Grises sábanas tendidas en lo alto, de a poco se aglmomeran en arrugas para devorar un agrietado y yermo recipiente desolado, en el que ni siquiera las espinas ni las duras raices encuentran el valor para explorarlo. El tibio brebaje preparado con tanto empeño, hasta ser la más fina y transparente expresión de pureza, no calmará la sed, solo se mofará sobre el cuenco sabiendo que nunca lo absorberá, deslizándose en un vaiven de ritmo perfecto, hasta corromperse con el moho y volver a lo alto, dejando el mal olor y la viscosa repugnancia de esa enfermedad que no sanará.