo veo amarillo - dijo Lucía-. - Sí, yo también, pero era AZUL MARINO. Cómo pudo haber cambiado de color? - Llama a Ricardo. Quizás él o Boris sepan algo sobre eso. - Okay... Marqué el número que salía en la tarjeta que Ricardo me dio. A éstas horas debería estar trabajando aún. - Diga? Ricardo Montenegro al habla. - Ricardo, soy yo Tomás. Necesito hablar urgente contigo. - Ah, hola! Ya has ido a hablar con el padre Armando? - No, aún no. Necesito preguntarte algo. - Ya veo, qué necesitas? - Sabes acaso por qué el libro cambia de color? - Ah... a ti también te pasó. Pues sinceramente no lo sé. Lo único que recuerdo es que cuando lo recibí era color caoba, y después de leerlo era verde musgo, nada más. - Oh... y no sabes quien podría ayudarme con esto? - Pregúntale a Boris, puede que él sepa algo. - Okay. Gracias, nos vemos. - Adiós. Marqué rápidamente el número de Boris. Primera vez que lo llamaba por teléfono. Sería raro hablar con él así. - Di-diga? - contestó él-. - Boris, hola soy yo, Tomás. - Ah, hola buen amigo, cómo estás? - Pues de bien no tengo casi nada. La gente ahora piensa que soy ladrón, y el maldito libro cambió de color. - Qué? Cómo que ladrón? Tienes el libro? - Sí. - Puedes venir a mi casa? - Okay, voy con Lucía. - Sí, no hay problema. Corté la llamada, y Lucía estaba ahí con el libro en la mano y mirándome fijamente. Tenía que tranquilizarla, pero cómo? Yo también estaba algo nervioso. Lo único que atiné a hacer fue a darle un beso en la frente y decirle que se calmara. Nos pusimos en marcha a la casa de Boris. Esperamos el autobús y justo cuando íbamos a subir, Emanuel Uribe pasó en un taxi por la calle de enfrente. Menos mal que no se dio cuenta de que estábamos allí. Pero mi tranquilidad se esfumó cuando me di cuenta que bajaba del taxi enfrente de mi casa. Dios! Sabía donde vivía! Qué hago ahora!!!   Tercera Parte: Tomás, Capítulo 15 Llegamos a la casa de Boris. Yo ya iba bastante asustado por la escena que vi al subir al autobús. Es que acaso nunca nos iba a dejar en paz ese periodista? "El periodista quiere algo, lo cual no puede conseguir", citaba Lucía de lo que le había dicho el difunto policía. Eso me asustaba aún más! Le pedí amablemente que no repitiera esa frase. Boris intuía que habíamos llegado así que antes que tocaramos el timbre de su puerta la abrió. Nos saludamos y pasamos rápidamente a la sala. - Y bien? Qué pasó amigo? - me preguntó Boris-. - No sabes nada Boris! Adivina con quien nos encontramos en el paradero cerca de mi casa. - Espera... te teñiste el pelo? - Sí, y esto también tiene que ver con la persona que estaba cerca de mi casa. - Y quién era? - El periodista. - Q-qué?! - Sí... Desde que le saqué el libro parece que anda como un cazador atrás mío. - Andas con el libro aquí? - Sí, en el bolso de Lucía. - Lo has abierto? - Aún no. - Bien. Sácalo, por favor.   Lucía lo sacó del bolso, y vi la reacción de Boris, como en recuerdo de su trauma, se llevó la mano a la boca y apenas se le entendió lo que murmuró. - Tanto tiempo que no lo veía... Así que dices que cambió de color? - Sí. Estoy completamente seguro de que era azul marino antes de que se lo quitara al tipo ese. - Creo que el libro cambia según el elegido... - Cómo es eso? - Que el libro sabe a quién le toca poseerlo y, pienso yo, "lee" sus pensamientos, emociones, y según lo que concluye de la persona, cambia de color. - Ja! Lo que me faltaba, ahora el libro tiene el poder de reconocer cómo es la gente. - Claro, eso sí, nadie más que el libro "sabe" cómo es la persona, o qué concluyó de ella. - Cómo que nadie más? Ni nosotros mismos? - El libro tiene una profundidad mayor. Algunos dicen que el libro es Dios, pero en mi opinión, creo que está bastante lejos de serlo. - Así que, exceptuando las teorías, no hay ninguna respuesta concreta del por qué el libro cambia de color? - Así es. Cuéntame cómo fue lo del periodista. - Pues...   Le conté con todo detalle lo que había pasado en el café, cómo salí huyendo, lo que hice al llegar a casa y lo del paradero.   - Pa-Pablo? Jaja! - No es para reírse. - Lo sé. Lo siento. Estás en un grave lío. - Amor - interrumpió Lucy-. - Sí? - Por qué no intentas volcar la situación a tu beneficio? - A qué te refieres? - Haz que Emanuel piense que eres su conejillo de indias. Sé notorio. Provócalo. - Con qué fin? - Dice Boris que el libro cambia de color, cierto? Yo supongo que es cuando el elegido también cambia... o sea... - Quieres deshacerte de Emanuel? - Algo así. No es que quiera matarlo, pero nos provoca un gran problema el tenerlo en medio de esto. - Veamos... - murmuró Boris frente a su computadora-. Emanuel Uribe... aquí está. Hum... dice solo banalidades. Ah! Miren! Dice que sufre problemas cardíacos. - Ves, Lucy? No podemos "deshacernos" de él tan fácilmente. No quiero quedar como un criminal. - Hum... pues... solo era una idea. Lo siento.   Seguimos buscando información, claro, si en cuatro años Boris no encontró nada, en un par de minutos menos lo haríamos. De pronto alguien llama a la puerta. Boris sale a atender, pero antes mira a través del ojo de la puerta.   - No se ve que sea el periodista - dijo Boris-. Abrió la puerta, yo me paré al pasillo para ver quien era. Eran dos sujetos de apariencia formal. - Buenos días! Somos testigos de Jehová, mi nombre es Sebastián, y el es Gonzalo. - Hola... - dijo algo tímido el joven de al lado-. - Estamos presentándoles este tema a todos nuestros ve... - Dis-disculpe, estoy ocupado - le interrumpió Boris-. - Oh! No se preocupe, pero me gustaría dejarle este obsequio en sus manos. - S-sí, cómo no. - Esperamos que lo pueda leer, pasaremos en otra ocasión. Adiós! - se despidió el chico con una sonrisa-. - Adiós - dijo el joven que iba con él-. Boris cerró la puerta y caminó hacia la sala, dejó una revista sobre la mesa de centro. Me acerqué a verla, y la portada decía "Despertad!" y abajo decía "Qué es realmente el Destino?". Quedé helado. Era la respuesta a lo que buscábamos. Tuve la tentación de leerla, pero no quería aún. Tenía que buscar más información, e ir a hablar con ese cura...   Tercera Parte: Tomás, Capítulo 16 Boris dijo que podía quedarme con la revista. La tomé y la guardé dentro de un cuaderno que Lucía tenía en su bolso. Quedamos en que al día siguiente iríamos juntos donde el padre Armando, para que nos contara su versión de la historia. Nos marchamos del departamento de Boris y fui a dejar a Lucía a su casa. Cuando al fin llegué a mi habitación, tomé el libro con mis dos manos y probé a abrirlo para ver si lo del cambio de color fue porque ahora yo tenía esa "marca". Cuando abrí el libro vi toda mi vida en un segundo. Escenas de mi infancia, mi adolescencia, las veces que fui a pasear, todo en un inmenso "flashback", el cual me dejó algo tonto unos segundos. Fue como si alguien, o en este caso, ALGO, hubiese grabado una película de mi vida. No morí. No sé si debía estar feliz o frustrado por ello. Comencé a leer la historia del principio. Un Sumo Pontífice que pensaba que tenía una maldición de Satán y que se sentía culpable de la muerte de algunas personas. Su apellido, el segundo mío, me comenzó a hacer dar cuenta que no me mentían cuando me dijeron que yo estaba involucrado en todo esto. Llegué a una parte donde las páginas estaban desgarradas. Luego de eso, comenzaba una historia con mi propia letra. No me sorprendí mucho pues a los demás también les pasó. Después de pasar mi momento de estupefacción, miré alrededor de mi habitación y sobre el escritorio vi un sobre. Fui a verlo y decía: "Te estoy vigilando. Haré lo que sea necesario para tener el libro en mis manos. Atte. Emanuel Uribe". Joder! Por qué me pasan estas cosas a mí? Deseché el sobre y su mensaje, y le mandé un mensaje a Lucía deseándole buenas noches. Y me dormí. No quería pensar en nada. A la mañana siguiente falté al trabajo. Me daba igual si me despedían, y tenía que ir donde este cura. Lucía me avisó que no podría acompañarme, estaba buscando empleo y tenía una entrevista. Tardé como una hora en llegar a la catedral de San Francisco, donde podría encontrar al dichoso curita. Nunca me han gustado las iglesias, cada vez que entraba a una sentía como una energía pesada. Vi a un sacerdote cerca de la estatua de la virgen, y me acerqué a él. - El padre Armando está ocupado - me dijo el hombre-. - Este... necesito hablar urgente con él. - Pues ya le dije, el padre Armando está muy ocupado, me temo que no puede antenderle en este momento. Y aquí fue cuando se abre una puerta del pasillo izquierdo y sale un hombre el cual me imaginé quién podría ser, y le gritó a mi interlocutor: - BALTAZAR! Ve por más agua bendita! Se está acabando! - S-sí señor! - Buen cura que eres, mentiroso de pacotilla - le dije-. - Hmm! - me miró despectivamente y se marchó-.   Seguí la fuente del grito, me dirigí al pasillo izquierdo y abrí la puerta. Otro pasillo. Comencé a caminar en silencio, para identificar de dónde vendría algún sonido. En una de las habitaciones se escucha un "Eres tú Baltazar?". Así que fui al cuarto del fondo a la derecha, y llamé a la puerta.   - No, soy otra persona que necesita hablar con usted. - Si necesita algo, vaya a confesarse, ahí lo esperaré. - Me temo que no es momento para confesarme, necesito que me responda algunas cosas. Necesito que me hable de "La Vérité vent à la Lumière". - Cómo ha dicho? Quién es usted? - Mi nombre es Tomás. Tomás Leclerc. - Santo Dios! Pase, pase! Entré en la habitación más corrupta que en mi vida podría haber visto. Juegos de azar, revistas de adultos, ceniceros por todos lados... me dije a mi mismo "agradezco no haber acompañado a mamá a la iglesia nunca". Pasé rápidamente a otra oficina, demasiado diferente a la habitación anterior. Aunque tampoco me gustaba el ambiente, era extremadamente muy eclesiástico. - Tome asiento por favor - me dijo el cura, religiosamente muy irónico teniendo todo ese material en la otra habitación-. - Okay. Me hizo una pregunta bastante rara, una pregunta que aún no le encontraba una respuesta muy clara. - Cree usted en el destino?   Tercera Parte: Tomás, Capítulo 17 - La Biblia nos dice que Dios creó al hombre a su imagen, no es cierto? Con qué propósito? Llenar la Tierra y vivir felices para siempre. - Qué me está queriendo decir con esto? - le pregunté-. - ... Creó a la mujer, como complemento para el hombre, pues éste veía que todo animal tenía su pareja. Usó una de sus costillas y... - Qué tiene que ver esto con el libro? - insistí-. - ... formó el vínculo más hermoso que podría existir. Sin embargo, la mujer cayó en la tentación de Satán, y... - QUÉ DEMONIOS TIENE QUE VER ESO CON EL LIBRO?! - le grité-. - Dios ha hecho toda alma viviente con un propósito, el vivir para siempre en esta Tierra. Todos tenemos un objetivo que cumplir en nuestras vidas, si no cumplimos ese objetivo antes de nuestra muerte, no somos nada más que seres obsoletos flotando en el espacio-tiempo, copos de polvo sin importancia. - Usted está tergiversando las cosas - le dije-. Si hubiésemos sido diseñados solo para cumplir un objetivo, no seríamos más que robots, y no tendríamos capacidades como el razonamiento y sentir las emociones. El propósito del que usted habla, de llenar la Tierra, es solo una orden de Dios, ni siquiera eso, una bendición, tener el privilegio de poder cumplir esa labor - todo lo que decía lo saqué de lo que mi madre constantemente hablaba-. - Pero se da cuenta de lo que dice? Usted mismo dice que ya tiene un objetivo. Cómo puede contradecirse en lo que dice? - Es que acaso Dios no nos creó con el Libre Albedrío? Nosotros tomamos la desición de si queremos llenar la Tierra o no, o hacer lo que se nos plazca en nuestras vidas. - Eso se acabó cuando el libro que usted tiene en las manos fue escrito. - "La Vérité vent à la Lumière"? Je... "La Verdad sale a la Luz". La única verdad aquí es que usted está algo loco, si quiere le conseguiré una cita con un especialista amigo mío. - No se burle de mí! - me amenazó, indicándome con su dedo-. Ese libro, lo he estado buscando durante años! No se atreva a decir cosas sin bases. - Cuáles bases?! NO HAY NINGUNA SOLA BASE! Lo único que hay es la historia de uno de mis antepasados, y quien sabe si fue una historia real! Cómo no puede darse cuenta de eso?! - Si sólo fuera una historia inventada, no habría muerto gente! - Pues a mí este libro me vale madres! Quiere el libro?! Por qué no lo dijo antes?! QUÉ SACA TENIENDO EL LIBRO EN SU PODER? - me comencé a alterar bastante-. Acaso usted podrá encontrar alguna respuesta? Supe que lleva más de diez años buscando alguna. Cree que teniendo el libro algo cambia? - ... - No tiene nada que responder? - Verás... - dijo, abriendo un cajón-. El propósito de por qué necesitaba verte - sacó una navaja dorada de su escritorio- es porque tengo que acabar con la maldición. - De qué habla? Qué está haciendo con eso? - se comenzó a acercar a mí-. - Es la única manera de acabar con la maldición de Delacroix, Tomás. El último descendiente debe morir! - Ey, ey! - esquivé una puñalada del viejo, a pesar de su edad era rápido-. Qué te crees que haces? - Toda tu familia ha causado pesar a la humanidad! Todos son un ERROR! - Ni se le ocurra repetir eso! - le grité, y le pegué un rodillazo en su tórax, a lo cual cayó al suelo-. Cómo se atreve a insultar a mi familia! - Cómo te atreves a insultar a la Iglesia! Hijo del demonio! - se lanzó sobre mí con su navaja empuñada-. Tomé su brazo, le apliqué una llave, el viejo gritó de dolor. Le quité la navaja de las manos, y se la acerqué al cuello. - No se le ocurra volver a hablar mal de mi familia. Usted tiene un concepto equivocado de su dichoso "destino". Sabe qué? Uno mismo arma su camino, su "destino", en base a las acciones que decide hacer. Piense en eso, y ármese un camino, no es demasiado tarde para ello. Ahora DÉJEME EN PAZ! Tiré la navaja al suelo, y me fui rápidamente de aquella catedral. No quería volver a entrar ahí en mi vida. El libro estaba volviendo loco a todo el mundo de a poco... incluso yo mismo me sentía mal. Me dolía la cabeza, nunca había hecho algo como lo que hice en aquella conversación. Nunca había desatado mi furia... Nunca me había sentido tan enojado, tan frustrado. Nunca me puse a pensar realmente si mi familia escondía algún secreto hasta ahora...   Me fui caminando a casa. Lentamente... no quería pensar en nada, quería despejar mi mente... tener a Lucía a mi lado... comencé a llorar de frustración. Por qué un libro nos hacía esto? La gente me miraba con compasión, yo no hacía mucho caso. Iba a cruzar la avenida, el semáforo estaba en verde, iba por la mitad y veo que un automóvil viene en dirección hacia mí, con el objetivo de atropellarme. Casi de un salto llegué a la otra orilla. La gente alrededor grita de miedo. Cuando veo quién es el conductor, salgo corriendo, corro muy rápido. Entro en un callejón, un gato huye de mí. Pensé que había perdido a quien me seguía, pero al llegar al otro extremo del callejón, el mismo automóvil bloqueó mi paso y salió el hombre a quien no quería encontrarme, apuntándome con una pistola. - Alto ahí, amigo - dijo Emanuel Uribe-.   Tercera Parte: Tomás, Capítulo 18 Comenzó a entrar por el callejón, sin bajar su revólver en ningún momento. No había nadie en los alrededores que pudiera auxiliarme, así que me ahorré los gritos. Además, presentía que sería capaz de disparar si gritaba. Por qué un libro lleva a cometer estas acciones a la gente? Este tipo está realmente loco, no sé qué querrá del libro, y viendo su estado, tampoco me interesa. Sentía mis piernas inmóviles fijadas al piso. - Por qué no hacemos las cosas fáciles, amigo? - me dijo con una sonrisa desquiciada en su cara-. - Qué quieres? - me hice el tonto-. - Sabes perfectamente lo que quiero! - disparó al suelo cerca mío, me hizo dar un salto hacia atrás, las palomas que habían ahí huyeron espantadas-. No te hagas el idiota conmigo! - Ah... tú quieres esto? - pregunté sacando el libro de la mochila-. - Oh Dios! Qué maravilla! Al fin volverá a mis manos! O este tipo está loco o tiene una relación muy estrecha con la historia del libro, me lo va a tener que decir ahora. - Por qué anhelas tanto tener el libro? - Qué te importa a ti?! - Pues, no hay libro... - PUES no hay vida - apuntó a mi cabeza-. - Ey, ey! Calma, solucionemos esto como gente civilizada! - No me gusta la gente. - Se nota - pensé-. - No voy al ritmo de los demás. Avanzo a mis propios pasos, no necesito la guía de nadie. - Pero sí necesitas la guía de algo, no? - Tienes curiosidad, no es cierto? Bueno... investigo a mi familia. Fin de la historia. - Tu familia? Qué quie.. - FIN de la historia! - me dijo y me sonrió, como queriendo tranquilizarme-. - Hagamos un trato: Tú cuéntame lo que quiero saber y yo te paso el libro, sí? - Para qué? Si puedo matarte y llevarme el libro igualmente. - Sé que no lo harás. - Ah sí? Y por qué? - Porque eres un cobarde. Ya lo hubieras hecho, pero no quieres cargar con una muerte en tu conciencia. Retrocedió un paso, algo choqueado por lo que le dije. Me preparé para cualquier cosa que pudiera venir. - La verdad, no te mato aún porque... - Por qué? - Porque no puedo matar a alguien de mi familia - miró al suelo con dolor-. - Qué?! - Ay Dios, no quería ponerme blandengue... Eres mi hermano menor. Cuando yo nací, me vendieron a otra familia a cambio de dinero para poder sustentarse. En toda mi vida, papá y mamá nunca fueron capaces ni siquiera de llamarme. En cambio cuando naciste tú, te criaron y te vieron crecer, te dieron comida, ropa, juguetes... amor. - Whoa... - aún no me creía lo que oía-. - Cuando terminé de estudiar periodismo, quise saber sobre mis antepasados, mi familia real. Sabía que estaban vivos, pero tenía temor de enfrentarlos. No sabía cómo reaccionarían. No sabía cómo reaccionaría yo. Y un día me topé con una historia... - La historia del libro? - Exacto - comenzó a reírse, sin razón alguna-. SABES CUÁNTOS AÑOS LLEVO INVESTIGÁNDOLO?! Llevo la mitad de mi vida! La mitad de mi vida investigando mis antepasados, el **** libro, invesitango el POR QUÉ EXISTO! No sabes lo frustrante que es... - ... - El día que fui a tu casa, sabes quien me abrió la puerta? Tu madre. No nuestra madre, esa mujer me abandonó y yo no sentía nada por ella. Lo único que hice fue pedirle que dejara aquel mensaje en tu escritorio y que no lo leyera. Esa fue mi única comunicación con ella en toda mi vida. Con la mujer que me vendió a otra familia. - Lo lamento mucho... - No es cierto, no sientas una lástima falsa por alguien que NO NECESITA la lástima de los demás.   Era una conversación bastante extraña, de pronto un desconocido me decía que era mi hermano, que quería el libro, y aún no bajaba la pistola. Un buen sicólogo no le haría mal...   - Bueno, basta de lamentaciones. DAME EL LIBRO AHORA! - Okay, okay! Le pasé el libro lentamente, pero este vino y me lo arrancó de las manos. Seguía amarilla la portada. Una de dos, o vería al libro cambiar de color, o sino... - Este libro es la respuesta! Al fin lo tengo en mis manos otra vez! Abrió el libro y... oh Dios... vi como la luz cubría el callejón, escuché gritar a Emanuel. No gritos normales, gritos de dolor, gritos de angustia... y luego escuché un disparo... Inmovilizado, caí al suelo...   Tercera Parte: Tomás, Capítulo 19 Me aterroricé al ver la sangre en el piso. Quedé de rodillas, inmóvil, mirando fijamente a Emanuel... o lo que quedó de él. Se había disparado en el mentón, volando sus sesos... oh Dios, no podía seguir viendo esa imagen. Le saqué el libro de las manos, y como pude, salí corriendo en la otra dirección del callejón. Corrí mucho. Llegué hasta mi casa corriendo, entré asustado, a mi habitación. No quise comentarle a mamá lo que había descubierto, si ella no quiso hablar de eso nunca en mi vida, ahora no la obligaría. Abrí el libro, para saber qué iba a pasar. Comencé a hojearlo y no encontré nada... No decía qué pasaría mañana, o pasado... estaba en blanco. Me enojé tanto que lo lancé hacia la pared, y cayó al suelo con algunas hojas sueltas. Me preguntaba por qué un libro era capaz de matar gente... por qué tengo que estar yo metido en esto... por qué todos piensan que estamos destinados a algo! Al pensar en eso último, recordé que me había traído esa revista de casa de Boris, que hablaba del destino... la busqué en mi mochila y la abrí. Había un artículo llamado: "¿Somos víctimas del destino?". Llamó de inmediato mi atención. (Basado en la revista Despertad! del 8 de enero de 1963, páginas 5-8) "Muchas son las creencias con respecto al destino. ¿Es la de usted la correcta? UNA vigueta de acero de 2,268 kilogramos recientemente se cayó desde el piso diecisiete de un edificio en construcción en la ciudad de Nueva York, matando a un hombre que pasaba. ¿Fue el destino? Cuando un matrimonio fracasa, ¿tiene que ser así? Cuando un niño resulta delincuente, ¿fue el destino lo que lo hizo así? Cuando un chofer tiene un accidente automovilístico, ¿es víctima del destino? Cuando una persona muere, ¿se debe a que el destino decretó que fuera una víctima ese día? Para muchas personas la palabra “destino” significa más que el resultado final. Esto es evidente por las muchas expresiones que uno oye, como: “Tenía que ser así.” “Estaba escrito en las estrellas.” “El destino lo decretó así.” “Era su destino inevitable.” “Su tiempo había llegado.” “Lo que será será.” Muchas personas que hablan así creen que las acciones de uno están tan gobernadas por otras fuerzas, tales como las estrellas o una fuerza sobrenatural, que el derrotero de la existencia de uno está determinado para uno de antemano. Algunos creen que principalmente es el tiempo de la muerte lo que está determinado por el destino. A causa de tales creencias el soldado entra en la batalla con la creencia de que no hallará la muerte un instante más pronto que si se hubiese quedado en casa. O un chofer quizás conduzca su automóvil muy aprisa, creyendo que no le llegará el fin hasta que se cumpla su tiempo. Aun otros creen que Dios es parcial y que él predetermina a ciertos individuos a conseguir la vida eterna, y que otras personas no tienen esperanza alguna, prescindiendo de lo que hagan. ¿Cuál es el origen de estos muchos puntos de vista con respecto al destino? Se originan de las antiguas religiones paganas, como la que practicaron los astrólogos babilonios. Ellos creían que sus dioses estrellas más o menos predestinaban sus vidas. Los antiguos griegos tenían una creencia mitológica de tres hermanas: Cloto, Laquesis y Atropos. Se suponía que estas diosas gobernaban los destinos de los dioses y los hombres. Cloto sostenía la rueca e hilaba la hebra, Laquesis enrollaba la hebra o hilo en el carrete y Atropos sin piedad cortaba el hilo, que se suponía medía la vida de toda persona mortal. Los romanos adoptaron esta creencia y llamaron a sus propias diosas del destino Nona, Decuma y Morta. ¿Qué muestra, sin embargo, la Biblia con respecto a los incidentes de la vida de uno? ¿Qué revela en cuanto al destino de uno? La Biblia muestra que el hombre fue creado con libre albedrío; puede escoger hacer lo bueno o hacer lo malo. El hombre segará lo que siembre. El apóstol Pablo declara este principio divino: “Cualquier cosa que el hombre esté sembrando, esto también segará; porque el que esté sembrando con el pensamiento en su carne segará de su carne la corrupción, pero el que esté sembrando con el pensamiento en el espíritu segará del espíritu la vida eterna. Por lo tanto no desistamos de hacer lo que es excelente, porque al debido tiempo segaremos si no nos rendimos de cansancio.”—Gál. 6:7-9. Aquí la Biblia muestra que lo que cosechamos no es el resultado de algún destino ciego, de alguna fuerza sobre la cual no tenemos dominio; sino que segamos lo que hemos sembrado..." Con eso me bastaba. Le pedí su Biblia a mi madre, y aunque no eran de la misma religión, sí que decía lo mismo que estos párrafos. Me sentí estúpido. O sea que... o sea que las personas que murieron al abrir el libro, murieron en vano? O entonces, qué los mató?! Creo que es algo que nunca voy a poder resolver... Le devolví la Biblia a mi madre, y ella me la recibió sorprendida, pues nunca me había visto interesado en algo así. Llamé a Lucía, a Boris y a Ricardo. Les pedí que mañana mismo nos juntáramos en el río Mapocho. Quiero comenzar yo a hacer mi propio "destino", como lo quieran llamar los demás. Y para eso debo deshacerme de algo primero... Tercera Parte: Tomás, Epílogo Al despertar a la mañana siguiente, me sentí como... renovado. Prendí el televisor y mostraban en las noticias: "Periodista se suicida en callejón cerca de la Alameda. No se saben las causas". Creo que nunca las sabrán... Todo eso de la maldición, el estigma de Delacroix, el destino, que aquí que allá, me era un cuento sin sentido alguno, inventado por alguien quizás para tener fama y sentirse "místico". Comencé a especular ideas más realistas sobre las muertes, quizás el bibliotecario y el policía consumieron algo que les hizo mal, y Emanuel, al no ver lo que quizás quería, y como estaba ya algo perturbado mentalmente, tomó la decisión de suicidarse, no sé... Ya el librito este me tiene harto. Me arreglé y partí al río Mapocho. Nos encontramos en el metro Cal y Canto y pedí que me siguieran al puente. Nos paramos en medio, y saqué de mi mochila dos cosas. El libro y la revista. - Tengo mil preguntas acerca de ESTE libro, preguntas que nadie ha podido responderme concretamente, preguntas que no hay bases para responder. Pero tengo ESTA revista, la que me ha respondido en minutos lo relacionado al libro, todo eso del "destino". Je,je. "La Vérité vent à la Lumière"... La Verdad sale a la Luz. Sí cómo no. Aquí le tengo su verdad al libro. Me di vuelta, y lancé muy lejos al río el dichoso libro. Si desaparecía de nuestras vidas para siempre, viviríamos más tranquilos. - Oh Dios... - dijo Ricardo-. No me esperaba eso... pero bueno, nos libra de un peso bastante feo. - Felicidades, Tomás - me dijo Boris-. - Crees que ahora podamos estar más tranquilos? - me preguntó Lucía-. - No lo creo. Estoy SEGURO de ello. Ahora todas las preguntas que me quedan me las responderán ellos. - Quiénes? - me preguntaron al unísono-. - Ya verán, ya verán - me reí-. Lo que nunca supe fue por qué Boris había quedado mudo, pero bueno, para qué volver al pasado si ya podía hablar. Decidímos no hablar del libro nunca más, que todo era una simple broma, y quedamos de acuerdo en que los que murieron fue por alguna causa externa al libro. Boris nos invitó a almorzar a su casa. Una lasaña de rico olor y sabor. Ricardo tuvo que marcharse rápido a su trabajo, pero con Lucía nos quedamos ahí acompañando a Boris. Nos sorprendió cuando dijo: "Por qué no salimos por ahí?". Je... me sentía realmente tranquilo, al saber que la única fuente de respuestas, y con bases, no me mataría...   ***   Ese mismo día terminaron los trámites para contratar a un nuevo bibliotecario, el cual tendría que tener sumo cuidado con todos los libros que en la biblioteca había. Pero el pobre hombre se dio cuenta de que faltaba un libro. Un libro que nunca volvería a su estantería...   FIN