El jardín es pequeño, grande el cielo:
                                    Bajo los álamos en secretismo, un río
                                  que va poblando de pompa a las camelias.
                                     Cinco o siete pinos de color durazno
                                     dormidos sobre ramas cristalinas:
                                Las hojas lo trepan y en aleluyas se levantan.
                              Diafanidad de lo diminuto entre musgosos verdes.
                                  Camina la hormiga inmersa en su mutismo.
                              Hongos, hongos que cruzan las arterias del prado.
                             Debajo de la misma piedra que intentó semejanzas 
                                     la lombriz y su bailante clandestina.
                                    La hondonada abriéndose ampliamente,
                                 como una muchacha que se abraza a su amante.
                                 El carbón dejando su eterna huella negra.
                                   La nevisca que asoma con ausentarse.
                             Frutos grandes, estáticos, por siempre implosionando.
                                 Granadas y naranjas con estelas menguantes.
                          Por aquí está mi paso de infante, que se perdió en los niños
                               que pasaron por aquí antes de hacerse fusileros:
                                   Yo me dispersé en estas cosas y me disipé
                                 antes que dentro de mí se perdieran sus cantos.