He vuelto desde la orilla perdida del tiempo,
podria resultar un equivoco de palomass nevadas,o la sonajera de los auriculares
del viento, o este fumar incesante,
o la discola ventana entreabierta,
o la pagina bruja de Rio de Janeiro,
o las vueltas a las calles del Puerto de Valparaiso, una tarde
de incendios o estos insanos deseos de escribirme para despues
de la muerte.
Pero lo real viceralista, es que estoy de vuelta, con campanas y
tornamesas, con los equilibrios del aire, con estos nuevos
nombres y estos alambres niveos como corbatas, o como
pasteles de frambuesa. Con las piernas cantando sobre
la pauta del piano de veinte colas verdes, y un tanto tricolores,
como esos brindis de antaño en los Altos de la calle Membillar, con esos desconocidos e imberbes poetas, que se peleaban sobre las mesas, y terminaban
abrazados en las escaleras saliendo hacia la mañana con neblina, embanderillada
de jaquecas...