Antillas, noviembre de 1767.
 
 
Tal vez los vientos del otoño apremien la entrega de mi carta en vuestras manos, mi querida.
Escribo, como un naufrago perdido entre sueños fingidos, pues siento en mi pecho que de este modo las distancias entre nuestros mares se acortan y así puedo, con la ayuda de un papel más una pluma, tenerla a mi lado, en cada noche.
Y si se pregunta qué es lo que escribo, puedo responderle: su nombre, mi amada, tan sólo eso, su nombre.
                                                                           
                                                                            Siempre la extraño.