Hay algo de agua en tus ojos,
y en tu sexo algo de nutria salvaje.
 
Ahora baila con mi alma, 
y yo los miraré a los dos;
yo, viajero, quedaré quieto
viendo en un charco caer un poco de lluvia,
como un eremita extraño 
que deja correr su pena.
 
 
Nada existe, ni es cierto.
Ni tú, ni mi alma, ni la pequeña lluvia
que desordena con pesadas alas
el perdón que puse una tarde entre tus manos.