Detrás de mi garganta un destello juega a morirse.
Lo busco, y es corvatura de páramo; lo mantengo entre mis dedos.
A veces me sorprende porque mi llamado es su llamado,y entre los dos imaginamos un bálsamo para la siesta.
Pero lo definitivo rueda al pie de los recuerdos que todavía protegen.
Entonces sobrevivo cuando imagino bañado por rocío aquello que alguna vez fue:
la luz que perdura en melancolía al oír pasos ajenos que recuerdan otros pasos;
el enfrentarme con manifiestos, dudas, sobresaltos, que amenguan mis labios en el azar de un beso.
Si yo fuera otra vez el que recorrió las espinas y sus sombras,
enmancipando los colores de la lluvia,
el que viendo morirse el fuego entregó su violenta mano a los dioses para su devoración;
el que existió sobre brillantes relámpagos y los apagó para la locura del amor.
Pero se acerca el remoto mar transformado en vegetaciones inventadas por la suerte.
Solamente mi asombro me conduce al inefable juego del olvido:
el tiempo o la resignación me llaman.