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LA FORNEA VISIN DE UN MOMENTO.-
Publicado en Feb 23, 2011
Como cae quebrado el otero cuando el vientre del mundo lo manda cual el cuerpo del pobre soldado que abate a su paso la intrépida bala, caerá la funesta mentira y la gran condición de tu farsa cuando rompa su huevo maldito la nueva intención, más sutil y macabra. La visión de lo etéreo, de espectros y la enorme verdad de su nada tras la leve muralla del bueno proyecta el sabroso sabor de su trampa, mas no habrá ni una boca con dientes que mastique esa ruin canallada ¡ya las fauces aguzan sus huesos y anuncian su amor agitando las babas! El clamor, el chirrido ovejuno, la sagaz rapidez de sus lágrimas, como néctar traidor y expectante ¡te clava el siniestro tridente en la espalda! mas no habrá un espinazo tan tenue que no quiebre esa puya alisada, porque el hierro del barro más pobre ¡es frió, inmoral, es perverso y sin alma! Si es legal lo corrupto y lo huero que en un sucio escondrijo se apaña lo ilegal, lo sublime y profundo se ríe y les grita ¡eso es pura gramática! Cuando cae la ropa que cubre la frugal sensatez de sus ansias ¿qué habrá si no hay recias fibras fraguando el comienzo a un mundo sin tapias. Si observás en los mares salados el perpetuo danzar de las aguas, y en el nuevo jardín del desierto la flor que se abre, cual rito del alba, intuirás la belleza soberbia que hace siembra en la tierra asolada ¡el perpetuo estropear de lo virgen que exige su cosmos con suma arrogancia! Si la maza golpea con fuerza la coraza de sueños que cargas por la púrpura y noble fisura clamarán rudos gritos de luz a mansalva, pues el fosco capullo en que yaces cual gusano contrito y sin ganas la letal negación del presente ¡engendra y por mote le pone esperanza! Si es maleza que silva en el viento y baila sumisa al compás de sus ráfagas, cuando llegue voraz el tornado será esa maleza su hierba arrancada, porque no hay ignominia más burda que correr tras la ciega manada, porque no hay un destino que mande ¡no voy a ser hierba, seré una borrasca! ¡Mira aquí la belleza inmoral del presente! ¡he aquí este trajín que va armado venganzas¡ ¡mira el cielo que gime partido y oirás viejas reglas que crujen cuarteadas! hay un ímpetu en toda esta bronca que esta fulgurando presión al mañana ¡la ilusión a cambiado su nombre y huele a esas flores que pisan tus plantas! JOSÉ CEMENTO.- Protegido derechos de autor Código: 0908104224035 |
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MUY BIEN LOGRADO, FELICITACIONES. ANTONIO.
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