Textale

desquiciada

Publicado en Oct 23, 2016

Quiero, busco, siento, a veces soy una loca que habla sola, la soledad tiene esas cosas, hablar consigo mismo, ser la mejor oreja, la voz que dice que no lo deje así, que lo escriba, que hay que desahogar el alma.
Los domingos tienen el sabor de la nada, la radio, el mate, la espera de una hora prudente para salir a comprar el diario con el perro, el almuerzo, la cama sin hacer.
Tengo un turno con el médico, me asalta el miedo de estar enferma, de que los estudios salgan mal, cuando se que estoy sana como un caballo, respiro aliviada y empiezo recién allí un año nuevo. Quisiera alquilar una casita en la costa, en temporada baja, sola el mar y yo, mi lap top y yo, tic tac tic tac, las agujas del reloj. Escribir mi vida, mis deseos, haber nacido en este contexto histórico y social me ha limitado tanto, ser presa de una sola época, todo lo demas es ficción de reality show y tomo ese escape escribiéndolo para volver a ser yo, bañada y perfumada para salir al mundo, vestida de azul, con la boca pintada de rojo.
Me da risa, me volvió loca la soledad, soy como un desierto que le habla al mar, como una montaña recordándole a un río de quién fue parido, reprochando sus desbordes.
Vuelvo al amor, soy agria como un limón y la vida brota y se expande hacia afuera, escribo mis emociones sin pensar siquiera , mis textos que nunca son la realidad de un general, son mi realidad y solo Borges lo entendería. Vieja y seca como un árbol muerto no puedo liberarme de mi condición de mujer, sigo reverdeciendo y me lleno de brotes nuevos. No escribo poesía romántica, no me sale, soy amarga como un alcaucil, el sexo de un hombre en mi mano es rugoso ... el eje del mundo femenino, el principio de todo.
Le serví un café sin azúcar porque se me había acabado, la leche también , se lo dije: que haber nacido hombre no se me dió en ésta vida , que tal vez me vaya mejor en otra, si la hay .
Si con todo lo que dije me vuelve a llamar... es un boludo.

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