Hay un ahí que nada dice, variable en su silencio. Todo cambia, pero los engranes son La Nada. He despotricado contra el frío contra esta lluvia de cuchillos, esta danza de cicatrices, en la sangre. Hay un ahí que se desliza en la baba del día. Es estúpido como las flores, inútil como las estrellas, fugaz como el delirio en un cráneo vacío. La muerte es la antiestética del silencio; la muerte es un ruido ciego que combate estas letras, estas pobres letras, que son puro silencio.

Palabras Clave: Hay un ahí que nada dice variable en su silencio. Todo cambia pero los engranes son La Nada. He despotricado contra el frío contra esta lluvia de cuchillos esta danza de cicatrices en la sangre. Hay un ahí que se desliza en la baba del día. Es estúpido como las flores inútil como las estrellas fugaz como el delirio en un cráneo vacío. La muerte es la antiestética del silencio; la muerte es un ruido ciego que combate estas letras estas pobres letras que son puro silencio.

Categoría: Poesía

Subcategoría: Filosófica