Tomando una copa de vino me marchito.
 Esta espera -¿cuánto hace que espero?- 
aprieta mi corazón que apura sus latidos. 
Otra copa de vino en soledad,
algunos cigarrillos,
y me parto en dos,
 me sueño,
 me amo a mí mismo, tristemente, 
sin poder amarte porque estás lejos,
 y aún en presencia estás lejano. 
Quiero morirme de a poco, como me estoy muriendo ahora.
  Me sirvo más vino;
 la tristeza se anuda a mis recuerdos;
 el estómago es una bolsa de amor,
 el cerebro dejó de pensar,
 pero siente:
creo que
voy a morirme,
y eso importa poco.
 
 En mi sepulcro
una carta incesante.
La abro.
 
(Ahora que ya es tarde,
tú dices que me amas.)
 
Oye : da unos pasos.
Dos o tres, 
los que puedas.
 Apuñala mi sepulcro,
y baja,
y bebe conmigo, ardiendo,
tanto sabor amargo.