Nací en abril,
mes de los sueños, 
de la bruma otoñal,
del carnero pequeño.

Nací en abril
con llanto en la voz,
en el alma un poema
y un poco de amor.

Y una pluma sagrada
que la vida instaló
en mi mano diminuta,
nada la quitó.

Símbolo del arte,
luminosa esperanza,
valiosa joya,
cuidarla no alcanza.

Mi tenaz pluma...
¡Qué tiernamente
dibuja las palabras
que halla en mi mente!

Nací en abril,
al atardecer,
como Dios quiso:
poeta y mujer.