El lagarto tesonero deja su escondrijo.
Sube por graderías invisibles la tierra
y se esconde en las yedras de un lindero.
Las yerbas caen en picada abrasivas
sobre tropas titánicas de hormigas.
La luz incendia los caminos y los materializa.
Hay lunetas malva en la hojarasca.
Las piedras se lavan a si mismas
en las altas faltriqueras de sus sueños.
Las piedras giran y gimen lentamente
bajo los pesos del aire sedentarario.
Pilares de átomos y muchedumbre de parásitos
dan formas a obeliscos imposibles e increados.
El viento, sórdido y provocativo
es un sismo clemente en las orquideas vivas.
Mi cuerpo, carnal y vagaroso,
se hunde en las longitudes de lo espeso.
Hay fríos y alveólos calientes en las hojas.
Y mínimos orfebres magros bajo los apamates.
Yo, prosáico y meridiano ando
en el esquife tutelar de la verdura.
Hay repertorios de brillos colosales
haciendo sus sonatas de violines
y gorgeos continuos entre lo amarillo.
Yo goteo y sano mis heridas
en los honrosos parajes desviados.
Mis ojos van en yunta por los derroteros
de este orbe de suaves cereales y espigas.
Voy entre cláxones y vestigios de sombra
por los márgenes remotos de un libro de aventuras.
Es un libro incandescente donde dejé mis espejuelos
y me acosté a dormir en sus relatos.