Funciona  con  la  oxidación  química  del  combustible  que  es  cargado  durante  aproximadamente  todo  el  día.  Posee  dos  tanques  uno  donde  ingresa  el  combustible   virgen  y  estable,  otro  el  cual  contiene  al  oxidante  preexistente.  La  mezcla entre  el  oxidante  y  con  el   combustible  provoca una  combustión.  Esta  combustión  se  ve  traducida  en  gases  los  cuales  realizan  una  presión  en  la   tobera.   La  presión  realizada  en  la   tobera  es  completamente  nula  en  sus  paredes  laterales,  por  las  cuales  ingresan  el  combustible  y  su  respectivo  oxidante.   Pero  contrariamente  la   presión  que  ejercen  los  gases  sobre  la  parte  superior  de  la  tobera,  no  se  haya  equilibrada  por  su  opuesto,  pues  por  una  necesidad  estructural  de  propulsión  los  gasas  precisan  escapar.   Procurando así  un  movimiento  eficaz  y  velos  del  sujeto,  el  no  podrá  volver  a  presentarse  en  sociedad  o  mirar  a  sus  amigos  a  la  cara  sin  que  estos  le  recuerden  el   tremendo  pedo  que  dejo  escapar  en  la  reunión  anual  de  críticos  de  arte  contemporánea.     Fin.     Autor:  Nicolás  Vilaró-Tronfi                 

                                                   Siempre  me  intrigo  que  se  siente  tener  un  secreto,  no   un  secreto  liviano  algo  realmente  pesado,  oscuro,  perturbador.  Si  una  historia  que  de  miedo  y  vergüenza  contar.  Hace  un  par  de  años  decidí  tener  uno,  buscar  a  toda  costa  ese  oscuro  sentido  de  mi  vida.  en  mi  defensa  tengo  que  decir  que  no  era  una  chica  particularmente  linda  lo  suficiente  como  para  que  yo  no  sintiera  asco  al  tocarla  o  me  encasillaran  dentro  de  algún  estereotipo.  La  cuestión,  es  que  la  seduje  y  la  lleve  a  mi  casa.  Una  vez  allí  hablamos,  nos  conocimos,  terminamos  amándonos y  no   estoy  hablando  en  sentido  espiritual,  fue  puramente  físico  al  menos  para  mí.  Tuvimos  un,  lo  que  podría  decirse,  romance.  Descubrí  que  vivía  sola  que  no  tenía  familia  cercana.      Bueno,  no  se  nota  pero  esta  casa  tiene  muchos  recovecos  seguramente  se  podría  esconder  el   cuerpo  de  alguien  y  nadie  sabría.  No,  no  es  una  suposición  ya  lleva  dos  años  oculta  aquí  y  nadie  se  entero.  Ella  a  adelgazado,  esta  pálida,  lo  peor  es  que  tiene  esa  sonrisa  constante  y  falsa.  Supongo  que  entenderás,  un  secreto  así  no  lo  puede  saber  nadie.  Si,  si  se  que  para  que  un  secreto  se  tal  deben  saberlo  al  menos dos  personas  por  eso  te  lo  cuento.  Ahora,  debes  saber  debo  matarte.  Necesito  ver  una  cara  nueva  y  de  paso  le  harás  compañía  a  Victoria.  No   pongas  resistencia,  con  el  tiempo  llegaras  a  sonreír  como  lo  hace  ella.     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi            

                                                 Lo  primero   que  veo  son  sus  ojos,  amarillos  refulgentes. En  la oscuridad  cerrada  son  lo  único  que  puedo  ver,  luminosos,  su   formas  parecen  recordar  un  enorme  felino  apunto   de  atacar.  Quisiera  retroceder  y  huir  de  este  lugar,  pero  no  puedo  miro  a  mi  alrededor  no  recuerdo  como   llegue  aquí.  ¿Dónde  es  aquí? Los  ojos  amarillos  avanzan  hacia  donde  estoy,  me   domino   e  intento  huir. Caigo   de  bruces   contra  el   suelo.  Giro  e  intento  levantarme,  la  temible  bestia  sigue   avanzando  sus  ojos  amarillos  brillan  con  mas  fuerza.  Al  fin  comienzo  a  ver  mi  acechante.     No  es  una  pantera,  ni  un  leopardo, solo  una  mujer  blanca  y  brillante como  la  luz  de  la   luna  reflejada  sobre  el  agua. Camina  hacia  mí  contoneándose,  en  realidad  asechándome,  quisiera  huir  despavorido  escapar  de  ella,  no  puedo.  Le  temo  hasta  el  punto  de  que  cada  célula  de  mi   ser  tiembla  grita  por  una  huida  salvadora,  pero  también  la  amo  sus  formas,  la  actitud  dominante,  sus  ojos  de  fiera  salvaje  me  tienen  hipnotizado.  Cada  vez  más  cerca.  Tiemblo  como  una  hoja  estira  su  mano  delgada  y  delicada,  pasa  sus  dedos  suaves  por  mi  pecho.  Mi  cuerpo  se  electrifica,  cada  bello,  cada  poro,  me  es  insuficiente  para  sentir  su  tacto.     Creo,  creo  que  por  unos  momentos  sonríe.  Sus  cabellos  dorados  se  adelantan  sobre  su  rostro  hundiéndolo  en  sombras.  Con  un  movimiento  velos  y  a  la  vez  suave  me  besa  caigo  en  un  mar  de  dulzura.  Ella  continua  con  su  embestida  caemos  de  espaldas.  No  se  como  pero  me  encuentro  completamente  desnudo,  las  hojas  se  sienten  como  un  colchón  mullido  y  cómodo.  Sus  senos  presionan  mi  corazón.  Sus  brazos  y  piernas  me  rodean,  clava  sus  uñas  en  mi  espalda,  no siento  dolor  solo  éxtasis.     Exploto,  despierto  de  golpe.  Me  siento  en  la  orilla  de  mi  cama,  miro   a  los  cuatros  costados  y  descubro  ante   una  desilusión  violenta,  que  ya  no  estoy  en  una  selva  oscura  con  una  mujer  exótica.  Tambaleándome  me  pongo  de  pie  camino  hasta  el baño,  lavo  mi   rostro  con  agua  helada,  suspiro.  Como  un  mal  sueño  no  puedo  olvidarla.  Quiero  estar  con  ella  y  ella  seguro  me  estará  esperando. Tiro  mas  agua  sobre  mi  cara. No  me  importa  nada  ni la  vida,  ni  mi  familia,  mucho  menos  el  trabajo.  Vuelvo  a  la  cama  para   caer  presa  de  la  enfermedad  del  sueño.  No  intenten  despertarme,  no  podrán,  pues  estoy  con  la  hermosa enfermedad  que  significa  Kenina.   Fin.   Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi                        

                                         Todo  empezó  una  tarde  cuando  recibí  una  llamada,  de  mí  amigo  llamado  Gerardo,  quien  siempre  creí  estaba  loco. Incluso  él  siempre  se  esmero  en   aparentarlo.  Siempre  vestido  con  un  guardapolvo  blanco,  de  esos  que  usan  los  médicos,   el  cual  mantenía  manchado  con  grasa  y  alguna  sustancia  química.  Otra  característica  física  distintiva  es  que  parecía  nunca  haber  conocido  un  peine,  sus  cabello  rubio siempre  revueltos.   Para  coronar  su  apariencia  de  instable  mental, lucia  dos  pares  de  lentes  uno   colgando  y  el  otro  sobre  su  cabeza.  Sin  embargo  cuando  me  llamo  fui,   después  de  todo  el  era  mi  amigo.  Por  otro  lado  si  él  siempre  pareció  un  loco  yo,  por   otro  lado,  era  el  que  actuaba  como  tal.  Siempre  aislado  sin  poder  socializar  con  nadie,  con  una  capacidad  para  alejar  a  todo  aquel   que  intentase  acercarse  a mí.  Por  eso   siempre   es   bueno   saber  que  alguien  piensa  en uno.     Gerardo  me  sito  a   su  laboratorio,  el  cual   se  hallaba   en   una  zona  industrial  abandonada.   Primero,  cuando  llegue  al  lugar,  me  acojone.   Que  digo  acojonarme,  casi  me  cago  en  la  puerta  del   taxi,  cuando  baje  de  este.  El   lugar  era  realmente  tenebroso,  galpones  gigantes  completamente  vacíos,   y  a pesar  que  eran  las  cinco   de  la  tarde  se  mantenían  oscuros.  Pague  al  taxista,  el   cual  me  miro  con  cara  de  pocos  amigos,  debe  de  haber  supuesto   que  era  algún  tipo  de  delincuente.  La  verdad,  para  bajarse  en  ese  lugar, había  que  ser  delincuente   o loco.  El  taxista  quemo  goma  para  irse,  yo  me  apreste  ha  adentrarme  a  lo  desconocido.  Camine  por  una  calle  ancha,   en  otro  tiempo  debe  de  haber  servido  para  que  los  camiones  de  las  fabricas  pudiesen  transitar   sin  mayores  problemas, años   mas  tarde  es  el lugar  ideal  para  arrojar  basura.  Basura  que  es  apilada  en  enormes  montañas,  que  cubren  las  puertas  de  acceso  a  los  galpones  abandonados.  Estas  obstrucciones,  me  daban  cierta  confianza,  pues  sentía  que  nadie  podía  asechar  detrás  de  los  umbrales.  Pero  la  confianza  es  un ser  endeble,  especialmente  cuando  una  de  las  montañas  de  mugre  se  desmorona,  cerca  de  uno.  El  grito  fue  tan  sonoro,  que  dos  indigentes  ubicados  cientocincuenta  metros  delante  mió  huyeron  en  franca  retirada.  Detrás  del  montículo  desmoronado  surgió  un  ser   mezcla  de  gato  con  pañales  sucios,  que  sostenía  en  la  boca  una  cola  de  pescado   podrida  y  en  su  cola  tenia  enganchada,  como  si  pidiese  tregua,  una  bolsa  de   supermercado.  Indiferente  a  mí  espanto  el  gatuno  ser  me  miro  y  emprendió  la  huida   con su  putrefacta  presa.     -Hey   amigo,  amigo.  Acá-.  Detrás  de  otro  montículo  de  basura,  surgió  Gerardo,  saludando  con  el  brazo  derecho  bien  levantado.  Piso  una  bolsa,  se  resbaló,  callo  y   rodó  por  la  pendiente  de  mugre.  Termino  su  trayectoria  a  mis  pies.  Me  miro  por  encima  de  los  lentes  y  rió.  Se   reía.  ¿Qué  tiene  de  gracioso  untarse   en  mierda?.  Sinceramente  la  gracia  del   chiste  se  me  escapo. Pero  a  él  no,   pues  reía  y  hasta  podía  hablar,  a pesar  del   hedor  que  expedía.-Amigo,  que cara.  Pareces  un  fantasma.  Nunca  te  vi  tan  blanco.  Hay  que  mal  educado,  primero  lo  primero.   Buenos  días-.  Se  limpio  la  mano  en  el  guardapolvo,  el  cual  estaba  mas  sucio   que  la  mano  en  si  y   me  la  extendió   a  modo  saludo. Primero   hice  como  que  no  note  la  mano   extendida.  Hasta  que  atisbe  la  muñeca  limpia   debajo  del  guarda  polvo,   puse  rostro  serio, y  lo  agarre  por  allí  para  saludarlo.      -¿Cómo  andas?-.  No  pude   hablarle  de  frente,  realmente  el  hedor  era  demasiado.      -Vení,  vení  te  voy  a  mostrar  por  que  te  hice  venir-.  Cuando  esto   me  apoya  la  mano,  mugrienta  en  el  hombro.  Intento  safarme,  él  aprieta  mas  fuerte  mi  hombro  y  me  advierte.-Guarda  con  la  rata  muerta  que  son  resbalosas.      Miro  el   cadáver  putrefacto  del   animal,   no  puedo  contener  las  arcadas  que  me  provoca.  Me  domino  y  le  planteo  una  pregunta  que  me  carcome  la  cabeza.-  ¿Por  qué  estas  en  este  basurero?.     Me  mira  y  sonríe  de  manera  condescendiente. Como  si  yo  no  entendiera  el  mundo.-  Linda  manera  de  hablar  de  la  casa  de  tu  amigo.   Pero  tenes  razón  es  un  basurero,  lo  que  facilita  mi  actual  trabajo.  Sabes  desde  que  me  echaron  del  laboratorio   de física  de  la  universidad,   no  tengo  ingresos  suficientes,   como  antes.   Las  pocas  patentes  que  he  podido  vender  solo  alcanzan  para  la  comida  y  algunos  materiales  para  mí  estudios. ¿En  qué   facilita  el  lugar?.   Censillo  aquí   no  pago  alquiler,   pues  son  galpones  cerrados   hace  años.  Por  otro   lado,   cerca  de  aquí  hay  una  fabrica  de  computadoras,  donde  consigo  mucho  material  útil  de  primera  mano-.  Termina  de  hablarme  con  una  leve  risa  al  final  de la  frase.     No  se  bien  que  es  lo  que  mas  me  sorprendió,  si  ver  a mí  amigo  caído  en  des  gracia  o  que  lo  tomase  de  una  manera  tan  natural  y  simple, como  si  no  le  importara.  Es  mas  creo   que  no   le  importaba.  Mientras  caminábamos  entre  los  escombros   y  la  basura,  lo  miraba  andar  tranquilamente.  Realmente  esta  era su  casa,  no  solo  se  notaba  su   conocimiento  de  la  zona,  sino   por  la  calma  y   la  comodidad  que  demostraba  en  el  lugar.  Él,  definitivamente  me  había  invitado  a   su  casa.  Así  que  evite  realizar  cualquier  otro  tipo  de  comentario  respecto  al  lugar,  apesar  de  las  interminables  colinas  de  basura.  Luego  de  pisar  15  latas,  resbalarme  con  una  cantidad  considerable  de  pañales  usados,   llegamos  a  una  puerta  de  metal.  La  verdad era  una  chapa  de  zinc  apoyada  contar  un  agujero  en  la  pared.  Gerardo  la  quito  del   agujero  con  mucho  trabajo,  por  momentos   pensé  que  se  iba  a  caer  con  chapa  y  todo.  Finalmente  luego  de  varios  tambaleos  consiguió  dejarla  apoyada  contra  el  piso,  es  decir  se   le  callo,  luego   de  sacudirse  las  manos  me  hizo  un  ademán  para  que  ingrese.  El  agujero  no   prometía  mucho,  intentaba  simular  un  umbral  de  una  puerta,   en  su  interior  no  se  podía  ver  nada  la  oscuridad  era  absoluta.  Quise  resistirme,  pero  la  curiosidad  pudo  mas  e  ingresé  a  lo  desconocido.   Atravesé  el  agujero  relativamente  ileso,   pues  varios  trozos  de  ladrillos  cayeron  sobre  mí  cabeza   y  me  lastime  el  codo  con  un  fierro  saliente.   Dentro  pude  ver,  gracias  a  algunos  reflejos  de  luz  que  ingresaban  por  las  ventanas,  un  salón  gigante.  El  tamaño  no lo  pude  precisar  inmediatamente  pues  la  penumbra  me  confundía.  Camine  unos  paso  para  dejarle  espacio   a  Gerardo,  quien  peleaba  inútilmente  con  la  puerta  de  chapa  quien  se  resistía  a  volver  a  su  lugar.  Luego   de  cinco  minutos  de  lucha  consiguió  engancharla,  hay   que  destacar  su  perseverancia.  A  mis  espalda  sentí  un  ruido  fuerte  y   salón  se  ilumino  por  completo.  El  reflejo  de  las  luces  me  obligaron  a  cerrar  los  ojos.     -¿Y  bien?-.  Gerardo   hizo   la   pregunta  antes  de  yo  ver  algo.     -¿Y  bien  qué?-  digo  mientras  me  refriego los  ojos.     -Oh,  mira. ¿Qué  te  parece?     Cuando  por  fin  pude  aclarar  mi  vista  pude  ver,  que  mí   primera  apreciación  del  lugar  era  acertada  pues  sus  dimensiones  parecían  infinitas. En  el  centro   del  salón  había  algo  que  parecía  el  hijo,  antinatura,  de  un  iglú   con  una  araña  metálica.  Gerardo  al  ver  la  sorpresa  en  mí   rostro,  me  tomo  del  brazo  derecho  y  procedió  ha  acercarme  al  objeto.  Otra  vez  mis  intentos  de  resistencia  fueron  inútiles.  Caminamos  hasta  el   monstruoso  aparato.  Era  un  domo  grande,   como  para  que   entre   una  persona  sentada,  de   él  surgían  varios  brazos  metálicos.  Estos  brazos  parecían  tener  la  posibilidad  de  movilidad,   pues  se  hallaban  divididos  en  dos  partes,  las  cuales  se  encontraban  unidas  por  poleas,  entre  si  y  al   domo.  Alrededor  del  aparatejo   había   barias  maquinas  de  escribir,  en  ese  momento  se  me  escapo  la  utilidad   de  tales   aparatos,  algunas  maquinas  parecían  muy  viejas casi  antiguas.  Note  que  en  una  parte  del   domo   los  brazos  estaban  mas  separados,  en  ese  hipotético  centro  había  una  puerta.  Me  di  la   vuelta  para  mirar   a  Gerardo  quien,  note en  ese  momento,  lucia  una  sonrisa  de  oreja  a  oreja.   Cruzado  de  brazos   solo  tenia  ojos  para   su  creación.      No  sabia  como  preguntarle,   en  parte  para  no  sacarlo  del  estupor  en  el  que  se  encontraba  y  también  para  no  ofenderlo.  Pero  no   podía  mas  ya  hacia  mucho  tiempo que  no  me  dirigía  la  palabra y  la  curiosidad  hacia  estragos  en  mí. -¿Qué   es?-. Escupí  la  pregunta.     -Un  chirimbolo-.  Respondió   sin  cambiar  su   cara  de  feliz   cumpleaños  o   mirarme  siquiera.      Nose  si  me  estaba  tomando  el  pelo  o  realmente  era  la  respuesta. Nuevamente  procedí   a   preguntarle,  buscando  una  respuesta  más  certera.     -Un  chirimbolo-.  Volvió  a  responderme.  Cuando  yo  ya  me  encontraba  casi  fuera  de  mis  cabales  él,   casi  sin  notarlo,  continuo  hablando.-  Chirimbolo  es  el   nombre  que  le  di.  En  realidad  es   una  maquina  de  escribir.      -Yo   veo  varias  maquinas  de  escribir-.  Interrumpí  astutamente,  tratando   de  hacerle   notar   la  obviedad  de  los  objetos  a  nuestro  alrededor.      Lamentablemente  para  mí,  él  me  miro,  suspiro  y  amplio  su  explicación.-  No  las  maquinas son  solo  reproductores.  Pues  la  maquina  central   es  la  que  realmente  escribe,   las  maquinas  pequeñas  solo  cumple  la  función  de  darle  un  efecto  teatral  y  a  la  vez  dejar  constancia.     -¿Constancia?     -Así  es  constancia,  de  lo que  sucede  dentro,  en  el  corazón  de  mí  invento.  Pues  el  cometido  de  esta  maquinaria  es  escribir  los  pensamientos  y  la  imaginación   de las  personas.     -¿Anda?-.  Con  mí  pregunta,   poco  conveniente,  le  hice  cambiar  la  mirada  condescendiente, por  una  de  enojo.  Evidentemente  creyó  que  ponía  en  duda  su  inteligencia  y  capacidad.     -Claro  que  anda.     -Aha. ¿Y  cómo  funciona? ¿Yo  qué  pinto en  todo  esto?.  No  entiendo.     -Uff.  Bien,  la  maquina  funciona  con  un  operador  el  cual  se  ubica  en  su  interior,  una  serie  de  sensores  se  le  ubican  en  la  cabeza  y  las  manos.  Los  censores  de  la  cabeza  son  para  medir  las  ondas  cerebrales   emitidas  por  las  neuronas,  las  cuales  son  estimuladas  por  unos  electrodos  ubicados  en  la  base  de  la  nuca.  Por  otra  parte,  los  censores  ubicados  en  las  manos,  son  para  que  el  operario  pueda  movilizar  los  brazos  exteriores.  Esos  que  ves  ahí,  saliendo  del  domo.  Este  control  permite  un  almacenamiento  de  memoria,  por  brazo,  y  así  evitar  la  sobre  carga  neuronal. ¿Fui  claro?.      -No.      -Es  muy  sencillo  cuando,  al  haber  una  memoria  independiente  por  brazo  el  operario  puede  concentrarse  en  determinado  pensamiento,  sin  necesidad  de  mantener  presente  la  idea  anterior.  Imagínate lo  que  seria   para  un  escritor,  tener  una  maquina  de  escribir  con  la  capacidad  de  plasmar  todas  las  historias  que  rondan   por  su  cabeza  de  manera  instantánea.  Y  es  por  eso  que  te  pedí  venir.     -Yo-.  No   entendía  si  me  estaba  tomando  el  pelo  o   realmente  era  sincero.     -Así  es.  Vos  siempre  tuviste  deseos  de  convertirte  en  escritor,  incluso  has  escrito  algunas  cosas.  Que  a  mí  modesto  entender  pecan  de  cierta  ínfulas  de  grandeza,  apesar  de  ser  bastante  dispersas  y  con  finales  forzados.  Pero  no  estamos  aquí   para  que  oigas  mis  críticas  literarias.  Es  por  eso  que  me  sos  necesario.     -Mira…-.  Intentaba  por  todos  los  medios  encontrar  una  excusa,  para  huir  de  allí.  Según  lo  entendía  Gerardo  se  había  vuelto   completamente  loco.  Tal  vez,  el  perder  su  trabajo   después de  tantos  años,  le  habían  hecho  perder  la  cordura.  Y  yo  sin  una  buena  excusa  para  escapar  de  ese  lugar.-…  se  hace  tarde  y  tengo  que  volver  antes  de  que  anochezca.  Viste,  tengo  gente  que  me  espera  y  trabajo  por  hacer.     -Estas  asustado, pensás  que  soy  un  loco-.  Su   tono  de  vos  cambio  por  completo,  ya  no  era  entusiasta  o  casi  demente.  Su  vos  se  había  transformado  ahora    pasaba  a  ser  serena  y  acida.  Cada   palabra  que  energía  de  su  boca  se  clavaban,  en  mí,    como  dagas  incadesentes.  Pues  no  podía  negar  su  veracidad.-  Vamos  hombre,  se  perfectamente  que   hace  tres  meses  te   echaron  del   trabajo.  Económicamente  estas  peor  que  yo.  También  se  que  no  hay  nadie  esperándote,  ni  familia,  amigos  y  mucho  menos  una  mujer.  Tu  carácter  uranio  y  apático  te  han  labrado  un  presente  bastante  solitario.  Estas  asustado  mas  de  tenderme  una  mano,  que  de  ingresar  a  ese  aparato.  Seamos  sinceros,  siempre  has  tenido  miedo  de  las  relaciones  interpersonales.  Si  estuvieses  en  esta  habitación solo  con  el  aparato,  te  meterías  en  él  sin  dudarlo.     Intente  retrucarle  pero  no  me  salieron  las  palabras. Jamás  había  oído  ha  alguien  describirme  de  tal  manera,   con  tanta  precisión.  Siempre  pensé  que  si  alguien  hablaba  de  mí  de  esa  manera,   yo   actuaría  de  otra  manera,  tal  vez  defendiéndome  con  comentarios  insivos  palabras  audaces, hasta  llegue  a  pensar  que  actuaría  de  manera  violenta.  Pero   no,  solo  me  limite  ha  agachar  la  cabeza  y  preguntarle  donde  tenia  que  ponerme.     Con  una  sonrisa  y  sin  decir  mucho  me  guió  a  la  puerta  de  la  enorme  tarántula  metálica.  Mas  tranquilo,  antes  de  ingresar  noté  que  las  maquinas  de  escribir  eran   diez.  Luego  ingrese  al  interior  del   aparato.  Solo  había  espacio  para  una  sola persona,   la  cual   iba  sentada  en  una  butaca  este  objeto  parecía  haber  sido  robado  de  un  ómnibus  de  larga  distancia.  Tome  posición en  el  cómodo  asiento,  mientras  Gerardo  colocaba en  mí  cuello  un  especie  de  sopapa.   Luego  me  hizo  colocar  un  casco,   dentro   del  cual  no   podía  ver  nada.  Entre  mis  dedos  puso  unas  nudilleras  o algo  que  se  paresia  mucho,  según  Gerardo  eran  los  sensores  de  los  dedos.  Cuando  termino  de  enchufarme  a  todos  los  aparatos  habidos  y  por  haber,  me  palmeo  el  brazo  derecho  deseándome  suerte.  Sentí  como  la  puerta  se  cerraba.  Quede  solo  en  silencio.  Dentro  del  casco  se  encendió una  especie   de  pantalla,  primero  mostraba  interferencia,   como  la  lluvia  que  vemos  en  los  televisores  cunado  estos  no tienen  señal.  Las  pantallas  volvieron  a  apagarse,  para  encenderse  nuevamente  pero  estavez  era  de  un  azul  liso  y  chillón.     -Este  es  tu  lienzo  escritor-.  Sentí  la  voz  de  Gerardo  como  si viniese de  todas.  Extendí  los  dedos,  sentí   como  los  brazos  metálicos  se  extendían  y  colocaban  sobre  las  maquinas.  Las  intrusiones  se  presentaron en  la  pantalla  del  casco,  indicaba  que  cada  dedo  daría  la  orden  a  su  correlativo  metálico  para  que  escribiese.  Ha  su  vez  tenían  memoria  independiente  es  decir  que  podría  tener  varios  pensamientos  al  mismo  tiempo,  sin  preocuparme   por  el  orden  o  la  lógica.     La  computadora  quedo  esperando  mí   orden  verbal  de  arranque  aspire  hondo  y  la  di. –Inicio-.  Esta  fue  la  palabra  mas  difícil  de  mí  vida.  Un  arcó iris  de  colores  saltaron  a  mí  cabeza.  No  puedo  decir  que  lo  vi  o  lo  oí,  pues  sentí  que  estaba  dentro  de  mí.  Casi  he  olvidado  la  mayoría  de  las  historias  pero  recuerdo  las  secuencias  en  que  fueron  escritas.      Mano   izquierda.      Meñique.      “…Cliff   segundo  al  mando   según   su  rango,  era  el gas mas  reacio  a  esta misión  especialmente  por  que  su  esposa  espera  un  niño.  Ningún  padre  tiene  ganas  de  entrar  a  una  maternidad  disparando  contra  todo  lo   que  se  mueva,  cuando  faltan  seis  meses  para  que  nazca  su  primogénito.   Así  se  lo  hizo  notar  a  Dan,   quien  respiro  hondo  pues  comprendía  la  situación  de  Cliff,  pero  poco  se  puede  hacer  cuando  las  decisiones  son  tomadas  por  otros.  Otros,  que  en  ningún  momento…”.      Anular.     “… las  horas  y  la  madre  de  Mariela  se  desespero  llamo  al   colegio,   donde  no  sabían  nada.  Llamo  a   las  amigas  las  cuales  también   desconocían  su  paradero.   La  triste  noticia  llego a  las  seis  de  la  tarde,  de  manos  de  un  joven  policía…”     Mayor.    “… desde   el  ángulo  superior  izquierdo.  H-local  sentado  en  su   departamento,  el   cual  se  encuentra  completamente dejado.  Esta   de  espalda  con  vaso  entre  las  manos  y  una  botella  de  ginebra caída  a  su  lado…”     Índice.      “… Mucho  se  ha  especulado  como  seria  el  fin  de  la  humanidad,   jamás  se  pensó  que  la  eliminarían  como   una  plaga.  Muchos  han  intentado  resistirse  pero  no  poseen organización  o  armas  para  vencerlos.  Los   ejércitos  se  ven  diezmados  ante  el  creciente  numero  de  estos  seres…”     Pulgar.     “…Quiero  salir  huir,  desesperado  y   gritar  al  mundo  lo   que  esta  mujer  hace  conmigo.  Pero  no  lo  hago,  solo  me  limito   a  buscar  el  agua  para  ella.  Entro  a  la  roñosa  cocina  con  olor  a  viejo,  pienso  en calentar  un  poco…”     Mano  derecha.      Todos  los  dedos  escribían  lo  mismo,  pero  no  supe  lo  que   era.  Solo  llegaban ideas   sueltas  todas  me  incluían,  yo  era  el  protagonista  de  mis  historias  de  todas ellas.  Pero  se  parecían  demasiado  a  mí  ideal   de  vida,   a  lo  que  creía  real.  La  confusión  me  obligo  a  gritar  con  alma  y  vida.  Asustado,  desesperado,  estalle    golpeé  la  puerta  hasta  que  se  abrió.  Caí  fuera  rodé  hasta   los  pies  de  Gerardo,  esté  me  miraba  con  los  ojos  extraviados  respiraba  por  la  boca  como  si  estuviese  agitado.  Me  tomo   por   el  brazo  poniéndome  de  pie.      -Vamos  te  tenés  que  ir  ahora-.  Su  voz  mostraba  pánico.  Al  ponerme de  pie,  me  comenzó  a  pechar   hacia  la  puerta  de  salida.  Lo  hacia  sin  mirarme,  tenia  su  vista  fija  en  la  maquina  de  escribir,  la  cual  note   que  seguía  funcionando,  quise  mirar  pero  él   no  me  dejo.  Desperado  continuo  pechándome.- Vamos  te  tenés  que  ir.  Vamos  fuera.     Llegamos   a la  chapa  que  funcionaba  como la  puerta.  Me  arrojo  hacia  fuera,   aproveche  el  envión  para  girar  y  mirar  para  dentro.  Lamento  tanto  haberlo  hecho,  allí  estaba  la  maquina  paresia  enloquecida,   brillaba  como   una  brasa  incandescente,  los  brazos  escribían  a  velocidades  siderales.  Por  unos  instantes  me  pareció  ver  una  silueta  dentro  del  aparato,  luego   desapareció.     -¿Qué  pasa?-.  Pregunte  mas  asustado  que  con  intriga.     -Nada-.  Respondió  Gerardo   y  golpeo,  fuertemente  la  chapa.  Pensé  en  volver  a  entrar,  pero  escuche  como  la  traba.  Concluir  que  era  fútil   intentar  cualquier  nuevo  ingreso.      Nunca  mas  volvía  a  ese  lugar  o  ha  ver  Gerardo,  después  de  esa  noche  mí  vida  cambio  por  completo,  no  se  si  para  peor  o  mejor.  Ya  no  soy  el  huraño  de  antes,  he   conseguido  novia  y  amigos,  tengo  un  buen  trabajo.  Pero  siento  un   vacío,   desde  esa  noche  jamás  volví  a  escribir   mis  historias  mediocres.  Temo  perder  lo   que  tengo,  pero  también   temo   no  recuperar  jamás  aquello que  perdí.   Fin.   Autor:  Nicolás   Federico  Esteban   Vilaró-Tronfi.                                                                   

                                                   Si  has  mirado  con  detenimiento  seguramente  lo  viste  pasar.  En  un  mundo  de  seres  grises  y  sin  rostro,  él   destaca.  No   es  gigante  particularmente,  si  tiene  una  altura algo  mayor  al  promedio,  lo  que  llama  la  atención  es  su  aspecto  recio,  párese  deforme  a  simple  vista,  aunque  no  lo   esta  tan  solo  es  un  reflejo  de  su  oscura  alma.  Siempre  de  seño  fruncido,   ojos  claros,  tristes  y  vacíos.  Tiene  la  costumbre  de  vestir  de  negro  y  esconder  sus   manos  en  los  bolsillos   del  abrigo.  Jamás  mira  al  rostro  o  presta  a  tención  a  quien  se  le  acerca.  Se  siente  como  sus  fallas  e  equivocaciones  lo  persiguen,  para  él  son  crímenes  imperdonables   lejanos  a  cualquier redención,  solo  merecen  castigo.  El   castigo  es  su  eterna  soledad,  una  soledad  elegida  para  proteger  a  los  demás  y  así  mismo.  Su  rostro  duro  y  esquivo  oculta  el  miedo  que  siente  de  las  personas.  Jamás  conocerá  la  paz o  conciliara  el  sueño  de  los  justos,  esta  preso  de  sus  pecados  irredentos.      Seguramente  lo  has  visto  pasar,  cree  ir  contra  la  corriente,  aun  cuando  se  deja  llevar  por  ella.   Teme,  sufre,  ama  en  silencio,  su  destino  la  eterna  soledad.     Seguramente  lo  has  visto  pasar  caminando  con  su  negro   manto  de  nostalgia,  tratando  de  pasar  desapercibido entre  la  gente  gris.  Intentando  ser  nadie  en  un  mundo  donde  esconderse  significa  quedar  expuesto.     Seguramente lo  viste  pasar  o  eres  él.              Autor: Nicolás Vilaró-Tronfi  

                                                      El  acero   se  hunde  en  las  brazas  infernales,  eleva  su  temperatura  hasta  volverse  casi  liquido.  Brazos  quemados  por  escupitajos  de  metal  y  carbón  retiran  la  barra  de  acero  alejándola  de  la  ardiente  agonía,  solo  para  someterlo  a   la  tortura  de  ser  golpeado.  Así  sucede  la  masa  cae  sobre  el  acero  incandescente  deformándolo.  En  un  vano  intento  de  defensa  desprende  partículas,  las  cuales  caen  en  la  ennegrecida  piel  del  forjador   que  al  penetrarla  producen  un  siseo.  El   victimario  párese  no  notar  las  quemaduras,   continua  castigando  impasible  el  trozo  de  metal  incandescente.  Poco  a  poco  y  cediendo  a  los  golpes  la  barra  de  acero  va  tomando  forma,  moldeándose  ante  la  mano  del   maestro.  Repite  la  tarea  una   y  otra  vez  hunde  la  barra  acero  en  las  brazas,  hasta  convertirse  en  una  hoja.  La   tarea  dura  un  día  y  una  noche,  detrás  del  forjado  en  las   sombras  los  demonios  ríen  a  placer,  gritan  de  lujuria  gozan  el  momento.  El   forjador  continúa  castigando  al  trozo  de  metal.  Hasta  que  al   fin  consigue  su  objetivo  lo  sumerge  en  la  piadosa  agua  el   ardiente  y  sufrido  acero  suspira  de  alivio.  Solo  queda  pasarlo  por  las  piedras  circulares.  Cuando  la  poderosa  espada  esta  terminada  los  demonios  huyen  espantados.  Al  terminar  su  trabajo  el   forjador, antes  mudo,  bautiza  a  la  fabulosa  arma,  la   saeta  de  dios.     Fin.    Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi                           

    Miro  el  terreno  desértico  a  mí  alrededor.  Lo  observo  desde  el  interior  de  la  nave  llamada  Vomis.  Me  esfuerzo  por  recordar  cuando  este  lugar  era  hermosamente  verde.  No  consigo  dar  con  el  pues  nunca  existió  dentro  de  mi  tal  imagen.  Solo  doy  con  difusas  fotos  extraídas  de  antiguos  y  ajados  libros,  que  son  casi  fabulas  para  niños.  Pues  solo  la  imagen  del  exterior  de  la  nave  persiste  en  mis  recuerdos. Incluso  dentro  de  la  aséptica  y  aislada  cabina  llego  a  sentir,  en  mi  garganta  la  aspereza  y  sequedad  del  polvillo  levantado  por  el  viento.  Pero  tengo  como  consuelo,  que  pronto  abandonare  este  orgulloso  monumento  a  las  grandes  conquistas  de  mí  especie.     Es  real  mente  fascinante  las  cantidades  de  emociones  que  uno  pude  sentir  en  una  situación  así.  Apesar  de  toda  la educación  recibida,  para  obviar  nuestros  sentimientos  y  ser  individuos  efectivos  en  nuestros  procedimientos.  En  momentos  como  este  todo  eso  es  olvidado.  Produciéndose  una  increíble  paradoja  pues  unas  lagrimas de  tristeza  escapan  de  mis  ojos,  para  terminar  diluyéndose  en  una  sonrisa.     Desde  la  cabina  de  mando,  puedo  ver  en  el  horizonte  una  intermitente  luz  color  escarlata,  esta  indica  el lugar  donde  se  produjo  el  primer  destello y  es  testigo  del  ultimo  estallido. increíble  que  una  especie  se  sienta  nostálgica  ante  la certeza  de su fin e intenta preservar los desechos  de  sus  patéticos  logros.     Las  lagrimas  vuelven  a  vencerme  a  pesar  que  tal  vez  debería  decir  unas  palabras  antes  del  despegue,  no  hay  quien  las  escuche.  Por  ende  me  parecen  complemente  inútiles  y  sin  sentido.     Los  poderosos  motores  del  vomis  se  encienden,  haciéndolo  temblar  y también la estructura  donde  se  encuentra  amarrado.  Ante  esta  primera  explosión  debajo  del  andamiaje  donde  esta  apoyada  la  nave  se  extienden  dos  brazos  hidráulicos,  llevándola  así   a  la  posición  de  despegue.  Colocada  en  un  ángulo  de  noventa  grados,  las  acciones  del  andamiaje  se  detienen. Quedo  extasiado  con  el  reflejo  del  sol  sobre  la  trompa  del  navío  estelar.  La  computadora  de  abordo  hace  una  revisión  de  rutina de  todas  sus  funciones  antes  del  despegue.  En  realidad  mi  intervención  en  las  acciones  del  vehiculo  no  es  necesaria.  Pues  todo  se  encuentra  automatizado,  como  medida  de  seguridad,  mas  que  por  necesidad  de  efectividad.  Pensando  en  el  hipotético  caso  de  que  yo  sintiese  la  necesidad  de  abandonar  la  misión  y  quisiera   quedarme  aquí.  Razonamiento  no  muy  compresible  para  mí.  Quien  querría  quedarse  en  este  lugar  desolado.     Observo  como  el  sol  se  opaca  al  quedar  la  nave  cubierta  por  el  humo  producido  por  los  motores  de  despegue.  En  ese  momento  de  penumbra  fantaseo  con  la  idea  de  alguna  falla  que  me  evite  la  dura  tarea  por  venir.  Pero  la  nave  comienza  a  moverse,  al  cabo  de  unos  segundos  supera  la  endeble  barrera  y  yo  me  abandono  a  mi  destino.     La  presión  dentro  del  vomis  aumenta,  aplastándome  contra  la  butaca  de la  cabina  de  mando.  En  ese  momento  me  viene  a  la  cabeza,  lo  realmente  estupidos  que  pueden  ser  los  cinturones  de  seguridad  tan  complicados  de  abrocharse,  pues  en  el  despegue  estoy  mas  interesado  en  evitar  traspasar  la  butaca,  que  de  salir  despedido  por  el  parabrisas.  La  sensación  es  como  si  un  grueso  cordón umbilical  tirase  de  mi  hacia  atrás.  El  planeta  párese  haberse  con  vertido  en  una  posesiva  madre  que  no  quiere  soltar  a  su  ultimo  hijo.  Pero  como  en todas  las  disputas  de  este  tipo  sucede  lo  inevitable  es  el  hijo  quien  triunfa,  desprendiéndose  de  la  comodidad  y  seguridad  de  su  progenitor.  Casi  de  inmediato  y  con  el  infinito  delante  de  mi,  quiero  volver  y  pedirle  disculpas  por  todo  el  dolor  causado.  No  lo  ago,  pues  no  hay  vuelta  al  hogar,  ni  camino  al  perdón.  No  hay  vuelta  atrás  para  mi,  tampoco  la  hay  para  la  especie  que  represento,  cuyo  gran  logro  es  el  estéril  pedazo  de  roca  que  intento  abandonar.  Muchos  dirán  que  este  final  es  merecido  entre  ellos,  yo  suscribo  tal  afirmación.  Por  esa  razón  decidir  postularme  para  la  misión.  Como  era  de  esperar  nadie  quiso  convencerme  de  lo  contrario,  sino  que  cada  uno  fue,  a  modo  de  despedida,  dándome  la  mano  y  encogiéndose  de  hombros.  Luego  fueron  abandonando  el  planeta  sin  decir  palabra  alguna,  incluso  mantuvieron  un  riguroso  silencio  de  radio.     La  tercera  explosión  de  los  motores  indica  nuestra  puesta  en  orbita  al  rededor  del  planeta.  Por  unos  instantes  la  calma  se  apodera  del  coloso   metálico.  Sonrío  y  acaricio  el  panel  de  comandos,  como  si  felicitara  a  mi  fiel  corcel.  Extraño  tanto  los  animales  tal  vez  si  me  mintiera  lo  suficiente  diría  que  lo  hago  para  vengar  su  memoria  y  no  para  borrar  nuestro  mayor  error  de  la  faz  del  universo.      Con  la  cuarta  explosión,  abandonamos  la  orbita.  Desprendiéndonos  definitivamente  de  esta  vieja,  maltratada  y  moribunda  madre.  Ya  no  puedo  esperar  mas,  es  imposible  seguir  viendo  su  rostro  antes  azul,  verde,  rebosante  de  vida;  hoy  marrón-grisáceo,  apagado  y  demacrado.     Dentro  de  la  cabina  suena  una  alarma, indicando  la  distancia  máxima  para  realizar  la  transmisión  al  planeta.  Apago  toda  las  funciones  no  vitales,  redirijo  toda  las  energía  a  la  capsula  de  escape. Antes  de  completar  la  separación  del  vomis,  tengo  que  tomar  una  ultima  decisión.  En  el  tablero  de  controles  se  enciende  un  botón  amarillo.  Bueno,  debo  rendirme  a mi  destino  y  olvidar  cualquier  duda,  no  retroceder.  Cuando  por  fin  presiono  el  botón,  regreso  mentalmente  al  planeta.  Recuerdo  el  agónico  titilar  de  la  luz  escarlata,  que  señala  el  primer  lugar  donde  el  primer  ser  humano  descubrió  su  capacidad  para  la  técnica,  demostrando  su  inteligencia.  Por  eso  alguien  propuso  llamarlo,  acertadamente,  como  el  primer  destello.  Al  pensar  en  el  primer  ser  de  nuestra  especie,  surge  la  una  pregunta  ineludible.  ¿  que  hubiese  echo el  primer  hombre  inteligente  al  conocer  este  final  para  su  especie?.  Tal   vez  en  un  acto  piadoso  se  hubiese  arrojado  por  un  precipicio  y  así  evitar  tantas  catástrofes.  Pero  no,  seguro  que  como  fiel  exponente  de  nuestra  especie  seria  tozudo  e  intentaría  cambiar  el  futuro.  intentaría  por  todos  los  medios  que  aprendamos  a  oírnos  unos  a  otros.  Con  un  idealismo  de  niño  con  el  infinito  por  delante.  Sin  darse  cuenta  nunca  que  el  único  animal  sordo  es  el  ser  humano.    Una  enorme  roca  me  rebasa.  Seguro  es  una  esquirla   producida  por  la  explosión  del  planeta.  Concluyo  la  separación  y  enciendo  los  propulsores  de  la  cabina  de  escape.  Dejo  atrás  todo  lo  que  me  definía.  Mi  mundo  a  recibido  el  toque  de  gracia  del  ultimo  de  su  especie,  ya  no  hay  hogar,  solo  un  montón  de  escombros   flotando  en  la  nada.  Pero  queda  una  esperanza  dirijo  la  nave  hacia  el  sol  donde  me  espera  el  resto  de  mi  especie.,  para  reunirnos  en  su  incandescente  abrazo.  Donde  purgaremos  nuestros  errores,  borrándonos  de  la  existencia  y  otorgándonos  la  eternidad.     Muevo  algunas  palancas,  corrigiendo  el  rumbo  del  modulo.  Miro  el  resplandeciente  astro  hasta  dormirme.  Es  la  primera  vez  que  puedo  descansar  tranquilamente.  Ojala  la  muerte  llegue  pronto   autor: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tornfi             

                                                   Yace  en  un  cajón  de  madera   de  pino  pues   nadie  quiso  gastar  mas  en   él.  A  su  lado cerca  de  la  cabeza  esta  la  viuda   quien   oculta   sus  ojos  detrás  de  unos  anteojos  negros,  pues  quiere  asegurarse  de  que  nadie  sepa que   en  realidad  no esta  llorando.  No  puede  llorarlo  fueron  demasiados  años   de  penurias,  abusos  y    abandonos,   solo  puede  sentir  un  gran  alivio.  Al  lado  de  la   viuda  esta  un  hombre  joven  fuerte  y  rozagante,   que  otrora  fuese  el  amante  de  la   esposa  despechada  hoy   disfruta  su ascenso  a  único  amor.   Para  confirmarlo  al  mundo,  pasa   su  mano   por  la   nalga  izquierda   de  la  viuda  apretándola  unos   segundo,   luego  continua  su  recorrido  por  la  cintura,  la  espalda,   hasta  llegar  al  hombro.   Sin   ningún  descaro  y  ante  la  mirada  indiscreta  de  los  asistentes  acerca  a  su  cuerpo  a  la  viuda,  quien  apoya  su  cabeza  sobre  el  hombro  de  él.  El  antiguo  amante  sonríe,  pues  sabe  que  esta  noche  se  amaran  como  animales  en  celo.     Luego  de  unos  minutos  llega  el  sacerdote,   quien  trae  consigo   una  anciana  para  que   llore  por  los  deudos.  Deudos  que  jamás   podrán  cobrar  el   dinero  que  el  farsante  les  estafo  o  que  simplemente  les  robo.  Todos  están  aquí   para  asegurarse  que  las  alimañas   pueden  morir.   En realidad  de  entre  los  asistentes  no hay  familiares  de  él,  salvo   la   viuda  y  alguna  que  otra  bailarina  de  prostíbulo  enamora  de  su  antiguo  cliente.  El   sacerdote  comienza  hablar,  lleva  las   palabras  escritas  en   un  cuaderno,   nada  bueno   se  le  ocurrió  que  decir  de  este  ser  despreciable,  pues  a  él  también  lo  estafo.  Luego  de   decir  unas  palabras  poco  sentidas,  el   sacerdote   toma   una  petaca  con  Wishky  le  da  un   sorbo,  se  ahoga,  tose,  termina  escupiendo  a  un  costado   del cajón.  Tan  cerca  pasa  el  proyectil  de  la  cabeza  del  occiso  que  varias  gotas  le  salpican  la  cara.  En  todos  los  asistentes    surge  un  gesto  de  asco.     Después  de  toda  una  vida  de  estafas,  mentiras  y  traiciones,   el  farsante  se   dio  cuenta  que   en  su  lecho  de   muerte   nadie   lo  lloraría  o  siquiera   lo   iría  a   ver.  Por  esta  razón  con  varios  años  encima  decidió   regalarse  una  mentira  para   él.   Regalarse  una  ilusión,  es  decir  mentirse  a  si   mismo.  Pero  esta  mentira  no  se  consigue  sin  ensayo,  por  eso  cada  miércoles  convoca  a  quince  actores  para  ensayar  los  sucesos  de  su   lecho  de  muerte.   Hoy  es  miércoles  así   que  el  farsante  se  incorpora  dentro  del   cajón,   saluda  y  felicita  a  los  asistentes,   reprocha  al   falso   sacerdote  el   haberlo  escupido,   pero  aun  así  le   pareció  un  lindo  detalle.  Les  paga  con  dinero  que  guarda  en  el  cajón  debajo  de  él.  Después  de  que  todos  se  han  marchado  el  farsante  sonríe  pues  sabe  que  tendrá   un  funeral   como  se  merece.     Fin     Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi                                                     

                                                                                      Esta  es  la  historia  de  Andrés  Malpaso,  un  hombre  cualquiera,  en  realidad  no  había  nada  que  lo hiciese  particularmente  especial.   Como  todo  hombre  trabajaba  8   horas  diarias,  a veces  más.  Pero  nada  extraordinario,  incluso  como  mucha  gente  buscaba  un  amparo  o  respaldo  religioso.  Justamente  es  aquí  donde  Andrés  se  diferenciaba  de  los  demás,  pues  poseía  una  mala  suerte  increíble  con  respecto  a  las  creencias  religiosas.  Le  voy  a  explicar  con  mayor  detenimiento.   Resulta  que  Andrés  comenzó  siendo católico,  pero  su  fe  fue   flaqueando  ante  los  diversos  desplantes  a  la  hora  de  practicar  el  culto,  donde  cada  intento  de  practica  seria  interrumpido  o  desvirtuado  y  hasta  a veces  ambos  a  la  ves,  por  distintos  hechos  curiosos.  Primero  cuando  el  cura  párroco  entregaba  la  ostia,  al  tocarle  a  Andrés,  siempre  se  quedaba  sin  unidades.  Incluso  Andrés  jamás  pudo  tomar  su  primera  comunión,  ni   que  hablar  de  la  confirmación.  Con  el   tiempo  estos  extraños  hechos,  fueron  convirtiéndose  en  algo  habitual,  símbolos  religiosos  que  desaparecían  a  la  hora  de  la  misa,   el  vino  que  se  evaporaba,  la  puerta  de  la  iglesia  que  no  habrían  dejando  a  toda  la  congregación  de  feligreses  fuera  del   edificio.  Ante  tales  desaires,  Malpaso   decidió  darse  prisa  y  abandonar  la  religión  católica.      No  se  desanimo,  no  señor,  decidió   hacerse  judío  y  así  comenzó  a  leer  la  Torá, con  empeño  y  pasión,  la  leyó  memorizando  cada  renglón,  pasaje o  pagina.  Llego  incluso  a  discutir  con  los  rabinos  sobre  los  distintos  e  interesantes  callejones  teológicos  y  filosóficos,  que  propone  esta  religión.  Paso  el  tiempo  y  estos  mismos  ancianos,  al  ver  la  devoción  con  la  que  abrazaba  los  preceptos  de  dios,   le  exigieron  la  celebración  de  su  Bar Mitzvah.  Así  es  como  orgulloso  y  con  un  sonrisa  de  oreja a  oreja,  marcho  a  recitar  la  Torá.  Por  primera  vez  había  encontrado  una  religión  que  le  daba  lugar,  a  él,  con  sus  conocimientos  al  fin  iba  tener  una  guía  espiritual.  Altivo  se  paro  frente  a  los  rabinos  jerárquicos  apoyo  su  Torá  sobre  el  atril,  era  un  hermoso  libro,  forrado  en  cuero,  grabado  con  letras  doradas,  escrito  íntegramente  en  árabe.  ¿Cómo? .  Así  es  estaba  completamente  escrito  en  árabe.  Pero  Andrés  no  se  desanimo  y  comenzó  a  citarlo  de  memoria.  Con  tal  mala  suerte  que  aquellas  sitas  salieron  de  su  boca  en  turco  y  los  pasajes  citados  no  fueron  los  de  la  Torá,  sino  los  del  Corán.  Estupefacto  abrió  los  ojos  y  quedo  mirando  a  los  ancianos  rabinos,  estos  le  respondieron  con  la  misma  mirada.  Se  hizo  un  silencio  de  sepultura,  en  la  sala,  donde  no  volaba  una  mosca.  Nadie  sabía  que  hacer  o  decir.  Solo  el  viejo  Abrahán,  dijo  unas  palabras.  Algo  violentas,  por  cierto.      -Hay  que  circuncidarlo  con  un  hacha  oxidada-.  Clamo  el  sabio  anciano.  Mientras  Malpaso,   se  daba  a  la  fuga,  en  una  desesperada  carrera.      Esta  vez  si  que  se  hallaba  desairado  y  contrariado.  ¿Cómo  podía  ser  por  que  dios  lo  rechazaba?  ¿Cuál  era  su  falta  para  provocar  tal  rechazo?.  No  lo  entendía  y  aun  así  creyó  ver  una  señal  en  todo  esto.  Pues  que  otra  cosa  podía  significar  la  metamorfosis  del  Torá  en  el  Corán.  Debía  seguir  los  pasos  del  profeta  y  seguir  las  enseñanzas  de   dios  a través  del  Islam.  Así  lo  hizo.   Busco  una  Mezquita  y  comenzó  su  formación   islámica.  Contento  encontró  grandes  similitudes  entre  él  y  Mahoma  pues  ambos  no  encontraban  cobijo  en  el  cristianismo  y  el  judaísmo.  Incluso  fantaseo  con  que  talvez,  Mahoma  había  pasado  con  las  mismas  vicisitudes,  antes  de  recibir  la  palabra  del  señor.  Pero  no  iba  ir  bien,  por  mucho  tiempo.  El  primer  problema  tuvo  su  origen  en  la  desorientación.  Puesto  que  a  la  hora  del  salat,  hora  del  día  en  que  se  realizan  cinco  rezos  mirando  hacia  la  Meca,  Malpaso  jamás  pudo  ubicarse  en  que  dirección  se  encontraba  está.  Pero  se  lo  perdonaron,  pues  es  sabido  que  la  tierra  es  redonda,  por  consiguiente  siempre  se  reza  en  dirección  a  la  meca.  El  error  imperdonable  sucedió,  cuando  en  su  primera  peregrinación  hacia  la  Meca  en  la  época  del  Ramadán.  Frente  al  imán  Malpaso  en  lugar  de  rezar,  como  los  demás  fieles,  gritó  horriblemente.  Luego  del  grito,  brotaría  de  él  un  hedor  insoportable  espantando  a  todos  los  peregrinos.  El  imán  decidiría  desterrarlo  de  la  religión  y  el  mundo  islámico.      Desahuciado  y  como  le  quedaba  cerca,  viajaría  a  la  india  donde  intentaría  adoctrinarse  en  el  hinduismo.  Pero  en  un  intento  de  rezo  a  Krishna  notaria  que  la  estatuilla  de  cerámica,  con  sus  múltiples  brazos,  realizaba   una  seña  bastante  desacorde  para  un  dios.  Quien  a pesar de  su  estado  divino,  conocía  muy  bien  las  utilidades  de  sus  múltiples  dedos  medios.  Espantado  abandono  la  india  hacia  Asía.   Pero  no  intento  con  el  Budismo,  como  cabria  esperar.  Pues  cuando  pensó  en  seguir  el  camino  de  Buda,  un  hombre  calvo  de  unos  200  kilos  apareció  de  la  nada   quiso  envestirlo.  Con  la  cabeza  gacha  y  completamente   desesperanzado  volvió  a  su  casa.      Ante  la  terrible  necesidad  de  guía  espiritual,  Malpaso  comenzó  a  estudiar  teología.  Intentando  averiguar  que  era  aquello   en  lo  que  cometía  errores  a  la  hora  del  culto.  Errores  tan  grandes  que   provocaba  la  furia  de  dios  y/o  dioses.  Entre  todos  sus  estudios  de  teología  encontró  la  existencia  de  lo   que,  él,  considero   como  la  religión  perfecta.  Encabezada  por  un  dios  realmente  innovador.  Debido   a  que  este  ser  celestial,  no  exigía  fidelidad  alguna,  mas  bien  se  rebajaba  por  obtener  fieles.   Romax,  nombre  de  la  deidad  en  cuestión,  fue  conocido  en  la  antigüedad  como  un   dios  completamente  prostituido  en  post   de  conseguir  seguidores.   Este  ser  divino  jamás  se  lo  pudo  encasillar  si  era  una  deidad  buena  o  un  ferviente  representante  del  mal.   En  realidad  militaba  en   ambas  filas,  indistintamente,  puesto  que  en  algunas  culturas  exigía  sacrificios  humanos,  guerras,  etc..  En  otras  predicaba  la  clemencia  con  el   prójimo,  también ayuno  y  oración.  Esta  dualidad  de  culto  implico  una  total  perdida  de  fieles  para   Romax.  El   cual   comenzó  a  ofrecer  milagros  de  cualquier  tipo  con  tal  de  que  alguien  dijiece  su  nombre.  Todas  estas  rezones  fueron  un  atractivo  casi  irresistible  para  Malpaso.   Así  Malpaso  comenzó  a  armar  su  culto,   uno   completamente  libre  donde  todo  estaba  permitido  mono  y  politeísmo.  Gracias   a  que  Romax  reconoce  todas  las  religiones  las  existentes  y  las  por  existir.  Culto  donde  la  originalidad  era   premiada  y  hasta  alentada.  La  libertad  religiosa  tolerada  por  Malpaso  llego  a  tal  punto  que  en  lugar  de  rezos  en  el  templo  se  podía  entrar  gritando,  no  era particularmente  necesario  decir  alguna  palabra  alusiva,  solo  alcanzaba  con  un  grito  desesperado.  A  los  fieles  se  les  repartía,  ostias, vino,  agua  vendita,  tekila,  vodka,  incluso  consiguió  traer  agua  del  Ganjes  para  bañarse.        Con  el  tiempo   Malpaso  termino  por  darse  cuenta  que  él  era  único  fiel,  sacerdote,  acolito,  monaguillo  y  señora  que  colabora  con  la  limpieza  del  templo.  Pero  no  se  desanimo,  por  que  a  diferencia  de  las  otras  religiones   donde  el  rechazo  se  hacia  presente  en  los  primeros  días  de  pertenecer  a  dicha  religión.  Todo  fue  viento  en  popa  hasta  aquel  fatídico  día,  en  el  que  recibió  la  letal  carta  inesperada.  Esta  misiva  decía:            Para  el  Señor  Andrés  Malpaso:      Del  escritorio  de  Romax:                          Querido  señor  Malpaso  me  dirijo  a  usted,  debido  a  la  noticia  de  que  usted  profesa  con  devoción  mí  religión.   Notificándole  mí existencia  y  propagando  por  el  mundo   mí  palabra.  Pero  si  bien  yo   me  siento  completamente  alagado,  que  después  de  tanto  tiempo  alguien me   recuerde.  Obligado  debo  de  notificarle  mí  completa  inexistencia.   Así  es  nobleza  exige,  yo  no  existo.  Por  esta  razón  tan  importante,  debo  solicitarle  que  por  favor  deje  de  creer  en  mí,  pues  esta  acción  es  en  vano.  Disculpe   las  molestias  ocasionadas  y  las  involuntarias  esperanzas.             Gracias.                                             Dios  Romax,  aquel  que  no  existe.           Malpaso  jamás  se  pudo  recuperar  de  esta  carta,  aun  así  hoy  día  sigue  buscando  un  respaldo  espiritual.   Fin.                                                                                 

                                                              El  científico,  antropólogo  y  teólogo  Gustav  Duck,   dictamino   hacia  el   año  1866,  que  dios  en  su  magnificencia  y  búsqueda  de  la  perfección  tendría  que  haber  ensayos  previos  a  la  creación  definitiva  del  universo.  Con  el  tiempo  su  teoría  se  amplio  y concluyo  que  para   crear  seres  vivos  en  la  tierra  el lienzo  perfecto  era  el  desierto  del  Gobi  en  África.  Por  esta  razón,  con  fondos  extraídos  del club  de  caballeros  modernos,  viajo  al interior  de  África  para  así  encontrar  pruebas  que  fundamentasen  sus  estudios.     Luego  de  casi  dos  años  de  estudios  serios  y  perseguir  quimeras.  descubrió  en  un  páramo  alejado   de  todo  ser  vivo  diversas  piedras  grabadas,   con lo   que  serian  dibujos  de  posibles  animales  que  jamás  existieron.   Sus  investigaciones  duraron  tres  años   mas  hasta  que  una  fatídica  tarde, descubrió  una  roca  con  su  nombre  y  apellido.  Impresionado,  horrorizado  por  tal   descubrimiento,  abandono   sus  investigaciones,  la  vida  publica  y  hasta  su  familia.  Pues  él  se  consideraba  un  ensayo  descartado  por  dios.     Fin.   Autor:  Nicolás  Vilaró-Tronfi         

                              Me  siento  en  un  banco  de  una  plaza  a  disfrutar  un  maravilloso  libro,  el cual  cuenta  las  andanzas  de  una  mujer  de  leyenda.  La  protagonista  es  un  negra  jetona  venida  del  África,  al Brasil  colonial.  Me  sumerjo en  su  historia  su  increíble  lucha  por  la  libertad.  Convierte  su  cuerpo  en  un  arma  infalible  contra  una  sociedad  reprimida  e  hipócrita,  acaso  demasiado  cercana  a  la nuestra.  La  lectura  es  atrapante,  atravez  de  cada  pagina  camino  junto  a  ella  por  las  selvas  impenetrables  de  América  y  África.  Por  momentos  la  plaza  desaparece,  convirtiéndose  en  selva,  la  hermosa  e  indómita  negra  se  acerca  a  mí. Esta   completamente  desnuda  me cuesta  prestarle  atención  cuando  habla.  Unas  pocas  palabras  en  portugués  pudo  distinguir.-No  esta  aquí  conmigo  debes  buscarlo  en  otro  lugar.     Una  estampida  de  gente  me  saca  de  la  extraña  fantasía,  en  la  que  estaba  sumergido.  Corro  con  ellos  como   un  pollo  decapitado,   no  se  por  que  lo  hago.  Oigo  un  hombre  al  lado  mió  que  con  asentó  mexicano,  creo,  promete  un  futuro  mejor  del  otra  lado  del  río  grande. -¿Qué río…-.  No  termino  de  hacer  la  pregunta  que  me  encuentro   rodando  cuesta  abajo.  Mí  carrera  de  barril  termina  un  charco  lodoso,  donde  apenas  se  puedo  nadar.  Aun  así  lo  hago  nado,  hasta  la  otra  orilla.  Me  apresto  a  correr.  Cuando  veo  una  pequeña  chincana,  de  altura  no  de  edad,  que  se  hacer  a  mí  con  los  brazos  extendidos.  Primero  grito  como  un  idiota,  después  la  escucho.-Tampoco  esta  aquí,  debes  irte  antes  de  que  lleguen  los  fronterizos-.  No  puedo  preguntarle  nada  ella  sigue  hablando.-Ella  te  puede  llevar,  si  tienes  con  que  pagarle.  No  miro   quien  me  espera  solo  corro en  la  dirección,   que  me  señalo  la  chincana.     Subo   a  un  auto  negro,  allí  sentada  en  el  asiento  trasero  me  espera  una  hermosa  mujer.   Hermosa,  aunque  párese  una  prostituta.  Noto  el  rimel  corrido de  sus  ojos,   ha  estado  llorando.  Estupidamente  le  ofrezco  mí  pañuelo,   mojado  por  el   agua  del  río.  Transitamos   por  una  ruta  infinita.  Hablamos  intermitentemente  durante  el  viaje,  descubro  que  definitivamente  es  una  mujer  de  la  noche,  aunque  me  deja  bien  en  claro,  hoy  no  esta  de  humor.  Le  pregunto   donde  me  lleva  pero  solo  responde  con  evasivas.  Para  mi  sorpresa  descubro  que  estamos  entrando  ha   Buenos  Aires.  La  noche  es  clara,  la  luna  me  juega  una  mala  pasada,  pues  veo  una  mujer  de  capa  y  sobrero  agazapada  en  una  cornisa.  Oigo  ha  mí  lado  a  la  prostituta  hacer  un  comentario,  también  la  ha  visto.-Ella  también  es  de  él,  pero  no  se  acercara.  Ya  ha  sufrido  esta  perdida,   no  creo  que  resista  esta  nueva  perdida-.  Quiero  seguir  escuchándola  pero,  con  una  pata   de  sus  torneadas  piernas,  me  arroja  del  automóvil  en  movimiento.     Hago  sapito  en  varios  charcos  de  barro,  antes  de  detenerme.  Cuando  consigo  ponerme  en  pie,  descubro  que  estoy  en una  villa  miseria.  Parada  en  el  umbral  de  una  casilla,  veo  una  mujer  gorda  tomándose  unos  mates.  Habla con  un  acento raro,  Bha,  supongo  que  es  de  Bolivia. –Seguramente  busca  a  mí   niña ella  no   esta  aquí  fue  a  despedirse  de  su  padre.  Esta  por  allí-.  Luego  de  señalarme  el  lugar  rezonga  para  si  misma.-Esta  niña  siempre  metiéndose  en  problemas.     Corro  desesperado  rogando  que  no  sea  tarde.  Comienza  a  llover  las  gotas  tiene  gusto  a  sal.  No,  no  son  gotas,  son  lágrimas  de  pena.  Al  fin  llego. La  veo  sola  parada  frente  a  una  lapida,  llorando  desconsolada.  Es  la  mas  pequeña  de  todas,  demasiado  pronto  para  ella.  Para  todos. Al ver  la  lapida  no  puedo  evitar  pensar,  en  que  ya  se  ha  perdido  solo  nos  queda  el  pasado.  Abrazo  a   la  jovencita  y  lloro   con  ella.  Entre  la  profusa  lluvia  veo  aparecer  un  mujer  casi  desnuda  apenas  cubierta  con  un  sobretodo  marrón  y  un  sombrero  de  los  años  treinta.      -El  futuro  esta  escrito  y  él  nos  espera  allí-.  Nos  dice  ella  mientras  sonríe.  Yo   sonrió  con  ella  y  ya  no  veo  el  futuro  como   un  lugar  oscuro. Incluso  en   la  línea   final,  al  borde  de  la  nada  escucho  un   sonido,  o  tal  vez  un  nombre,  Crash.  Apesar  de  todo  me  llena  de  esperanza.   Fin.     Gracias  Trillo.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi 

                                                       Caminan  en  línea  perfecta  por  calles  y  avenidas.  Sus  rostros  permanecen  ocultos  bajo  unas  aparatosas  mascaras.  Dos  caños  flexibles  nacen  de  ellas   se  conectan  a  tubos  de  oxigeno  ubicados  a  sus  espaldas.  Sus  ojos  permanecen  ocultos  por  gafas  oscuras.  Las  cabezas  de  estos  seres  están  descubiertas,  como   provocando  a  posibles  atacantes.  Pero  nadie  se  anima  a  combatirlos.  Se  supone  que  son  humanos,  pues  sus  cuerpos  se  encuentran  cubiertos  por  enormes  gabardinas  que  llegan  hasta  el  piso.  Entre  sus  manos  enguantadas  sostienen  armas  similares  a  fuciles.  Parecen  mantis  religiosas,   mostrando  sus  letales  aguijones.  Siguen  avanzando  nadie,  los  detiene.      Mucho  se  ha  especulado  como  seria  el  fin  de  la  humanidad,   jamás  se  pensó  que  la  eliminarían  como   una  plaga.  Muchos  han  intentado  resistirse  pero  no  poseen organización  o  armas  para  vencerlos.  Los   ejércitos  se  ven  diezmados  ante  el  creciente  numero  de  estos  seres.  Pocos  combates  pudieron  afectar  a  esta  marabunta,  donde  se  elimina  uno  dos  ocupan  el  lugar.  Algunos intentaron  humillarse  ante  ellos  demostrando  sumisión,  ofreciendo  regalos,  información,   sus  cuerpos.  Pero  parecen  no  tener  lideres y  estas  ofrendas  son  hechas  ante  la  línea  de   avance,  jamás  los  consideran,  se  limitan  a  golpearlos  y  pisotearlos,  matándolos  bajo  sus  numerosos  pies.     Talvez  este  final  humillante  es  lo  que  tenemos  merecido. Nada  de  invasiones estruendosas  invasiones  o   grandes  y  piadosos  meteoritos.  Solo  una  purga  silenciosa,  una  limpieza  del  planeta,  para  la  siguiente  especie  dominante.  Quien  diría  que  el  siclo  vital   estaba  dado  por  fumigadores  estelares.  Supongo  que  esto  sucede  cuando  las  cucarachas  y  demás  alimañas  se  hacen  plaga  se  fumiga eliminándolos.     Aun  así  nosotros  los  insectos  reclamamos  nuestra  dignidad  e  intentamos  convertirnos  en  letales  escorpiones.  Por  eso  a pesar  de  estar  perdida  reclamamos  nuestro  derecho  a  la  lucha. Resistimos,  perdemos  amigos,  familias  y  aliados.  En  nuestra  segura  derrota,  estamos  aquí  de  pie  esperándolos.  Los  pocos,  solo  pedimos  caer  con  la  frente  alta.     Fin.       Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi.        

                                                       La  veo  sentada  en  esa  silla de  alambres,   con  una  solera  floreada   casi  transparente.   Su  cuerpo  sobra  atravez  de  las  rejillas.  Siempre  exigiendo  atención,  cada vez  que  me  muevo  ella  salta  e  intenta  hacerme  sentir  culpable.  Pero  no  puedo   recordar  cuando  fue  de  otra  manera, vive  para  manipularme.  Ni siquiera  ahora  de  vieja  me  deja  en  paz.  La  veo  ahí  echada  durmiéndose  en  esa   silla,  ni  siquiera  entabla  una  charla.  Solamente  me  pide  que  me quede  acá  con  ella, para  verla  dormirse,  no  entiendo esto.  No  es  necesario,  jamás  lo ha  sido.  Mejor  me  voy,   antes  de  cometer  un  acto  del  cual  después  me  voy  a  arrepentir.  Pero  no   me  deja,  una  vez  que  intento  ponerme  de  pie  ella  se  despierte  y  me  sujeta  por  el  brazo.     -Nene.  ¿Dónde  vas?      -Solo  iba  a   tomar  un  poco  de  agua  y  al  baño-.   Miento,  realmente  quiero   salir  huyendo  de  ese  lugar.     -Me  traes  un  poco  de  agua  para  mí,  querido.     -Si,   voy      Si,  si.  Quiero  salir  huir,  desesperado  y   gritar  al  mundo  lo   que  esta  mujer  hace  conmigo.  Pero  no  lo  hago,  solo  me  limito   a  buscar  el  agua  para  ella.  Entro  a  la  roñosa  cocina  con  olor  a  viejo,  pienso  en calentar  un  poco  de  agua  par  un  té.  Cocina  de  mierda,  solo  andan  la  mitad  de  las  ornayas  y  la  otra  la  mitad  se  apagan.  Cocina  de  mierda,  vieja  de  mierda,  sino   fuera   porque  me  paga  para  venir.  No  hago   nada,  mejor  sirvo   el  agua.  Busco  los  vasos.  ¿En  qué  cajón  los  meterá?.   Siempre  cambia  todo  de  lugar.  ¡Oh,  dios!.   Acá  están  y  todos  sucios.  Los  lavo  pacientemente,  bueno  no  tanto.  Se  me  rompió  uno.   Lo  tiro  total  no  lo   va  a  notar.  Mientras  lleno  el  vaso  ruego  por  que  el  agua  de  la  canilla  este  envenenada,  es  imposible  pero  la  esperanza  no  se  pierde.  Veo  una  buena  cantidad  de  cuchillos,  secándose  al   costado  de  la  pileta.  ¿Para  qué   querrá  tantos  cuchillos,  una  vieja  ridícula  y  sola?.  ¿Y  si…. No,  mejor  no.  Aunque  si  la  matara  quien  notaria  la  diferencia.  Después  de  todo  está  sola.  Me  dijo  que  tiene  un  hijo,  pero  no  la  quiere   ver.  Dichoso  él,  no  tiene  que  aguantarla.  Mejor  le   llevo  el   agua.  Aunque  lo  del  cuchillo…     -Tome  doña.  El  agua.-  La  vieja  se  despierta  de  golpe.  Escupe  un  gargajo,  preparado  durante  diez  minutos,  agradezco   no  estar  en  frente  de  ella.     -Gracias,  nene-. Toma  el  agua   como  intentando  tragársela  con  vaso  y  todo.  Se  ahoga  y  comienza  a  toser.  Ahí  va  otro  escupitajo.  Le  doy  pequeñas  palmaditas  en  la  espalda,  no  vaya  a  ser  que  me  haga  llamar  al  medico.     Tose  por  un  largo  rato.  Luego  que  se  le  pasa,  me  siento  nuevamente  en  la  silla  a  su  lado.  Intento  generar  una charla,  cuando   me  doy  cuenta.  Otra  vez  esta  durmiendo,   será  posible.  No  es  normal  nadie  pude  dormirse  tan  rápido.   Bueno  alguien  puede,  y  justo  tenia  que  ser  esta  vieja.  Me  enojo  y  hago  ruido  con  la  silla  haber  si  se  despierta.  No  lo  hace  solo  rebuzna  y  sigue  durmiendo.  Uff,  que  fastidio.  Me  enojo  e  insulto  en  vos  alta  pateo  las  sillas  y  todo  se  vuelve  borroso.     Despierto  en  un  auto.  Me  doy  cuenta  que  es  un  taxi.  El  conductor  sugiere  que  en  lugar  de  ir  a  mí  casa,  debería,  dirigirme   a  un  hospital  para  hacerme  ver  las  manos.  Yo  desconcertado,  me  las  miro  y  las  descubro  completamente  ensangrentadas.  Le  digo,  que  no  se  haga  problema  solo  es  un  lastimadura  pequeña.  Llegamos  a  destino  y  me  cobra  lo  que  el  contador  dice.  Todavía  mariado,  busco  la  plata.  Lo  siento  mirándome  por  el  espejo  retrovisor,  seguro  que  piensa,  que  no  tengo  para  pagarle.  Idiota,  si  tengo  le  pago  e  intento  bajar  del  auto.  Pero,  y  si  se  dio  cuenta  de  donde  vengo  o  que  hecho.  Claro   seguro  que  un  tipo  como  este  siempre  busca  unos  mangos  extra. Seguramente  cuando  me  baje  va  y  le  avisa  a  la  policía.  No  se  que  hacer. Cuando  me  estoy  bajando  siento  una  punzada  en  la  pierna.  Un  cuchillo  serrucho.  Me  enfurezco  y  todo  se  vuelve  borroso.   Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi.  

                              Escribo esta carta sabiendo, que nadie más la leerá.  Pues permítame decirle a usted, encargado de la requisa del correo. Luego de muchos años de servir al pueblo alemán, no así al  poco estimado y temido líder, jamás procure ningún atentado contra esta persona hoy llamado Füher. Puesto que mi lealtad al pueblo era increbrantable y ha sabiendas de que si bien un atentado a este ser que hoy dirige nuestra nación, seria beneficioso en corto plazo. También he entendido que una nación acéfala por completo, es vulnerable especialmente en plena guerra. Comprendo la necesidad de interponer, un líder, sobre el cual  recaigan las manos de nuestros. Así poder evitar una excesiva opresión ha nuestro pueblo, por parte de las tropas invasoras. Puesto que esta situación, si llegase a darse, implicaría una opresión mayor a la ya existente en todo el territorio nazi. Por otra parte los muros de discordias levantados por las demás naciones del mundo, jamás caerán y al menos le debemos a los conciudadanos de esta hermosa patria un justificativo de los hechos aquí ocurrido. Pues recordemos, que apartir de este momento serán juzgados como  culpables, de los males de toda la civilización. Entonces habiendo dejado en claro, mi postura ante el patético atentado.      En mí opinión  considero a la operación Valquiria, no llego a ser  más que un atentado hecho con un petardo de fantasía. Considero que el mayor fallo del coronel   Claus von Stauffenberg, fue la excesiva expectativa de poder salir con vida. Un atentado debe ser perpetuado, solo si se carece por completo  de apreciación por la vida propia y de aquellos a  nuestro alrededor. Con esto ultimo pretendo dejar en claro que mí participación en los mencionados hechos, son solo grandes falacias. Puesto que si yo hubiese intervenido, hoy el bunker  seria un humeante cráter, tan grande como los de la luna.      Con estas palabras me  despido de usted anónimo remitente y procedo al sucedió, sugerido por el tribunal de justicia.    Gracias. Atentamente.   Erwin Johannes Eugen Rommel antiguo mariscal     Fin   Autor: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi      

                                                     Arriba: Ctrl.  W.  Salto  por  los  aires,  atravieso  uno  de  los  techos.  La  sierra  del  brazo  derecho  se  me  engancha  con  el   borde  del  agujero  que  dejo  mí  cuerpo,   por  eso  no  continuo  subiendo.  Caigo  golpeando  el  piso  con  mí  cara.  Forcejeo  para  desengancharme.  Tiro  con  el  brazo  derecho  mientras  me  ayudo  con  la  mano  izquierda,  es  un  alivio  no  haber  tomado  esa  escopeta  en  el  nivel  3,  sino  hubiese  tenido   que  cambiar  la  única  mano   disponible  por  él  arma.  Al  fin  puedo  safarme, al  hacerlo  me  llevo  un  trozo  de  piso  y  un  cacho  de    pierna  cibernética.  Logro  ponerme  de  pie,   el   daño  de  la  pierna  es  superficial  solo un  raspón.  Me  quedo  quieto  un  rato  para  corroborar  los  sistemas  de  los  implantes  cibernéticos.      Adelante: ctrl.  D.  Debo  moverme,  el  comisario  Rastron  me  sigue  desde  el  nivel  8,  esta  vez  quiero  llegar  al  final.   La  promesa  de  una  nueva  mano   siempre  es  estimulante,  especialmente  cuando  uno  tiene  ocupado  el  lugar  por  una  moto  sierra.  El  pasillo  es  oscuro  e  intenta  ser  tenebroso.  Evidentemente  quien  lo  diseño  no   conoce  lo  que  es  una  prisión.  Allí  el  miedo  no te  lo  da  la  oscuridad,  las  manchas  de  humedad  o  la  incertidumbre  de  lo  que  puede  llegar  a  suceder.  No,  en  la  prisión  los  pasillos  están  iluminados,  las  paredes  completamente  limpias  y  el   miedo  se  te  mete  en  el  cuerpo  por  la  seguridad  de  lo  que  va  ha  suceder.  Avanzo  por  el  pasillo  infinito  sin  encontrar  puerta  o  escalera  alguna,  tal  vez  caí  en  una  trampa  lógica.  Lo  cual   no   me  esperanza  pues  todo  pasa  a  depender  del  operador  y  como  viene  jugando,  no  creo  que  sea  muy  inteligente.  Veo  un  resplandor  al  final  del  pasillo.  Es  machete  Joe,  un  negro  gigante,  calvo  y  tatuado.     Abajo: Ctrl.  S.  El  machetazo  me  pasa  cerca  de  la  cabeza,  logro  agacharme  a  tiempo.  En  simultáneo  ataco   con  un  mandoble   de  la  sierra.  Consigo  arrancarle  la  pierna  izquierda,  aun  así  no  cae.  Joe  a  conseguido  energía  extra  los  bots  de  mantenimiento  lo  reparan  de  inmediato.  Mierda.  Lo  dejan  como   nuevo.  Continuo  de  rodillas,  cruzo  los  brazos  en  forma  de  cruz  y  soporto  los  múltiples  golpes  de  su  machete.  Apenas  los  aguanto, creo  que  Joe  a  hecho   pesas  desde   la  ultima vez.  Los  niveles  de  energía  bajan,  no  debo  seguir  quieto  tengo  que  avanzar.  Sedo   terreno  agachándome   un  poco  más,  para  tomar  aire.   Asiendo   uso  de  los  pocos  niveles   de  energía, envisto  a  mi  oponente  con  un  golpe  de  mi  mano  cibernética.  Joe  cae  hacia  atrás  sobre  uno  de  sus  machetes,  el   cual  le  atraviesa  uno   de  los  hombros.  Al  fin  consigo   ponerme  de  pie.  Lo  veo   temblando  en  el  piso,   la  herida  lo  puede  dejar  fuera  de  este  juego,  pero  sobrevivirá  para  volver  a  intentarlo.  Ctrl.  Q.¿Qué?. No.  No  quiero  rematarlo. ¿Por  qué?.  Si  ya  esta  acabado,   no  quiero.  Ctrl.  Q.  No,  no  quiero.  Pero  estoy  obligado,  cerceno   cada  parte  de  su  cuerpo.  Dejo  la  cabeza  para  el   ultimo,  me  mira  con  ojos  vítreos  casi  llorosos.  Odio  al  operador,  no  tenía  necesidad.  Pero  para  el  es solo  un  juego.       Estoy  bañado  de  sangre,  me  he  quietado  la  remera  para  evadirme  un  poco  del  olor. Noto  que  los  brazos  implantados  se están  soltando.  Quisiera  poder  pagar  un  cirujano  de  verdad  para  sujetarlos,  en  lugar  de  depender  de  un  mecánico.  El  pasillo  párese  realmente  eterno  no   puedo  creer  que  le  hallan pagado  a  un  diseñador  por  este  lugar.   De  golpe  me  doy  contra una  pared,  quiere  decir  que  no  es  un  nivel  solo  una  trampa  para  distraer  y  extender  innecesariamente  el  juego.  Atrás: ctrl.  A.  La  orden  suena  en  mí  cabeza  casi   de  manera  inmediata,  por  suerte  el  inoperante  que  me  dirige  se  da  cuanta  de  algo.  Vuelvo  corriendo  siento  como  las  celdas  de  energía  se  recargan  permitiéndome  moverme  con  mas  ligereza.  Doy  un  salto  sobre  los  restos  del  descuartizado  Joe,  lo  hago   con   los  ojos  cerrados  para  no  verlos.  Termino  la  carrera  frente  al  hueco  que  hice  al  ingresar  a  este  lugar.  Siento  como  los  apéndices   cibernéticos  se  apagan,  deteniendo  mis  funciones  casi  por completo.  Solo  puedo  mover  la cabeza,  la  cual  levanto  y  veo  parado  delante  de  mí,  al  comisario  Rastron.  El  sicario  de  la   cruel  ley  me  sonríe,  mostrándome  sus  dientes  de  lata  brillando  con  la  chispeante  electricidad. Cierro  mis  ojos  y espero  el   balazo.  Con  el  impacto  de  los  perdigones  de  la  escopeta  me  arroja  hacia  atrás,  vuelo  como  una  hoja  azotada  por  el  viento.  Caigo  sobre  el  charco  de  sangre  dejado  por  Joe.  Muero.     Vida:  ctrl.  XC.  Mierda,  mí  energía  es  la  suficiente  como   para  que  los  bots  de  mantenimiento  me  reparen.  Los  oigo  venir,  mientras  el  comisario  Rastron  desaparece,  seguro  para  continuar  eliminando  jugadores.  Mis  humillaciones  no  terminan,  los  bots  toman  partes  del  fallecido  Joe  para  remplazar  las  mías.  Cada  momento  no  hago  más que  odiar  al  operador.  Mientras  el  juego  me  habilita  para  continuar  el  juego  exclamo  venganza  contra  el  idiota  que  me  maneja.  Vida  activada.  Mas  vale  que,  esta  vez,  lo  haga  bien  pues  me  quedan  dos  vidas.  Dos  vidas  que  pienso  aprovechar  para  salir  y  eliminar  al  operador.     Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi                                                             

                             El padre de todos llego apesadumbrado a la entrada de la enorme gruta. La decisión estaba tomada. El mundo se había envuelto en el caos, la oscuridad del caído cubría todo y dirigía las vidas de los hombres. No existía otra manera de salvar la creación. Aun así, el padre de todos por primera vez, en su  incalculable existencia, conoció la duda. Sus hijos no  merecían ser devueltos al barro del que fueron creados, pero su petulancia y odio habrían de ser borrados de la creación.       Camino al interior de la gruta, cuya boca recuerda a las negras fauces de la loba, llamada Penumbra, que sigue a la luna. Entro en ella, arrastrando los pies,  sus sandalias apenas levantaban arena. Vestido con el más humilde de los ropajes pues la de un pastor era su apariencia y su función. Ingreso sosteniendo en su mano una daga y un lienzo blanco. A medio camino sintió un calor similar al respirar de un gigante. El aire fue viciándose cada vez mas, antes de llegar el fétido olor lo hizo desfallecer por unos momentos. En el centro de la  gruta, un negro dios lo esperaba. Allí el padre de todos se arrodillo, tomo la daga con la mano derecha y corto hasta los huesos su muñeca izquierda. Dejo caer su sangre sobre el piso de arena, está serpenteó hasta el negro dios, que descansaba sobre su trono. La sangre corrió por entre sus piernas, subió por el estomago y el pecho, hasta terminar en la boca del dios. Casi desmallado, el padre de todos, pudo ver como el representante de la noche eterna comenzaba a despertar.     Se puso de pie y dijo:        <<Mi nombre es Régulus. ¿Qué buscas tú, que haces llamarte padre de todos?>>     Arrodillado y cubriéndose la herida con el lienzo blanco, respondió:        <<Busco tú justicia. Busco el equilibrio de la creación. Quiero que mates a mis, engreídos y petulantes, hijos. >>     Luego de estas palabras el padre de todos, murió y Régulus rió sonoramente.   Fin.   Autor: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi       

                                El  golpe estaba bien planeado Gustavo apretaba a los de seguridad, Gerardo iba por la recaudación y Mauricio se encargaba de amedrentar a los clientes. Todo se hizo bien planeado  incluso los días en los que, el supermercado se ahorra el adicional de policía. Fueron dos  meses de  planear todo, primero  ver comiera la manera de más fácil de abrir las cajas,  identificar bien a los supervisores. Cosa de apretarlos primero a ellos, que después de todo son los más rápidos a la hora de abrir una caja. El único problema era poder ubicar el auto cerca de la puerta el tiempo suficiente para poder hacerse con el botín sin, llamar la atención a los de fuera, para evitar que la policía sea llamada demasiado pronto. Se termino decidiendo poner un conductor que lo acerque recién al final del robo. Otro de los inconvenientes fue el como trasladar el botín al auto. Llevo un de tiempo el preparar cinco bolsas de arpillera, para que cerrasen con un cordón sus bocas. Este tiempo, sumado a la preparación de los elementos, se le pudo agrega a la observación del objetivo. Gustavo, quien estaba a cargo de esto, le pareció lo más conveniente utilizar armas largas. Cosa que todas las personas dentro del local puedan verlas y así nadie se haga el héroe. Así fue como se termino asiendo.            El plan fue sobre ruedas desde el principio, se pudo cumplir con todo lo diagramado si hasta parecía una coreografía. Los guardias, los clientes y los empleados, todos respondieron según lo previsto. El único error fue que Gerardo se ensaño demasiado con uno de los empleados. Nadie sabe por que, pero cuando Gerardo intento acercarse para pegarle con la culata en la cara, el empleado le ensarto un cuchillo serrucho en los testículos. Gerardo intento gritar, casi ni pudo emitir queja, pues en pocos segundos tenia al empleado agarrándolo por la espalda, con el cuchillo en el cuello del delincuente. Gustavo y Mauricio intentaron a toda costa acercase, pero cuando hubieron avanzado tan solo dos pasos, el empleado tomo la mano con la que sostenía el arma y los apunto. Estos actuaron instintivamente y también apuntaron. La situación se había ido completamente de los parámetros razonables. De manera increíble lo que era un robo medianamente tranquilo, se convirtió en una situación completamente tensa donde los tres delincuentes y amigos, ahora se apuntaban mutuamente. El empleado que tenia agarrado a Gerardo empezó ha decirle  cosas al oído, cosas que nadie oía. Gerardo cada vez más nervioso, termino apretando el gatillo contra sus dos cómplices. Los cuales respondieron de inmediato, matando a Gerardo. Rápido y de manera irracional ambos soltaron las armas y se dirigieron hasta donde yacía su amigo. Desesperados intentaron reparar el error, gritaron por un medico o una ambulancia. Nadie se movió  como si todavía los estuvieran apuntando. Fue en ese momento cuando notaron, que quien había arruinado todo el asalto faltaba. Luego oyeron dos clics a sus espaldas, seguidos de sendos estruendos, ambos murieron de inmediato. El empleado desapareció para siempre, nadie supo nunca quien era, la empresa jamás pudo encontrarlo en su nomina. Aun así y todo tres vidas se cobro. Fin Autor: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi    

                                     Al fin ha encontrado el pueblo, donde se esconde. Puede  descansar unos minutos, sabe que no va ha poder esconderse. Deja que su caballo de logaritmos informáticos, pastoree bits de la verde estepa. Mucho  tiempo ha tenido que cabalgar por el ciberespacio, ser ciego pesa poco donde los caminos están marcados por información sensorial. Azuza las riendas de su montura y avanza por el camino que da a la ventana de ingreso del pueblo. Un acceso directo  siempre es bien venido. Va derecho hacia la taberna en busca de reposo e información. El cantinero es un viejo de bigotes, obeso por la economía de movimientos, formado  por píxeles de baja resolución.        -¿En qué puedo servirlo caballero, un trago, reposo, un lugar donde ingresar el disco  duro?         -Solo me quisiera un trago y un celda de datos donde pueda, sacudirme las cifras del camino y recargar algunos megas. Por cierto, ¿no sabría informarme, si se ha visto un hombre reconstruido con bites de media resolución?       -Mire caballero he llegado a esta etapa de mi vida sin la necesidad de meterme en los datos personales de nadie. Por favor sea amable, tome las claves de su  celda y no genere tildados  de datos, mi humilde refugio.      El ciego estando inconforme absorbe las claves de su celda de datos y sube a desganos las escaleras. Una prostituta perteneciente a un sitio censurado, le ofrece placeres de las descargas sin límites ni costos extras. Las promete y  las cumple, con creses.     Las conversaciones de alcoba son esclarecedoras.                 -Dime ¿A quién buscas, amor?. No pareces, caza recompensas o antivirus-. Dice ella mientras retoza desnuda a su lado.       -Soy un detector-. El rostro de sorpresa en la prostituta, es más que esclarecedor. Los detectores son implacables, no tienen leyes como los navegantes comunes ellos eliminan lo que se les interponga.- Y busco a este evadido-. Mientras le dice estas palabras le entrega una imagen digital.   -Pero eres tú, el que esta en esta imagen.        -No te confundas mujer. Ese que ves una copia, de mi bases de datos. Un ser defectuoso e ineficiente. Pero me robo la familia y hoy vengo a borrarlo definitivamente del software.   Y la eterna persecución continúa por el ciberespacio infinito.   Fin   Autor: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi        

    Sentado  en  un  banco   de   mármol,   el   hombre  de  traje  fino  fumo  un  cigarrillo.  El  gusto  a  tabaco  quemado  le  trajo  el   recuerdo  a   labios  carmesí  que  jamás  volverá  a  besar.  La  nube  de  humo   se  convirtió  en  un  suave  rostro  de  mujer.  Cerca  de  él,  dos  inertes  ojos  lo  observaban,  sin  prestarles  atención  el  hombre  dio  un  pitido  al  cigarrillo.  La  mujer  tardo   tres  minutos  en  morir  degollada.  La  sangre  empapo  las  suelas  de  sus  zapatos  en  dos  minutos.  El   cigarrillo  tan  solo  duro  un  minuto.  La  ultima  gota  de  sangre  tardo  en  recorrer   el   filo  del   cuchillo  una  eternidad.     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi   

                                                          Camina  por  el  desierto  infinito,  pisando  con  sus  botas   metálicas  huesos.   Huesos  que  otrora  pertenecieran  a  dos   legiones  interminables.  La  presencia  de  este  soldado  indica  que  una  de  ellas  a  triunfado.  Patético   triunfo el  que  deja  a  un  solo  sobreviviente,  abandonado  en un  mundo  estéril  y  agónico.  Pero  este  ser  se  encuentra  esultante,   pues  es  mas  que  un  simple  soldado,   su  rango  de  general  esta  pintado  en  el  pecho  y  los   hombros  de  la  armadura.  Solo   alguien  que  manda  a otros  a  morir  por  él,  puede  sentirse  triunfante  en  este  lugar.  Apenas  es  conciente  de  su  situación,  todavía  no   toma  en  cuenta  que  son  pocas  la  posibilidades de  volver  al  satélite  táctico.   Tampoco  le  importa  mucho, los  sistema  vitales  de  la  armadora  lo mantienen  con  vida  y  lo  aíslan.  Después  de  caminar  por  varios  kilómetros,  decide  detenerse  y  comunicarse  con  el  equipo  de  extracción  del  satélite  táctico.      -Aquí  el  general  Cox-.  Del casco  se  oye  un  zumbido   como  una  radio  mal  sintonizada.  –¿Base  me  recibe?    Por  unos  segundos  más  se  oye  la  estática.  –Aquí  base  táctica.     -Solicito  extracción  inmediata  Base.  Enciendo  las   balizas  para  que  puedan   detectarme.     -Señor  tenemos  un  inconveniente,  no  podemos  precisar  su  posición  para  extracción.     -¿Cómo?.  Deben  sacarme,  soy  un  general  cuatro   estrellas.  No  pueden,  ni  deben  dejar  en  este  lugar.     -Señor,  cálmese.  Vamos  a  triangular  su  posición,  para  enviar  a  otra  unidad  que  se  encuentra  a  unos  kilómetros  y  así  poder   recogerlos  a  los  dos.     Por  uno  instantes  piensa  en  protestar,   pero  no  lo  hace  es  demasiado  desgaste  de  energía.  Se  limita  a  dejar  la  radio  abierta  y  espera.  Alcabo  de  dos  horas,   las  pantallas  del  casco  se  apagan  y  el  calor  comienza  a  ser  agobiante  dentro  de  la  armadura.  La  resistencia  de  Cox  llega  al  limite,  desesperado  se  quita  el  aparatoso  casco.  Los  motores  de  los  brazos  mecánicos,  ubicados  en  la   espalda,  chirrían.  Al  retirar   el  casco  las   gigantescas  manos  casi  le  arrancan  la  cabeza,  no  están  preparadas  para  trabajos  de  presición,  sirven  únicamente  para  el  combate. Espantado  descubre  dos  verdades,  la  primera  que   una  vida  de  comodidades  no  lo  han  preparado  para  las  inclemencias  climatologicas  y  la  segunda  que  ya  no  tiene  mas  radio  ni  sustento  vital.  Mueve  las  palancas  internas   para  echar  hacia  atrás  la  enorme  maquinaria,  con  un  suspiro  hidráulico  termina  al  fin  la  vida  del  ciclópeo  aparato.  Al  gran  general  de  cuatro  estrellas,  le  queda  solo  esperar.     Esta   desesperado  por  irse  a  su  casa  con   sus   padres  y  novia.  Hace  tres  hora  envió  el  pedido  de  recogida  a  la  base.  Estos  no  tuvieron  mejor  idea  que  ordenarle  ir  a   recoger  a  un   general.   A  visto  morir  demasiado  amigos  y  ha  matado  muchos  enemigos,  por  las  patéticas  directivas  de  los  generales.   No  le  hace  gracia  esta  ultima  misión,  si  por  él  fuese  dejaría  a  todos  los  generales  en  el   planeta.  Especialmente  los  que  dijeron,  que  debían   reducir  la  vida  útil  de  los  sistemas  vitales  para  aumentar  la  cantidad  de  armas.  Abandona  su  cavilaciones  subversivas  cuando  en  la  pantalla  del  casco  surge  la  imagen  borrosa  de  la   armadura  de  Cox.  Antes  de  hacer  contacto  comienza  a  trasmitir  a  la  base  y  enciende  las  balizas  de  detección.  Detiene  su  carrera  unos  pocos  metros  antes  de  llegar  a  la  armadura  del  general.  Los   estallidos  de  huesos,  pisados  por  él,  callan     abruptamente.   Sorprendido  descubre  que  la  armadura  del  general  esta  desactivada  y  bacía.  Con  sus  sensores  escanea  y  confirma  que  nunca  hubo  nadie  dentro  del  aparato.  Informa  de  la  situación  y  desde  la  base  confirman  la  ausencia   del  alto  mando.  Unos  minutos  después  el  soldado  es  extraído  con  un  modulo   de  recogida.     Es  una  pena  que  los  técnicos  consideraran  oportuno, que  las  armaduras  no  pudieran  identificar  seres  orgánicos  vivos,  de  aquellos  muertos.  Si  así  hubiese  sido  el  soldado  podría  haber  visto  al  general  fuera  de  su  armadura.  También  podría  haber  evitado  aplastar  al  general,  debajo  de  su  enormes  botas  metálicas.    Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi.                   

                                                      El   objetivo  era  sencillo  pegarle  un   susto  a Mariela,  cosa  que  aprendiera  a  no  meterse  en  con  ellas.   Después  de  todo  siempre  conviene  dejar  en  claro  quienes  son  ellas.   O  se  cree  que  por  ser  linda  iba  andar  pavoneándose  por  ahí  levantándose  a  cualquier  tipo,  como  una  puta  alzada.  Marcela  es  y  siempre  a  sido  la  líder,   no  quiere  ha  esta  minita.  Pero  no  es  tonta,  si  la  atacase  sola  tal  vez  llegaría  a  pegarle,   en cambio  encarándola entre  varias  podría  humillarla  como se  merece. Abril  es  hija  de  un  carnicero,  no  significa  mucho  solo  esta  acostumbrada  a  ver  la  sangre,  por  eso  llevaba  el  cuchillo.  Ana  no  estaba  muy  convencida  de  hacerlo  pero  si  todas  iban,  ella  también.  Las  hermanas  Ramos,   completaban  la  pequeña  patota.      Mariela,  tenia  la  costumbre  de irse  a  su  casa por  el  camino   mas  largo.  Para  pasar  por  una plaza,  cercana  al  colegio.  Eran  las  dos  de  la  tarde  y  la  tarde  se  perfilaba,  como   para  relajarse  debajo  de  alguno  de  los  olmos  de  la plaza.   Así  es  como   Mariela sonriendo  de lado,  se  dirigió  a  la  plaza. Una  vez que  llego  allí  busco  un  lugar  donde  sentarse.  El   elegido  fue  un  árbol  detrás  de  unos  arbustos, no  estaba  necesariamente  a  la   vista,  pero  si  se  encontraba  apartado  de  los  caminitos  de  adoquines. En  este  idílico  sitio  se  sentó  a   leer,  incluso  a  ver  como   la   gente  pasaba  sin  notarla.  Se  escuchaba  charlas  de  novios,  hombres  serios  de  traje hablando  por  celular.  Incluso  pudo  ver  y  escuchar  algunos  de  sus  compañeros,  los  cuales  comentaban  sobre  fútbol.   Alguno  llego  a  hablar  de  ella   y  el  comentario la  hizo  sonrojar.  Aun  así  disfrutaba  la  tranquilidad  de la  siesta.  Calculaba  llegar a  la  hora en  que  su  papa  se sienta  a  tomar  la  merienda. Con  la   cabeza  apoyada   contra  el  tronco  del   árbol,   pudo  ver  a  Marcela  y  las  chicas,  paradas  en  la   esquina.   Luego  se  fueron.      Se  acercaron  por  la  espalda  de  Mariela,   la  hermana  mayor  de  las  Ramos  fue  la  que  la agarro  primero,   como   era  la  mas  fuerte.  Fuerza que  nacía  mas   bien  de  su edad  pues  se  había  quedado   tantos  años,  que  termino  cursando  con  su   hermana  dos  años  menor.  La  sostuvo  con  fuerza,   enredándole  los  brazos  al  tronco  del  árbol.  Completamente  sacada  de  su  cabales  Marcela  se  paro  frente  a  la  victima  y  le  tapo  con  fuerza  la  boca.  Ana  y  la  menor  de  las  Ramos   la  agarraron  de  las  piernas.  Abril   se  puso  frente  a  Mariela  al   lado  de   Marcela,  para  hacerle   unos  cortes  en  la  cara.  Pero  la  mano  de  Marcela  en  la  boca  de  la  otra  adolescente  molestaba  y  Mariela  no  quería  las  timarla.  Dio  dos  chuzazos  uno  corto  sobre  la  ceja  izquierda  y  el  otro  la  mejilla.  No  Salía sangré  de  inmediato,  por  eso  Abril  siguió  tirando  cuchilladas.   Cuando  se  dieron  cuenta  de  la cantidad  de  sangre  que  comenzaba  a  cubrir  el  cuerpo de  Mariela,  las   cinco  adolescente  huyeron   espantadas,  dejándola  tirada  debajo   del  árbol.      Pasaron  las  horas  y  la  madre  de  Mariela  se  desespero  llamo  al   colegio,   donde  no  sabían  nada.  Llamo  a   las  amigas  las  cuales  también   desconocían  su  paradero.   La  triste  noticia  llego a  las  seis  de  la  tarde,  de  manos  de  un  joven  policía.   Mariela   había  sido  encontrada  muerta debajo  de  un  árbol  en  una  plaza  cercana  al  colegio.  Las  cinco  chicas  jamás  fueron  identificadas  o  localizadas.  El   crimen  fue  catalogado  como   pasional.   Ana  termino  internada  en  un  neurosiquiatrico.  Abril  se  suicido  con  uno  de  los  cuchillos  de  su  padre.  La  juventud  y  la  inocencia  murieron  en  una  tenebrosa  tarde,  debajo  de  un  olmo.   Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi                         

                                                 Soy  una  buena  persona,  pregunten  a  cualquiera  y  verán  la   respuesta  que les  dan.  Si,  para  muchos  puede  ser  una  sorpresa,  pero  es  así  yo  soy  una  excelente  persona.  Pero  hay   veces   que  quisiera  matar  a  todo el  mundo.  Especialmente  a  los  que  piensan  que  soy  un  buen  tipo.  Pues  culpa  de  ellos  yo   tengo  que   transitar  mi  vida  entre  comentarios  realmente  desalentadores.  Imagínense   yendo   por  la  vida y  escuchar  como   todo  el  mundo dice  a  tú  alrededor,  “Hey,  es  un  buen  tipo”,  “Le  podes  pedir  lo  que  quieras”,” Es  una  persona  muy  buena”.  Por   detrás  de  estas  frases  amables  siempre vas  a  escuchar, “Si  es  bueno  pero   demasiado   serio”,  “Mejor  no  lo  invites,   es  algo  aburrido”. Inevitablemente  detrás  de  los  buenos  conceptos  hacía  uno  siempre  viene  el  aislamiento.  Nadie  puede  considerar  divertido a  una  buena  persona  menos   si  está  se  esmera  por  seguir  las  normas sociales,  entiendan   el  suplicio  que  he  de  sufrir  sumándole  mí  timidez  extrema.  Bueno,  a  todos  esos  que  se  han  esmerado  en  aislarme  y  apartarme  de  cualquier  actividad  fuera  del  ámbito  del  trabajo  o, en  su  tiempo,   el   escolar,   ha  esos  quisiera  matar.      Mejor  ser  sincero,   todo  lo  enumerado  en  el  párrafo  anterior  es una  mera  excusa  traída  de  los  pelos,  pues  mí  necesidad  de  matar  surge  de  algo  mas  profundo  y  oscuro.  Siento   placer  a  la  hora  de  plantearme  los  modos  del  asesinato.  Así  es  solo  quiero   matar  por  el  solo  gusto   de  hacerlo.  Dejando  claras  mis  intenciones,  quisiera  aclarar  a  que  publico  me  dirijo.  No  pretendo  hacerme  famoso  con  esta  actividad, por  eso  debo   de  apuntar  a  un  publico  desconocido  sin  mayores  aspiraciones.  Tampoco  pretendo  ser  una  especie  de  fumigador  social  por  esa  razón  descarto  a   los  indigentes  y  a  los  ancianos.   Apunto, je  je   que  expresión  irónica,  apunto  a  la  clase  media.  Gente  con  su  vida  realizada,   con  pasar  tranquilo  pero   a  la  vez  algo  inconforme.     ¿Por  qué   estas  gente?     Fácil,  tiene  que  ver  con  la  superación  personal.  Generalmente   la  clase  media  se  caracteriza  con  la  resistencia  y  la  capacidad  de  adaptación,  pero  bajo  ciertos  parámetros.   Nunca  sufren  cambios  traumáticos,  que  signifiquen  un  quiebre  en  su  modo   de  ver   al  mundo. Estos  cambios  diferencian  a  los  adaptables,  de  los  supervivientes.  Pues  debido  a  situaciones  limite  un  individuo o  grupo  familiar,  pude  avanzar  a  un  nivel  mas  elevado,  léase  monetario,   espiritual,  o  bien  hundirse  en  el  presipisio   de  la  desesperación  humana.  Para  conseguir  que  el  golpe  sea  realmente   contundente,  he  de  buscar  en  esta  condición  social de  relativo  equilibrio.     Si  bien  encuentro  placer  al   pensar  en  cometer  un  asesinato.  No   pretendo  hacerlo  de  cualquier  manera,  pues  uno  debe  pensar  como  ha  de  ser  mas  efectivo.  Con  los  años  mis  ideas  han  ido  mutando,  de  realizar  un  evento  publico  a  algo  mas  personal,  mas  intimo.  Claro  al principio  tenia  la  necesidad  de  demostrarle   a   todo  el   mundo  mí  capacidad  para  realizar  actos  de  extrema  violencia,   por  eso  elegía  como  blancos  a  conocidos,  personas  cercanas.  Como hago   notar  al   principio  de  esta  confesión.  La  manera  de  hacerlo  requería  demasiado  esfuerzos  y  una  acumulación  de  casualidades  bastantes  remotas. Cuántas  posibilidades  hay  de  qué  todas  las  personas  conocidas   por  uno  estén  al  mismo   tiempo,  en  un  mismo  lugar.  Ninguna.  Como  consigo   un  arma  de  asalto  uzí,  FAL,   ametralladora,  etc.  Si  no  es  por  el  mercado   negro,   y  los  costos  de  este  articulo  serian  inalcanzable  para  mí.   No  digamos  lo   que  seria  conseguir  las  balas  suficientes. ¿Y,   la  publicidad?.  Terminaría   preso  antes  de  abatir  la  mitad  de  los  concurrentes.  No,  no  esa  idea  la  tuve  que  abandonar.  Ahora  mi   proyecto   es  mas  personal,   conseguir  pequeños  cambios  es  mas  fructífero.  Por  eso  mis  objetivos  variaron  desde  conocidos  a  perfectos  extraños.  Que  residan  cerca  de  mi  casa  por  supuesto,   quiero   seguir  las  consecuencias.  Otro  cambio  necesario  es  la  elección  del  arma,  en  vez  de  un  arma  de  fuego,  opte  por  un  cuchillo.  Si  un  cuchillo,  común  uno  de  cocina, de  esos   que   tienen  pequeños  dientes  y  nunca  se  desafilan.  Esos  que  publicitan  en   la  tele,   cortando   pescado,  latas,  etc.  Un   pequeño  corte  de  estos  utencillos,  es  prácticamente  imposible  de  cerrar.   Es  aquí  donde  uno  puede  ser  creativo,  con  un  pequeño corte  cerca  de  cualquier  arteria  provocaría  la  agonía  de  la  victima  en  cuestión.  Pero  no   quisiera  ahondar  en  detalles,  cuando  todavía  no  sea  cometido  el  hecho.     Esta,  decidido  voy  a  matar  a  alguien.     Viendo  la  situación  general,  si  me  permiten  una  ultima  reflexión,  me  preocupa  que  mi   materia  prima  desaparezca.  Demasiadas  medidas  económicas  equivocas  están  destrozando  a  la  clase  media.  He  de  apurarme  sino   me  quedare  sin  presas  y  la  sociedad  se  hundirá  en  la  miseria.     Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi.                        

                                 Todos  conocen  la  pericia  como inventor  de  Leonardo   Da  Vinci,  quien  luego  de varios  años  dedicándose    a  la  ciencias  y  las   bellas  artes,  se  refugio  en   Inglaterra.  Donde  emplearía  sus  habilidades   en  la  organización  de  fiestas   para  la  nobleza.  Uno   de  los  mayores  atractivos  de  estas  fiestas  era  la   presencias  de  diversos  autómatas,  de  los  cuales  los  testimonios  de  su  perfección  nos  llega  hasta  la  actualidad. La   primera   es  la  del   conde  de  Sussex  quien  en  su  memorias  acusa   el   haber  tenido  una  acalorada  discusión  sobre  política  y  comercio  exterior  con  un  mayordomo  manufacturado.  Una  curiosidad  es  la  que  relata  la  esposa del   conde  la  cual   cuenta  en  su  diario  personal,  el   fogoso  encuentro  amoroso  que  tubo  con  un  autómata,  replica  exacta  de   Leonardo.  Luego  Leonardo,  relataría  en  su  bitácora  del  Códice  Atlántico,  como  había  sido  literalmente  violado  por  una  adorable  y  anónima  cortesana.     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi 

                                    Todo  estaba  en  orden  él  y  jorge  apuraban   al  del  camión,   mientras  lo  otros  dos  ingresaban  al  banco  e  interceptaban  a  los  guardias  recaudadores. ¿Qué  salio  mal?.  Nadie  sabe  con  certeza,  la  cuestión  es  que  sus  tres  compañeros   ahora  esta  muertos.  Y  él,  el   esta   herido,  camina  apoyado   contra  la  pared  manchándola  de  sangre.  Párese  que  sus  pies  estuvieran  hechos  de  plomo,  apenas  si  puede  moverlos.  Con  la  mano  derecha  presiona  el  agujero  que  hay  en  su  pecho,  tratando  de  evitar  que   se  le   salgan  las  tripas.  No  duele  tanto  como   generalmente  se  creé,  solo  se  siente  un  agobiante  frió,  la  vista  se  disipa  y  cae  sobre  el   herido  un  cansancio  de  tumba.  Tal  vez  descansar  sea  lo  mejor,  piensa  el  delincuente.   Se  sienta  en  el  umbral  de  una  puerta,  echa  su  cabeza  hacia  atrás  y  sonríe, por  siempre.     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi     

                                                 Tendría  que  contarlo.  Después  de  todo,  para  algo  estoy  haciendo  esto,  digo,   lo   de  escribir.  Aunque  tal  vez  sea  mejor  dejar  las  cosas  como  están,  total  ya  tienen  un  culpable  ¿por  qué  darles   otro?.  La  situación  es  difícil  de  explicar,  ni  les  cuento  lo  que  seria  entender  lo  que  hice  o  porque  lo  hice.  Prefiero  que  estas  líneas  queden  como   los  desvaríos  de  un  loco.  Pero  también  esta  la   posibilidad  de  que  me  crean,  incluso  también  lleguen  a  entenderme.  El  ultimo  punto  seria  peor  para  ustedes,   imagínencen,   entender  y  apoyar  e  una  persona  como  yo.     Por  favor,  les  voy  a  contar  todo,  solo  les  pido   un  favor  no  vayan  directo  al  final.  Oigan  todo  los  que  voy  a  decirles…  mejor  dicho  lean  toda  la  historia.  Después  hagan  lo  que  deban  hacer.      Tengan  en  cuenta, solo  intento  explicarles  el  por  que,  no  pretendo  justificarme,  mucho  menos  arrepentirme.  Se  que  esta  mal  hacerlo.   Sin  embargo   fue  la  única  solución  que  encontré  en  ese  momento.     Bueno,  empiezo  a  contarles.  Todo  empezó  una  mañana,  no  tenía  que  ir  ha trabajar  me  encontraba  de  franco.  La  noche  anterior  había  decidido  despertarme  temprano,  para  poder  dedicarme  a  escribir  algo  para  subir  al  blog.  Como   todas  las  mañanas  el  despertador  sonó  y  yo  lo  ignore, como  todas  las  mañanas.  Molesto,  cansado  por  una  mala  noche  de  sueño.  A  pesar  del   frió  matinal,  mí  cuerpo  había  tomado  la  mala  costumbre  de  producir  un  desmedido  calor,  supongo   que  algún  día  de  estos  debería  ir  al  medico.  La  cuestión  es  que  me  encontraba   con  la  computadora  encendida,   aspirando  aire  helado  y  ardiendo  por  dentro.  La  cuestión  es  que  estaba  sentado  con  mi  mejor  cara  de  idiota,  mirando  el   monitor  de  la  PC.  Lo   cierto  es  que   no   me  pasaba,  una   puta  idea  por  la   cabeza.  En  una  intensiva  búsqueda  de  inspiración,  mire  por  la   ventana  que  da  a  la  calle,  allí  vi  en  la  vereda  a  una  de  mis  vecinas  barrer.   En  defensa  de  ella  puedo  decir  que  a  simple  vista  parece  una  persona  simpática.  Cuando  la  llegabas  a  conocer  descubres,   a  una  persona  resentida  que  barre  la  calle  en  contra  del  viento  para  ahogar  en  tierra  a  toda  persona  desprevenida  con  la  suficiente  osadía  de  pasar  frente  a  su  casa.  Es  curioso  pero  al  verla  barrer  las  hojas,   una  chispa  de  inspiración  surgió  en  mi  cabeza.  Describí  minuciosamente  lo  que  ella  hacia,  resulto  en  un  párrafo  de  seiscientas  palabras  bastantes  prometedoras,  pero  me  hacia  falta  algo  de  pimienta.  Cuando  la  divise  intentando  entrar  a  su  casa,  la  vivienda  intentaba  a  toda  costa   evitarle  el  ingreso.  Era  evidente  que  ni  su  propia casa  aguantaba  la  terrible  cara  de  culo,  de  este  hediondo  vejestorio.  Tome  un  destornillador  y  salí  a  ofrecer  mi  desinteresada  ayuda,  de  mala  gana  acepto.   Mientras  forzaba  la  cerradura,   sentía  la  mirada  del  viejo  cardo.  Cuando  conseguí  abrir  la  puerta  hice  un  ademán  exagerado,  como   si  hubiese  ganado   el  premio  mayor.  La  vieja  me  empujo   de  un  codazo,  ni   gracias  me  dijo.  Abrió   la  puerta  de  par  en  par  e  ingreso   a  su  casa.  Yo  mire,  para    atrás, nadie  me  prestaba  atención.   A  los  gritos  agradeciendo  una  invitación  que  nunca  existió, me  mande  adentro  de  la  casa.      Peche  a  la  vieja  adentro,  la  hice  caer  al   piso.  Es  curioso  como  afecta  el  organismo  a  los  ancianos,  por  efecto  del   golpe  la   mujer  no   pudo  esgrimir  grito  alguno  solo  abría  y  cerraba  la  boca,  asiendo  un  ruido  ronco.  Aprovechando  el  momento   de  impotencia  de  mi  victima,  le  pise  la  mano  izquierda.   Hace  un  tiempo  alguien  me  comento  que  los  huesos   de  los  ancianos  de  cierta  edad, tienen  la  misma  densidad  de  las  cáscaras  de  huevos,  y  la  verdad  quería  probar  si  era  cierto.  Era  cierto,  las  falanges  de  la  mano   del  vejestorio  se  deshicieron  debajo  de  mi   pie,  la  sensación  fue  increíble.   Perdón,  debo  obviar  cualquier  sentimiento.  Curiosamente  la  mujer  ya  no   intento  gritar,  solo  lloraba.  Debe  ser  por  eso  de  que  los  viejos  esperan  la  muerte,  pero  cuando  le  hundí  el  destornillador  en  la  garganta,  podría  jurar  que  me  lo  agradeció.  Estuve  un  rato  viendo  haber  que  mas  podía  hacer.  Me  adelante,  le  clave  demasiado  pronto  el  destornillador  en  una  zona  letal.  Les  aseguro   que  para  las  siguientes  corregí  ese  detalle. Bueno,  me  estoy  yendo  por  las  ramas.  La  historia  es  la  de  la  vieja  cara  de  culo.  Después  que  se  desangro  descubrí,  que  no   sabia  como   salir  de  ese  lugar.  No   tarde  en  encontrar  la  solución  al  problema.  Metódicamente   busque  una  silla  senté  a  la  señora  en  ella,  por  cierto  estaba  bastante  bien  comida  pues  su  peso  era  considerable,  la  senté  en  un  rincón  para  que  no  se  caiga  la  apoye  contra  una  de  las  paredes.  Luego  eche  agua  con  lavandina  y  detergente,  el  vapor  provocado  por  la  mezcla  me  produjo  nauseas  casi  me  descompongo.  No  estoy  seguro  de  que  mi  limpieza  borrase  alguna  huella,  solo  lo  hice  para  poder  pechar  el  charco  de  sangre  así  el  patio  interno  de  la  propiedad.  Luego  corrí  a  la  vieja  con  silla  y  todo  hasta  dejarla  frente  a  la  puerta  de  salida,  coloque  una  lámpara  con  pantalla  detrás  de  ella  y  apague  cualquier  otra  luz.  Así  pude  cubrirme  si  cuando  yo   habría  la  puerta  alguien  miraba  adentro,  esa  persona  solo  vería  la  silueta  de  la  mujer  sentada  despidiéndose  de  su  benefactor,  es  decir  yo. Lleve  a  cabo  la  huida.  Curioso  nadie  intento  mirar  adentro  o  siquiera  notaron  que  yo  salía  de  la  casa.     Increíble,  pero  les  juro  que  si  yo  no  llamaba  a  la  policía.  Llamada  anónima  obviamente.  Pero  sino  llamaba  diciendo  que  de  la  casa  de   la  vieja  salía  mal  olor,  nadie  se  enteraba  de  que  la  momia  se  había  muerto.  Patético  lo  de  esta  sociedad.  Hablemos  de  mí,  después  de  que  volví  a  sentarme  frente  al   monitor  descubrí  una  inspiración  única.  Comencé  a  subir  historias  diarias  al  Log,  llegue  incluso  a  publicar  tres  libros  de  un  éxito  decente.  Ahora,  ustedes  se  preguntara  por  que  cuento  esto,  fácil  estoy  por   publicar  un  cuarto  libro  y  necesitaba  un  final. ¿Qué  les  párese  esté?  Se  que  al  principio  parecía  tener  una  intención  de  buscar  una  aceptación  por parte  de  ustedes.  Pero  solo  era  eso,  un  principio.  Un  tibio  principio  para  un  gran  final.  ¿Y,  qué  les  párese?     Fin.   Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi                              

                                             El  pasado  jueves  sucedió  lo   impensable  para  la  humanidad,  el  fin  del  mundo.  Bha,  en   realidad  colapso  la  pequeña  y  delicada  bola  de  cristal  donde  vivían.  Muchos  planetas  no  se  sorprendieron  ante  la  noticia  de  tal  holocausto.  Otros, la  mayoría  ni  les  importo  o  ni se  enteraron  de  la  noticia.  Aun  así  un  medio  tomo  las  declaraciones  del  Dios  creador  de  estos  curiosos  seres  autodenominados  humanos.     -Menos  mal  que  a  las  cucarachas las cree  mas  resistentes,  se  imaginan  si  hubiese sobrevivido  la  especie  dominante.  Que  bochorno  seria  tener  esas referencias.     Fin     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi   

                                 Helena  a  vivido  durante  casi  toda  su  vida  en  Atenas,  siempre  respetando  las  buenas  costumbres,  gozando   una  posición  bastante  acomodada  al   ser  esposa  de  uno  de  los  miembros  mas  acomodados  del  parlamento.  Por  esta  razón  se  sorprendió  cuando  al nacer  su  primogénito,  dudaron  de  su  palabra  y  la  acusaron de  adulterio. Para  apoyar  sus  palabras  la  partera  le  trajo  al  recién   nacido  para  mostrarle  que  este  era  moreno  como  el  carbón,  cuando  ella  y  su  marido eran  blancos  como   la   seda virgen.  Su  esposo  le  grito,  la   repudio   y  exigió  que  fuera  llevada  ante  un  tribunal   de  notables,   para  que  estos  decidieran  la  suerte  de  la  mujer.  Se  contemplo  el   umbral  de  un  día  para  que  la   mujer  se  recuperase  del   parto  y  que  esta  pudiese  alimentar  al  niño  recién  nacido  quien  después  de  todo  no  tenia  la  culpa  de  nada,   también  podría  significar  un  buen  resarcimiento   económico  para  el  supuesto  padre  cuando  tuviese  la  edad  de  ser  vendido   como  esclavo.     La   mujer  fue  llevada  junto  con  su  hijo  frente  al  tribunal.  Para  que  estos  pudiesen  constatar   el  delito  se  procedió  a  colocar  a  la  singular  familia  uno   al   lado  del   otro,   quedando  el  recién  nacido  en  medio  de  los   padres.  Los  jueces  advirtieron  que   los  progenitores  lucían  un  blanco   pálido  en  sus  pieles  mientras  que el  niño  era  marrón  como  un  viejo  labriego  expuesto  durante  décadas  a  los rallos   de  Apolo.  Para  darle  un  mayor  marco  de  legalidad  se  procedió  a  llamar  un  especialista  en el  estudio  del  cuerpo  humano,  al  por  entonces  incipiente  Hipócrates  quien  realizo  un  profundo  estudio  de  la  situación.  El  estudio  de  Hipócrates  contó  en  no  solo  un  análisis  físico  de  las  personas  implicadas,  sino  que  sumo  la  investigación  del  entorno  de  las  mismas.  Curiosamente  el  resultado  dio  que   la  mujer  era  inocente  de  adulterio,  pues  la  pigmentación  atípica  del  niño  se  debía  a  un  retrato  de  un  moro,   el cual  se  encontraba  en  la  misma   habitación  de  la  joven  madre.  Sorprendidos  por  el  nuevo  concepto  acuñado  por  Hipócrates,  el  de  impresiones  maternas  por  el   cual  el  no  nato   adquiere  características  de  aquello   que  provoque  un  cierto  impacto  en   la  madre,  el  tribunal  dictamino  la  inocencia  de  la  mujer.  Por  su  parte  la  mujer  habiendo  sido   salvada  de  ser  lapidada  le  agradeció  a  Hipócrates  con  20  monedas  de  oro.  El  marido  la  agradeció  por  haberle  devuelto  la  honradez  a su  familia,  con  30  monedas  de  oro.  Por   su  parte  el   moro  del  retrato  dio  las  gracias  por  las  10  monedas  de  oro,  que  Hipócrates  le  pago  y  jamás  fue  vuelto  a  ver  por  Atenas.     Fin     Autor:   Nicolás  Vilaró-Tronfi                                  

        Como   puedo   comenzar  esta  historia,  tal  vez  con  un;  había  una  vez… pero  no  en  realidad  eso  seria  demasiado  tradicional,  plantearía  una  lejanía  con  aquel  que  leyera  estas  líneas.  Si  esto  ultimo   llegase  a  suceder  en  algún  momento.  Por  que  no,  comenzar  contando   de   donde  surge  esta  épica  historia.  Aunque  al   hacer  esto   provocaría  un  efecto  contrario  a   aquel  que  busco,  pues  quien  creería   que  esta  es  la  narración  de  un  hecho  completamente  surgido  de  mí  mente,  cuando  lo  que  voy  a  contar  es  un  suceso  tan  real  como  quien  lo  escribe.  La  indecisión  no   brinda  consejo  alguno  y  tampoco  va  ha  escribir  nada.  Mejor   lo  cuento  tal  cual  sucedió  y  ruego  porque   quien  lo  lea  siga  creyendo  que  soy  poseedor  de  una  imaginación  digna  de  cualquier  escritor  fantástico.  Bueno  acá  voy…     Esto  empieza  así,  era  una  calida  siesta  de  invierno.  Si  calida,  era  uno  de  esos  días  pertenecientes  a  lo  que  los  mayores  llaman  veranito  de  San  Juan,  donde  durante  la  segunda  semana  de  las  vacaciones  de  invierno,  sufrimos  una  elevación  extraordinaria  de  la  temperatura.  Es  en  estos  días  donde  uno,  como   el   niño   que  era  yo  en  ese  entonces,  podía  disfrutar  realmente  de  aquellas  jornadas  sin  clases,  puesto  que  el  resto  de  las  vacaciones  estaban  signadas  por  el  gélido  invierno.  Caminaba  por  la  calle  tejedor  hasta  el  almacén   ubicado  a  dos  cuadras  de  mí  casa.  Ese  almacén  era  atendido  por  un  amable  anciano,  el   cual  actualmente  cumple  arresto  domiciliario  por  intento  de  abuso.  Pero  en  ese  tiempo  todavía  no   había  cometido  ningún  delito,  por  ende  era  bastante   bien  visto  en  el  barrio.  Bueno  mi  historia  nada  tiene  que  ver  con este  hombre,  solo lo  huso  como  ejemplo  para  poder  demostrar  que  el   tiempo  pasa  y  la  gente  cambia,  convirtiéndose  en  otras  personas  que  desconocemos  por  completo.  La  cuestión  que  caminaba  hacia  el  almacén  de  este  hombre,  la  misión  era  sencilla  comprar  un  kilo  de  pan  y  lo  que  sobrase  del  vuelto  era  para  mí.  Por  este  ultimo  incentivo, mí  resolución  era  de  completo  compromiso.      Una  vez  dentro  del  almacén,  cumplí  con  mi  misión  y  compre  un  chupalupe  mediano,  no  me  alcanzaba  para  uno  gigante.  Conforme  con  el  trofeo  conseguido  emprendí  la  travesía  de  regreso  a  mí  casa.  Así  es   que  volvía  a  casa  abrazado  a  la  bolsa  de  pan  y  medio  atragantado  con  el  chupalupe.  Estos  chupetines  aun  en  su  presentación  media  eran  realmente  gigantes,  consistían  en  un  gran  circulo  de  caramelo  constituido  de  varias  vetas  multicolores.   Su  forma  y  tamaño  hacia  muy  difícil  introducirlo  en  la  boca,  sinembrago  con  un  poco  de  maña  y  experiencia  allí  había  terminado   mí  adquisición.  Se  podría  decir  que  tal  obstrucción  en  el  interior  de  mí   boca,  me  impedía  pensar  en  otra  cosa  que  no   fuese  el  disfrutar  del  dulce  chupetín.  Tal  vez   por  eso  fue  que  no  note  en  primera  instancia  el  extraño  insecto  brillante  delante  de  mí,  hasta  que  este  hizo  dos  veloces  pasadas  más  frente  a  mis  narices.     Primero  intente  espantar  al   molesto  insecto  que  continuaba  revoloteando  y  dejando  purpurina  en  el  aire.  Durante   tres  metros  estuve  peleando  con  el  bichejo   sin  notar  realmente  de  quien  se  trataba  en  realidad,  hasta  que  porfin  se  detuvo  delante  mió.  Era  un  hada,  si  unos  de  esos  animalitos  mitológicos  con  forma  de  mujer.   Era  realmente  pequeña,   apenas  si  tenia  el   tamaño  de  un  colibrí.  Apesar  de  mantenerse  frete  a  mí,  movía  fuertemente  las  alas,   que  la  obligaban  a  mantenerse  en  un  movimiento  pendular.  En  un  principio  me  costo  distinguir   su  rostro  pues  el  brillo  que  la  envolvía  apenas  dejaba  ver  su  silueta.   Notando  mi  desconcierto,  no  sé  como,  pero  bajo  su  brillo.  En  ese  momento  pude  distinguir  su  rostro  y  su  cuerpo  pues  estaba  desnuda.  Era  la  primera  vez  en  mí  joven  vida  que  veía  una  mujer  desnuda.  Bueno  no  puedo  asegurar  que  realmente  estaba  desanuda,  pues  era  muy  pequeña  y  el  brillo  no  había  desaparecido.  Supongamos  que  no  estaba  desnuda,  al  menos  debía  de  estar  vestida  con  alguna  transparencia.  La  pequeña  criaturita  comenzó  a  hablarme  y  yo  me  atragante.  Pero  me  atragante  con  ganas  un  mar  de  saliva  y  caramelo  inundo  el  espacio  entre  la  garganta  y  el   esófago.  Tosí  un  poco,   hice  una  arcada  como   si  fuese  a  vomitar,  un  gargajo  surgió  de  mi  boca,  marco  un  arco  e  impacto   contra  el  umbral  de  la  puerta  de  la  casa  de  Doña  Chola.  Ahora  que  me  pongo  a  pensar  eso  explicaría  el  porque  al  día  siguiente  tuvieron  que  enyesar  a  la  vieja.  No  importa  ahora,  lo  que  si  importa  es  que  el   hada  hizo  un  gesto   de  asco,  quito  la  vista  del   pequeño  charco  sacudiendo  su  pequeña  cabecita  y  volvió  a  sonreír.  Continúo  con  lo  que  había  comenzado   a  decir.      -Hola  niño-.  Su  voz  era  gruesa  y  calida  la  sentía  venir  de  todas  partes,  como   si  me  envolviese.-Vengo  a ofrecerte  la  posibilidad  de…  ¿eso  es  dulce?  ¿Está hecho   con  caramelo?...   no,   no  importa.  Vamos  a  lo  que  nos  atañe,  vengo  a  ofrecerte  la  posibilidad  de  conocer  mundos  increíbles  donde   podrás  vivir…  la  verdad  que  ese  caramelo  se  ve  rico  y  muuuy  dulce… podrás  vivir  aventuras.   Quiero…eso…dulce…rico-. Yo  no  entendía  que  le  pasaba  a  esa  mujer,  pues  sus  ojos  se  habían  desorbitados  e  inyectado  en  sangre,  daba  miedo.-Dulce,   dulce,  dulce-.  Es  todo  lo  que  repetía.      Mí  desconcierto  desapareció   cuando  la  criaturita,   que  digo  criaturita,  cuando  el  monstruo  venido  del  infierno  en  un  vuelo  rapas  me   arrebato  el  chupalupe  de  la  mano.  Mano   que  en  mí  estupefacción  había  permanecido  elevada  y  expuesta.-¡EH!-.  Fue  mi  exclamación,  la  elocuencia  recién  vine  con  la  edad. La  muy…   delincuente   emprendió  la  huida,  yo  Salí  de  inmediato   en  su  persecución.  Habré  corrido  por  lo   menos  una  cuadra,  detrás  del  hada,  antes  que  esta  se  metiese  dentro  de  un  terreno  baldío.   La  verdad  que  aquel  lote  nunca  lo  había  visto  o  llamado  la  atención.  Aun  hoy  estoy  en  duda  si  existía  antes  de  ese  día.   La  cuestión  es  que  sin  dudarlo  ingrese  a  ese  lugar  muy  emparentado  con  las  selvas.  Pues  se  notaba  que  nunca  había  conocido  una  buena  limpieza.  Luchando  con  malezas  mas  altas  que yo,  botellas  rotas,  ramas  gigantescas,  algún  que  otro  resto   de  automóvil,  incluso  puedo   jurar  que  vi   una  escalera  a  ninguna  parte  no   intente  pasar  por  ella,  solo  seguí  caminando  hasta  el  fondo   del   lote.  Contra  la   pared  que  marcaba  el  fin  de  mi  travesía,  había  una  pequeña  cacilla  seguramente    era el   lugar  donde  algún  cuidador  guardaba  sus  herramientas. Cuidador  que  hacia   años  no   estaba  en  ese  lugar.  Quede  por  unos  momentos  parado  frente  a  la  casilla,   estaba  algo  desconcertado,  hasta  que  note  el  inconfundible  brillo  de  la   ladrona.  Estaba  oculta  dentro  de  la  casilla,  seguramente  comiéndose  mí  chupalupe.  Avance  resuelto, di  una  patada  a  la  puerta,  la  cual   levanto  una  polvareda.  Tuve  que  esperar  que  el  polvo   se  asentara  antes  de  entrar,  pues  me  asfixiaba.  Entre  al  oscuro  lugar  había   muchas  cosas  interesantes  herramientas,   tachos  de  pintura  vacíos  y  la   pequeña  hada  parada  sobre  un  estante.     La  delincuente  me  sonreía  de  manera  burlona  y  movía  la  paleta  provocándome.  En  un  descuido   levanto  vuelo  e  intento  un  acercamiento  provocador,  yo   rápido  y  sin  dudas  estire  mi  mano,  con  tal  suerte  que  impacto  contra  la  criaturita.  Yo   recupere  mi  dulce,  ella  voló  hacia  atrás  hasta  impactar  contra  la  pared  de  ladrillo.  Resbalo,  raspándose  la  espalda  contra  la  pared,  hasta  terminar  en  el   piso.  Aturdida  acomodo  sus  rubios  cabellos  y  como   si  rengueara  intento   volar,  subía  y  bajaba  agarrándose  el  hombro  derecho.  Detrás  de  ella  se  abrió  un  umbral  por  el   cual  pude  ver  un  mundo   fantástico,  lleno  de  animales  increíbles,   hasta  un  castillo  se  veía  al  fondo.  El  hada  volvió   a acomodarse  el   cabello  me  miro  enojada, hizo  una  seña  con  su  dedo  medio   y  se  marcho  por  el  umbral.  Yo  le di  dos  lamidas  a  la  paleta,  pero  estaba  demasiado  lleno   de  tierra,  lo  tire  al salir  de  la  casilla.       Supongo  que  esperaran  algún  tipo  de  enseñanza  al  final de  esta  historia,  una  moraleja  tal  vez,  pues  no  la  hay.  Solo  me  queda  la  seguridad  que  cuando  uno es  niño  no   necesita  creer  en  hadas,  dragones  o  cualquier  sujeto  mágico,  ya  que  todo  nuevo  e  interesante.  En  cambio  cuando  uno  llega  a  adulto  y  descubre  que  el   mundo  no   es  tan  grande,   necesita  creer  en  lo  que  sea.      Fin.     Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi                                                                                                                 

                                                           Judas  mueve  los  huesos  de  su  madre.   Hace  un  año   que  ella  murió   y  debe  trasladar  sus   restos  de  la  cripta  al  osario,  el  dolor  que  esto  le   provoca  es  igual  a  enterrarla  nuevamente.  Coloca  los  huesos  al  lado  de  su   padre.  Recuerda, recuerda  cuando   el   era  un  niño  apenas  conciente  del   mundo   que  lo   rodeaba.  Su  padre  había  fallecido,  lo  enterraron  en  el  mismo   lugar  donde  años  después  volvería  ha  enterrar  a  su  madre. Pero   vuelve  a ese  momento  y  la  sigue  viendo  salir  de  la  cripta,  llorando,  preguntándole.  ¿Quién  a  tú  padre,  quien  recordara  sus  palabras?.  Años   después  en  voz   baja  Judas  le  responde,  tú  madre.   Toma  un  cincel   y  un  martillo.  Graba  el   nombre  de  su  madre   en  griego.  Mariamne e Marah (Maria, la "Maestra").     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi.  

                                                Soy  el  monstruo  que  asota  las  pesadillas  de  los  supersticiosos.  Asecho  en  la  oscuridad,  siempre  atento  a  mí alrededor.  Esperando  el  momento  de  actuar, siendo   testigo  del  horror  y  el  crimen. Vivo  en  las  sombras  eternas,  no  necesito  de  la    luz  del   día  para ver. Siempre  vigilante  desde  la   cornisa  de  una   iglesia.      Veo  como  una  mujer  es  golpeada,   robada   y  abusada  por  tres  hombres.  La  oigo   gritar  de  desesperación.   Siento  el  miedo  de  aquellos  que  la  oyen  pero  no   le  prestan  ayuda.  Me  enamoro  de  su   soledad  y  ardo  al  querer  defender  su  delicada  debilidad.  Pero  aun  así  los   tres  hombre  son  implacables,  no  tienen  alma  solo  disfrutan  ultrajándola,  se  alimentan  del  terror  que  provocan.   Mis  garras  aprietan  el  cemento  de   la  cornisa,   los  músculos  de  estas  poderosas  se  tensan  para  saltar.   Los  colmillos  de  mí  boca  ruegan  por  sangre  pecadora.  Siento  ganas  de  batir  las  membranosas  alas,  nacidas  para  trasladarme  ante  los  culpables.  Siento  tantas  cosas,  que  no  puedo   hacer.      La  mujer  es   ultrajada  sin  mayor  emoción, por  cada  uno  de  los  violentos.  Luego  la  matan.  La  dejan  tirada  como  si  desechasen un   pañuelo  descartable.  Yo  presencio  cada  acción,  sin  poder  hacer nada  por  ella,  mas  que  acompañarla  en  su  ultimo  aliento.  Solo  soy  una  gárgola  de  granito.  Agradezco  la  suave  lluvia  que cae  sobre  mí,  pues  solo  atravez  de  ella   la  piedra  puede  llorar.   Fin   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi        

                        Se   equivocaron,  no  entendieron,  cuando  yo  dije  que  no  debían  adorar  a  un becerro  dorado,  que  no  invocasen  falsos  ídolos,  en  ningún  momento  me  refería  a  que  se  encerrasen  en  un  edificio  lleno  de  lujos  y  opulencias.  Jamás  pretendí  que  creyeran  estar  en  mi  casa  cada  vez  entrasen  a  un  templo.  Mucho  menos  quería  que  se  arrodillasen  a  rezarle  a  una  pared,  pretendiendo  hablar  con  migo,  cuando   afuera  los  que  no   pudieron   entrar   se  matan  entre   ellos  y  mueren  de  hambre.   No,  no  quisieron  entender.  Siempre  les  va  ha  resultar  mas   fácil  temerme,  que  tenderle  la  mano  al  prójimo.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi 

                                            Alcohol  y  tabaco,  son  la  compañía  de  la  noche.  Me  siento   en  una  mesa,  hago   una  seña  al  mozo  este  se  acerca  sin  ofrecer  sonrisas  falsas,  se  lo  agradezco en  silencio, recibe  mi  pedido  con  un  movimiento  de  cabeza.  Esto es  lo  que  me  gusta  de  la  noche,  nadie  se  molesta  en  ocultar  su  mal  día  detrás  de  una   falsa  cara,   casi  sin  quererlo  son  sinceros   con  el  mundo   que  los  rodea.     Alguien  pone  una  moneda  en  la  vitrola  y  Charles  Brown,  como  si  me  hablase  a  mí,  se  digna  a  anunciarme  una  negra  noche.  Debido   a  la  tardanza  del  mozo,  los  recuerdos  que  vine  a  ahogar  toman  la  delantera.   Casi  la  veo  sentada  en  la  silla  del   frente,  hablando  de  manera  alborotada  como  siempre,   contándome  de  su  día  haciendo  una  pausa  solo  para  sonreír  tiernamente.  Para  acompañar  la  imaginada  escena, las  aves  del  paraíso  de  Charlie  Parker  saltan  de  los  parlantes  rodeándome,  tratando  elevarme  a  un  lugar  que  gracias  a  ella  jamás  volveré.  ¿Cómo  olvidarla? Cómo  puedo  olvidar  su  rostro  de  muñeca  de  porcelana.  No   puedo, no   quiero  olvidar  sus  ojos  color  inmensidad,  aun  así  recordarla  me  duele  y   debo  de  buscar  anular  ese  dolor.     El  mozo  alfil  decide  traerme  mí  terapia.  Le  pregunto  si  puedo  fumar,  con  su  blanca  mano  me  invita  a  sentarme  en  la  mesa  al   lado   de  la  ventana,  tomo  la botella  y  el  vaso  y  lo  hago.  El  primer   vaso  tarda  en  llenarse,  pero  se  vacía  a  la   velocidad  de  la  luz.   Prendo   el  cigarrillo  el  cual   arde  como  el  sol.  Despacio  pretendiendo  que  es  mí  alma,  dejo  escapar  el  humo  de  entre  mis  labios.   Veo  la   gente  pasar,  al  verlos  abrigados  me  percato  de  que  hace  frió. Yo   también  debería  sentirlo,  creo  que  me  estoy  volviendo  insensible.  Entre  el   ruido  de  los  autos  siento  a  Billie  Holiday  contando  como  al  día  sigue  a  la  noche,  pero  luego   de  la  noche  viene  otro   día.     Algunos   descubrimos  que  la  noche  se  vuelve  eterna  fácilmente,   especialmente  cuando  estas  de  luto.  El  manto   de  melancolía  en  el   que  te  sumerges  es  eterno,  seguramente  alguno  dirá  que  lo  duro  es  el  primer  año.  Lamentablemente  no   saben  que  la  tristeza  te  acompaña  durante  toda  tu  vida,  pues   lo   peor  no  esta   en  lo  vivido   sino  en  aquello  que  pudiste  disfrutar  con  ella  y  ya  no  esta.   Solo  tu,  camina  entre  las  mesas  interpretada  por  una  mujer  de  voz  cascada.  Solo  tu,  así  es  nunca  hubo  otra  y  no  lo  lamento.   No   podría  remplazarte  y  ellas  jamás  podrían  competir  con  tu  recuerdo.  Hay  quienes  lo  intentaron  pero  tu  eres  mas  fuerte  y  te  niegas  a  ir.     Las  primeras  luces  de  la  mañana  aclaran  el  cielo,  descubro  sorprendido  que  los  hielos  del  vaso  han  desaparecido,   la  botella  se  encuentra  bacía  y  que  tan  solo  me  quedan  dos  cigarrillos,  los  suficientes  para  llegar  a  casa.  La  luz  del   sol  y  yo  nonos  llevamos.  Dejo  el   pago  debajo   de  la  botella.      Visto  con  el  luto,  el  aire  que  me  rodea  es  azul  melancolía,  abandono   el  bar,  Ray  Charles  me  despide  con  Georgia on  my  mind,  lo  entiendo  se  lo  que  es  tener  al   ser  amado  en  la  mente.   Fin Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi

                                    El dios oscuro río salvajemente sobre el cuerpo inerte del dios padre de todos. Refregó sus vacuos ojos negros, para aclarar su vista, pues no creía posible lo que veía. Pero era así, ante sus pies yacía aquel quien siempre había odiado. Miro al cielo y dijo:       -Tú que hace eones me habías confinado a esta cripta, húmeda y demasiado silenciosa. Tú pergeñaste mi caída. Hoy estas aquí implorando ayuda. Alimentándome con tu sangre traidora.  Mueres según un ideal eso merece respetarse, así como tu petición-. Su tono de vos se vuelve mas grave y serio. Lleva la mano derecha ha su barbilla en señal de duda.- Si tus hijos te han traicionado, como te avise en el pasado, llevándote hasta mí, para pedirme su muerte. Solo hay alguien que puede, llevar acabo esta sanción. Esa es  mi hija, Nermani y ha ella inconvocó en este momento. Sea derramado sangre de un dios muerto y solo he de  dejar caer,  sobre esta, la de un dios vivo para desatar la justicia celestial-. Así lo hace, con una de sus largas uñas perfora su brazo izquierdo, dejando caer su sangre sobre la del  dios muerto.       El inmenso charco de sangre bulle, como si hirviera. No coagula en ningún momento, pues la temperatura le impide hacerlo. Las burbujas y el vapor, dejan lugar al las explosiones. Un grito desgarrador, se oye en el recinto. Luego de un tiempo surge una mano del imposible, barro sanguíneo. La mano tantea los bordes donde no ha llegado la sangre, intentando sujetarse hasta que lo consigue. Otro grito desgarrador se oyó en el recinto y al cabo de un tiempo una hermosa mujer surgió del interior del foso sangriento. Bañada en sangre, Nermani, miro a su  padre y grito con todas sus fuerzas, este cubrió sus oídos. Pues este desgarrador sonido solo debe de ser escuchado y sentido por los culpables.       Todavía envuelta en sangre, con un gesto de sus manos reclamo sus armas. Arco y flecha, le fueron entregados. La justicia seria impartida sin piedad.       En el piso, desde los ojos muertos del padre de todos, surgieron dos lágrimas de pena.       Así canta el libro de los silencios.       Fin.   Autor: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi           

                                             Yor-Koc recuerda dos hechos puntuales de que definieron su vida. El primero el asesinato que cometió, hace millones de años en el futuro, donde sin pensarlo dos veces fue capaz de quitarle la vida a tres personas. El segundo hecho que recuerda, el cual lamentablemente para él tampoco pensó, es el como termino aquí.  Sumergido en un paraje completamente selvático, demasiado distinto a las ciudad de metal y cristal  donde se crió. Las bestias que lo siguen, sin tregua, le llevan mucho de ventaja pues este es su hábitat natural, no hay refugio seguro. Lleva mucho tiempo corriendo, solo se mueve por el miedo, de ser el próximo en ser devorado. Siente el corazón, golpeando violentamente su pecho, los pulmones parecen querer salirles por la  garganta. Se detiene para recuperar algo de aire, agitado siente como se le desgarra el pecho, es demasiado correr. Necesita donde reposar, por eso se apoya en el primer árbol cercano. Observa como los hombres, que vinieron con él, lo rebasan. Sosteniéndose, con la mano derecha apoyada en el tronco de una araucaria, tose y se ahoga con su propia saliva. Respira hondo para recuperar su ritmo cardiaco, cuando nota un picazón terrible en su mano levanta la vista buscando que le provoca tal dolor. Sorprendido encuentra caminando  sobre su mano una enorme araña de color verde tornasolado. Se paraliza por unos momentos pues el animal, es más grande que su mano y casi la ha cubierto toda. A pesar del pánico, logra quitarla ha una velocidad increíble. No tiene tiempo de mirar con mayor detenimiento, al gigantesco  animal, pues oye como  uno de sus perseguidores brama de entre la tupida vegetación. No lo  piensa dos veces y continúa su carrera. No sabe donde ir, como  hacer para llegar a un lugar seguro, solo corre. Sus neuronas lo ayudan a olvidar el dolor bloqueándoselo, con el recuerdo de una promesa incumplida.        Tiempo  antes.      -Esta es una excelente oportunidad, para ustedes-. Les dice el viejo casi calvo, canoso en las pocas partes donde el pelo aun subsiste y con lentes demasiados gruesos como  para ser culos de botellas. Todo esto sumado con su baja estatura, un guardapolvo mal puesto,  lo asemeja demasiado  a un preservativo mal puesto.-participando de este proyecto, podrán reducir sus respectivas condenas. Incluso si su desempeño es sobresaliente, sus antecedentes desaparecerán  completamente.        Al oír estas palabras los cinco presos, estallan en ovaciones, sin dejar terminar de hablar al profesor. Los guardias a cargo del cuidado de estos hombres, se ponen tensos por miedo a que escapen. Uno de ellos sucumbe a esta presión y golpea al viejo Yir, en la  boca del estomago. El anciano cae de rodillas sin aire. Al ver la escena Yor-Koc, corre en auxilio del anciano. Tomándolo de los hombros lo pone de pie, evitando mirar la cara del guardia agresor, para evitar que el bruto se torne demasiado violento. Pues es sabido por todos y en especial por los presidiarios, que debido ha los distintos químicos inyectados en sus cuerpos, estos hombres no pueden controlar sus impulsos violentos. Despacio y con cuidado, sobandole los hombros para darle aliento, aleja al anciano de la maquina de matar.             -Bueno señores, les explicare como funciona el trato-. El anciano de las gruesas gafas continua  hablando, sin darle importancia al los acontecimientos.-Primero  deberán firmar la siguiente forma-. Les dice, mientras levanta un papel escrito con múltiples preguntas.-Aquellos que no sepan escribir, alcanzara con hacer una cruz en el final de la hoja. Quiero que les quede bien claro, cuando hayan finalizado  con el experimento todas y cada una de sus condenas serán conmutadas de manera inmediata. Así podrán volver a sus casas, en vez de ser devueltos a la cárcel.  Cuando hayan terminado, por favor, si son tan amables síganme  por este pasillo-. Al terminar de dar  las indicaciones el viejo desaparece por una puerta corrediza, que permanece abierta tras él.       Curiosamente, la mayoría de estos reos, fueron elegidos por no saber leer ni escribir y aquellos que saben no le dan ninguna importancia. Todos marcan una cruz en sus respectivas hojas, las cuales terminan olvidadas encima de un escritorio.  Se marchan tras el profesor por el pasillo, lo hacen en silencio pues les remueve la mente el transitarlo. Cuando llegan al final del pasillo descubren una estancia, donde hay cinco capsulas en forma  de tubos, en centro un panel con distintos comandos detrás de él se encuentra parado el profesor.                                       -Por favor ingresen a las capsulas temporales-.Siguen ciegamente las ordenes del  profesor. Después de todo por que desconfiar de esté hombre, no hay razón alguna.- Cuando estén en el interior las capsulas se cerraran autonómicamente. Para cuando terminen de acomodarse. No se preocupen si sienten sueño, es solo una medida de seguridad por las presiones del viaje-. Luego nadie escucha mas nada, la oscuridad los envuelve y caen en los brazos de Morfeo.          Cuando despertaron, los monstruos ya los estaban esperando, el anciano fue el primero en morir. Estos lagartos lo decapitaron en segundos, eran dos y pelearon por los restos del viejo destrozándolo y comiendo sus partes. Inconformes de su primer alimento, arremetieron contra uno  de los presos que no había despertado. Murió sin enterarse de lo sucedido. Los demás se miraron unos ha otros y echaron a correr como locos.       Ahora.        Y así es como Yor-Koc, se encuentra corriendo por su vida, mientras a su espalda se oyen los gritos de dos tiranosaurios clamando  por su comida.  Grita y llora, pide perdón lo que sea por que la pesadilla termine. En plena carrera tropieza con una raíz y cae de frente contra el piso, lleno de musgo. Queda desorientado por unos momentos, se limpia lo ojos e intenta sacudirse el rostro para limpiarse el barro. Cuando, siente que lo comienzan a jalar de la bocamanga de los pantalones. Desesperado y pensando que es uno de los monstruos carnívoros, grita hasta quedarse afónico. Gira sobre la pierna atrapada, para intentar zafarse. Para su sorpresa descubre, que quien lo ha atrapado nos otro que uno de sus compañeros, quien con igual desesperación intenta meterlo dentro de una cueva debajo de un árbol. Abandona cualquier resistencia, incluso intenta meterse por sus propios medios. Una vez dentro, su rescatista inspecciona, para ver si los cazadores andan cerca. Confirmado la ausencia total de los seres bestiales, realizan las presentaciones de rigor.       -Mí nombre es Cyr.        -Yor-Koc. Gracias amigo. Pensé  que ya me tenían.       -No  hay problema. Aparte creo que he visto algo extraño. Me parece que nos han mentido. No  estamos en el pasado, seguimos en el presente.       -¿Por qué dices eso?       -¿Por qué?. Mira fuera y veras que no hay cielo o no te has percatado.       -No voy ha salir hasta fuera,  puede haber alguno de esos bichos esperando.       -¡Oh!. Por favor no  te párese que si estuvieran fuera ya nos hubieran, intentado sacar de acá dentro. Salgo yo y te muestro-. Yor-Koc, asiente con la cabeza, demasiado asustado, como para sopesar la situación. Cyr  le hace seña de que salga. Ambos  terminan, terminan a la intemperie, expuestos, mirando hacia el cielo. Son demasiado imprudentes.       La paciencia es una virtud del cazador. Con ojos inexpresivos y con cierta impaciencia, esperan que sus dos presas se salgan de la madriguera. Primero lo hacen  de a poco, uno de  ellos asoma la cabeza mira para todos lados, luego se introduce a la  cueva nuevamente.  Unos minutos mas y salen los dos. Miran hacia el cielo, sin percatarse de que los asechan. La velocidad, es otra habilidad necesaria para cualquier depredador y  este lo entiende muy bien. En unos segundos, con las fauces abiertas, el tiranosaurio se abalanza sobre Cyr y lo toma por la cintura sin darle tiempo para reaccionar o siquiera gritar.       Yor-Koc ve como  se llevan a su compañero, intenta escapar. No  lo  consigue pues el segundo tiranosaurio le franquea el  paso. Yor retrocede espantado. Pero ya no intenta escapar, solo se persigna y le reza a un dios en el  que nunca creyó. Antes de morir despedazado, descubre lo que le había dicho el otro preso. No hay cielo son solo ventanales. Todo era mentira, el viaje en el tiempo y las segundas oportunidades.       Detrás de las gigantescas ventanas, hay dos hombres que conversan animadamente, sobre sus éxitos. Uno de ellos es joven y viste un uniforme militar el otro es viejo profesor de gruesas gafas, calvo y que de lejos párese un preservativo. Debajo de ellos dos seres prehistóricos, logrados a base de  investigaciones biológicas, comen carne fresca. Desde la profundidad, con ojos amarillos e inexpresivos, pero a la vez impacientes, miran los ventanales y aprenden.      Fin.   Autor: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi                                

                                                 El  polvo  blanco  en  una  villa,  tiene  su  equivalente  al  oro,  pues  gracias  a  él  todos  pueden  olvidar  sus  penurias.  La  tristeza  es  remplazada  por  una  sonrisa  efímera,  pero  firme  y  sincera.  El  hambre  es  olvidada  por  unos  pequeños  momentos.  No  nos  detengamos  en  describir  las  virtudes  de  este  polvo  mágico.     Este  polvo  si  bien  tiene  lo  que  parecen  ser  virtudes  mágicas,  no lo es,  sino  que  es un  producto  industrializado  obtenido  atravez  de  sencillas  transformaciones  físicas  y  químicas.     Primero,  pasa  por  un  exhaustivo  control  de  calidad,  donde  se  revisa  que  el  producto  mantenga  sus  propiedades  intactas.  En  segundo  termino,  es  fraccionado  de  acuerdo  a  su  pureza  y calidad,  empaquetados  en  bolsas  de  aluminios  para  que  no   se  contamine.  Aquellos  de  mejor  calidad  es  destinado  a  la  comercialización  directa  en  los  estratos  con  ingresos  económicos  medios  y  altos.  Los  empaques  de  menor  calidad,  son  destinados  a  los  políticos  que  sostienen  acuerdos  comerciales   para  obtener  votos.  En  tercer  lugar   viene  la  distribución  del   material  terminado,  los  paquetes  de  comercialización  directa  son  distribuidos  al  aparo  de  las  ultimas  sombras  de  la  noche,  durante  la  madrugada.  Aquellos  paquetes  de  menos  calidad  los  cuales  yacen  en  poder  de  los  políticos,  son  administrados  y  distribuidos  por  ellos  atravez  de  distintos  subalternos  que  deseosos  esperan  ocupar  y  lucrar  con  la  posición  de  sus  patrones.  En  fechas  puntuales,  ya  sin  la  nescecidad  del  aparo  de  las  sombras  y  junto  a  otros  productos  el  polvo  blanco  llega  a  la  villa,   donde  indistintamente  hombres,  mujeres  y  niños  los  llevan   a  sus  casas.   Siempre  recordando   que  su  proveedor  se  postula  en las  elecciones  que  viene.     Así  es  como  el  polvo  blanco  llega  a  la  villa  y  hace  su  magia  permitiendo  que  niños  hambrientos   puedan  merendar  aunque  sea  una  vez  por  mes.  Inocentes  de  todo  aquello,  que  le  permitió  estar  sobre  su  mesa  en  una  tasa  caliente.  Solo  sonríe  burlándose  del   hambre  por  unas  horas.       Fin.     Nicolás  Vilaró-Tronfi                                    

                                  Una  vez  oí como  un hombre, que  me reclamaba el ser la razón por todos sus pesares. Sin embargo repasando su vida descubrí que él como  persona, había engañado a su  esposa con múltiples mujeres.  Maltrataba a sus hijos,  dejándoles en claro que ellos no valían para nada y que jamás había tenido intención alguna por criar semejantes sanguijuelas. Atacaba y torturaba a sus empleadas, obligándolas a mantener relaciones sexuales para conservar sus trabajos.  Después, decidí esperar el tiempo lo trajo ante mí. El ejemplo de hombre y de padre volvió a reclamarme, esta vez directamente, por haber creado el mal en el mundo. No volví a perder tiempo en repasar su vida. Solo me limite a explicarle que yo no había creado nada, tan solo me limite a nombrar un administrador y que este lo esperaba en el subsuelo.   Autor: Nicolás Vilaró-Tronfi.   

                                      Baja  uno  por  uno  los  escalones  de  las  escaleras  que  dan   al  primer  piso  lo  hace  con  miedo  e  incertidumbre.  Por  la  oscuridad  apenas  ve,  así  hubiese  luz  no  notaria  por  donde  transita  pues  el   miedo  que  lo   embarga  lo  a  dejado   casi  ciego.  Llega  al  final  de  las  escaleras.  Dobla  hacia  la  cocina.  Pasa  por  la  puerta  y  siente  que  los  pies  séle  mojan  con un  liquido  espeso,  calido,  resbaloso.  No  es  agua.   Prende  la  luz  y  allí  están.  Siguen  ahí,  muertos  sobre  la  mesada,  todavía  desangrándose.   El   piso   de la  cocina  se  ha  vuelto  rojo  por  la  sangre.  Él  los  mira  por  unos  momentos,  con  ojos  vacíos  y  lejanos.  Luego  camina  al  refrigerador,  habré  la  puerta  de  este  saca  una  botella  de  vino y  toma  un  trago.   Luego   se  marcha  a  dormir  mañana  va   a  haber  mucho  por  limpiar.   Siempre  le  dio miedo  la  oscuridad.     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi.

                                                    Así es lectores, otro titular no cabria el descubrimiento que hemos realizado sobre unos de los misterios mejor ocultos por el gobierno norteamericano.     El por que el hombre pudo pisar una sola vez la superficie lunar. Cuáles fueron los motivos para que esta proeza no se volviera a repetir. Créanme cuando les digo que las razones son realmente, increíbles.     A través de un excautiva investigación llevada a cabo por nuestro capaz personal sean podido encontrar pruebas irrefutables, de por que la carrera espacial no continuo. Por que existe un silencio de sepultura en organismos como, la nasa, la CIA o la casa blanca.     E aquí el silencio roto por primera vez. Habla ante nuestros implacables periodistas uno de los mas importantes rangos militares del gobierno estadounidense. Este militar, del cual aremos permanecer en secreto su nombre,  cumplía funciones de director administrativo y jefe de contaduría de cabo cañaveral durante los años 1969 y 1970. Lamentablemente se negó a ser filmado y/o grabado mientras tomábamos su declaración. Pero no puso impedimento alguno de que tomáramos nota. Seguidamente le trascribiremos en puño y letra de nuestro aguerrido escriba periodístico las preguntas iniciales.     -     ¿Disculpe Don pero por acá pasa el 601?   -         Así es noble civil, por aquella esquina.   -         ¿He, usted vende medallitas y colgantes? ¿Tiene uno de boca?   -         Vea noble y confundido señor yo no vendo ni medallitas, ni colgantes y aparte soy hincha de la “U”.   -         ¿Entonces, qué es, un perchero? ¿Acaso se viste con la gamuza de los vendedores ambulantes, viejo ridículo?   -         Mire, no se ponga violento. Yo soy un alto rango militar por eso llevo estas medallas.   -         Ah, por eso.  Yo soy periodista y no me ve con la maquina de escribir al hombro. ¿Eh?   -         Pensé que en esta época ya utilizarían PC portátiles.   -         Bueno. ¿Qué también vos vas a venir a reclamarme de por qué no sé usar el aparato ese? Quién te crees, compadrito.   -         Cálmese muchacho cuide su presión.   -         Mejor me voy. Ah… ¿antes de irme usted es impórtate o solo un milico pincha rata?   -         Por supuesto, yo dirigí durante mucho tiempo la administración de la nasa. primero como cadete en cargado del  café y luego siendo director y contador adjunto.   -         Aja. ¿Procuro usted algún golpe de estado?   -         No. Mis funciones han estado siempre aquejadas a la papelería.   -         OH. ¿Fucilo a alguien?   -         Nop.   -          Ufff. Uy se me paso el colectivo. Ahora tengo tiempo y estoy aburrido, a ver, cuente qué hacia en la nasa.   -         Bueno decía en que se podía gastar la plata, en la época de las guerra fría. Por ejemplo para lanzar el Apolo 11 me preguntaban a mí y para traerlo  de vuelta. Menos mal que por ese entonces los socios pagaban la cuota. Sino se imagina, no poder traerlos. ¿Para qué queremos tres tipos dando vuelta en el cielo sin poder aterrizar?     Es aquí donde por fin la verdad de la carrera espacial, es revelada ante la humanidad y nuestro antes y actual desempleado periodista.   -         ¿Quiere decir qué un segundo alunizaje era, económicamente posible?   -         No, no había un mango partido por la mitad. Alcanzaba para traerlos y pagarles el sueldo mínimo, nada más. Creo que haberle dicho esto al presidente me costo nunca ser condecorado.   -         ¿Y, las medallas?   -         5 por 10 pesos. ¿Llevas?     FIN   AUTOR: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi        

               La  vida  es  un  chiste  mal  contado,  en  el  cual  todos  se  ríen  por  compromiso.  Teniendo  miedo  de  haber  sido  los  únicos  en  no  en  tenderlo.      Autor:   Nicolás  vilaró-Tronfi     

                                       -Mira, te voy ha contar algo. Por favor no se lo digas a nadie. Resulta que yo tengo un amigo, piola el pibe, trabajador resulta que la madre de él, este… este, vende droga. Si, si son buena gente trabajadora, incluso está mujer, cuida chicos y aparte vende drogas. Como  un ingreso extra, viste.  Bueno la cuestión es que yo le guardaba la plata. No  mucha, por que generalmente mí amigo, venia y me pedía. Supone, venia y decía dame quinientos y yo  se los daba. Y así venia me pedía, otras veces dejaba plata. Yo se lo guardaba de gamba, de amigo.     -¿Cómo controlaba la plata, que se sacaba?. Sino es muy fácil que desaparezca plata.     -No, no teníamos  ningún control, por eso se me ocurrió decirle, que la contáramos. Para que este tranquilo él y también yo. Así es como un día viene a mí casa y nos ponemos a contarla. Todo bien, había 6000 pesos,  el me pide 500, quedaron 5500 pesos. Hasta ahí todo bien.  El problema, fue cuando una semana después vuelve, ha pedir  toda la plata. Yo agarro se la doy la cuenta y… solo quedaban 4500 pesos.  Te juro por mí hijo muerto, que nunca había tocado nada de esa plata. Desesperado llame a toda mi familia, hasta ha mi novia.  Gente que entra en mí casa,  pero también gente que se que no la va ha tocar. Por las dudas pregunte, nadie sabia  nada, ni mi novia ni mucho  menos mi vieja. Bueno, no  quedando  otra voy a hablar con la madre de mi amigo. Para que te voy a decir, terminamos discutiendo fuerte. Pasamos unos meses sin hablarnos.  Con el tiempo, empezamos a conversar y llegue a llevar a mi nene, para que lo cuiden. Son gente buena, por eso lo dejaron pasar. Incluso cuando mi bebe, come ese veneno ellos llamaron en seguida a la ambulancia y lo acompañaron hasta el hospital. Les sigo guardando la plata viste, por que son gente buena y por que me dijeron, que sino  lo hacia ellos mataban a mí vieja.     -¿Y la plata?     - La plata, nosé debemos haber contado mal la primera vez. Te juro que en mi vida, la toque.    Fin   Autor: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi