Octubre Uno Amor se escribe con M de muertese escribe con L de Liz y locurase escribe con H de horcacon V de vicio o de viudaamor se escribe con S como semillacon T de terror y C de cuchilloy por supuesto con P de paraísocon B de beso y balazocon F de falso y felizamor se escribe con R de revoluciónamor se escribe con N de Nietzsche.

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                           10 - 7 - 2006 Francisco de Quevedo baja el volumen de su radiorreceptor para poder concentrarse en la escritura de sus estupidecestiene un poco de sueñomira su cuarto en desordenhuele con repugnancia el delicado perfume del jabón con el que acaba de lavarse las manos ¿manchadas de sangre tal vez?en este preciso momento constata que no tiene azúcar para su desayuno de mañanatampoco tiene cigarrosni marihuana tampoco...después se da cuenta que los pantalones que le lavó su madre el fin de semana todavía no se secan-tendrá que usar los mismos de hoy- Francisco de Quevedo se siente un poco extraño esta nochele aburre la música, le aburre el libro de gramática inglesa que lee; con desgana acomoda los tarros bajo las gotaras para soportar la lluvia que se avecina; como si se tratara de un número telefónico a memorizar repite la frase "amor constante más allá de la muerte" e imagina el cuerpo caluroso de una tal Liz descongelando su pocilgaFrancisco de Quevedo se resiste a llorarmira la punta de un lápiz, tiene dificultades para escribir en su cuaderno, oye el viento maipucino que presagia la lluvia, escucha también el vuelo de un avión y sueña con el sol de Miami y con su hermana que vuelve a echarle un par de tallas en el idioma de Shakespeare, se siente absurdo de repente, se siente viejo -le apesta el ruído que hacen sus vecinos, le apesta la porquería de su pieza, sube el volumen de la radio¡algo de rock por último para matar el día como se debe! se grita a sí mismo y decide acostarse mejor porque no tiene remediopero no sabe, o, más bien, no cree, que pueda ser capaz de conciliar el sueño. 

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                     23 - 5 - 2005; 19 a 22:30 hrs. A Hércules no se le llovía la pieza en el inviernono caminó nunca de Maipú a Santiago en busca de esperanzasno tuvo la desdicha de ver a su amada paseándose en autojunto al enemigoni con errores publicaron sus poemasni guardo silencio frente a un jefecillo indignoni en ninguna de las panaderías del Avernose le encallecieron las manos Toda la literatura clásica es pura mierdayo recomiendo a Dostoievski a los niños del colegioa Hércules jamás se le acabaron los cigarrillosni se le salió la cadena de la bicicleta en pleno vueloni tuvo orificios en sus calcetinesni trizaduras en el alma ni en el seso Ovidio me lo sugirió desde un principiolos clásicos eran un montón de mentirososyo recomiendo a Enrique Lihn a los niños de la escuelaHércules jamás tuvo que quitarse la vida para ganarse la viday pensar que respetados sistemas filosóficoslo pusieron de ejemplo Pero es la realidad el tema de esta danzase acabaron los mitosy tú no tienes trabajoni tienes cigarrosni almani calcetinesni poemas ¿Qué pensarían los clásicossi te vieranescribiendo todo estomientras se llueve tu pieza? ¿Prenderían acaso la estufacomenzarían la Historia de nuevo?

  Con cara de Roland Barthespregunto dónde puedo comprarme calcetines así es la poesíanadie la entiende Con cara de Roland Barthesni mozos ni camareras me atiendencuando quiero tomarme una cervezaen el restorant La Guinda así es la poesíaa nadie le importa Con cara de Roland Barthesobservo a Valeria cruzar Tres Ponientedel brazo del enemigo así es la poesíatodos la traicionan Con cara de Roland Barthesretorno a mi pocilga a olvidar con la teleserie el inmenso dolor del obreraje chileno así es la poesíaninguno de todos los nadie muere por ella  

que búscate un trabajo como la genteque búscate una señoraque cámbiate los pantalonesque tráele un nieto a tu madreque ríete con más ganasque sácate esa poleraque apaga esa música de mierdaque deja de hablarnos del cementerioque aféitate más seguidoque barre la pieza por el amor de Diosque déjate con el encierroque déjate con esos librosque apaga esa música te dicenque hácete la partiduraque pónete la corbataque cállate, cállate, cállateque bájate de las nubesque abre las manos para crucificarte mejory que dos más dos son cuatroy que la vista al frentey que tómate la lechetómate la lechetómate la leche

El perro de mi caseraapodado por mí cariñosamenteSatanáses el único interlocutor válidoal momento de hablar de poesía(esto ocurre cada jornada antes del amanecer)Mis compañeros por ejemplo en la bodega se ríen de mísi yo digo Breskysi yo digo Cameronsi yo digo Navarroimpenitentemente se burlansi yo digo Shakespearesi yo digo Dantesi yo digo GoetheYo sería capaz de morir por Satanásel viejo perro de mi caseraúnico interlocutor válidoal momento de hablar de poesíay se los jurose los juropor ningún otro hijo de puta.   

¡Tristes treinta y seis!esta es la épocaen que se nos caen los dientesla droga nos pone flacoslas minas nos pudren el corazónla pega no deja chatoslos libros nos vuelven locosse nos llueve la pieza y estamossolos ridículamente solosempezamos a ser gusto de viejas:la muerte nos piropea

 Yo quería decirleque no pasaría hambreque la casa la construiríacon mis propias manosy en su respectivo jardínnuestros hijos serían terriblemente felicesy decirle además que la lunay el sol y las estrellasque sí que sus ojos sus muslossu corazón su abdomenque sí que yo sabía a ciencia ciertaque bajaba del cielo y subía del infiernoque toda ella en personaera un Himme á la Beautéque incluso estaba inventando un diccionariopara decir lo que tenía que decirlepero pasan los añosy más sabe el diablo por viejo que por diablomás sabe una dueña de casa que una musa:sí, pasaría hambre a mi ladodeberíamos el arriendoa estas alturas nuestros hijos nos habrían abandonado después de traicionarnosy la belleza se fue como se nos fue la vidapavorosamente veloz, pavorosamenteque hace fríoque está nubladoy la poesía no sirve para nada, por supuesto. Gracias a Dios no está conmigo.   

Horresco Referens Habrá un poco de humedady una reja astuta surcando la plaza de los sueñosprobablemente las vecinas barrerán la mierdaprobablementeel rocío de la angustia secará las rosasarrugas clandestinas treparán tu rostroy las golondrinas obsoletascaerán rendidas con sus rimas sobre el pradoel miedo crecerá como tus senosla muerte bordará mi nombre en tu pañueloy será un bello finaloscuroinevitablecomo siempre

Perturbadoramenteen el pasillo de la pensiónen dirección al baño a las 6de la mañana perturbadoramente en el patiocolgando la toallacon esa bata diminuta perturbadoramentepor la tardeyo volviendo a la pensióndesde la bibliotecaella, al parecer del cielo perturbadoramenteen el pasillo horas despuésal decirnos con la vista "buenas noches"con los ojos como sexos perturbadoramenteen mis sueños desde hace una semana perturbadoramente rosaen el jardín de la lujuria perturbadoramente locaen fin paseándose en puntillas por este poema perturbadoramenteperturbadoramenteperturbadoramente con esa bata diminuta 

Estoyrogándoleal Diabloquela piezanose lluevaesta nocheymañanapueda partiren bicicletaal trabajo

Mientras yo aquíte escribo un poema de amoralguien va tras lo pasos de alguienpara quitarle la vida

La Muerte No Deja De Visistar Al Escribiente(de visiones en el patio y otros cuentos) Las camisas parecen cadáveres colgadospudriéndose al sol del viejo eneroUn poco más allá, sobre el horizonteque abortan las pálidas murallasalgunos pájaros algunos vientosdepravados halagándose entre síAparte del hastío y las malezas-desinteresados como siempre-y la muerte que se ríe del absurdocon mi vida entre sus manos.

Que Se Incluya También A La Llovizna  Que se incluya también a la lloviznacomo es lo típico en estas historiasel día aquel en que me encontraren muertoporque así quiero partiren un gozoso amanecer maipuciano, hasta el dolorcon mi lugar común y todopoeta mayor de estos tristes barrios bajosvarado ahí, en la cuneta, como cualquiera;tápenme la cara con mi abrigo, si lo tuvierecomo en las películasun niño diga "fue seguramente porque no tenía esposa"como en las películassienta asco la señora tambaleándose por la veredadel frente, mirando el escenario,los curiosos, los pacos, los vecinos que pareceque me conocían, no sé qué máspero preciso, exacto, exacto, así quiero morirno sé, como en las películasmientras todos miran sin que nadie sepaexacto y ojalá que en la Morgue apaguen la luz temprano ese día.

Tierra Extraña  Los gatos restituyen su poder en el jardínmientras el huso cálido del bluesovilla tus sentidos a su modosilbas toses sueñas con esa mujermirando el techo oscurecido por la grasaafuera hace un agosto rarocuidas con alevosía no asomarte a la ventanate desanimas te alegras te desesperas repetidamentemarcas en el calendario el día que ha pasadocon pena                 sin gloria                                  con nada

Flor Nocturna  Quién eres, flor nocturnaque despliegas tu corola fascinantebajo la luz todopoderosa de mi soledadquién eres, quécon tus modales de vampiroy esa domesticada ebriedad de tu ternura¿acaso no basta mi mal sueño? te digo.Bestia bondadosavirgen agresiva a quien esperoanclado en la neurosisdame tu voz, la más ruda cariciaalgo que me libre de este ahogode saberte y no tenertela más ruda caricia, algo casicomo un beso o la apariencia de un por quédespójate esta noche para mí¿acaso no eres tú, esa,a la que los viejos llaman Muerte?pero, dilo, habla para mí, mujero te juro que despierto para siempre.

¿Y por qué verde la bodega?yo, que por decreto de las potenciasfuí absuelto del Servicio Militaraquí estoy con este mamelucoy este casco y los bototoscumpliendo otra milicia por un sueldo que da risa;no disparo, pero tira cajasno hay tanques, pero hay camiones que cargarno mato a nadie por supuestoporque soy yo el único muertoy el supervisor es el cabo sinvergüenzapersiguiéndome con su casquito blanco y con su radioqué espanto en la bodegasoy un objetotriste, verde y húmedocomo un cronopio de Cortázar

La Mujer Maravilla se casó con el enemigoengorday tiene una hija que es feaeso sería todose acabó la historietay yo también soy un antihéroeel Hombre Invisible que aúlla en silenciocuando pasa la locaen el auto de su maridoel Superman adictoa la pasta base de cryptonitaque merodea su casay le escribe poemas horriblesLa Mujer Maravilla tiene zapatos carospantalón última moday un abrigo que es verde y que fosforecepero sus ojos no brillany yo también soy un antihéroealgo así como Batman o Robinmetido en santos inconvenientesun Aquaman que se ahogaen sus lágrimas de cocodrilo

Cardiografía Le duelen las muelas a mi corazónno tiene zapatillashace una semana que no almuerzados semanas que no duermey un mes que no se afeita Le duelen las rodillas a mi corazónse le acabó el cuadernoperdió el último poema que escribióen una servilleta No tiene trabajo otra vez mi corazónno tiene nada que fumary es agosto y los gatos por la nocheno lo dejan leer esa novela Le duelen las manos a mi corazónno tiene ganas de pasear en bicicletano tiene ganas de barrer la piezani siquiera le interesa como antes la gimnasia A mi corazón le duele el corazónlo he visto caminar pesadamenteal inclinarse para atarse los zapatos se mareay es frecuente que olvide también su dirección Le duele todo el esqueleto a mi pobre corazóntodavía no publica su libritotodavía no encuentra su cabezay en el baño al mirarse en el espejolo aterra ese amasijo de lágrimas y arrugas En noches como éstamás que un perro enamorado de la lunacomo un niño hambriento aúlla mi viejo corazón.

En Lo Oscuro "Al fin y al cabotendrás la vida enterapara echar raícesfrente a esa estúpida máquina de escribir"parecía gritar la noche con todo su insomnioy la voz de alguien más filtrándose bajo la puertala vida enterapara gastarla en paseos a ningún lugaro fumarte la tarde soñando con volver a Lizla tenebrosadesmalezar el patio trasero de tu menterecostarte al sol de los remordimientospensando tus inútiles juegos de artificioy descansar ahí con los ojos bien abiertoscomo si esto no fuera la muerte.

le dicen la Pocahontas la secretariaes puro culo puro pubis y culodelirio de cuanto poeta y cargadorhay en esta bodega uno no sabe si violarlao pedirle matrimonio

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                           10 - 4 - 2008 Imagino que San Juan de la Cruz hubiese escrito "Canciones Del Alma Que Se Duele De Ser Un Vulgar Hijo De Puta" de haber estado en una fábrica déle que déle tirando cajas por un turno de ocho horas sin parar, y más encima acechado por una jefa terrible conchesumádreImagino a San Juan regresando a su celda a pleno sol después de la pega con los pies doloridosImagino el alma de San Juan atravesada de Noche Oscura en la asquerosa soledad de su pocilgaLo imagino sediento de mujeres, hambriento de drogas lo imaginoImagino el cansancio del pobre Juan de Yepes y el insomnio aterrador que lo persigueNo hay silencio entonces que me hable tanto al corazónno hay ventolera más salvaje en Lo Maipúaunque es de día.

Amanezco besado por los perrosy me abrazo a las ratas por la nocheyo soy tu asco tu duelo tu reproche¡soy en verdad un Diógenes moderno! Soy el hedor el cuco y el raterosi no te comes la comida niñosi no te comes la comida digo¡el encierro en mi saco será eterno! Así me río aunque el dolor me muerdaqué voy a hacer Satanás dímelo tú¡porque es real y atroz mi desconsuelo! Y para colmo barren la veredaqué voy a hacer Satanás dímelo tú¡no queda ni una colilla en el suelo! 

Los Poemas De Amor También Son Ridículos Como las cartas de Álvaro de Camposlos poemas de amor también son ridículoshabría que ser idiota para escribirlospor eso yo estoy afilando mi versopor eso obturo mis orejas como Ulisesy me río de los cantos tristes esta nochela belleza a la que aspiro es la de Bretonpor eso yo estoy afilando mi versopara arrancarme esas ternurasque me nacen cuando te recuerdopara no convertirme en estropajoni en drogadictoni en delincuenteni en un don nadiepara ser lo que tengo que serun poetanada más ni nada menosque no escribe poemas de amorni tampoco cartas como Álvaro de Campospero que perfectamente, si Dios lo quiere¡podría escribir tal vez tu epitafio!oh mi hermana, oh mi hermosa tricionera.

Dulces Sueños Para Liz Descansa en paz, niña queridarelaja tus miembrosal son de la insidia de tus buenas vecinasdeja para mañana la vida que pudieras vivir hoydescansa en pazno habrá poeta alguno esperándote a la vuelta de la esquinano estará el viejo Satanás con sus manías voluptuosasla plaza es defendida contra los malandras del sueñolas rejas se han alzado, los ángeles vigilan la avenidadescansa en paz, niña queridaen el corazón indecente del ghetto la muerte fragua mi ruina

Me van a decir que me creo Bukowskipero en verdad tengo una ventana de cartónla abro al mediodía para que se entibien las arañaspara ver a la muerte barriendo en el patiopara no ahogarme con la fetidez de la piezapara escuchar si llega una esperanza Me van a decir que me creo malditopero no me gustan las corbatas como a mi papáni soy pura ternura como mi mamáni camino elegante como mi hermanani tengo fuerza como mi cuñadoy ni siquiera inteligencia como mi sobrinoni nada Soy como soylo que ustedes pueden observara través de la ventana:el semejante a Dios según el almanaqueun horror para los gatos negrosel poeta mayor de estos barrios bajosla peste de las plazas solitarias (Si no les gusta lo que venno es mi problema en todo caso) Y para no seguir discutiendomejor cierro la ventana en sus cochinas naricesy me quedo tranquilo en mi cavernamás que como el filósofo Bukowskicomo Antonin Artaud volviendo a su florido manicomio.

A pesar de todono tengo tanta hambre:hambre de que la radio funcione como correspondahambre de oír a Valeria pronunciandomi nombrehambre de castellano por escribirte poemahambre de zapatillas tambiény una chaqueta nuevahambre de ver colgado al traidorhambre de que el rayo ascendenteilumine esta noche oscura del alma 

Oculta entre las matas de calas del patio de la casa de mi abueladiviso a la muertefrotándose las manos Se burla de mí cuando aparezcome hace morisquetasme guiña su cuencacon esa malicia que sólo los enfermospodrían soportar "Esta población es un festín, pendejo"me dice cuando paso junto a ella "Todos se despiden por aquí:Francisco, hijo de la OliviaOlivia, hija de quién sabe quiény la mujer del Chiquillilloy la mamá de los cabros rubios de la vuelta" "Todos se despiden por aquí:el loco Nelson por ejemplo hace poquitoque dio una vez las clases de filosofíaen el pasaje, ¿lo recuerdas? Pero no           calla                   vetedéjame que estoy tranquila por acá esperando al Juancho" Eso me decía la muerte mientras se reíafrotándose las manosoculta entre las matas de calasdel patio de la casa de mi abuela Yo salí corriendo ese día hacia ninguna partelimpiándome los ojostocándome la frente para saber si era la Fiebrey esperando también que esa locurano haya sido más que otro poema.

Andrea Ahora me pregunto qué limbosestarás pisando con tus pies calculadoresdónde en qué llanuras pacerán tus sueñosde oveja innecesariamente negraqué poniente mirar con tus ojos turquesas y lunáticos, Andrea; mientras fumaso fotografías a la realidad, mientras cantaso insultas la familia o entibias tu buenacantidad de huesos al sol del parque "allídonde no está oscuro" como le dijistea Aldo un poco antes de marcharteporque ese fue tu peor chiste y caigode improviso el costalazo es duro palomate lo dice alguien que te estima o cree hacerlo(venirme a mí con esa historia, ¡en este día!);por eso el almuerzo fue con tanto ascopor eso el nudo en el estómago esta angustiaaquella bofetada que nos diste a todos por igual:saber que vamos para el mismo ladoque "la vida es una perra o una puta" da lo mismoa esa altura de metástasis parece difícil ser exactoen las comparaciones además te lo repito era yoel encargado de literatura en nuestro círculopero, qué vaprefiero a este desordenrecordar tu sonrisa lo divertido de tus garabatosla charla sobre Goethey verte como siempre lúcida dispuesta a levantarel vuelo con tus alas de mezclillaal encuentro de las nubes, de tu madreo de la Eternidad posiblemente

Y Bien, Tuve Problemas Contigo...  sólo tuviste que entrar despreocupada como siempre a los salones de mi mentecon tu facha de musa inabarcabley ese trasero flor y nata de la perversiónsentartecruzar brazos y piernas prepotentedescolgar el teléfono de mi almainiciada en el rito atroz de la mudezy transformarte luego descaradamenteen ama y señora de aqueste condominioriendo vacía al  natural. lo demás corrió por parte de la mala suerteel frío maipucinoy una amable botella de coñac.

Juegos  El frenesí del jazz a deshoraen esta tarde sabatina de noviembrecon cielo azul vacío despejado y contradicción adentroahogos y resacas que se confabulanpara dar la estocada del brutal aturdimiento El fantaseo con una mujer extravagantey otra vez la sed                           el sueño del dios ciegoperniciosa lectura de poemas                                          lágrimas que ya no se reprimenla inspiración enorme para atrapar algo de aire                 o sílabas en un papel Juegos inocuos de alguien con la muerte

Como Para No Decirlo  Los recursos de la poesía ya no alcanzanpara explicar esta obscena tendenciapara salvar el ser de una muerte que igual ha de venir Los recursos de la poesía se reducen a una espera malogradaa lo precario del pan de cada díay estos suspiros casi versos en la altura de una bajeza consagradadecididamente ineficaces para traducir ni la más mínima porcióndel mundo el cielo el hades o tu nombre por ejemplo Los recursos sin recursos de la poesía quizá como este mismo actoinsoportablesun mero asombro ante la hoja que no se liberó del blanco 

Algún día no habrá más escriturano habrá más rock en la radioni camas hediondasni basura a montonesni goteras en el inviernoalgún día se acabarán las lecturasno habrán zapatos baratosni pantalones suciosni el pan rancio que me da mi abuelani hambre siquieraalgún día no habrá más tristezano habrá más caminatasdesaparecerá maipú también y sus plazasy no estará Nietzsche tampocoalgún día no habrá más marihuaname olvidaré de Lizy no vendrá otra y ni siquiera otraalgún día ya no habrá más trabajose borrará el fríose acabará el cansanciotendrá punto final el poema la llave para salir de todo esto sará calibre 38

CANCIONLa noche me seduce con su jergayo soy el traductor de los rinconesterrible silabario que se queja si alguien interrumpe sus canciones; ni ruiseñor ni quiltro sino letraescrita por un dios a tropezonesdeforme creatura que no cesade timar con su labia los horrores; amante de la tierna pestilenciatraspaso con mi verso corazonesy tú, lector, te vuelves calavera. únete a la noche con cautelayo soy el traductor de sus rinconesno sabes la sorpresa que te espera. 

En el punto exacto donde convergenBorgoño con Tres Ponienteveo a la Carmela interrogando a pájarosy drogadictos sobre el paradero de su Hijo Atraviesa la calle en zigzagueantelínea recta cuando me reconocese aferra a mi brazo como locame muestra los últimos estigmasa falta de mejores fotografías Como no dejo de ser psicólogoni siquiera cuando me olvidole sugiero se calmecon una voz que más bien se pareceal silencio La Carmela, por fin, escucha mis ruegosy me pide la lleve, otra vez, de regresoa su reinono sin antes anatematizar por los siglosde los siglos tanta humana bajeza En la cuadra número seiscientossesenta y seisde una calle demasiado oscurapara recordar su nombrebalbuce ideas ininteligibles Yo la ciño del talle translúcidopara que no se desmayele ordeno la aureola que se enreda en sus greñasseco la sangre que rueda por sus mejillascon una astucia infinita la empujo a vivir "Ud. se parece a mi madre señora" -le digo- Y tras un púdico beso me aparto de ella en el frontispicio de su pocilgasin que se diera cuenta, por ciertode que en ese momento yo ni siquiera llorabapero tampoco reía, pero tampoco reía.

Pensando En Liz Posible Apocalipsis Hace un frío horrible en el infiernoy es absurdo el soliloquio de los quiltros-la lógica no sirve en Tres Ponienteatiborrada de vacío-a esta hora en que hasta el Diablo tiene miedoy la Muerte ni siquiera piensa en levantarse Mejor mentir menesterosamentemejor buscar un par de sueños que fumaro gritarle sonetos a la Luna La lógica no sirve cuando mi calavera piensa en tiel cielo constelado de la lógica se nublamanos invisibles extirpan la alegríabórrase el cuaderno de mi alma                                          impecablemente bórrase Mejor mentircreer que nunca apareciste en Tres Ponienteatiborrada de hermosuramejor decirle a la Muerte que piense en levantarse Porque es absurdo el soliloquio de este quiltroy el cielo constelado de la lógica perdido para siempreporque hace un frío horrible en el infierno.

Un Día Que No Pude Escribir Escribí Esto Tengo hambrey verbos que también padecen hambrey vecinos que golpean la murallay mi elocuencia mudaTengo sedy los zapatos rotospor eso camino con dificultada la orilla del cuadernosin poder acabar este poemaTengo miedo

En Los Escenarios De Un Chile Irreal En los escenarios de un Chile irrealeres el Hamlet de poca montaarrastrándose de abajo arribacon sus estupideces abstrusascon todas las pocilgas del espírituabarrotadas de mendigosque esperan la limosna de ese algotan difícil de precisar                             pero existente Aún es tiempo -te dices- aunque la muerte desesperamirando su reloj Aún hay tiempo para acabar este monólogoantes de que el telón sea la nocheque cae para aplastar tu amada calavera.

Advertencia escriba poesía ahí en lo oscuroy sea feliz como dios manday si es posible no la escribacórtese la legua córtese las manossu madre dormirá tranquilasu padre hará buena digestióndígales que odia la locuradígales que tiene miedoría entre paréntesisno se pase de la rayaverá volver a su mujerverá volver a sus amigosserán pájaros y no metáforaslos que vuelen sobre su cabezasuba a la veredadeje de soñarya no tiene quincecállese la bocay recuerdecorte por lo sanode los sordos de los ciegosde los mudos será el reino

Curriculum Vitae Un padre tristeuna madre enfermauna hermana locay ninguna moneda en el bolsilloy ninguna botella de tinto. ¿Qué más debo agregaraparte de que todavía no publicomi novela? Estoy seguro de que en otra vidafui un rey asesinado.