Una mariposa se vuelve gusano
en el espigón de una vereda;
una flor llora una lágrima de rocío
en la mañana despertada.
 
Se trata sólo de vivir, de sentir,
el paso del tiempo, obstinado, impasible.
Un soldado de plomo se desploma
en la tormenta del corazón de un poeta.
 
Hice el camino infernal de cristo
con la cruz a sus anchas.
Regalé flores con espinas, mil espinas,
mandé postales de mi infierno.
 
Que se oigan las trompetas
de los jinetes del Apocalipsis, de ese
Apocalipsis de materia de humo y licor.
 
Sediento, ultrajado, estuve. Hoy soy feliz
como el gusano o la mariposa.
Hoy el gusano se metamorfosea a mariposa
y yo… me vuelvo, cada vez, menos poeta.