Se extiende ante nosotros un panorama kafkiano cada mañana. Los alumnos se exprimen los sesos en sus pupitres, intentan aprobar las expectativas, llegar a la media, superarla, dormir las horas suficientes para rendir en sus deberes frente a un profesor que no sabe nada de ellos ni tiene la intención de investigar, pero que posee un mínimo instinto didáctico que le impulsa a ser profesor, y no astronauta, o afinador de pianos. Él espera con los brazos abiertos a que te determines a ti mismo como trabajador en cierto campo, él agradece que sepas dedicándote a qué vas a morir. Los días pasan y son encasillados en uno de esos tres volúmenes. Están ya establecidos los conocimientos a enseñar, la estructura a introducir, el ciudadano a crear en nuestros estudiantes embriones.
Repiten la misma canción cada día, con cada examen suspendido. Ese discurso sobre el futuro, la valía personal, la dureza de los acontecimientos venideros, no importa quién seas, no importa lo que hagas, porque lo que buscan de ti es tu expediente, acostumbran a decir.
Quizás recree la misma realidad, puede que estemos condenados a las cadenas de montaje el resto de nuestra vida. Pero algo falla, ¿no? ¿También es justo matar el alma? ¿También es lo correcto suprimir las llamas más profundas de la persona que hay dentro del estudiante? Ser de ciencias o de letras va a ser ahora un apellido que te perseguirá el resto de tus días.
¿Y si ésto no difiere tanto de aquellos niños, durante la revolución industrial, que eran educados exclusivamente para llevar a cabo una función?
Puede que esos niños supieran atornillar, o lo que fuera que hicieran, mejor que nosotros. Puede que tú, o yo, sepamos formular el metilpropilbenceno mejor que ellos, o hablar sobre las reuniones en la sala Versalles, pero al fin y al cabo, ¿no es a un mero adiestramiento a lo que estamos sometidos?
La culpabilidad llega, la mediocridad amenaza, como un perro negro, en cualquier esquina.
La presión de las evaluaciones. Las evaluaciones... somos números, somos expedientes. Lo último que quiero parecer en este momento es exagerada o dogmática, pero, ¿acaso tiene un mínimo valor nuestra persona en sí?
Somos lo que hacemos. Lo que hacemos son los trazos que dibujan nuestro ser.
Ahora volverás a sentarte, a escribir, a realizar redacciones que tendrán una nota del 0 al 10. Te preguntarás, o no, de que sirve todo esto. Te acojonarás porque tienes que hacerlo, la amenaza es demasiado potente, el precio de la apuesta, demasiado caro.
Pasamos cada día apretados en cien mil manos que esperan, que agarran, que ansían. Quieren nuestro dinero, quieren nuestro tiempo, quieren nuestra vida, nuestra productividad, quieren nuestros días. Somos cifras, cifras, cifras.
¿Es acaso justo que muramos? ¿Son justos los ataques de ansiedad, las depresiones? ¿Quién somos para pedir justicia? Si ni siquiera sabemos nada, somos fetos, somos personas en construcción, somos peores que todos vosotros.
Pido un respiro. Pido un cambio. Pido a personas, no alumnado. Pido interés, no desprecio.
Pido respeto a cada ser humano, que es algo más que el número en una lista.
Pido cercanía, pido futuro.
No un futuro como examen tipo test, una elección en una papeleta.


Pido que nos dejen el horizonte, un horizonte donde nosotros, como personas, construyamos los pilares de mañana.