Otros escriben como almas prístinas que derraman sus delicias. Yo escribo como el culo.  Así me lo hizo saber, alguna vez, cierto adversario ocasional.  No lo tomé como ofensa sino como elogio sutil.  ¿Hay algo más hermoso que un culo?  Pero ascendiendo al corazón, al mío, debo decir que no escribo como debo. No alcanzo a escribir como un perro astuto que liberara su lobo antiguo… y puesto en dos patas, hiciera el amor a la luna. Lo mío es otra cosa. Escribo como quien realiza un secreto exorcismo, para conquistar…     nunca sabré si un corazón… o quizás… el culo, de quien me lea.-  Y en esa faena,  yo entrego lo que se y me invento lo que desconozco,  pero lo hago de buena fe…      con la alegría de los niños que descubren un juego…    aunque lo mío, acaso, sea perder.  Hace bastante que derrocho ciertos retazos de poesía en Internet.  Y estoy totalmente convencido que nunca escribí bien, y sin embargo,  ¡qué cosas curiosas tiene la vida!,  me siento feliz…     feliz de mi obra, feliz de mis escasos pero excelentes lectores.   Ya lo ven,  Alfonsina Storni, Ernest Hemingway, Horacio Quiroga, Leopoldo Lugones, Cesar Pavese, Alejandra Pizarnick, Guy de Maupassant y tantos más…     escribían mejor que yo, y sin embargo, ya lo ven,  ellos se suicidaron, yo decido vivir.