Por qué será
que de pronto
lo que parecía inmenso
es minúsculo en las manos.

En qué momento
y por qué razón
los sueños exponen desnudos
sus cadáveres escuálidos.

Hacia dónde se muda lo querido,
qué viento
arrastra o  sepulta  todo,
sin lápida que lo evoque.

Quién coloca la faja de clausura
sobre la puerta de los intentos.

Quién despelecha sutilmente
a lo iracundo
y nos saca los ojos.

Quién es
el dueño de la fábrica de zombis.

Marchamos en fila,
-sin mirarnos, sin ningún  roce-
por un camino 
demasiado derecho.