Se abre el rostro de la puerta:
un hombre espera al viento.
Sabe, como en secreto,
que en sus manos tiene una piedra rabiosa y calcinada,
y que sus ojos vaciaron  
todas las fuentes de la noche.
Siembra su violín,
mientras la intemperie cae en el olfato de los gatos.
Tiene la sed lloviéndole ceniza.
En el leve mediodía come polvo de sol,
recorre su cansancio,y cuando es de noche,
 
pronuncia ese nombre para siempre. 
 
G.C.
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