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Tiritas de frío, Dios, aquí, perdidoen esta guerra que se hace por ti. Y guardas silencio aún cuando tus manossi tocan un cuerpo quedan rojas de espanto. En tu nombre Señor nos matamos,de cualquier modo vendrán a verte a tu reinodesventrados, mutilados, descabezadosy locos de atar... Da miedo ver como caes, perdidoentre los cristales, inyectado en los talones,siempre hilillos de sangre en tu piel blanca y morada.Da miedo el recordar quien eras y que tus labios me besaban,tus manos se sumergían, las cariciassobrevolaban... Da miedo el verque te mueres y sentirlo en mi propio cuerpo.No sé lo que de ti en mí dejasteque al tiempo que tú fenecesél también pierde el pulso y su calentura. Litros de alcohol, demasiados, corren por tus venas,como cantaba Ramoncín observando una botella,litros de alcohol hacen más resbaladiza tu sangreenferma,regando los parajes destruídos en las batallas,jardines de tierra de ceniza, ramos de flores:por cada uno un cáncer... semilla de enfermedad mortalse extiende por la brisa a todos los rincones.Amor, la bella estructura de tu cuerpo caerácomo un edficio en llamas: litros de alcohol,pinchado en todas partes, los viejos rockerosnunca mueren, pero los jóvenes se abren en canal. Para Joan R.Marquina. Proust dormita entre las nubes, su casa es un cielosólo para él, sólo para él, y su gatito azul.Escribe con caricias en los folios compradosa una estanquera vieja, o quizás... a su hija bonita.Los recuerdos de Swann, el día a día agotador,el dulce no hacer nada que detiene el corazón.Dormita a media tarde, luego escucha a Milhaud,y cuando viene la noche, Proust, Proust...y su gatito azul. Rojo modo intensode perderme así, tus manos tan grandesme echan fuera de ti, y sé, que nunca encontraréalgo parecido a tus brazos fuertesy tus besos que estampabas en mí,rojo intenso, sangre, color cruel. Tengo un pluma, regalo de la genética,afilada y que al danzar rasgasobre blancos corazones de papel.Deja en ellos sus marcas, indelebles por demás,cada cosa que escribo es una manchaimposible de olvidar.Si tuviera un martillo no causaría tanto mal. Discurso a los soldados que llegan del frente tras la guerra perdida: Viene la aurorasobre angustiados seres mustios.Viene destrozando el silencio de las hojasy licuando los copos de nieve en el rocío.Yo vengo con la aurora hacia tus humedadesa degustar del pleamar de tus baldíos.A poner en tu boca una cerezae invadir tus pulmones con mi respiración.Mi respiración: Que suena a olas en desbandadabaja por tu ombligo a las sendas de tu pubis.Y mientras los astros gravitan en sus nieblasentro dentro de ti quebrantando campanas.Suave y deleble se hace tu gemidomientras mis manos toman tus domos y resquicios.Un talud de sombra nos miracomo queriendo aspirar la lumbre en que viramos. Va la noche camino de la ciudada abrazarla y acogerla en su senode mujer enamorada y solitaria.En la acera, camina mi amante.Ha cerrado varios bares y ahoraquiere dormir solo. Abrazos, abrazos,abrazos y caricias de mis manos,mi cuerpo desnudo ante el espejome invita a los besos ardientesque velan el cristal. En el rigor del inviernola casa se duele...Tanta humedad contraídaen hostiles jornadas, el frío,la lluvia, convierte el castilloen lugar insegurocomo esas posadas de bosquesdonde se percibe el alientoy el olor a la sangre vertida a lo lejos.Si mi casa no puede resistir los embatesde la guerra que tieneel paraje con nuestra carne,quienes se guardan en ella enferman,la unidad familiar,un ejército de individualidades,formado para que no resulte en extremo cruelel paso por la tundra,los pies sobre la nieve,sufre sus bajasy sume en el miedo, tristeza y dolora los otros seresmientras velan enfermos,oran por los muertos,y observan las camasque quedaron vacías... Si la casa es tan duramente atacada,los cuartos pierden su calidez, su aliento,y son ocupadospor el temblor que causa la tos,pechos cansados, frentes que arden,nos sentimos soldadosa los que han apresado. No amanecerá, otra vez, un vez más,estamos condenados en una habitación,mientras en el cielo cabalgan jabatos como nubesen una noche interminable,perpetua...Tu mundo es el paseo infaustopor las calles pobladas de tinieblas,tus ojos se cayeron en los mares,fueron pasto de las algas.No amanecerá, no, tu alma está encerradacomo los criminales,tu corazón se ha perdido,tus labios llagados por pústulas infames,las manos mutiladas son rosas cortadascuando florecían. |
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