Nublado de agonía,
La tinta tan roja, hecha de sangre humana,
Escribía por la mañana
con el vino más exquisito en la mano izquierda,
un tango negro e infinito;
los recuerdos sedientos de venganza
y sus ojos inyectados en veneno.


En una casa desierta;
entre cartones y tinieblas
¡Así vivía! ¡Así vivía!
entre inmortales almas del purgatorio
y un armario lleno de gatos disecados
así vive el psicópata Indiano.


De niño mataba a sus mascotas. 
de joven con la muerte soñaba,
de grande, no muy grande, veneno inyectaba, 
burlándose de la policía,
no dejando huellas atrás.
 
¡Oh, psicópata Indiano!
Conocido eres ya, ¡El temido homicida!,
¡Caníbal!, te los comes a sangre fría.
Inicuo, pendejo, desalmado.
Entre tu locura y mi cordura
más racional parece tu demencia
y tan patética mi estúpida lógica.
 
Con sonrisas execrables,
muestras tu mano para dame un saludo 
tan cortés y escalofriante ,
con una mirada penetrante 
y un aspecto tan refinado 
nadie se imaginaría que fueras 
Tú, el psicópata Indiano.