Pasan los autos
en un instante estéril.
Yo voy caminando
bajo encinas caducas
y aceras removibles.
Visto los colores
grises de la derrota
y el aire deja en mí
una impronta siniestra.
Pleno de desolación
subo hacia la montaña.
Cada escalón frío
se abate con mi peso.
Las montañas son
graderías y plantillas
y lugares perfectos
para los desdichados.
Siento las sinrazones
de un ambiente sectario
acorralar mi frente
de dolosas ideas.
Yo mismo soy un dejo
que marcha a la deriva.
Mientras los astros tibios
deletrean mi nombre.