¿Cómo dolía tanto el orgullo si hacía un año yo la estaba abandonando tácitamente, saliendo a emborracharme con amigos para intentar terminar en hotel con una chica que, generosa y casual, me acompañara e hiciera el favor de obsequiar esos besos nutrientes para rincones de mi cuerpo y de mi alma? Ya no soportaba a Isabel; la odiaba y la veía como una arpía egoísta que sutilmente intentaba castrarme con ofensas a mi virilidad cada vez más agresivas a las que yo respondía, infantil y a los portazos, llegando cada vez mas tarde y luego tan tarde, que ya era temprano, y cada vez más borracho. ¿Había sido yo el que culpable de su metamorfosis, de su regresión de pura beldad a pájaro carroñero? ¿Esa era la natural evolución? ¿No querer siquiera tocarnos más?
La odiaba porque nuestro amor puro e inicial se había convertido, sin que yo me diera cuenta de cómo ni cuándo, en la típica guerra fría de la vida en pareja por estos días: combate taimado y competencia insana de hombre vs. mujer; la fuerza bruta masturbándose acurrucada en un rincón para no ser censurada a gritos por la lógica meteorológica del tampón. La suma total de los electrodomésticos dividida por el número de visitas de las amigas tóxicas que, por envidia a la dicha posible y muy ajena, abogan por la ansiada infelicidad según los métodos de las Chicas Cosmo, y si a eso le restamos la indolente calvicie y las respuestas automáticas de la barriga creciente ante el fútbol de los amistosos sin fecha FIFE, del fútbol de la Copa Cindor y de los Campeonatos de la A a la D, más las tetas y los culos y más culos y más tetas a toda hora en la tele de aires, desaires y coaxiales, y esto lo multiplicamos por los intervalos de gimnasios top en los que ambos ejercitan egos frente a espejos en los que se miran para emular la felicidad de la publicidad, tenemos como resultado: Ellas, que quieren gozar indefinidamente de las bondades modernas de la revolución sexual mas sexy de la Historia, y al mismo tiempo nos quieren dentro de casa y "sentisementales", cocinando e instalándoles los portalámparas, lavando ropas, si, y los platos del mediodía después de haber cambiado los cueritos, ajá, pasando lampazos, también arreglando el coche pero sin dejar de ayudarlas, enguantados, con la tintura del pelo...el juego del SI y NO... y a Nosotros, hombres modernos -que naturalmente las azotaríamos furiosa e impiadosamente antes de enclaustrarlas en el maldito harén presurizado- contestando silencios, mientras hacemos zapping por miedo a una demanda y al pago de costas y honorarios...jugando al NI.... Ellas, que ya no cogen para poder quejarse de que no las cogemos en reuniones entre amigas tóxicas, en las que la más Cosmo, y solterona por incogible ella, departe con pepino en mano acerca de las bondades de un pete bien realizado. Antes se reunían para venderse Tupperware o Avon, ahora hablan sólo de sexo cuando no contratan un stripper. Somos hombres nomás ¿acaso soy el único que quiere cogérselas a todas, que las ama a todas y, al mismo tiempo, las odia? En esta sociedad de consumo, también queremos consumir seres humanos; si, yo quiero consumir mujeres y desecharlas ¿de qué me voy a quejar? si es lo que veo cuando miro los carteles, las revistas, o en la tanda cuando espero que vuelva mi programa favorito: "Tome Coca" y hay carnosos labios sibilinos, rojos como el mismísimo diablo, "tenga el nuevo Audi" y nalgas satinadas se me pegan al hipotálamo ¿soy libre? Seguro que no. Y Ellas saben que toda publicidad las puso a cotizar en bolsa extendiéndoles un mundo global a capricho. Entonces esperan, pacientes y sin urgencia según su milenaria costumbre de interpretar a la Impoluta, que atropellándonos como una bestial jauría ardiendo en deseos, pero al mismo tiempo fashion, las vayamos a buscar con reinos y ramos a mano. En tanto, alguna treintañera despechada interpreta a la puta sagrada, y pretendidamente autosuficiente, juega a la matrona de familia unicéfala alquilando efímeros sementales, porque se "banca" sola y por un chirrido de la alarma del reloj biológico sabe que quiere tener un hijo; aunque ésta reventada moderna y profesional Cosmo se crea Madonna, es tan tóxica y carente de toda comprensión, toda jovialidad, toda generosidad -atributos de una "bien cogida de ley"-, que formará su "sagrada familia" con un rapaz caprichoso al que malcriará secundada por su cariacontecida madre, por una niñera de dudosa vocación en un Auschwitz de peluches y plastilina; ella aportará así, a este mundo sin cura, un mocoso que carecerá del justo azote que ponga freno a la manía y a los ilimitados antojos; por eso, ella saldrá a buscar pareja con una desesperación que jamás admitirá, por no dejarse llevar -y por estar cagada de miedo-, repitiendo una especie de inversión (o nueva versión posmo Cosmo) del drama de Madame Bovary. Guerra de los sexos. Poder real coexistiendo con la existencial necesidad de amor, generando una crisis espiritual sin precedentes. Con la fe en la humanidad ya sepultada y el lirismo en franca bancarrota, ya no hay inocencia si todo ideal está sancionado por las mismas leyes del mercado; el amor actual es una batalla de egoísmos que buscan satisfacciones constantes en la constante insatisfacción. La guerra continúa y es la del patriarca que otrora violaba, mataba y saqueaba, contra la matriarca que puede despreciar al padre del hijo, e incluso negarle su paternidad. El sexo terminó siendo más fácil que nunca (aunque jamás será gratuito), y a la vez, el amor es más difícil que nunca. De haber habido una verdadera revolución sexual, en las reuniones de amigas tóxicas, ¿habría al menos lesbianismo explícito? ¿Habría más orgías sanas y mixtas, entre amistades y sin reproches? ¿Toda aquella perorata de la tóxica solterona empezaría con la práctica efectiva del pete perfecto? ¿Los 60`s nunca existieron? Maldito sea el SIDA. Qué bien les vino a los moralistas más recalcitrantes, a los regentes de éste mundo actual signado por el miedo, a la industria de la imagen cada vez más afecta a un erotismo histérico para venderlo todo, desde coches hasta caramelos, para que ésta civilización del constante deseo y de la insatisfacción también constante (gancho esencial de todo el negocio... la calma del espíritu, la ataraxia, el satori, el nirvana hieren de muerte a un mercado que crea las necesidades para vender las satisfacciones... y vuelve a crear nuevas necesidades para que nunca alcancen las satisfacciones), esta civilización de cincuentones con la Playstation en el baúl del convertible, de guarderías en los Mc Donald´s, de abuelas que crían a nietos sin padre, esta civilización en la que los solitarios desencontrados se miman, sin ternura ni esperanzas por miedo, sólo por consolarse con los guantes puestos, y creyéndose libres de estar tan tristes, obedeciendo a los designios de Calvin Klein... Uniformalidad, informalidad, egocentrismo. Al Francis Fucking Fukuyama quiero decirle que el "Fin de la Historia" es el "Comienzo de la Histeria": Nuevo Orden Unisex. Con la igualdad de derecho de ambos sexos, la guerra que debería haberse declarado concluida para siempre, sólo parece recomenzada con nuevas libertades potenciando las viejas artes; porque la igualdad es de derecho pero, obviamente, no de hecho:
Hombre = boludo.
Mujer = conchuda.
En la guerra de los sexos, venció el Capital.  La mujer ganó la calle y eso está perfecto, pero entre crisis de esto y crisis de lo otro, fuimos perdiendo poder adquisitivo y hoy, hombre y mujer, tenemos que trabajar el doble y por igual, pero a mitades de sueldo, para mantener a duras penas un hogar, o varios (ah, y pagar la guardería). Y para colmo, el feminismo le quitó humor al eterno melodrama. ¿Soy el único que ve que en esta involución sexual que nos estamos, de a poco, volviendo pobres diablos cada vez más timoratos, unos eunucos de caricatura, unos discretos zánganos al servicio de sus vientres, pero sólo cuando ellas lo soliciten con altivez de reinas? No creo. Aunque hace poco tiempo, en el colmo del asunto en cuestión, en un asado mi amigo Mirto pidió en temerosa reverencia: ¡un aplauso para la que hizo la ensalada mixta!... y aunque lo cortés no quite lo valiente  ¡el aplauso ES PARA EL ASADOR, papá!... si aunque mi abuela Magdalena hacía los mejores asados y toda la familia lo sabía, el abuelo Davino de eso jamás se enteró porque al ser el asador oficial de cada domingo familiar, la herida en su orgullo sería mortal y capaz de generar tragedias innecesarias. Eso también es amor. ¿Por qué hoy se ve tan mal ese orgullo infantil y primario, cosa que nos es esencial a esos animales heridos que somos los machos humanos? Está bien, domémoslo para que la fuerza bruta de ese orgullo no degenere en el empeño casi fascista del que solemos ser capaces. Ok. Evolucionemos. Seamos "sentisementales". Pero parece que nos saltamos un paso y vamos directo a la androginia. Ni siquiera somos fríos: sólo tibios. Nos pasamos en sensibles y ya estamos hechos unos timoratos acuamanes de oropel en agua finamente gasificada, e insípidos, como esa vida sana ayudada con el botox, incapaces siquiera de batirnos a duelo por amor porque ya no existe culo que no tenga celulitis; y el Don Juan devenido en metro sexual un día va a ser una especie de vieja de plástico con ruleros en la peluca, con los pómulos Pisanú registrados y el maxilar limado, un bufarra contando en el chat, mientras maquillado mira fotos de niños, que mil mujeres le manotearon el paquete en sus años mozos, cuando era stripper de las chicas Cosmo. ¿Qué soy tan machista recalcitrante porque tengo miedo al poder creciente de la mujer? Al machismo lo inventó el feminismo. Ergo, no existe. Pero si... estoy cagado en las patas. Y me declaro culpable de éste texto subversivo ¿en dónde firmo? ¿O acaso la capacidad de adaptación tiene que ver con la ablación? ¿Que temo a que me rechacen? Por supuesto, señora. Hasta tengo miedo, y más, tengo pánico de que me acepten y que tenga un buen día que quitármelas de encima ¿por qué? Porque tengo miedo de que me amen...eh, no, tengo pavor a que no me amen y a que me pasen de largo; y a que me crean las mentiras y se me vengan...o no, peor, a que no me las crean y se me vayan. ¿Neurótico? Como todos nosotros ¿Qué soy banal? ¿Y qué esperan? Prendan la tele y chau... ¿Que acaso soy gay? No, no, no lo creo. Recurro a la célebre frase de mi gran amigo Dean Sota: Me gustan todas. Y si: vivo en la ciudad de las mujeres más bonitas, capital de la más hermosa provincia del país más bello del mundo. Vivo en ésta ciudad casi sin estatuas y en la que las quiero a todas: en las paradas del colectivo, en las panaderías, cuando pasan manejando sus autitos, en la cola del banco... adoro sus axilas depiladas, sus curvas de guitarra rebozada en talquito, su dulzura y su crueldad; la ofrenda en el rebote redondo de sus senos; amo sus perfumes -los hormonales y los de frasquito-, las alhajas en sus dedos. Deseo: desde las pantorrillas arrogantes y abultadas gracias al taco, hasta el hueco que se les forma entre las clavículas y el cuello, amo sus hombros, y sus pubis que me llaman a diseminar mi dudosa estirpe; las quiero desde los hoyuelos en la espalda baja, hasta la nuca tersa, tatuada y desnuda por culpa de un intrincado rodete, desde los deditos pintados de unos piecitos calzados en sandalias, hasta el milagro de doble unidad que es...
Ese Culo.
Existe Dios en la más bella creación.
-¡Inocencio, cerdo insensible! No somos objetos ni fetiches para que adore un pervertido.
-Soy sólo un animal herido que cae de rodillas a tus pies, Galatea...
          
Si yo había buscado ese final ¿por qué chillaba mi calavera? A mí, que sólo quería estar con todas las que no vivían en casa, me dolía mucho más de lo que había esperado el hecho de que Isabel se hubiese subido al coche para irse a la Isla de los Negros.