Mi nombre es andica y soy administradora de un foro, este lleva ya dos años con más de 1000 usuarios registrados, tiene un movimiento de casi 30 poetas por día, conmigo tengo varios compañeros a la que se ha otorgado también el rango de moderadores, claro como todo foro también ingresan poetas con el intento de "movilizar" dicho foro porque resulta muy estático para su gusto, porsupuesto que toda idea nueva es bienvenida, no asi si el intento es con intención de malicia.lo que no se permite dentro de mi foro son los dobles perfiles muy fácil de distinguir para los que tienen las herramientas de moderación y admin, cuando es así, directamente se le envía un mp al usuario y se le avisa que explique su situación, si en una semana no hay respuesta o esta no convence en razonable, se quita uno de los perfiles, si este usuario insiste, "se lo banea" sin aviso previo, cuando un comentario hacia un poema es agravado en cinismo con insulto, directamente el moderador me avisa y yo lo borro, no se permite este tipo de comentarios en el foro, si el poeta que insulta sigue con su postura directamente "se lo banea", si un poema es discriminatorio o hace alusión a burlas, amenaza hacia  otro usuario registrado directamente se le avisa al poeta que modifique su postura, (normalmente el poeta modifica su poema o pide que se lo borre), ya que ellos no poseen las herramientas para tal resolución ," jamás otorgaría tales herramientas" a los usuarios, porque si lo poseen otros usuarios registrados quedarían autorizados automáticamente para entrar, borrar o modificar tales poemas, la verdad quedo totalmente asombrada de los administradores de este foro, como dejan  desprotegidos a los poetas y sus obras, "se desvaloraliza de la forma más cruel no al poema sino al poeta",."irresponsabilidad" esa es la palabra que invade a este foro, irresponsabilidad y descortesía hacia los poetas que han defendido este portal con el corazón en la mano, todo foro literario ha sido abierto para dejar, comentar y registra sus obras, todo foro literario debe mantener un orden establecido de armonía, cuidado y aprendizaje de la forma más respetuosa posible, NOSOTROS LOS ADMINISTRADORES DE DICHOS FOROS TENEMOS LA OBLIGACION DE CUIDAR Y DEFENDER TODA OBRA Y SUS AUTORES, con la mano firme y decisión irrevocable, si eso es para la vista de muchos es censura está mal empleado la palabra, eso se llama RESGUARDO,.Espero que esto se solucione lo mas ante posible, saludos andica

Es una pena,que degrades los versos.Si por lo menos tuvieras un justificativo,una resonancia en el alma,un lacónico mensaje positivo,pero no,solo demonios transcendentales,irónicos y malversos,un espejo sin fundamentos,una malversación de compendios,una complacencia a un medio ego.Yo, confiscaría tus musas,en forma de castigo,hacia ti porsupuesto,ellas no tienen la culpa de haber caído en tus sacrilegios,de poetizar tan feo,tan dañino, tan cruel y tan bajo.Por dañar al verso blanco,te condenaría a mil años,a una inconcienciade rimas. Es una pena, que degrades los versos...

Si te ame,nunca lo sabrás.. Afuera nadie llama por su nombre a nadie,se quedó el silencio haciendo de la suya. La metáfora pintó en acuarela mi invierno, el tuyo, el de ellos. Sopla un viento de incertidumbresobre mi futuro.Y vos, vos no sabes nada,nada que no quieras saber,y saber te queda grande cuando el corazón es chico.. Te convido una seca de mi cigarrillo,un poco de mi aroma a café,un suspiro sobre tus ojos negros,y  un beso,no es mucho, no,pero es lo único que tengo como herencia de un poeta. Mírame, aquí estoy, siempre dispuesta a seguir llorándote, sin embargo no he dejado de ser yo,un calvario que debo asegurar con mi pluma. Dios sabrá si te ame,(afuera que frio hace)y vos,vos no sabes nada...

Hoy estoy en esos días,tremendos,fatales,famélicos,malabáricos. Esos días,con sol y sin verano,con luna y sin lobos,con lagos y sin patosy ríos sin peces. Hoy estoy en esos días,en que le robaría un verso, no uno, cientos,a esos poetas moribundos y malditos de textale... Esos días,de nada, de sombras sin cuerpos,de conversación sin hilo,de zapatos sin suelas. Borracha,hambrienta. Orgásmica,callada. Hoy estoy en esos días,somnolienta,sin vida. Un perro sin dueño,un cuento sin hada,una pluma sin verso,soy, un ángel sin alas..

Callar,no es sinónimo de miedo,ser "desterrao",es sinónimo de hacerte "callar la jeta". Acá,no hay miramiento ni compasión alguna,acá,hay una posta que se ha quedao sin gaucho,y un "azulejo" sin riendas puestas. Decir allá,donde quedó dormida "la estrella del sur",es reconocerse "paria",y no hay puta costumbre que te demuestre lo contrario. La aprensión que nace ante el infortunio,de ser un "guacho de ley",cosa que está mal visto por los patrones,- no por ser de ley, sino por ser guacho-te embriaga de ginebra y verbos en la boca. y todo por querer reclamar,el poncho y el cuero detrás de alameda.¿Por qué se siente un desabrido gusto a salitral en la boca, ser desarraigado? Simplemente,porque se llaga el alma y duele las tripas,de tragarse tantas broncas con mala saliva. Y sin embargo,el silencio no cubre la espera.no hay voz sobre la "tuita" tierra,ni viento sureño que calme esta fiera. Mienten,cuando dicen que todo pasa,sí, mienten,cuando dicen que todo se olvida. Y sí, pa´ que negarlo,el sol sigue saliendo,pero eso no significa que caldee,el frío de la distancia. La pausa de ser alguien,de no terminar el mate amigo,de quedarse sin nombre por ser extranjero. Ay...¿Por qué se siente un desabrido gusto a salitral en la boca, ser desarraigado?

Hoy no rompas las pelotas,no me vengas que viejas historias,ponle azúcar al mate,y lávate por Dios esa cara.Vístete como quieras,como se te cante las ganas,y juega con los colores de las mediascomo si fuesen los colores del alma.Abre todas las ventanas,y deja que sol entrey tome posesión de tu morada.Siéntate en el suelo,pero donde haya tierra y calma,para sacarte las ufanas mañas.Canta en voz alta, prepotente y desafinada,que piense los vecinos, envidiosos y malhumorados,que anoche hiciste el amor,hasta morir en la madrugada.No te peines,deja que el pelo se vea distinto.Saborea el aire,como si fuese miel en la tostada.Húrgate el bolsillo,no importa sin no hay un mango,que te saque de las malas,solo busca si te ha quedado un verso,pendiente de un hilo.Ráscate los oídos,juega con tu nariz,haz gárgara con el tiempoy escupe hacia fueralo que te atragantaba.Hoy no rompas las pelotas,con que no llegas a fin de mes,si las cosas no te salieroncomo habías planeados,es que los sueños son así,así,inconstante como el viento.Hoy festeja tu día,como si fuese tu cumpleaños,afuera hay brotes de primavera,aunque te joda la alergia,hermano hazme caso, aprovéchalo.Hoy sé tu mismoy al quien no le guste,que se vaya al mismo carajo.Hoy no hay lágrimaspara sacrificarle a los Santos,Dios te quiere vivo y feliz,dale ese regalo.Hazle un guiño de ojos al destino,para que te otorgue una mano.Hoy no te gastes en críticas,no vale la pena,no ganas en nada,ni te dan vuelto por eso.Putea solo cinco minutossi es necesario,para sacar las viejas broncas.Y disfruta amigo,disfruta hoy mañana será otro día,bastante duro y largo...

No hubo forma de que sostuvieras mi nombre,en el tajo que dejó tu despedida,y en el desborde que causó tu silencio,mis lágrimas, perdieron su compostura. No hubo forma,no, no lo hubo,fue un adiós atroz la vuelta de tu espalda,un murmullo grave insoportable a mis oídos,ese leve e insinuado movimiento de tus labios,que percibí cuando me matabas en tu partida. No, no hubo forma,no logré escucharte.Dios quiera que no se equivoque el bendito viento,ese viento que se levantó aquella tarde,él me dijo que te oyó cuando te ibas,con una melancolía en tus ojos somnolientos,y con un dolor en tu pecho evidente,decías,y repetías...  "Tal vez, tal vez amor en otra vida..."

Creo en Dios todopoderosocreador de todo lo bello y bueno de mi vida,de la mirada de mis padres,del corazón de mis hermanos,de la sonrisa de mis hijosy de la voz de mi amado.Y en Jesucristo su único hijo,mi fiel amigo,compañero en las buenasy sostén de las malas.Que fue concebido por obra y gracia del Espíritu Santo,nació de todas las esperanzas perdidas en los confines del mundo.Padeció bajo el poder,de los dictadores de turno, usureros de alma,mentirosos de su verbo, fabuladores de la realidad, y de embusteras organizaciones con fines de lucro.Fue crucificado, muerto y sepultadopor el cargo penal de intentar sacarnos el velo.Descendió a los infiernos,al tercer día resucitó entre los muertosy aún no lo creemos.Está sentado a la diestra de mi mesa de este loco bar,brindando con el único vino que nos fue servido.Creo en el altar de mi abuela donde Dios está mas cerca.En la comunión con mi tierra.En la reconciliación con mis pecados.En la resurrección de la palabra.Y en la vida digna, merecedora de todo ser humano.Amén...

"Mientras haya cuerda en el pozo, es necesario seguirtirando" suele decir la boticaria del pueblo, ella se llama María Ester y vinode Barranquillas, sus ungüentos y elixir pa' muchos hacen maravillas, pa' otrosdesconocido de los yuyales y el estudio de la biología, milagros.Pero la cabeza que me sostiene suele decir que sus mayoreslogros, son sus palabras, ¡es buena pa'  eso, dice que dicen que es capaz de levantar aun muerto con solo animar a la viuda.Las recetas de María Ester son conocidas en el pueblo enteroy en todos sus alrededores, es buena sí, ella dice, cuando va a visitar a algunoque anda encogido, ¡dime tu dolor, que hay cura pa' eso! y este dice, ¡que andaasustao porque ve de cerquita a la parca!, ella responde , ¡no mozito, "el sol saldrámañana y los otros días, también"!, ay dicen las viejas cabezas al oírla, "quiénconoce el corazón, desafía a sus ojos".Ella sabe decir, ¡"pa' mal de amores son buenos loscascarones", a ver anote mi niño,  decocciónde una manzana pelada en ½ vaso de vino, con una 1 cucharadita de azúcar y unpedacito de corteza de limón, pasar por tamiz, beber al termino de la comida,esa es buena, se lo dio a Don Mariano, por eso anda loco de enamorao."Pa' la enfermedad de la tristeza acumulada son buena lasyerbas aromáticas", se debe macerar en frio durante 6-8 horas 8 gr de raíz devaleriana en 18 g de agua eso sí, debe ser de vertiente, se filtra y luego seendulza con miel de romero, la dosis es de 2-3 vasitos al día durante 2semanas, después suspender 8 días al menos y reanudar el tratamiento, esa la hevisto tomar a Doña Alma, por eso anda mejor animada."Pa' lo que sufren insomnio emocional de los recuerdos, son buenaslas flores que llevan aliento", infusión de 1 puñado de flores de majuelos en ½lts de agua hirviendo, reposar 15-20, filtrar, azucarar, beber varias veces al día,pero sobre todo por la noche, después de la cena, 1 tacita, ¿sí?, esa le contóDoña Leticia a la cabeza que me sostiene que le hizo efecto, ahora se acuerdade los años buenos."Pa' los dolores de panza que se guarda las broncas y lasmañas,  son buenos los cítricos y lashojas blandas", decocción 50g de flores del malva o 100g de hojas en 2lts deagua, hervir 15' minutos , filtrar, endulzar con miel abundante, 2-4 vasospequeños , tomados durante el día ,duración del tratamiento, unos 15 días o 20como máximo, ella le dice a don Sastre que lo tome, que se la va a ir la malasangre de lo que no saben nada."Pa'  los que andanansiosos y sin paciencia, es buena la ruda que crecen en las cercas", infusión  de 1 cucharada de café de hojas picadas portaza de agua hirviendo, dejar enfriar, colar y no tomar más de una taza por día,la morena Daih la tomó,  anda menos excitadaúltimamente."Pa'  los que sufrende tortícolis del alma, es bueno el orégano que crecer sin pena y sin manta",esa es cortita y fácil, cataplasma de hojas cocidas en un poco de vino, dicenque el niño Hoz lo tomó y ve a la vida más derechito."Pa'  que los sufrende resfriado rebelde, pídale a su vecina, las violetas regadas de la mañana", infusiónal 5% de raíz de violeta nuevas, reposar 20 minutos, 3 tacitas al día con zumode algún agrio y miel, eso le aconsejó la cabeza que me sostiene a Don Cemento ¿serápor eso anda callao el viejo?"La pluma sola, no escribe la historia,  y no se cura el alma, se cura con alma", MaríaEster la boticaria, camina despacio pa' toda finca que necesite de susservicios, el apuro no es apuro cuando uno va seguro hacia donde tiene que ir, esees el primer tratamiento que ella aconseja.Yo, sombrero de paja que no tiene más remedio que seguirvolando sobre cabezas que me sostengan, os digo, "mal que se calla, queda sinconsejo; dolor que se oculta, queda sin remedio", vaya que sí.

Cuando pueda...Cuando el tiempo me concedala moneda de la fortuna,y pueda,seguir  o aceptarser parte de esto que no me cabe. Tendré la fuerza suficiente,para maldecir tu designio.Podré ingeniármela,para no ser un espectro,y olvidarte como es debido. Tendré,las ganas suficiente,para delirar,y desolarsi es posible al mismo invierno. Cuando pueda,construiré mi propio pasadizo,para hallarme.Recién ahora,comprendo lo cansada y lo fatigada que estaba,¿por qué tarde tanto en darme cuenta?será por esa puta costumbre,de reconciliarme con lo que me trastornaba. Por creer que no había otro camino,me deje apalear,con palabras egoístas, huérfanas y rutinarias... Ahora soy yo,y no hay instrumentos, ni artefactos, ni máquinas,que me detenga...Ahora soy yo,a quien pertenezco... Y no tendré que recogerme más en mugrosas palas,ya no... ¡Cuánto he callado! Cuantas veces sentí, que me robaban el último suspiro.Ahora veo con mis ojos,y oigo con mis oídos,y no me tengo lástima,tengo orgullodevastado, revividotengo orgullo,siempre lo he tenido... ¡Cuanto hace que no amo!hasta creo que me he olvidado como se hacia,¿como se siente?, ¿con que color se pintan esos versos?¿a que huele?primera cosa que haré,volver a sentirlo... Cuando pueda,y no falta mucho,ya lo percibo,me encontrarán,aquí,mostrando, la batalla que he ganadoy que creía,por esa puta costumbre,  que había perdido...

Hoy me he sentado a escribir un epitafio para mi muerte,ya que este universo paralelo en la que me encuentro sometida,está de sentir a la muerte como amigo intimo o como verdugo o como amante. Escribí,aquí yace la que se creyó poeta.escribió sin pluma,sin hoja y sin versos,apenas la rima suspiro entre sus dedos,y no dejó firma, no,ni siquiera un leve recuerdo,la muy desgraciada,la muy bohemia. Construyó un castillo de arena,que, como sus ideales,sus utopías bananeras,su sangrante ironía,jamás se mantuvo en pie,cada oleaje derribaba su firmeza,pero,¿Qué firmeza puede tener la arena?¿Y qué oleaje dulcifica al mar? Escribí,que nunca tuvo rostro,Solo muecas disimuladas de horas sin punteros,¿Si tuvo amigos?solo ellos lo saben,¿Si tuvo amores?¡Ay!, el corazón se pregunta,¿Cómo describir la mirada del silencio?Si alguien lo sabe,que termine estos versos por mí... Escribí,aquí yace la que se creyó poeta,la que obvio el último verso,mató a su musa,y se entregó a los placeres mundanos,sin recaudo y sin recelosla que espero y espero,que la luna venga a buscarlay como siempre, el viaje terminó antes de que partiera... Ese sería mi epitafio,o lo que sea de él, lo que fueseo lo que queda...

compañeros de textale, necesito de su ayuda, necesito ubicar a ( seudonimo)Ramiro Deladanza,nombre verdadero Anibal Ramiro Ogaz Arce poeta y economista, vive en Puerto Alto Valparaiso Chile, su ultimo contacto con el fue el dia anterior del terremoto, si alguien lo conoce o conoce algun familiar, por favor amigos dejen en mensaje, ya trate de ubicarlo de toda forma posible desde el buscador de persona que dejo google Por este caso y en facebook, demen una idea donde mas puedo ubicarlo, espero pronta respuestas gracias...  andica

Hay puntos ciertos y hay puntos inciertos.Hay puntos candentes,pedantes y peligrosos,Hay puntos suspensivos que te llevan al destierro,y hay puntos seguidos,que tiende a lo morboso.Hay punto y coma,agotadores y predecibles.Puntos tan ermitaños como incomprensibles.Puntos acogedores.Puntos repetibles,puntos sensibles,y puntos soberbios.Hay puntos domesticables.Puntos rebeldes y mal predispuestos.Hay puntos que creo en su final claustrofóbicosy puntos con metamorfosis intermitentes.Hay puntos en este foroque extrañamente me confunden si es que me salteado alguna página,o es un libro repetido.

Sí... pa´ que negarlo,no soy buena en esto,el amor nunca fue mi fuerte,soy más cáscara que nueces,y más rayos que truenos. Si es verdad, no te miento,me han jodido tanta veces,que el corazón ya está hechoun colador herrumbrado y viejo.¿Mariposas en la panza? sí... antes anidaban... pero ahora,ahora se me mueren de eternas penascomo un bandoneón viejo.Sí.. reconozco que estoy fuera,"Out" como dirían los pibes,si antes el amor no llegaba a mi puerta,¡uf... ni te cuento compadre! ahora, hasta las facturas se pierden en el camino.Yo no sé si fue la razón de ser poeta, utópica y taciturna,de amar con los sentidos,a flor de piel y sin mesura,de tener ojos melancólicos,de personalidad bohemia y descarada,perdida siempre en las lunas de abril,y de las constelaciones de Becquer, enamorada,amar,amar y morir sin ataduras, sin cordura,como una piantada del Borda. Sí...pa´ que negarlo,no soy buena en esto,el amor nunca fue mi fuerte...

No martirices mis ojos,con no verte.  Déjalos que te busquen,hasta extenuarse.  Permítales que mediten,sobre tu pupila.  Déjalos preservarse,en tu mirada.  No los menosprecies,ellos te adoran.  Considéralos tuyos,no me los pidas...

Me parece bastante,lo que tengo y lo que tuve,lo que es y lo que fue,lo que amé y deje de amar,lo que perdí y lo que gané...Me parece abismal,cada gota de felicidad desentrañada,y cada lágrima de tristeza desparramada,cada gesto,cada mueca,cada mirada detrás de mis antojos,y...cada inclinación de cabeza,tan dolida y tan resignada...Me parece suficiente,los dones y las gracias recibidas,los cuatros grandes y pequeños pilares griegos,que sostienen semejante ruina,la magia de las nereidasmis utópicas hermanas,y el poder de Artemisa, madre de mi madre.Me parece justo y necesario,cada camino recorrido,cada piedra tropezada,cada rodilla destrozada,cada golpe en la mejilla,cada logro consentido,cada triunfo obtenido,cada vez que fui yo,vencedora y vencida...Me parece bastante,abismal, suficiente,justo y necesario,haberle cantado y vivido a la vida,haberla sentido y haberla soñado, haberla peleado y haberla amado,sí, mi corazón, a mis treinta y siete,tan intensamente.Por Dios!!!Ahora más que nunca,como la he sentido tan mía...

No sé mentir,.... Pero si es necesario,para que no creas que te extraño,para que no te digan lo que sufro. Diré... diré que... ya no te amo,que no le temo a la oscuridad,que la nieve no me da fríoy  que el viento que ayer corrió,no fue tempestad,que ya sé soplar y hacer botellas,que como si nada, como quiere la cosa dejé el cigarrillo,que sin dietas, bajé mis tres kilos,que me gané un pasaje a Río,y... que no sé que es la maldita soledad. Diré... diré que conocí a Serrat,que editaron mi libro,que al final la luna era de quesoy que existe la gelatina de higo,que hallé un laburo en la polinesia,que no perdí esta mañana el colectivo,que... que el silencio no me aturde,que no lloro a escondidas,que no aprieto mis manosque no siento el vacío. No sé mentir,... pero si es necesario,Diré... diré que te he olvidadoque no recuerdo haberte conocido...

"Tantos locos como poetas hay en el mundo", así está escrito en los viejos libros, pensarán ustedes,  ¿desde cuándo un sombrero de paja campechano lee libros?, no, no leo libros, solo son vistazos que logro obtener cuando estas obras maravillosas hechas de vegetal, como yo, pasan por las manos de la cabeza que me sostiene, "se aprovecha lo que no se tiene", suelen decir también los libros no escritos de algunas cabezas, sabias por experiencias y sabias por viejas, así que imagínense como mi pequeño universo absorbe cada frase que logro rescatar.La historia que les voy relatar, es de Hoz el poeta del Pueblo, un moreno de grandes  ojos y mirada triste, "quien se dice poeta, se dice soñador", y Hoz lo es.Nadie sabe de dónde vino pero todos saben que siempre estuvo, unos dicen que es nativo, otros que vino del espacio, les digo medio avergonzao´ que me suena ridículo decirlo, pero así dicen, ¿que le vamo´ hacer?, ¿pa´ que cambiar lo que no está escrito? cuenta un viejo refrán, la cosa es que  anda a la deriva como barco sin timón y como moneda sin bolsillo, recitándoles a las hojas de los árboles, a las piedras De los caminos, a la gota impertinente de la fuente de la plaza central, al único banco vacío de la taberna, recita apasionado y herido poemas lúgubres y metafísicosy a las cabezas que lo miran como chivas, les gritas con versos sin rimas, ¡hipócritas!,¿que saben ustedes de los locos sin memoria?, y se va caminando como si nunca hubiera pasado por aquí, como turista, como un viajero,. Come donde las estrellas le sirve la mesa y duerme entre las piernas de la única mujer que lo escucha, una luna vampírica y misteriosa como él.La cabeza que me sostiene cada vez que lo cruza hace que mira pa´ otro lado, yo pensé, al principio que le tenía pavor, ya les conté que no soy muy emocional que digamos, no me afecta en particular que no lo salude, soy fibra vegetal pura y resistente, nada más y nada menos, sólo soy un simple un observador de las emociones humanas.Una tarde Hoz y al cabeza que me sostiene se cruzaron sin poder evitarlo en el mercado, de pronto levanta la mirada y pregunta, -¿de qué te la traes?, la cabeza que me sostiene gira  y le pregunta, -¿me habla a mí?, -no, a tu extravagante sombrero, - ¿a mi sombrero? le dice extrañamente sorprendido  la cabeza que me sostiene, -estoy loco, le dice Hoz, -sí, pero jamás he visto un loco tan cuerdo como tú, te he escuchado recitar y no todos pueden hablar con el corazón en la mano, nadie más que tú y los grandes poetas puede describir con tanta claridad humana  la lucha de este órgano pa´ mantenerse vivo, te visto caminar como un ánima perdida por el camino del cafetal y he pensado pa´ mi adentro, ¿cuántos de ustedes se están buscando?, yo no soy poeta, ni nunca podría serlo, porque pa´ ser poeta hay que estar loco de utopías, y yo solo soy un moreno que sostiene un viejo sombrero que es lo único que me identifica como parte del todo, y tú llevas poemas escritos en el aire. -Sabía que algo te traías entre fibras, dice mientras me mira, la cabeza que me sostiene, sonríe, leve apenas, pero sonríe, -estás loco, le dice, -pero no tanto como tú, es más creo que el único coherente aquí, mi querido amigo, es tu sombrero. Yo, sombrero de paja, deshilachado y viejo, os digo, "no todo lo que se ve brilla, y no todo lo que brilla es oro", sí señor, poeta y loco....

Oigan, tengo que contarles algo.Afuera el sol mira de reojo desde un cúmulo rosadoy le giña el ojo, el atrevido,a la farola de la esquina.Loco, pirado y maniático el semáforobaila el viejo candombe del gordo Castilloy yo, yo le sigo haciendo palmas,me pinté en un ojo una estrellay en el otro (cosa del destino)  una lágrima.Oigan, tengo que contarles algo.El amor, por primera vez le declaró la guerra  a la puntillosa soledad,"acá nadie muere solo" pintó con amarillo el cordón de la vereda.Y quién no quiera ver que no vea,y quién no quiere escuchar que no oiga,lo mismo,yo he puesto un parlante mágico en el obeliscoy apenitas le mande un" bip" por vía celular,el tipo se pondrá a "agitar" con las palabras de mi abuelo.¡Señoras  y señores le traigo directo de fabrica,a precio módico y accesible para la cartera de la dama y la billetera del caballero,Un sol enamorado de una farola,Un semáforo loco que baila,Y un amor subversivo que pinta,"acá nadie muere solo" en el cordón de una vereda,y como si fuera poco, viene acompañado cual broche de oro desde la República Argentina, Sudaméricapaís del vino tinto, asado de tira y picadito en el potrero,este humilde pero gran mensaje,"Feliz Navidad a todos y prospero Año Nuevo"!

¿Que le pueden hablar de libertad?Si lo guían con el dedo.Lo hacen sentirse forastero,en su propio cuerpo. - ¡Esto no puede suceder!- - ¡No es lo correcto!- - ¡No corresponde a tu género!- Dicen, pero no dicen nada,disponen y lo marcan con fuego. Y se muere una rosa detrás del cerco.Es la musa su almohada,que lo medita el vientoy produce conmoción,que hasta le provoca miedo. ¿Qué?Si llora por unos versos. Si pronuncia en silencio un nombre, que no es literal,con el supuesto criterio. Y es porque no sienten,lo que él siente frente al espejo.Si sus ojos añoran,con pintarse en un vueloy su boca es declive,en perderse en un beso. ¿Qué?Si no es macho,aquel que lleva testículos,sino aquel,que los lleva bien puestos. Y él,que bebe a sorbo,el trago acerbo de ser "discriminado",por sentir en su esencia,la "equivocación" del deseo,le pone una sonrisa,a este, nuestro infierno. Y aprieta tu mano al saludar,con firmeza y encuentroy con los ojos fijos,sin desviar la mirada,como buen varón,  te dice,"soy gay" Y acá, hasta el más macho de todos,no puede evitar la vergüenza del bruto desatino,de haber querido hacerlo sentir,  menos...

Oye nena, no está holgado el corazón,palpita sí,y aún queda tiempo,pues aún no se ha ataviado el último verso,con la loa de tu luceros.Oye nena,hay que urgir la sonrisa,y despachar ese miedo,porqué mientras tenga tu boca ,el sabor de un beso,habrá batallaardiente y celosa,entre tu escotey el aposento de tu pecho.Oye nena,ejecuta el recuerdo,que ha servido únicamentepara exasperar al silencio.La correspondencia de su despedida,que no llegue a tus manos,seduce al cartero,si es necesario,con tu tierno canto de sirena.Blande tu espada de brava guerrera,demuéstrale al mundo que el amor no mata,apasiona tus ojosy pinta de carmín tus noches,convierte en veleta tus sueñosy sobre todo las cosas,sobre todo abismo que retarda,ama,ama nena,de nuevo...

Que no se entere el gentío,que te amo casi en secreto,y que tu nombre está en mi bocacomo un sello marcado a fuego. Que no se entere por Dios nadie,ni siquiera el suave viento,ni la luna que te alumbra,ni el titilar frío del tiempo. Porque eres solo mío amor,y perteneces a mi cuerpo,son tus ojos mi dulce mirar,son tus besos, mi sustento. Que no se entere la soledad,que te llevo aquí adentro,donde se resguarda el corazóna la espera de tu regreso. Que no se entere el gentío,ni viento, ni la luna, ni el tiempo,que tu nombre en mi boca está sellado a fuego... a fuego.

Somos incondicionales,al pavor que nos provocasaber que estamos vivos.A la seducida exportación de sueños,y a la deportación de esperanzas. Somos incondicionales,a lo congénito del miedo.Al perturbado discernimiento de nuestro juicio.Al aludido sistema de engranajeen que se destilan nuestros sentimientos. Somos incondicionales,a tu palabra, a la mía y a los versos sin rimas.Al viejo diván del sicólogo de la esquina.Al último amor que dejó huraño nuestro corazón,y la llave debajo de la alfombra. Somos incondicionales,a, amainar las mentiras,para que nos se nos vuelvan síntomas.A la insurrección de hormonas bucanerasque excitan al apareamiento febril en las generosas sabanasy al antiséptico discurso farmacológicode nuestros egos desvariados. Somos incondicionales,a sentirnos míseros y dichosos, en el mismo instanteen que nuestros ángeles y demoniosnos apuestan a las cartas. Somos incondicionales,tremendamente incondicionales,al amor, al sentimiento de culpa,a los recuerdos, a la soledad,a la monotonía, a las costumbres,a nosotros mismos,con nuestros favores y nuestras desventajas. Somos... y eso me es suficiente mi querido amigo,para creer en ti, como si fuese parte mía.

Que triste noche... Cansados y dolidos los versos se fuerony se llevaron consigo al poeta peregrino.¡Ay!, ¿quién cantará ahora sus poemas?con esa dulzura y con esa entereza,que cargaba como espada su garganta. Que triste noche... Que oscuridad, que silencio, que larga pausa.Cómo se queja su guitarra maestro, ¡ay! como lloran las horas, si usted las viera,¡ay!, como cela mi pluma este poema,como me cuesta, en esta triste noche,                         terminarlo....