Roxy se parece al solque entibia el cementerioy es capaz de hacer que los difuntosbailemos de alegría las arañas de mi pieza la respetanlas cucarachas se ponen a llorarcuando pronuncio su nombrela basura de la pieza se bate en retiraday el polvoy la tristuray el hambrey la pobreza casi, casi me avergüenzo yade emborracharme frente a su ventanasi hasta pienso en afeitarme cuando pienso en sus caderas Roxy se parece al martierno mar de senos delicados y ojos verdesen donde intento asesinar a todos mis fantasmas si hasta quiero ser normal cuando presiento esa siluetacasi, casi me dan ganas de decir que es el amorno la derrota lo que me arrastra frente a su ventana Roxy se parece a todomenos a la muerte con la que empecé a bailarcuando cumplí los quince si no fuera porque soy un tipo duroque no cree en los milagrosestoy seguro de que perdería el miedoy la rogaría de rodillaspara que se convirtiera en mi novia.

Flor Nocturna  Quién eres, flor nocturnaque despliegas tu corola fascinantebajo la luz todopoderosa de mi soledadquién eres, quécon tus modales de vampiroy esa domesticada ebriedad de tu ternura¿acaso no basta mi mal sueño? te digo.Bestia bondadosavirgen agresiva a quien esperoanclado en la neurosisdame tu voz, la más ruda cariciaalgo que me libre de este ahogode saberte y no tenertela más ruda caricia, algo casicomo un beso o la apariencia de un por quédespójate esta noche para mí¿acaso no eres tú, esa,a la que los viejos llaman Muerte?pero, dilo, habla para mí, mujero te juro que despierto para siempre.

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                           10 - 7 - 2006 Francisco de Quevedo baja el volumen de su radiorreceptor para poder concentrarse en la escritura de sus estupidecestiene un poco de sueñomira su cuarto en desordenhuele con repugnancia el delicado perfume del jabón con el que acaba de lavarse las manos ¿manchadas de sangre tal vez?en este preciso momento constata que no tiene azúcar para su desayuno de mañanatampoco tiene cigarrosni marihuana tampoco...después se da cuenta que los pantalones que le lavó su madre el fin de semana todavía no se secan-tendrá que usar los mismos de hoy- Francisco de Quevedo se siente un poco extraño esta nochele aburre la música, le aburre el libro de gramática inglesa que lee; con desgana acomoda los tarros bajo las gotaras para soportar la lluvia que se avecina; como si se tratara de un número telefónico a memorizar repite la frase "amor constante más allá de la muerte" e imagina el cuerpo caluroso de una tal Liz descongelando su pocilgaFrancisco de Quevedo se resiste a llorarmira la punta de un lápiz, tiene dificultades para escribir en su cuaderno, oye el viento maipucino que presagia la lluvia, escucha también el vuelo de un avión y sueña con el sol de Miami y con su hermana que vuelve a echarle un par de tallas en el idioma de Shakespeare, se siente absurdo de repente, se siente viejo -le apesta el ruído que hacen sus vecinos, le apesta la porquería de su pieza, sube el volumen de la radio¡algo de rock por último para matar el día como se debe! se grita a sí mismo y decide acostarse mejor porque no tiene remediopero no sabe, o, más bien, no cree, que pueda ser capaz de conciliar el sueño. 

Mientras yo aquíte escribo un poema de amoralguien va tras lo pasos de alguienpara quitarle la vida

Andrea Ahora me pregunto qué limbosestarás pisando con tus pies calculadoresdónde en qué llanuras pacerán tus sueñosde oveja innecesariamente negraqué poniente mirar con tus ojos turquesas y lunáticos, Andrea; mientras fumaso fotografías a la realidad, mientras cantaso insultas la familia o entibias tu buenacantidad de huesos al sol del parque "allídonde no está oscuro" como le dijistea Aldo un poco antes de marcharteporque ese fue tu peor chiste y caigode improviso el costalazo es duro palomate lo dice alguien que te estima o cree hacerlo(venirme a mí con esa historia, ¡en este día!);por eso el almuerzo fue con tanto ascopor eso el nudo en el estómago esta angustiaaquella bofetada que nos diste a todos por igual:saber que vamos para el mismo ladoque "la vida es una perra o una puta" da lo mismoa esa altura de metástasis parece difícil ser exactoen las comparaciones además te lo repito era yoel encargado de literatura en nuestro círculopero, qué vaprefiero a este desordenrecordar tu sonrisa lo divertido de tus garabatosla charla sobre Goethey verte como siempre lúcida dispuesta a levantarel vuelo con tus alas de mezclillaal encuentro de las nubes, de tu madreo de la Eternidad posiblemente

Cardiografía Le duelen las muelas a mi corazónno tiene zapatillashace una semana que no almuerzados semanas que no duermey un mes que no se afeita Le duelen las rodillas a mi corazónse le acabó el cuadernoperdió el último poema que escribióen una servilleta No tiene trabajo otra vez mi corazónno tiene nada que fumary es agosto y los gatos por la nocheno lo dejan leer esa novela Le duelen las manos a mi corazónno tiene ganas de pasear en bicicletano tiene ganas de barrer la piezani siquiera le interesa como antes la gimnasia A mi corazón le duele el corazónlo he visto caminar pesadamenteal inclinarse para atarse los zapatos se mareay es frecuente que olvide también su dirección Le duele todo el esqueleto a mi pobre corazóntodavía no publica su libritotodavía no encuentra su cabezay en el baño al mirarse en el espejolo aterra ese amasijo de lágrimas y arrugas En noches como éstamás que un perro enamorado de la lunacomo un niño hambriento aúlla mi viejo corazón.

Me van a decir que me creo Bukowskipero en verdad tengo una ventana de cartónla abro al mediodía para que se entibien las arañaspara ver a la muerte barriendo en el patiopara no ahogarme con la fetidez de la piezapara escuchar si llega una esperanza Me van a decir que me creo malditopero no me gustan las corbatas como a mi papáni soy pura ternura como mi mamáni camino elegante como mi hermanani tengo fuerza como mi cuñadoy ni siquiera inteligencia como mi sobrinoni nada Soy como soylo que ustedes pueden observara través de la ventana:el semejante a Dios según el almanaqueun horror para los gatos negrosel poeta mayor de estos barrios bajosla peste de las plazas solitarias (Si no les gusta lo que venno es mi problema en todo caso) Y para no seguir discutiendomejor cierro la ventana en sus cochinas naricesy me quedo tranquilo en mi cavernamás que como el filósofo Bukowskicomo Antonin Artaud volviendo a su florido manicomio.

Juegos  El frenesí del jazz a deshoraen esta tarde sabatina de noviembrecon cielo azul vacío despejado y contradicción adentroahogos y resacas que se confabulanpara dar la estocada del brutal aturdimiento El fantaseo con una mujer extravagantey otra vez la sed                           el sueño del dios ciegoperniciosa lectura de poemas                                          lágrimas que ya no se reprimenla inspiración enorme para atrapar algo de aire                 o sílabas en un papel Juegos inocuos de alguien con la muerte

Dulces Sueños Para Liz Descansa en paz, niña queridarelaja tus miembrosal son de la insidia de tus buenas vecinasdeja para mañana la vida que pudieras vivir hoydescansa en pazno habrá poeta alguno esperándote a la vuelta de la esquinano estará el viejo Satanás con sus manías voluptuosasla plaza es defendida contra los malandras del sueñolas rejas se han alzado, los ángeles vigilan la avenidadescansa en paz, niña queridaen el corazón indecente del ghetto la muerte fragua mi ruina

En el punto exacto donde convergenBorgoño con Tres Ponienteveo a la Carmela interrogando a pájarosy drogadictos sobre el paradero de su Hijo Atraviesa la calle en zigzagueantelínea recta cuando me reconocese aferra a mi brazo como locame muestra los últimos estigmasa falta de mejores fotografías Como no dejo de ser psicólogoni siquiera cuando me olvidole sugiero se calmecon una voz que más bien se pareceal silencio La Carmela, por fin, escucha mis ruegosy me pide la lleve, otra vez, de regresoa su reinono sin antes anatematizar por los siglosde los siglos tanta humana bajeza En la cuadra número seiscientossesenta y seisde una calle demasiado oscurapara recordar su nombrebalbuce ideas ininteligibles Yo la ciño del talle translúcidopara que no se desmayele ordeno la aureola que se enreda en sus greñasseco la sangre que rueda por sus mejillascon una astucia infinita la empujo a vivir "Ud. se parece a mi madre señora" -le digo- Y tras un púdico beso me aparto de ella en el frontispicio de su pocilgasin que se diera cuenta, por ciertode que en ese momento yo ni siquiera llorabapero tampoco reía, pero tampoco reía.

Esto empezó con los delincuentes de ColónSeguramente algún vasco duro de roerQue no se imaginó jamás tamaño escándaloTrajo la primera parte en su simientePero así fue como te deslizaste por la especieAparecida en estas costas de improvisoEspañoles y criollos tejieron la marañaSilenciosa de hijo en hijo cautamenteHasta que fue el turno para un tal JoséQue unido a una Esperanza dio el vamos al origenPor allá en Antofagasta un día entre la brumaLuego vino la niñez la juventudQue te escupió a Santiago así com si nadaAhí escribiste la Historia a tu maneraYo que no te he visto te conozco de memoriaSeñor de no sé dónde entre juergas y motoresDe un lado a otro en el suburbio alucinadoCon tu mujer a rastras por las malas o las malasCon tus cachorros y el fútbol del domingoImplacable hasta la náuseaTácito guerrero de la vida al margenLoco y caraduraTan diabloTan abuelo que te me paseas por los callejonesDel cerebro fumando tu cigarroJuan de DiosYo que no te he visto nuncaAlzo mi copa y un recuerdo

Los Poemas De Amor También Son Ridículos Como las cartas de Álvaro de Camposlos poemas de amor también son ridículoshabría que ser idiota para escribirlospor eso yo estoy afilando mi versopor eso obturo mis orejas como Ulisesy me río de los cantos tristes esta nochela belleza a la que aspiro es la de Bretonpor eso yo estoy afilando mi versopara arrancarme esas ternurasque me nacen cuando te recuerdopara no convertirme en estropajoni en drogadictoni en delincuenteni en un don nadiepara ser lo que tengo que serun poetanada más ni nada menosque no escribe poemas de amorni tampoco cartas como Álvaro de Campospero que perfectamente, si Dios lo quiere¡podría escribir tal vez tu epitafio!oh mi hermana, oh mi hermosa tricionera.

Loa Para Los Jardineros Municipales  No queda otra cosa que pensar en Dioniso*cuando hablamos de los terribles jardineros maipucinos Estos, más que por la Municipalidadparecen contratados por el Olimpo entero Baste para demostrar lo que aquí digorecordar la calavera ésa, del cerro, ése, del Paradero Quince¡y ahora miren la cabellera que le han puesto! Yo propongo un aumento inmortal para el sueldo de los jardineros¡y que ataquemos todas las botillerías en su honor! No queda otra cosa que decir una mentiracuando experimentamos las habilidades de semejantes alquimistas-bueno, ustedes saben, ante tanta bellezala verdad podría parecer indecorosa- Yo mejor propongo que juguemosque nosotros mismos seamos como las oscuras rosasque esparcen su bondadde la mano de los terribles jardineros maipucinos.     * Dios del vino y del arrebato místico; el más joven de los dioses y el que ejerció mayor influencia en el arte, la poesía y la religión de los griegos, se le solía representar con una podadera en la mano.

Algún día no habrá más escriturano habrá más rock en la radioni camas hediondasni basura a montonesni goteras en el inviernoalgún día se acabarán las lecturasno habrán zapatos baratosni pantalones suciosni el pan rancio que me da mi abuelani hambre siquieraalgún día no habrá más tristezano habrá más caminatasdesaparecerá maipú también y sus plazasy no estará Nietzsche tampocoalgún día no habrá más marihuaname olvidaré de Lizy no vendrá otra y ni siquiera otraalgún día ya no habrá más trabajose borrará el fríose acabará el cansanciotendrá punto final el poema la llave para salir de todo esto sará calibre 38

Son Cosas Que Pasan Los payasos tienen los chistes afiladosy el circo está vacíoalguien tristemente cuenta los boletosordena los asientospeina a los leonespero el circo está vacíolos payasos se ríen para adentrolos elefantes firman la renunciaalgo se percibe en el ambienteun mago se suicida lanzándoseal abismo de su propio sombreroen la cuerda demasido flojade las emociones el volatineropierde el equilibrioalguien tristemente olvida los boletosel circo está vacíoy los payasos ahora se ríen al revéscon el corazón en la mano

De Quincey  Se Pasea Por La Avenida Tres Poniente: Recuerdos De Un Maipuciano Fumador De Ilusiones Este delirio más real que mi escrituracon nombre y apellido y tiernos senoseste delirio de caderas prominentes y falta de respetose llamó Liz por siete años(siete como los años negros de un espejo roto) Lo ví correr desnudo a este delirioentre versos y plegarias ciegassaltar de rima en rima hasta el centro mismo del misteriocaminar a sus anchaspor los angostos pasillos de mi corzóny sonreír a diestra y siniestra como si nada importaraa pesar de mi notoria decadenciade las buenas costumbresdel inapelable dictamen de los Justos Y ahora, un poco infame antes de tiempo, un niño viejole rezo a la mentira para que me ayude a atravesar la callejuro que hasta las prostitutas se enternecen conmigoy soy ese sucio adicto a la bellezaque aguarda por su dosis de venenopara morir un día más sin tener complicaciones.

Paréntesis Sueño que soy un viejo como en los poemas de Parrasueño que tengo sueño y me duermo en una cama sin sábanassueño con voces a mi alrededor, murmullos, risas, entrecortados comentarios, balbuceossueño que soy llevado en andas por una multitudsueño que alguien me dice que ella estará ahí, en la pequeña ciudad de mi destinosueño con mis amigos drogándose y bebiendo como en una despedidasueño con una mujer parecida a mi madre que llora desconsoladamentesueño con calas y con rosas y otras flores-junto a la mujer hay un tipo serio como mi padre, lo reconozco por la corbata-sueño que la misma multitud ahora me deja caer a una especie de sótanosueño que se ahogan los murmullossueño que el sótano tiene una puerta que no me atrevo a cruzarsueño que soy un niño entonces como en los poemas de nadiesueño que cruzo la puerta al fin y desaparezcosueño que estoy despierto soñando frente al cementerio.

Que Se Incluya También A La Llovizna  Que se incluya también a la lloviznacomo es lo típico en estas historiasel día aquel en que me encontraren muertoporque así quiero partiren un gozoso amanecer maipuciano, hasta el dolorcon mi lugar común y todopoeta mayor de estos tristes barrios bajosvarado ahí, en la cuneta, como cualquiera;tápenme la cara con mi abrigo, si lo tuvierecomo en las películasun niño diga "fue seguramente porque no tenía esposa"como en las películassienta asco la señora tambaleándose por la veredadel frente, mirando el escenario,los curiosos, los pacos, los vecinos que pareceque me conocían, no sé qué máspero preciso, exacto, exacto, así quiero morirno sé, como en las películasmientras todos miran sin que nadie sepaexacto y ojalá que en la Morgue apaguen la luz temprano ese día.

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                     23 - 5 - 2005; 19 a 22:30 hrs. A Hércules no se le llovía la pieza en el inviernono caminó nunca de Maipú a Santiago en busca de esperanzasno tuvo la desdicha de ver a su amada paseándose en autojunto al enemigoni con errores publicaron sus poemasni guardo silencio frente a un jefecillo indignoni en ninguna de las panaderías del Avernose le encallecieron las manos Toda la literatura clásica es pura mierdayo recomiendo a Dostoievski a los niños del colegioa Hércules jamás se le acabaron los cigarrillosni se le salió la cadena de la bicicleta en pleno vueloni tuvo orificios en sus calcetinesni trizaduras en el alma ni en el seso Ovidio me lo sugirió desde un principiolos clásicos eran un montón de mentirososyo recomiendo a Enrique Lihn a los niños de la escuelaHércules jamás tuvo que quitarse la vida para ganarse la viday pensar que respetados sistemas filosóficoslo pusieron de ejemplo Pero es la realidad el tema de esta danzase acabaron los mitosy tú no tienes trabajoni tienes cigarrosni almani calcetinesni poemas ¿Qué pensarían los clásicossi te vieranescribiendo todo estomientras se llueve tu pieza? ¿Prenderían acaso la estufacomenzarían la Historia de nuevo?

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                           10 - 4 - 2008 Imagino que San Juan de la Cruz hubiese escrito "Canciones Del Alma Que Se Duele De Ser Un Vulgar Hijo De Puta" de haber estado en una fábrica déle que déle tirando cajas por un turno de ocho horas sin parar, y más encima acechado por una jefa terrible conchesumádreImagino a San Juan regresando a su celda a pleno sol después de la pega con los pies doloridosImagino el alma de San Juan atravesada de Noche Oscura en la asquerosa soledad de su pocilgaLo imagino sediento de mujeres, hambriento de drogas lo imaginoImagino el cansancio del pobre Juan de Yepes y el insomnio aterrador que lo persigueNo hay silencio entonces que me hable tanto al corazónno hay ventolera más salvaje en Lo Maipúaunque es de día.

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                          27 - 11 - 2007                   "Me miro al espejo con arte mayor" ¿y dónde se escondió el ánimo?¿no alcanza el día para tanto cansancio?¡súbanle el volumen a la radio!¿me quieren decir quién apagó la luz?¿por qué no sigues buscando trabajo?¡qué va decir tu hermana cuando te vea!¿cuándo vas a escribir otro poema?¿y por qué tiemblas cuando piensas en Liz?¡devuélvele los libros a tu sobrino!¿por qué anotas tantas estupideces?¡otra vez no hiciste tus ejercicios!¿has pensado suicidarte alguna vez?¿ por qué no te vai a la conchetumáre?¡saca el certificado de antecedentes!¡pídele zapatillas a Santa Klaus!oye, pendejo: ¿cuánto son dos más dos?¿a esa arruga le llamas tu sonrisa?¡ay, menos mal que barriste la pieza!¡tu gueá de computador no funciona!te falta otra dosis ¿no te perece?¡cielos! mañana recién es miércoles¿y qué entiendes por endecasílabo?¡no he visto a ninguno más tonto que tú!¿qué locura te traes entre manos?¿te has dado cuenta lo feo que eres?¡ y mira hueón lo delgado que estás!¿en qué se parecen tu vida y el blues?usted está completamente locohoy día es veintisiete de noviembreesa respuesta no sirve queridodesaparece antes que te mate¡ya! córtala con esa porqueríaserá mejor que te acuestes y duermas

Amanezco besado por los perrosy me abrazo a las ratas por la nocheyo soy tu asco tu duelo tu reproche¡soy en verdad un Diógenes moderno! Soy el hedor el cuco y el raterosi no te comes la comida niñosi no te comes la comida digo¡el encierro en mi saco será eterno! Así me río aunque el dolor me muerdaqué voy a hacer Satanás dímelo tú¡porque es real y atroz mi desconsuelo! Y para colmo barren la veredaqué voy a hacer Satanás dímelo tú¡no queda ni una colilla en el suelo! 

Como Para No Decirlo  Los recursos de la poesía ya no alcanzanpara explicar esta obscena tendenciapara salvar el ser de una muerte que igual ha de venir Los recursos de la poesía se reducen a una espera malogradaa lo precario del pan de cada díay estos suspiros casi versos en la altura de una bajeza consagradadecididamente ineficaces para traducir ni la más mínima porcióndel mundo el cielo el hades o tu nombre por ejemplo Los recursos sin recursos de la poesía quizá como este mismo actoinsoportablesun mero asombro ante la hoja que no se liberó del blanco 

Tierra Extraña  Los gatos restituyen su poder en el jardínmientras el huso cálido del bluesovilla tus sentidos a su modosilbas toses sueñas con esa mujermirando el techo oscurecido por la grasaafuera hace un agosto rarocuidas con alevosía no asomarte a la ventanate desanimas te alegras te desesperas repetidamentemarcas en el calendario el día que ha pasadocon pena                 sin gloria                                  con nada

Estoyrogándoleal Diabloquela piezanose lluevaesta nocheymañanapueda partiren bicicletaal trabajo

Esos Jóvenes Poetas De Mi Querido País Hablan en inglés como el famoso Eliotse peinan como Eliotcaminan como Eliotvisitan los salones como Eliotmastican como Eliotdeliran como Eliotcagan como Elioty son afeminados como Eliot Lo único que les faltasería poder elegir a un Pounddel alcalde en la Repúblicaque limpie sus pasajes sus cuadernossus cabezas sus jardinesde todo ese bostezo que juran que no ven No, ellos ya llevaron a su Pound al manicomioantes de que el viejo interviniera en el trabajo sucio No, total ellos son Elioty se ríen como Elioty publican como Elioty se llevan además todos los premios, como Eliot.

Oculta entre las matas de calas del patio de la casa de mi abueladiviso a la muertefrotándose las manos Se burla de mí cuando aparezcome hace morisquetasme guiña su cuencacon esa malicia que sólo los enfermospodrían soportar "Esta población es un festín, pendejo"me dice cuando paso junto a ella "Todos se despiden por aquí:Francisco, hijo de la OliviaOlivia, hija de quién sabe quiény la mujer del Chiquillilloy la mamá de los cabros rubios de la vuelta" "Todos se despiden por aquí:el loco Nelson por ejemplo hace poquitoque dio una vez las clases de filosofíaen el pasaje, ¿lo recuerdas? Pero no           calla                   vetedéjame que estoy tranquila por acá esperando al Juancho" Eso me decía la muerte mientras se reíafrotándose las manosoculta entre las matas de calasdel patio de la casa de mi abuela Yo salí corriendo ese día hacia ninguna partelimpiándome los ojostocándome la frente para saber si era la Fiebrey esperando también que esa locurano haya sido más que otro poema.

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                                         4 - 11 - 2005 "Ecce Homo" Me llamo Migueletimológicamente hablando soy "el semejante a Dios"pronto cumpliré los treinta y tres añosvivo en la Población Poesíaal poniente del Infiernotrabajo para una imprenta y soy escribientetengo dos diente rotosy colon irritabley todavía no puedo publicar lo que escriboy soy un adicto a la pasta baseincluso me enamoré una vez pero no pasó ná con la minitaaparte de los problemas lumbares, por cierto;me gusta andar en bicicletame gusta la música de Slayerme gusta la literatura de Enrique Lihny la filosofía de Nietzschey me gusta fumar marihuana si no tengo pasta base Pronto cumpliré los treinta y tres añospara qué les voy a decir cuántas veces me han crucificado Yo podría escribir cinco biblias al tiro si quisiera¡y tanto alarde que hacen con ese Cristo!

 Súbete al piso Maríamira que otra vez se coló un ratón a la pieza yo voy a espantarlo con este poema súbete al piso ahíte ves bonita en las alturas igualitaa la virgen arriba de la pelota arribadel mundo junto con las estrellaste ves bonita María aunque la pobrezanos esté matando y sea viernes

Advertencia escriba poesía ahí en lo oscuroy sea feliz como dios manday si es posible no la escribacórtese la legua córtese las manossu madre dormirá tranquilasu padre hará buena digestióndígales que odia la locuradígales que tiene miedoría entre paréntesisno se pase de la rayaverá volver a su mujerverá volver a sus amigosserán pájaros y no metáforaslos que vuelen sobre su cabezasuba a la veredadeje de soñarya no tiene quincecállese la bocay recuerdecorte por lo sanode los sordos de los ciegosde los mudos será el reino

Pensando En Liz Posible Apocalipsis Hace un frío horrible en el infiernoy es absurdo el soliloquio de los quiltros-la lógica no sirve en Tres Ponienteatiborrada de vacío-a esta hora en que hasta el Diablo tiene miedoy la Muerte ni siquiera piensa en levantarse Mejor mentir menesterosamentemejor buscar un par de sueños que fumaro gritarle sonetos a la Luna La lógica no sirve cuando mi calavera piensa en tiel cielo constelado de la lógica se nublamanos invisibles extirpan la alegríabórrase el cuaderno de mi alma                                          impecablemente bórrase Mejor mentircreer que nunca apareciste en Tres Ponienteatiborrada de hermosuramejor decirle a la Muerte que piense en levantarse Porque es absurdo el soliloquio de este quiltroy el cielo constelado de la lógica perdido para siempreporque hace un frío horrible en el infierno.

CANCIONLa noche me seduce con su jergayo soy el traductor de los rinconesterrible silabario que se queja si alguien interrumpe sus canciones; ni ruiseñor ni quiltro sino letraescrita por un dios a tropezonesdeforme creatura que no cesade timar con su labia los horrores; amante de la tierna pestilenciatraspaso con mi verso corazonesy tú, lector, te vuelves calavera. únete a la noche con cautelayo soy el traductor de sus rinconesno sabes la sorpresa que te espera. 

Ella tiene el poder de despertar a los muertosella hace que los obreros en la bodega enloquezcany se olviden del cansancio cuando vuelven a casaella tiene el poder de despertar a los muertosella hace que los perros trinen como pájarosy provoca que los drogos no quieran drogarseella tiene el poder de despertar a los muertosella hace que los tristes vuelvan otra vez a sonreíry más de algún anciano rejuvenece como árbol en primaveraella tiene el poder de despertar a los muertosella causa temblores sudores palpitaciones y alucinacionesella es el alfa y omega de este poemael norte el sur el oste y el este en este momento¡oh, la pequeña traviesa que despierta a Lázaro antes que Cristo!

Conozco a un viejode sesenta añosque no parece viejose sesenta añosni viejo de ninguna cosase casó con la virgen Maríacuado era apenas un mocosoy tuvo dos hijosque si no fuera por la madreserían un perfecto par de hijos de putanube y escombro se llaman sus retoñosel tipo tiene un doctorado en fracasosuna maestría en callejeoy posee el record de ser el único hombre de hielocon un corazón que late todavíame pregunto de qué infierno ha salidoseguro que de alguno más profundoque este en donde escribo y sueño cada díaes tan caraduraque una vez hasta asustó a la muertecuando la flaca vino a invitarlo a su fiestaes tan caraduraque tiene la desfachatez de sonreíra pesar de que también se le murió una críacomo cuenta la leyendaimagínense que aún se atreve a plancharse la camisay se pone la corbata para ir a la oficiname pregunto de qué infierno ha salidoseguro que de alguno más cruelque ese que inventó el famoso Danteahora está ejerciendo un decanato en Magianadie sabe cómo ni qué es lo que se almuerza en su casabuenoese viejo es mi padrey estoy orgulloso de él

La Mujer Maravilla se casó con el enemigoengorday tiene una hija que es feaeso sería todose acabó la historietay yo también soy un antihéroeel Hombre Invisible que aúlla en silenciocuando pasa la locaen el auto de su maridoel Superman adictoa la pasta base de cryptonitaque merodea su casay le escribe poemas horriblesLa Mujer Maravilla tiene zapatos carospantalón última moday un abrigo que es verde y que fosforecepero sus ojos no brillany yo también soy un antihéroealgo así como Batman o Robinmetido en santos inconvenientesun Aquaman que se ahogaen sus lágrimas de cocodrilo

Por la avenida de la Victoriaquiero subir al cementeriodenme tierra maipucinay las calas de mi abueladenme lápida con algún versoy díganle a mi madre que sonría;caja negra exijo para el blanco de mis huesosvino tinto y marihuana para amenizar la fiesta;si de invitados se me pide la opiniónprefiero moscas prefiero lauchasque a toda la temible parentelay otra cosa:nadie olvide por favor las servilletaspara mis amigos los gusanosy si es posiblea la perra Liz le pueden avisarque la espero en el infierno.

 Yo quería decirleque no pasaría hambreque la casa la construiríacon mis propias manosy en su respectivo jardínnuestros hijos serían terriblemente felicesy decirle además que la lunay el sol y las estrellasque sí que sus ojos sus muslossu corazón su abdomenque sí que yo sabía a ciencia ciertaque bajaba del cielo y subía del infiernoque toda ella en personaera un Himme á la Beautéque incluso estaba inventando un diccionariopara decir lo que tenía que decirlepero pasan los añosy más sabe el diablo por viejo que por diablomás sabe una dueña de casa que una musa:sí, pasaría hambre a mi ladodeberíamos el arriendoa estas alturas nuestros hijos nos habrían abandonado después de traicionarnosy la belleza se fue como se nos fue la vidapavorosamente veloz, pavorosamenteque hace fríoque está nubladoy la poesía no sirve para nada, por supuesto. Gracias a Dios no está conmigo.   

De: Prosas Del Vertedero (Cuaderno Secreto)                                                  5 - 12 - 2004; 23:00 hrs aprox. Hago como que estoy vivohago como que no existe ninguna rata en mi casamejor trabajo todo el santo díano quiero pensar que las ratas también están trabajandomejor miro el escritorio cubierto de papeleshago como que sueño con la Roxanano quiero pensar que las ratas están escuchando mi radiohago como que siento algún dolor de huesos Soy como un niño que no cree en las rataspero las ratas se ríen y criticanmis poemas junto a las arañasque también existen Es tristees ridículo y es tristepero es cierto ¡Y el que me diga que un poeta no es pobre lo mato!

¡Tristes treinta y seis!esta es la épocaen que se nos caen los dientesla droga nos pone flacoslas minas nos pudren el corazónla pega no deja chatoslos libros nos vuelven locosse nos llueve la pieza y estamossolos ridículamente solosempezamos a ser gusto de viejas:la muerte nos piropea

que búscate un trabajo como la genteque búscate una señoraque cámbiate los pantalonesque tráele un nieto a tu madreque ríete con más ganasque sácate esa poleraque apaga esa música de mierdaque deja de hablarnos del cementerioque aféitate más seguidoque barre la pieza por el amor de Diosque déjate con el encierroque déjate con esos librosque apaga esa música te dicenque hácete la partiduraque pónete la corbataque cállate, cállate, cállateque bájate de las nubesque abre las manos para crucificarte mejory que dos más dos son cuatroy que la vista al frentey que tómate la lechetómate la lechetómate la leche