Alcanzo a ver como el cielo se niega
a desprenderse de la tibieza dorada.
Lentamente su marcha le deja nostalgia,
las huellas se esfuman, los velos se corren,
y aunque ya lo añora, se prepara
sabe que la esperanza le traerá  la mañana.
Sabe que de nuevo sus luces le regarán el alma.
 
Los colores juegan entre pinceles,
pintan el atardecer de increíbles pasteles
y en la paleta, los impacientes oscuros
retienen los impulsos de generar manchones.
Los pájaros se refugian en sus nidos
y esperan  ver parir a la noche
la infinidad de luces que los adormece.
 
El aire me recorre, lo siento;
atraviesa todos mis rincones,
circula entre mis dedos extendidos
despeina mi cabello opaco,
y agita las hilachas cansadas
de lo que soy, de lo que quedo;
no soy como el cielo, ya no espero.


Estoy viva, lo sé,
increíblemente respiro
en el paisaje, emito el único sonido
provoco el único movimiento
 sacudiendo el pecho dolorido.
Mi inteligencia no comprende
 cómo es que aún respiro.
 
La sombra de mi noche
también se traga todos  los colores,
las melodías que sonaban, enmudecieron,
espantadas por mis  llantos repetidos,
mis sentidos ya no se sorprenden
están heridos o vencidos
y a pesar de todo, respiro.
 
El aire busca entre mis vacíos,
hace remolinos en huecos profundos.
La savia insiste en el recorrido
pero marchita como estoy, da lo mismo.
¿Por qué se extiende mi agonía
si sé que la muerte de la esperanza
es un hecho definitivo?
 
¿Por qué ese impulso de llamarte
si tu sol ya no volverá a  mi horizonte?
¿Por qué mi corazón no es como el cielo
 que sólo se opaca en las noches
y a la mañana  tiene la fe de encontrarte?
¿Por qué respiro si desmemoriado
emprendiste tu recorrido?