Comarca del desenfreno,
donde habita el tifón de tu espasmo
donde el alma exaspera las piernas
arde el néctar triunfal de tu orgasmo.
Un jadeo que excita las mentes de los
monjes guerreros que antaño
pisotearon los lechos paganos
por quemar los estigmas del daño.
Como aullido de loba pariendo
que concluye en un calido llanto
tu respiras sin pausa y sin prisa
y preparas el próximo asalto.
Un temblor de palabras se agitan
y tus uñas arando mi espalda
con mi sangre regare tus semillas
de lujuria, pasión y alabanza.