ella está loca como las cosas más extrañas,
abajo el herido de polvo entreteje las palabras.
el poema se hace
pero también reclama.
en algún universo posible estará el alma de ella.
el herido ha dejado de rodar
pero ya no tiene a nadie.
no es el silencio lo que aturde
sino la voz de las cosas más extrañas.
ella está ebria:
ella ama al veneno cada vez más cercano.
casi como en una salvación
el herido de polvo muerde su destierro.
ella abre una caja sin fondo
y como último delirio 
sumerge su máscara aún latiendo.