Era inmensamente blanca; ni una mancha, ni una negra arruga perturbaba su  inmaculada área.
Ni una sola lágrima vertida logró ajarla, ni un puro sentimiento la alteró, ni siquiera una angustia se manifestó para poder  abollarla.
 Siguió así, blanca…  La inspiración no la pintó de colores y en el  cuaderno no se lució, ni se  valoró por ser cuna de relatos o poemas de amores.
La soledad la dejó allí, sujeta a espirales fríos y amenazantes.
Blanca, sigue blanca; tal vez la magia de una palabra le quite el vacío de su alma. Tal vez el mago coloque las letras y con su varita arme los versos que ella esperaba.
La escritora cierra el cuaderno, le  cierra la posibilidad de ser valorada. Y se queda allí, atrapada; como una vulgar hoja blanca.