Ven. Atrévete a cruzar el río que sacude, 
y trae contigo las cuentas de agua de colores de cercanía
con las que jugábamos al alba.
Ponte el hábito de humo que lucías echado
en el follaje del bosque en la lluvia.
 
Yo elijo octubre para que vengas, 
porque en octubre estarán las mariposas maduras para obsequiarte,
y el aire las atrapará,
y hará con ellas una sola palabra,
hasta que en mis ojos siga cayendo la avidez del instinto,
y se hayan limpiado o no de sus maravillosas visiones.
 
Ven, 
bajo la lluvia que nadie percibe,
pero tú sí,
porque la lluvia te conoce como alguien que ha sabido todos sus secretos.
 
Cumple entonces con el cometido.
Saca ese cuchillo de las doce,
y con dulzura pero con impiedad,
clávalo allí,
donde mis audacias fueron múltiples,
donde tengo más dolor que corazón,
y despliega mi cuerpo en el momento más anónimo del amor.