Veo los lúgubres artificios de la muerte.
Sus desatadas manos aún sin resquebrajaduras.
Se que ha sido la compañera inseparable del hombre
desde los tiempo anteriores a la memoria.
Siento su forma taciturna rondar en los conventos
La oigo tender emboscadas en los catres más finos.
No lleva guadaña alguna ni anda en secreteos.
Visita por igual hospitales, escuelas e iglesias.
Puede aparecer subitamente en una acera
o en la pequeña siesta de los Asturianos.
Es una semilla que germina en un segundo.
Es una bestia salvaje que persigue al errabundo.
Los colibríes caen de súbito en su vuelo
y los rostros se vacían de manera instantánea.
La he escuchado burlarse en pesebres y campanarios.
Y mover sus alas oprobiosas como si fuesen claridades.
Lentamente, Muerte y Tiempo ponen arrugas en los rostros.
Pueden truncar el verdor de las savias más dulces.
La muerte viene a pesar de nuestras tercas protestas.
Arrastrándose sobre las formas y los contornos calurosos.
Dicen que siempre va de bayoneta calada
y que se tiñe de almíbar y se detiene en las esquinas.
No la veo pero mi alma la intuye
pero he oído a veces sus carcajadas fúnebres.
La Muerte es la Hermana mayor del Tiempo
y, entre ambas, hacen estragos colosales:
Pedacito a pedacito nos retiene y nos lleva.
La muerte sella las frentes desde que nacemos.
Sólo somos trazas borrables que, aún sin quererlo, la esperamos.
Su llamado es universal e irrevocable.
Consume por igual al asceta y al incrédulo
y espera por todos para volvernos vértigo y vestigio.