¡Ha llegado la  noche¡salgo a  buscar nuestra  compañera de juegos,¡La luna¡Su claridad envuelve mi silueta,proyectando  mi sombra,en la  superficie terrenal,formando un  encadenado  de tres.Jugueteamos muy  gozosas,trato de  alcanzarla, atraparla,pero  es  tan  traviesa,que se  encoge  o  dilata,y  segun  hacia  donde  giro  mi  cabezainesperadamente se escurre  o  se  oculta.En mi andar,  se  coloca  frente  a  mi,me  quite de en medio para  no  pisarla,Se  rio  de mi, y  se quedo a  mi costadomuy  finita  y  alargada.La  luna  nos  divierte  con  su  luz,creando  espacios  diferentesnitidos o  en  penumbras,materia insustancial, no  deja  huellas.Viene  la  señora  aurora,Mañana  en  la  nocheseremos  tres, otra  vez.   

Benditas tus  manos,que  pueden  esculpir  piedras,piezas unicas, forjadas en la  mente,y grabadas en  la  retina  de  tus pupilas,Cada  golpe, lo  das  con amor,hasta  obtener el diseño imaginado,incansable, en  busca de  la  perfeccion. Creas figuras que  se  yerguen, impunes en  el  tiempo,y al  estar  moldeadas,quieres inyectarle parte  de  tus  utopias,en  una  escenografia, tambien  creada  por  vos. Tus manos acusan  el  paso  del  tiempo,arrugadas,  adormecidas,reflejos  de  tantos  años  de  trabajo.Satisfecho contemplas  tu creacion.Pero tu espiritu indomito,sigue cavilando en la  nueva  obra. Quieres transmitirle tu propia  vida,esencia creadora de  magias,Artes y  diseños unipersonales.Escultor  siempre en  soledad.El  silencio  es fiel  compañero, inspirador de majestuosas  figuras.Cierras los  ojos  a  este  mundo.  Sin poder domar  la  mejor  figura de la  creacion.¡ LA MUJER¡¡    

                                    El jardín es pequeño, grande el cielo:                                    Bajo los álamos en secretismo, un río                                  que va poblando de pompa a las camelias.                                     Cinco o siete pinos de color durazno                                     dormidos sobre ramas cristalinas:                                Las hojas lo trepan y en aleluyas se levantan.                              Diafanidad de lo diminuto entre musgosos verdes.                                  Camina la hormiga inmersa en su mutismo.                              Hongos, hongos que cruzan las arterias del prado.                             Debajo de la misma piedra que intentó semejanzas                                      la lombriz y su bailante clandestina.                                    La hondonada abriéndose ampliamente,                                 como una muchacha que se abraza a su amante.                                 El carbón dejando su eterna huella negra.                                   La nevisca que asoma con ausentarse.                             Frutos grandes, estáticos, por siempre implosionando.                                 Granadas y naranjas con estelas menguantes.                          Por aquí está mi paso de infante, que se perdió en los niños                               que pasaron por aquí antes de hacerse fusileros:                                   Yo me dispersé en estas cosas y me disipé                                 antes que dentro de mí se perdieran sus cantos.                                         

                                        Borra, con desgajados movimientos                                         la noche a tus párpados de agua:                                        Desvanece también tus pensamientos:                                       Te talla los pechos como a dos duraznos                                          Desgaja también tus idearios.                                        En las columnas rotas de los sueños                                       viene a tomarte, con su sabor a nada.                                       Pasa sus manos sobre ti, zarzamora,                                        mujer fluvial que flota en una cama                                      retozando en las cascadas de su sueños.                                        Un sigilo te manifiesta al mundo,                                        en otro instante, de ti desapareces:                                        Cuerpo de vida, exultante en aceites,                                       No ves venir ni percibes las migraciones                                        de aquello que adherido a los olivos,                                     te vuelve abstracta y te constituye bálsamo:                                      Cada minuto entre tu ombligo se entretiene                                        mientras relumbras en sábanas extrañas.                                      Todo se envuelve entre tus muslos huraños:                                   El mar, la sinrazón, la fe, la danza desflorada.                                         Estás instalada en otro tiempo                                       y en él despiertas y eres lo impensado:                                    la melodía, las cópulas, las flamas amarillas:                                      La misteriosa dama del obrero que piensa                                       dejar las faenas y caer en sus rodillas                                     hasta compenetrárse en tu místico misterio                                                                            

                   Estoy impresionado de la gran campaña de censura  con la que se me arremete. No sé exactamente si es la Administración o los Celadores de la página, pero siempre están al pendiente de borrarme comentarios emitidos o recibidos.....¡ Qué barbaridad ! Con razón huyen de aquí los buenos escritores !                                                             R.A.    Campaña que comienzo:                               " DILE NO A LA MORDAZA ".......                             Además, deberían comenzar a depurar la página con dos cosas básicas:                               1 ) Borrar las imágenes o fotografías no aptas para niños.                                 2) Eliminar los múltiples perfiles falsos que pululan aquí                       y que van dejando a los humanos en franca minoría.                                 Sugiero una tercera:                                3) Borrar los encabezados ofensivos de muchos textos, en los que se                        ofende la dignidad de las personas. 

                         En una carnicería cualquiera, de cualquier país o ciudad, entra una señora                  a mirar en el mostrador. No viendo lo que buscaba, le pregunta al carnicero:                          Señora: - " ¿ Señor, tiene usted lengua de vaca ?"                  a lo que el carnicero responde:                          Carnicero:- " ¡ No Señora, pero usted tiene ojos de borrego !! "                                                                                   R.A.  

                                Incólume                                    por los derroteros de la memoria                                 vaga la idea                                    envuelta en discretos decasílabos:                              Oscila entre los extremos de los vientos:                                    se refugia en un paraje de las sienes.                               Brota, frente arriba, como flor salvaje                                   que quiere devorarlo todo con sus pétalos.                                  Gotea desde mí, cuando la pienso.                                   Su consistencia es ácida sobre el fogón o el verde.                              Llevada por las alas de una paloma                                      desea perforar el plumaje del cuervo.                               Vuelve atrás, a las grutas del orígen                                 para recrearse de sus imperios vastos.                                Sus movimientos hacen que ardan las neuronas                                  mientas su química se ahoga en la sinápsis.                                    Vibra en mí con electricidad voráz y específica                                naciendo como venablo, por mi boca encarnado:                                       Si se hace mujer, arrasará presencias                                    atrayéndolo todo con su mar de cinturas.                                 

                                           No dices nada                                   y el mundo se derrumba en su vacío,                                 callan las cóleras y el dolor de la sangre,                                  se contiene en su estrado la injusticia.                                    Deja la sal de devorar al mar,                               del silencio se desprenden oleadas de sigilo.                                  Pero cuando hablas linda y dices algo                                    estallan las imágenes sonrientes,                                   las aves se vuelven estridencias,                               las trompetas doradas desbordan a los cielos,                                   se crean el pan, el cereal, la fruta                              y un ruido albaricoque despierta a los duraznos.                               Las estrellas se regocijan de dorarse en su luz,                           debajo de cada una de mis pupilas devanea una danza:                                  El infinito sabe que la vida si existe                               y yo estallo en amor cerca de un muslo blanco:                               Es el tuyo, y ando arropado en tus calores,                             - Donde remuerde el beso y comienza a exfoliarme - .                                Una oleada de música armoniza a los mundos                                 y en pilares de latidos mi corazón te erige                                        reina, mujer, y aventura mía:                               Bendición que me ausculta con dos brazos floridos.  

                             " Lo único constante e invariable en el universo es que                                  todos somos pasajeros, inconstantes y variables "                                                                                  R.A.                                                                                          

                                              Los                                             martes                                             vagamos                                              todos:                                              tanto                                              gocho                                                 o                                            visigodo:                                                Nos                                               vamos                                                de                                               rumba                                                 en                                              rumbita,                                             echando                                                   al                                                 aire                                              canitas....                                                 Sé                                                que                                                 le                                               sido                                                fiel                                                 ni                                                  a                                             Cristina                                                ni                                                 a                                              Isabel:                                               Pero                                                la                                              culpa                                                no                                                es                                               mía:                                               soy                                               de                                            carne                                                y                                              de                                             falsía....                                                                                             

                                           Escribo                                            por                                            no                                           dejar                                            que                                             se                                            oxide                                            este                                            lugar:                                           Prado                                           donde                                             los                                          bellacos                                           suelen                                           echar                                            oro                                             en                                            saco,                                          mientras                                             la                                          arpillera                                            pica                                              y                                            este                                           servidor                                           fornica:                                             Aquí                                           también                                              se                                             han                                           quedado                                              mis                                            cabellos                                          perfumados....                                              Sólo                                               soy                                             galán                                               de                                             otoño:                                            " Que                                               no                                               es                                              galán                                               ni                                               es                                               un                                              toño !                                                

                                           " Después de treinta años de casados, todas                                             las bodas son bodas de aguante "                                                                                   R.A. 

                                  Un gallego le pregunta a otro                                  -: " ¿ Alguna ves escuchaste a una mujer gaga ?                                A lo que el  otro gallego le responde:                                  -  : " Pues sí, a Lady Gaga, pero no le entendí ! "                                    Y el primer gallego razona:                                   - : " Es que a los gagos nadie les entiende ! "                                                                            R.A.                      Nota pedagógica: El cerebro " mononeural ", es aquel que posee una sola               neurona, cosa común en todos los que viven en Santiago de Compostela o en                 zonas aledañas. 

                                       A una casa, se la oye, se la siente                                             pero no puede vérsela:                                        Allí están las romanillas y el piso,                                  la daga y el pilar que hizo el primer cuento.                               Los recuerdos de los relojes y el vaivén del segundo.                                  La escalera y el sótano de los sentires vagos.                           Se asciende a los techos por las esencias de las habitaciones:                              Lugares que se poblaron de desiertos fantasmas:                                  En ella está incrustada el amor de familia                               y el crujir de los pinos que la hicieron a diario.                                 Pesa allí la añoranza con su voz de ventisca                              mientras se llena el alma con sabor de amoníaco:                              Yo estuve en sus cristales, en sus salones frescos:                                  En todo lo que tiene olor a veta antigua.  

                     Hay una maldición que es común entre los pueblos árabes, sobre todo entre                los beduínos que están en el norte de lo que fuera el " Sahara Español ". Lo voy               a traducir a términos que puedan enterse en algunos países de latinoamérica, ya               que el original es muy complicado. Vendría siendo algo así, en paráfrasis:                       Maldición al enemigo:    " Sea tu lengua, lengua de trapo, y tus ojos                                              ojos de buey ahorcado "                                                                                  R.A.                          La traducción es bastante ligera, como puede verse :)                                                                      

No eres tú, pródiga amante,boca generosa y encendida,palpitante pecho deseado,volcán abierto en erupciónde fuego incontenible... Aunque aptrapado en el ardorsueña y delira el amanteempujado por su sed irrefrenablepara beber del pozo generosode tus aguas abundantes, sabe en su interior profundo,cuando razona calmado,que no eres tú, no eres tú su sueño. Posada alegre y de buen vinofuiste para el ansioso viajero,pero ha de seguir su caminoadelante, hacia un amor verdadero.                                                           (De El amor en su destino)                                                             Enrique González Matas  

Mirarme en  tus  ojos,abre  en  abanicos, mis  antojos,irradian tanta luz,que me  rescatan  del  tragaluz. Es  tu mirada tan  serenaque sanaste mi  ser,enfermo de  pena. Reflejarme en  ellos,duplica mi amor  por  ellos, Al buscarlossalen a  mi  encuentro,picaros y  vivaces,se complacen  en  encontarme. Ventanitas  del  almario en  ellos desde  el  alba. Me abres la  puerta del  maral  encontrarme  con  tus pupilas¡verde  mar¡ Enigmaticos  y  profundostocan  notas  musicalesen  mis  rios  profundos. Cubres  con  flores  mis  pasosquiero  que  perduren asi  eternamente hasta  mi  ocaso. Nunca  dejes  de  mirarmepara  que  yo viva  por  ellos¡Sin  escaparme¡        

                              Estrella repartida: en dos cielos navegas.                            Tu cuerpo se despeña entre dos seres cárdenos:                              Te bañan de caricias cuatro manos viciosas:                          Finges que tu corazón es sólido, pero anda dividido:                            Vino de mesas múltiples, centella de ambas camas.                                   Polivalente sobre tus plataformas,                                los abrazas a ellos con cantos de selene:                                No es que pises la estatura de la perfidia:                              es que tu corazón no supo separar los linderos.                               te negaste a mirarte en mismo espejo límpido                             que observaron tus padres mientras se te esculpía.                                Mansedumbre dibujada: sé que te colman cóleras,                                porque eres llevada por tu peso indeciso.                                 Hallarás el reposo que sabe a ligereza                             cuando te borres de ambos, y un ignoto refulja.